El rincón del poeta

Nonesense

2011-11-05T23:01:00.001-07:00

Dios no existe, me lo dijo en un sueño.

(Ya ven cómo no tiene sentido... )

Espresso

2011-11-04T07:07:00.000-07:00

Pocos sabores y olores tan reconfortantes como los de un buen espresso por la mañana.

Pasos

2011-11-02T11:16:00.001-07:00

Te sigo a ciegas,
aunque tus pasos
sean inaudibles...

Silencios que me aturden.

Belkin

2011-10-28T22:30:00.001-07:00

Un gran equipo, una gran experiencia. Gracias: Caro, Ana, Jaime, Esther, Flori y Adriana.

¿Retorno?

2011-10-24T11:28:00.001-07:00

Quisiera regresar más seguido a este espacio, ¿será más viable a través de un dispositivo móvil?

Un empujoncito...

2011-10-12T21:32:00.000-07:00

A veces lo único que falta es un empujoncito.

Esta vez provino de la autora del blog: Lo único mío.

Mirándote

2010-10-21T21:10:00.000-07:00

Así, mirándote
caigo y me levanto
ajusto mi mirada
para continuar
con las visiones
que me nublan
la mirada
y así continuar
simplemente
mirándote

La verdad* (de José Moreno Villa)

2010-07-18T10:08:00.000-07:00

Un renglón hay en el cielo para mí.
Lo veo, lo estoy mirando;
no lo puedo traducir,
es cifrado.
Lo entiendo con todo el cuerpo;
no sé hablarlo.
____

*Tomado de Los Grandes Poemas del siglo veinte, (1979). PROMEXA.

Mujer en la playa, de José Moreno Villa (1887-1955)

Acusmático

2010-07-15T21:38:00.000-07:00

Detrás de la cortina
escucho tu voz que se aleja

me envuelve de nostalgia

presagia que mi
          muerte se avecina

que en un sueño
nacerá la música
            de mis funerales

que mi caja estará
                   vacía
               mi cuerpo incompleto

y mi voz

         perdida

rondando en tus adentros

              gritando
                encendida

Detrás de la cortina
un silencio

               tu voz se ha marchado

               o yo he muerto

Copy Right Copy Paste Copy Left

2010-06-22T21:02:00.000-07:00

(para U.G.L.)

Poemas propios

poemas de otros

en el ejercicio
de escribir

dónde está lo
        propio

dónde está lo
             otro

las palabras
         dan vueltas

se repiten
                  se conjugan
     se destruyen
                 se desdicen

a veces son de unos
      a veces de otros

y en la poesía
    lo que es de uno

finalmente
    es de todos.

[siéntanse libres de plagiar estos versos descompuestos]

Reflejo falaz

2010-06-17T19:31:00.000-07:00

Ojos que ven el cielo y por primera vez miran su reflejo.

Espejo Falso, de René Magritte

Plagios

2010-06-15T19:19:00.001-07:00

Te he plagiado tantas veces, que ya no sé si eres tú o soy yo quien está escribiendo esto.

Sintaxis* (de Ulalume González de León)

2010-06-13T10:19:00.000-07:00

no tocarte es un silencio

en el discurso de tocarte

pero es una palabra

de la frase de estar mirándote

no mirarte es un silencio

en el discurso de mirarte

pero es una palabra

de la frase de estar pensándote

no pensarte es impensable

como una frase de silencios

interrumpidos por silencios.

______________
*González de León, Ulalume (2001). Plagios. FCE.

Armonía, de Remedios Varo

La lucidez cae del cielo

2010-06-01T17:18:00.000-07:00

Quiero yo-ver,
y sentir tu lucidez a cuentagotas;

palpar tu vacío,

tu mojada piel

que se escurre

por mis ojos.

Guijarro sonoro

2010-05-21T21:34:00.000-07:00

Escucha los sonidos

que se crean cuando me miras,

o te miro

y haces como si

tu mirada fuera

una barrera contra el ruido

mis ojos:

tu ruido

tu rostro:

me escucha encendido.

Edoardo Sanguineti (1930 - 2010)

2010-05-19T21:49:00.000-07:00

Este día me enteré del fallecimiento del poeta y escritor italiano Edoardo Sanguineti, figura central en las letras italianas, pero además un entrañable amigo de músicos y compositores, que con sus palabras y aforismos enriqueció la música y el mundo sonoro que fue su segunda pasión.

Dejo estas pequeñas obras que sólo son un preludio da la vasta obra del gran hombre que fue.

Versos para las Sequenzas de Luciano Berio (por Edoardo Sanguineti)

"Incipit sequentia sequentiarum, quae est

musica musicarum secundum lucianum."

("Aquí comienza la secuencia de secuencias,

que es la música de la música según Luciano.")

y aquí comienza tu deseo, que es el delirio de mi deseo:la música es el deseo de los deseos

he escuchado cadenas de colores, musculosamente agresivos:he sentido tus rudos y rígidos ruidos

III

quiero tus palabras: y quiero destruirlas, con prisa, tus palabras: y quiero destruirme, yo, finalmente, verdaderamente

me dibujo contra todos tus muchos espejos, me transformo con mis venas, con mis pies: me encierro dentro de todos tus ojos

te digo: ¿por qué? ¿por qué? y soy la seca mueca de un payaso

para qué quieres saber, digo, ¿por qué digo por qué?

mi caprichoso furor ya fue tu calma lívida; mi canción será tu lentísimo silencio

VII

tu perfil es mi paisaje frenético; mantenido a distancia es un falso fuego de amor que es mínimo: está muerto

VIII

para ti he multiplicado mis voces, mis vocablos, mis vocales, y entonces grito que eres mi vocativo

"eres inestable e inmóvil, tu eres mi frágil fractal, esa quebrada forma mía que tiembla"

describe mis confines y estréchame en ecos, en reflejos desde lejos y, desenvueltamente, vuélvete yo, tú, por mí

te encuentro, pueril e innatural seudodanza mía; te encierro en un cerco y te interrumpo, te rompo

XII

te muevo sigilosamente, te tallo, te exploro las caras, te palpo meditabundo; te vuelvo y revuelvo, variándote, temblando; te atormento, tremendo

XIII

y así conforta un acorde que se cierra gentilmente aquí, plebeyo; la catástrofe está en el medio, está en el corazón, pero está rodeada, podada

Postcarten, de Stefano Scodanibbio, para contrabajo y voz, basado en textos de Edoardo Sanguineti.

(Stefano Scodanibbio, contrabajo - Edoardo Sanguineti, voz)

Postcarten 1

Postcarten 2

Postcarten 3

Postcarten 4

El café es mi combustible

2010-05-12T20:30:00.000-07:00

El café es mi combustible

La dicha de aromas en miel

Sabor de canela en la lengua

Calor de tus ojos de hiel

Sabor de la tierra caliente

Sentencia del tiempo en la sed

La aurora de anoche nacía

Del llanto del viento en la piel

Bebemos la noche en sentencias

Palabras que sangra el papel

Veneno a sabor de tus labios

La muerte me viene bien

Dos poemas de Eduardo Lizalde

2010-04-22T06:07:00.000-07:00

POEMA

Todo poema

es su propio borrador.

El poema es sólo un gesto,

un gesto que revela lo que

no alcanza a expresar.

Los poemas

de perfectísima factura,

los más grandes,

son exclusivamente

un manotazo afortunado.

Todo poema es infinito.

Todo poema es la génesis.

Todo poema nuevo

memoriza el futuro.

Todo poema está empezado.

PROSA Y POESÍA

A Carlos Fuentes

La prosa es bella

—dicen los lectores.

La poesía es tediosa:

no hay en ella argumento,

ni sexo, ni aventura,

ni paisajes,

ni drama, ni humorismo,

ni cuadros de la época.

Eso quiere decir que los lectores

tampoco entienden la prosa.

[. . .]

Día internacional de la poesía

2010-03-21T17:09:00.000-07:00

Dicen que hoy es día de la poesía,

que de la poesía es día hoy,

que de hoy la poesía es día,

que de poesía el día es hoy,

que el día de hoy es poesía...

Oh yes!, I just need water and poetry

Ayer te vi...

2010-03-21T16:49:00.000-07:00

...reflejada en un recuerdo inexistente.

#randompoetry

Radiohead, All I Need

Twitter y la poesía

2010-03-13T15:25:00.000-08:00

¡Tui, tui!... me lo dijo un pajarito.

No es casualidad que el nombre Twitter haya nacido de la onomatopeya, un recurso que también es utilizado en la poesía y otros medios literarios.

El éxito de twitter, ser sucinto, veloz, contener la información necesaria en 140 caracteres ya no es una cosa que sorprenda a nadie, aunque aún provoca diversos debates, especialmente causados por aquellos que se resisten a entrar al mundo del microblogging, y reiteradamente cuestionan las posibilidades que ha abierto esta herramienta de información y comunicación.

Es muy probable que los creadores de Twitter no hayan concebido todos los usos que alrededor del mundo se hace de este servicio de envío de micro-mensajes. En el campo literario era evidente que muchos escritores (editoriales también) vieran en esta herramienta de uso masivo, una posibilidad de difusión de sus obras; pero ahora no sólo es eso, el poeta mexicano Aurelio Asiain (@aasiain, ver también http://aurelioasiain.blogspot.com/) habla de la posibilidad de que twitter sea un medio para la creación de poesía en sí mismo.

Los comentarios de Asiain se originaron a partir de otro twittero, escritor y comunicador, del programa Final de Partida de Foro TV, Nicolás Alvarado (@FtvFinal) quien señaló: "Con ediciones de mil ejemplares en el mejor de los casos y un público cada vez más reducido, ¿puede sobrevivir la poesía?...". La contestación de Asiain fue la siguiente: "La poesía siempre se ha editado en tirajes mínimos y su público no es cada vez más reducido, todo lo contrario...".

Hasta ahora podría cuestionarse ¿qué tiene que ver el comentario de Alvarado y el de Asiain con el Twitter? La verdad es que mucho, porque el tema de la difusión de la poesía se ha debatido en muchos foros y de muchas maneras sin que hasta este momento se hayan propuesto ideas tan reveladoras y esclarecedoras.

Más adelante, en su twitter, Asiain menciona: "Un poema publicado en internet tiene en pocas horas muchos más lectores que impreso en papel". Y claro, esto es posible, ¿pero es mensurable? Lo es, pero es una medición tan ineficaz como el número de tiraje de un libro, o el número de reediciones, ya que estas cifras no revelan un número de lectores, debido a que un libro (así como un mensaje escrito en la web) puede circular por muchas manos y ojos.

Asiain también menciona que él descubre escritores todos los días a través de Twitter, lo cual es muy revelador, ya que muchos otros comunicadores atacan esta herramienta debido a que los temas que hay en ella son demasiado triviales o simplemente inverosímiles. En este aspecto hay que tomar en cuenta que es imposible quitarle lo lúdico a Twitter, así como no es posible eliminar el ludens del ser humano, o el mismo recurso lúdico en el juego de palabras que implica escribir un poema. Cuando la gente se entretiene escribiendo para un Trending Topic (TT) o Hash Tag, externa al humorista que lleva dentro, al incisivo escritor que ironiza eventos y los desmenuza con ingenio, esto principalmente con la finalidad de ser retwiteado por sus seguidores (followers).

Para ser más claros con el punto anterior, Asiain comenta: "En unas horas de lectura atenta en Twitter, siguiendo a la gente adecuada, se encuentra más y mejor poesía que en cualquier revista impresa". Es importante aclarar que se trata de hacer una "lectura atenta", además de seguir (follow) a "la gente adecuada", y quizá encontremos material literario y poético de buen nivel. Por el contrario, si no buscamos a poetas (profesionales o amateur) en el Twitter, o incluso escritores de microficción (género que se adecua muy bien a la dictadura de los 140 caracteres), no tendremos la rara, pero posible, oportunidad de ser lectores de literatura en esta red social.

Es evidente que la creación literaria, en específico de poesía, no se restringe al Twitter, pues los poemas de mayor extensión no tendrían cabida en la brevedad de información que es posible transmitir en cada tweet. Los blogs (blogger, wordpress, entre otros), ofrecen espacios gratuitos con diversas posibilidades para el escritor de poesía, y sólo basta surfear un poco en el google para percatarse que ya hay muchos escritores (con lectores asiduos) que publican con frecuencia textos literarios de diversa índole, aún inéditos en el mundo del papel impreso. Como lo señala también Asiain: "La literatura que se escribe, publica y lee en los blogs tiene más lectores que los medios impresos, y sólo el prejuicio la juzga inferior".

Es muy posible que las casas editoriales de gran envergadura estén al margen de este tipo de debates, ya que están en juego las pocas ganancias que pueden obtener de la poesía impresa; o más aún, de otro tipo de textos de mayor tiraje y distribución. Asimismo los escritores que desean proteger su capital intelectual, ya sea por celo profesional o porque viven de sus derechos de autor, se les ve muy poco entusiasmados con las nuevas formas de transmisión de textos literarios. Además, el peligro del plagio está latente siempre en internet. Muy pocos textos escritos exclusivamente para la web están protegidos por las leyes de derechos de autor, y el peligro se multiplica porque la información en Twitter y otras redes sociales rápidamente llega a monitores y teléfonos móviles de diferentes lugares en el mundo.

La recomendación para los escritores que están al desamparo con relación a este tipo de plagio es proteger sus textos con los lineamientos del Copy Left, con los cuales es posible garantizar la reproducción gratuita de un texto, sin alterarlo y siempre citando a su autor original. Ahora que si el escritor en cuestión es un poco más aventurero, podemos hacer caso a Ulalume González de León, que en la introducción de su poemario "Plagios" escribió:

"Todo es creación: yo elijo decir aun lo que fue dicho, que es ahora diferente porque lo transforma ese cúmulo de datos convergentes en cuyo punto de intersección me encuentro. Y todo es plagio. Todo ha sido ya dicho".

Y ese "cúmulo de datos convergentes", ese "punto de intersección" de la información, del intertexto, del hipertexto, es Twitter, son las redes sociales en las que una fuente de datos primaria se desvanece con mucha frecuencia. Escribir poesía en Twitter quizá pueda significar la posibilidad de ser leídos por decenas, cientos o miles de seguidores; sin embargo, también significa que eso que escribimos se vuelva parte de un cúmulo de información proveniente de tantas partes que la autoría de lo escrito se pondrá inevitablemente en entredicho. Quienes aún dudaban del vaticinio de Roland Barthes en "La mort de l'auteur", deberán argumentar con mayor veracidad sus afirmaciones.

Y es que es normal que un escritor sienta deseos de escribir luego de haber leído un poema; es normal, incluso, que tenga deseos de expropiar las letras que acaba de engullir y acomodarlas a su escrutinio. Lo digo con estas l-e-t-r-a-s, es normal, porque las palabras, el lenguaje —ese indecible— ¿le pertenece a alguien?

¿Qué escritor —me sumo yo— no ha desdoblado el lenguaje, los versos de otro, y los ha esculpido en imágenes que se plasmaron casi mágicamente en un espacio blanco? Y por supuesto que aquí no hubo magia, simplemente creación, que no es un acto espontáneo sino parte de la estructura de simbolización del ser humano, acto que en Twitter y otras redes sociales se multiplica con creces.

Con todo esto no estoy declarando la muerte del libro tal y como lo conocemos, sino dándole su lugar al acto comunicativo y a la creación literaria, más allá (y menos acá) del medio donde fue enunciado. Como lo señaló Aurelio Asiain en dos de sus tweets:

@aasiain: La poesía no es un género literario. Es un fenómeno lingüístico y no sólo lingüístico. Es una forma particular de la producción de sentido.

@aasiain: La poesía existe desde mucho antes que los libros, el papel y la escritura. Sobrevivirá a los libros impresos, la televisión y la internet.

[Aún me asombra todo lo que puede sintetizar con ingenio en 140 caracteres o menos]

Para leer todos los tweets de Aurelio Asiain sobre este tema, entrar a http://twitter.com/aasiain/maintrend

Cuerpo que deambula vestido de cuerpo

2010-03-11T20:46:00.001-08:00

Cada día que cambio del piel

me deshago de las prendas decadentes

las encomiendo al orco y los avernos

reaparezco como

ser hecho de nuevo

la piel nueva encaja

en este cuerpo

que de cuerpo sólo

quedan huesos

y el retazo de carne

se une

al estrecho

ser de

otros tiempos

cuerpo de nada

cuerpo que envilece

la nostalgia de tu cuerpo

atrapado entre las ropas

podría volver a ser

de viento

o silencio

o eterno

pero el cuerpo

(aunque viejo)

se parece a todos

los cuerpos

que deambulan

como el mío

en secreto

Ángel Zárraga, Ex-voto del Martirio de San Sebastián (MUNAL, DF)

L'éveil

2010-03-08T10:15:00.000-08:00

[a todas las mujeres en su día, pero en especial a Alina]

en memoria de Jesús Contreras

Un poema
sostenido por el
canto desnudo
de tu cuerpo

el desliz
autónomo de
las palabras
que prodigan
mi mirada

el despertar
del sueño atroz

tu despertar
perpetuo hace
hueco en
mis oídos quietos

[dispuestos a no oírte]

cuando el silencio
de tu fuga
se hace eterna
[y sonora]
presencia

como los pasos
extraviados
o la sábana
que cae de tu cuerpo
y no se aferra
a la irreductible
    desnudez

tu sueño azul
se desvanece

y los brazos
despliegan el
deseo
    aroma
que derrochas
como cielo

volátil
aleteo del viento
vocativo
del silencio

antorcha
que desviste mi arrogancia,
mi pensamiento
    cruento

ahogas mi mirada
    adormecida

corrientes
    que seducen
el despertar
de tu cuerpo

y la antesala
de las sombras se disipa

La Mort des Amants (de Ulalume Gonzáles de León)

2010-03-04T19:24:00.000-08:00

René Magritte, Les Amants

La Mort des Amants*

tán solubles

el uno en el otro

que en un abrazo

desaparecieron

*Ulalume González de León (2001). Plagios. FCE

Les amours perdues, de Serge Gainsbourg, interpretada por Elysian Fields

Soneto al Poeta del Piano

2010-03-01T07:32:00.000-08:00

George Sand y Frédéric Chopin, pintura basada en dos retratos de Eugène Delacroix (Wikimedia Commons)

[en el bicentenario de Chopin]

Hoy le escribo al genio del teclado,

al que canta con sus manos de poeta,

que muerto sigue en pie como ballesta,

el piano fue tu arma, heroico bardo.

Un bel canto del adagio sobreagudo,

tu balada imitando a la celesta,

nocturno que a la belleza apresta,

el scherzo espíritu agitado.

Tísico tu afán quedó extasiado,

Mallorca recuerda la tos funesta,

Sonata Funeral tu cruel presagio

destino que te arrancó del estrado,

ni George Sand alivió la afrenta,

poeta del piano espero tu vuelta.

Chopin, Scherzo No. 2, Op. 31 en Si bemol mayor,

interpretado por Krystian Zimerman

Carlos Montemayor (in memoriam)

2010-02-28T12:01:00.000-08:00

Porque esa muerte que nos asecha a todos,

que nos separa del terreno humano de los vivos.

Esa muerte que atormenta los cielos,

se vuelve a veces ominosa y pendenciera;

como cuando arrogante

no soporta que alguien

pueda escribir estos versos...

________

Memoria (de Carlos Montemayor)

Estoy aquí, en la casa, a solas.

Aquí están los muebles, el aire, los ruidos.

Tengo un sentimiento tan transparente

como el vidrio de una ventana.

Es como la ventana en que miraba la nieve al amanecer,

hace muchos años, cuando era niño,

y pegaba la cara contra el cristal y comprendía toda la vida.

Es un deseo en calma, como la tarde.

Es estar como están todas las cosas.

Tener mi sitio como todo lo que está en la casa.

Perdurar el tiempo que sea, como las cosas.

No ser más ni mejor que ellas.

Sólo ser, en medio de mi vida,

parte del silencio de todas las cosas.

_________

Siempre… (de Carlos Montemayor)

Siempre me pareció muy oscuro, desde niño,
que alguien dijese lo que no entendía,
o que alguien tratara de decir algo hermoso.
Cuando hablamos con nosotros mismos
las palabras no quieren ser oscuras,
Para todas las cosas hay palabras claras.
Aun para lo oscuro hay palabras luminosas.
Aun para nosotros, que somos oscuros.

Confesión

2010-02-26T17:27:00.000-08:00

la poesía
ha muerto...

con todos
los rastros
de tu cuerpo

Malgré Tout, de Jesús Contreras

Foto de Javier Armas, tomada de su flickr

¡NO ME ARREMEDES!

2010-02-23T20:56:00.000-08:00

LECTURA DE POESÍA A VOCES PRESTADAS

¡NO ME ARREMEDES!

ZARÍA PUENTE

GABRIELA ABREU

JUEVES 25 DE FEBRER0 8:00 PM

8 NTE. 402 (ALTOS)

DUERMEVELA

$40.00 (CHELA INCLUIDA)

CHELA $15.00 VAROS

Destierro

2010-02-18T07:23:00.000-08:00

Murió en el destierro; le tocaron, como a todos

los hombres, malos tiempos en que vivir.

J.L. Borges

he sido desterrado
del silencio
del viento
del ocaso
del tiempo...

y todo
lo que atestigüe
que existió
mi cuerpo

La Domadora, de Julio Ruelas

Notas de Cortázar

2010-02-12T21:48:00.000-08:00

En el momento en que estoy solo,

estoy completamente solo...

solo...

A una pregunta que le hizo la revista Life sobre el futuro de la novela [esta respuesta la deberían leer todos los editores]:

"Cuando Life me pregunta qué pienso del futuro de la novela, contesto que me importa tres pitos; lo único importante es el futuro del hombre, con novelas o televisores o todavía inconcebibles tiras cómicas o perfumes significantes o significativos, sin contar que a lo mejor uno de estos días llegan los marciano s con sus múltiples patitas y nos enseñan formas de expresión frente a las cuales El Quijote parecerá un pterodáctilo resfriado. Por mi parte me reservo la úlcera de estómago para cuando camino por los suburbios de Calcuta, cuando leo un discurso de Adolf von Thaden o de Castelo Branco, cuando descubro, con Sartre, que un niño muerto en Vietnam cuenta más que La Náusea. El futuro de mis libros o de los libros ajenos me tiene perfectamente sin cuidado; tanto ansioso atesoramiento me hace pensar en esos locos que guardan sus recortes de uñas o de pelo; en el terreno de la literatura también hay que acabar con el sentimiento de la propiedad privada, porque para lo único que sirve la literatura es para ser un bien común como lo intuyó Lautrémont de la poesía, y eso no lo decide ni lo regentea ningún hautor desde su torrecita criselefantina. Un escritor de verdad es aquel que tiene el arco a fondo mientras escribe y después lo cuelga de un clavo y se va a tomar vino con los amigos. La flecha ya anda por el aire, y se clavará o no se clavará en el blanco; sólo los imbéciles pueden pretender modificar su trayectoria o correr tras ella para darle empujoncitos suplementarios con vistas a la eternidad y a las ediciones internacionales".

Otra nota de Cortázar:

"Una revolución que no salve la alegría por debajo o por encima de todos sus valores esenciales, está destinada al fracaso, a la lenta parodia de lo que no llegó a ser; y que no se confunda la frivolidad, que no va más allá de las superficies, esa conciliación y esa armonía del hombre libre con su ámbito, su sociedad, su mundo".

Cortázar el peatón

2010-02-10T14:02:00.000-08:00

Siempre he tenido una cierta aversión a los vehículos automotor; sin embargo, nunca hasta ahora, me había topado con un escrito que tan lúcidamente explicara esa antipatía. Ese pequeño escrito (de Cortázar por cierto), aparece en la variopinta compilación intitulada "Papeles Inesperados".

No voy a hacer una crítica literaria correspondiente, sino hablar un poco de las razones que tuvo Cortázar -así como yo-, para desdeñar el objeto-automóvil (aunque no así otros tipo de transporte colectivo).

Para empezar, la muy elocuente mano de Cortázar, escribe desde el punto de vista del Peatón, ese individuo que no tiene derecho de circulación más allá de lo que marcan las numerosas líneas amarillas que lo contienen. (Y ni hablar de las bicicletas, que no tienen el más mínimo derecho -al menos en mi ciudad no-). Así que Cortázar comienza su escrito diciendo:

A esta altura de mi vida en una gran ciudad, lo mejor que le encuentro a un automóvil es que no sea mío. Desgraciadamente ellos no parecen compartir este rechazo, y me basta salir a la calle para ingresar en un sistema y un código en los que sólo la vigilancia más atenta puede evitar el rápido paso de la integridad a la papilla.

La primera frase es contundente. Creo que si lo volviera a escribir, Cortázar omitiría "a esta altura de mi vida", o lo remplazaría por "a esta altura de la vida", ya que hoy por hoy millones de automóviles hacen uso indiscriminado del espacio público, para allanarlo y convertirlo en espacio privado de los que tienen acceso inmediato a un automóvil.

Quizá lo más interesante es que Cortázar nos invita a reflexionar ¿para qué (realmente) sirve un automóvil?, y me refiero aquí a esos entes que se mueven solitarios por la autopista y las calles de la ciudad. Evidentemente existen muchas respuestas para ese cuestionamiento, y eso sin inmiscuir a la industria de los hidrocarburos o a las mismas armadoras de autos; es más, omitiendo totalmente el tema de la contaminación o el calentamiento global, que en 1969 (cuando fue escrito el pequeño texto), estaban fuera de todo contexto.

El mito-automóvil existe porque es uno de los valores de la sociedad capitalista más arraigados; los individuos trabajan para obtener uno de estos bienes preciados, para mantenerlo y después para poder remplazarlo. Tienen nombres mitológicos que nos recuerdan un pasado remoto y aventurero. Algunos remiten a nombres de nubes (Cirrus, Stratus), otros hacen uso de barbarismos ("Focus", fuego), una marca entera nos hace hincapié en un pasado socialista (Volkswagen), y otros simplemente tienen nombres fonéticamente atractivos.

La cuestión quizá no sólo radica en la practicidad y la comodidad; también está el asunto del control, del status, de la soberanía que se adquiere al estar detrás del volante. La persona-automóvil adquiere una confianza inusitada cuando tiene el control en sus manos, cuando puede trasladarse a donde le plazca, cuando acciona la bocina en el momento en que no le conceden el paso.

El automóvil nos vuelve anónimos, nos da la capacidad de acceder a un mundo acético y aislado, ajeno a los conflictos del mundo exterior. Ese espacio nos protege de las agresiones de la intemperie, del frío, de la lluvia, de la posibilidad de resultar afectados por las inclemencias del tiempo.

Volver a ser peatones-individuos-personas ya no es una opción. Si queremos reemplazar a la persona-mito-objeto-automóvil, habría que plantearnos primero la posibilidad de cambiar toda nuestra relación con el entorno y con el resto de los individuos.

El día en que las calles sean La autopista del sur y los automóviles, incapaces de moverse, se conviertan en habitaciones; y las personas, incapaces de ignorar al otro, vuelvan a interactuar con el resto de las personas, quizá ese día haya la posibilidad de modificar el panorama actual que gira entorno al automóvil.

Por ahora, ¿cómo reconciliarse con los autos? Dejemos que Cortázar nos dé la respuesta:

¿Me reconciliaré alguna vez con los autos? Tal vez, pero para ellos tendrían que ser muy diferentes de lo que son, y cuando hablo de autos hablo sobre todo de sus dueños y conductores. Los aceptaría si la ciudad estuviera llena de formas insólitas y coloreadas, de pinturas y dibujos en movimiento, de burbujas o de paralelepípedos que prismaran las luces al moverse, de una individualidad que cada vez falta más en nuestra civilización; los aceptaría si sus conductores, tantas veces solos en el volante mientras la gente sale de sus trabajos y busca ansiosamente un autobús ya lleno o ausente, invitaran a aquellos que coincidieran con su itinerario, los acercaran a sus casas y charlaran un poco con ellos. Ya sé que es mucho pedir, y que casi siempre el que se compra un autor no lo hace para acercarse sino para separarse, para reinar como un pequeño déspota dentro de su triste escarabajo reluciente. De manera que hasta nueva orden sigo andando a pie o tomando el metro; siento la brisa en la cara y el suelo bajo mis zapatos, me rozo con la gente y cuando puedo hablo con ella. Retrógrado, sin duda, pero mucho más feliz.

[Las citas fueron tomadas del texto Monólogo del peatón, de Julio Cortázar, compilado en Papeles Inesperados (2009)]

Último Deseo

2009-12-19T09:00:00.000-08:00

Tumba de Julio Ruelas en Montparnasse, realizada por el escultor Arnulfo Domínguez Bello*

[esta tumba estuvo a punto de ser destruida, y los restos de Julio Ruelas enterrados en una fosa común, pero gracias a la movilización de un grupo de artistas mexicanos radicados en París, el gobierno de Zacatecas ahora se hace cargo de los gastos de la tumba, la cual fue restaurada hace poco]

Último Deseo

Esto no tiene remedio. Yo sé que me voy. Sólo quiero un último favor: que me sepulten en el cementerio de Montparnasse... Y si no es mucho pedir consiga usted una fosa contigua a la barda que da al boulevar, para que desde allí pueda yo descansar oyendo el taconeo de las muchachas del barrio...

Julio Ruelas, a Jesús Luján, en su lecho de muerte

[Valadés, E. (2009). El libro de la imaginación. FCE, pág. 187]

_______

Y es así que en la actualidad, Julio Ruelas, uno de los más talentosos artistas plásticos que ha dado México, descansa en el Monte Parnaso (¿dónde más?), con una musa que llora en su lecho, por su partida terrenal.

Entrada de Jesús Luján a la Revista Moderna. En esta pintura de Ruelas se puede apreciar a Jesús Luján, en un caballo blanco; a Jesús E. Valenzuela, como centauro; a José Juan Tablada como un loro; a Jesús F. Contreras como un cuervo con el ala desprendida; a Jesús Urueta al pie del árbol con fisonomía fantástica y con unas esferas doradas; a Leandro Izaguirre, como un fauno custodiando una bolsa de dinero; a Bernardo Cuoto Castillo; a unos mellizos que representan a los poetas Balbino Dávalos y Efrén Rebolledo; y por último un fauno pende del árbol por el cuello, es el mismo Julio Ruelas suspendido y asfixiado por los cabellos que nacen del árbol.

_______________

*"El hecho aconteció el 16 de septiembre de 1907, por la tarde. Ruelas fue sepultado en el cementerio de Montparnase (sic), donde el escultor Arnulfo Domínguez Bello, levantó su monumento, descrito años después poéticamente por Amado Nervo. Jesús F. Luján se encargó tanto de financiar el entierro y de costear el monumento, cuanto de recoger las obras que Ruelas tenía consigo y de enviarlas a su hermano Aurelio". (Conde, Teresa del. [1976]. Julio Ruelas. Instituto de Investigaciones Estéticas, UNAM, pág. 26)

Para saber un poco más acerca de Julio Ruelas, visiten el portal Sepiensa; y para conocer más sobre su obra, pueden visitar el Museo Blaisten, ubicado en el CCU Tlatelolco.

[Para el tiempo consumido]

2009-12-17T21:54:00.000-08:00

Permanecí despierto
por horas

las gotas
surcaban mi rostro

el cielo
caía a cantaros

la puerta
rechinaba un salmo
disonante

un haikú
brotaba con
cada segundo
del reloj

[...]

en aquel instante
tenebroso,
las ideas se
volcaron
como consumidas
por el silencio
nocturno de los grillos

un tango
bailoteó con
el recuerdo
consumido
en mi memoria

... y así

volando

el semblante
de aquel rostro
me mostró
que las sombras
dialogan
con nosotros

mientras
los gatos
se acurrucan
en tu cuerpo

Contrabajísimo, de Astor Piazzolla, interpretado por el Quinteto Pantaleón

Poemas de Eduardo Lizalde

2009-12-09T06:12:00.000-08:00

Epitafio

Sólo dos cosas quiero, amigos,
una: morir,
y dos: que nadie me recuerde
sino por todo aquello que olvidé.
__

Uno se dice:

¿Qué mujer no se vería orgullosa
de provocar estos poemas?
Como no sea aquella
para la que fueron, por desgracia,
escritos.
__

¿Alquien lo ha dicho?

Sin la belleza

no existiría el infierno.

Ojos Sectarios

Sordos, odiad este libro.

Eso incrementará mis regalías.

Mass Media

El genio aturde.
Resulta siempre más cómoda
una mediocridad graciosa
que la detonadora perfección.
   He ahí el origen
   de la literatura
   y de la música ligeras.
Pronto se inventarán,
para consuelo de los profesores
y los alumnos,
una ciencia ligera
que pueda acompañar la sopa
sin salarla.
__

Carta urgente al creador del universo

Afortunadamente, Dios.
afortunadamente para ti,
no existes.
Se te hubiera mezclado en este horrendo asunto,
si existieras.
Grande era el riesgo:
Te habrían juzgado en Nüremberg
como criminal de guerra,
con otras inocentes y alemanas
criaturas tuyas
y como el principal entre los delincuentes,
el lobo entre los lobos.
Sólo el Papa Pío XII
(siempre tan piadoso como su apelativo),
confabulado tiernamente con los nazis,
por purísima bondad seguramente,
y dulcemente aliado con las peores causas,
te hubiera defendido.
¡Las que hubieras pasado!
Habrías -estoy íntimamente persuadido-,
abjurado
de la filosofía tomista
y ostentado
tu carnet del partido comunista antes oculto,
y hubieras creado en Auschwitz
una suntuosa cámara de gases,
con otra cruz en medio,
para autoejecutarte
y autocrucificarte solo frente al mundo
con tu estrella infamante de judía
colgada al cuello.

Qué reprise del Góngora, Dios mío.

Qué colofón al Nuevo Testamento.

Sólo es un bello sueño,
pero de buena gana
yo habría puesto el puño y el pulgar hacia abajo
en tu presencia,
porque aun no existiendo
eres el verdadero responsable,
y exactamente por eso
-creo que lo dijo algún ruso-,
porque tú has cometido la vileza espantosa
de no existir,
todo está permitido.

Poema

Este poema

ha de irritar a alguno.

Pueblo

Si el pueblo leyera este poema,

no entendería jamás

que se trata de un poema

Opus Cero

El poema no empieza.

Concluye aquí.

José Emilio Pacheco

2009-12-02T08:52:00.000-08:00

No estaría de más que este espacio le rindiera un pequeño homenaje al premio Reina Sofía y Cervantes de este año.

No hay mejor homenaje a un escritor que leer su obra.

___________

Tierra

La honda tierra es

la suma de los muertos.

Carne unánime

de las generaciones consumidas.

Pisamos huesos,

sangre seca, restos,

invisibles heridas.

El polvo

que nos mancha la cara

es el vestigio

de un incesante crimen.

________________

Un paisaje de Turner

Hay demasiada primavera en el aire.

El excesivo fasto

augura la pobreza.

Nadie puede

guardar unos segundos de este día

para alumbrarse en el invierno.

(Ya oigo la impugnación de las hormigas)

El campo de Inglaterra es un jardín ilimitado.

Quién alcanzaría tanta hermosura

diciendo qué le espera:

en el otoño sequedad

y ventisca

en el invierno funerario.

____________________

El Espejo de los Enigmas: Los Monos

Cuando el mono te clava la mirada

estremece pensar si no seremos

su espejito irrisorio y sus bufones.

_____________________

Mosquitos

Nacen en los pantanos del insomnio.

Son negrura afilada que aletea.

Diminutos vampiros, sublibélulas,

pegasitos de pica del demonio.

_______________________

A José Antonio Alcaraz, nacido y muerto entre dos guerras (José Emilio Pacheco)

un terror continuo, un negro terror

contra la frágil tierra humana

Zbiniew Herbert: "A Marco Aurelio" (1956)

El guijarro pulido por este mar

tal vez sea

una punta de flecha que se clavó

en la presa y el enemigo.

Siglos de olas, siglos como olas

le han devuelto la forma de simple piedra.

Enigma que no importa ante el gran enigma,

sin posible respuesta:

¿Será la tierra

un guijarro pulido por otro mar

en el gran universo incomprensible?

William Turner, Tormenta de Nieve

Desasosiego

2009-11-19T23:43:00.000-08:00

Un canto se gesta

en los albores de mi mente

es una melodía tibia

pero enarbolada

por la tenue voz

de tus entrañas

la vida

—decía

es un efímero

discurrir del tiempo

vociferar y gritar

que en el orbe

nuestra huella

ha sido borrada

por el viento

y los portadores

de la llama

conducen a la parvada

de azores a un refugio

que se yergue en las

alturas

ahí la muerte

no ejerce su eterna

felonía

esa frugal voz

que escuchamos cada que

las sombras se posan

en nuestra mirada

la gramática del canto

no obedece a la palabra

es un balbuceo apenas

es un silencio rapaz

envuelto de cadencias

es la música que

atenúa el estridente

golpe del destino

es tu voz que atina

a sostenerme /

la sosegada voz

matizando mis

pasos que se pierden

en desasosiego

pierdo la esperanza

pero en ti

la recobro

nuevamente

Fátima Miranda, Desasosiego

Ni un peso menos...

2009-11-11T21:57:00.000-08:00

Esto nos concierne a todos. Si tienen la posibilidad de asistir, vayan. Si pueden organizar alguna otra actividad en su comunidad, háganlo.

En este momento de crisis financiera, no nos podemos dar el lujo de eliminar uno de los generadores de mayor riqueza (y no me refiero sólo a riqueza económica).

Para más información entren al blog de Arte y Cultura para México.

Ofrenda Sonora a Ezra Pound

2009-11-03T20:57:00.000-08:00

Ezra Pound (ofrenda sonora) by luisalvaz

Ofrenda Sonora a Ezra Pound, con la voz del poeta recitando su Canto XLV (With Usura)

With Usura (Canto XLV)

With usura hath no man a house of good stone
each block cut smooth and well fitting
that design might cover their face,
with usura
hath no man a painted paradise on his church wall
harpes et luthes
or where virgin receiveth message
and halo projects from incision,
with usura
seeth no man Gonzaga his heirs and his concubines
no picture is made to endure nor to live with
but it is made to sell and sell quickly
with usura sin against nature,
is thy bread ever more of stale rags
is thy bread dry as paper,
with no mountain wheat, no strong flour
with usura the line grows thick
with usura is no clear demarcation
and no man can find site for his dwelling.
Stone cutter is kept from his stone
weaver is kept from his loom

WITH USURA
wool comes not to market
sheep bringeth no gain with usura
Usura is a murrain, usura
blunteth the needle in the maid's hand
and stoppeth the spinner's cunning.
Pietro Lombardo
came not by usura
Duccio came not by usura
nor Pier della Francesca; Zuan Bellin' not by usura
nor was "La Calunnia" painted.
Came not by usura Angelico; came not Ambrogio Praedis,
Came no church of cut stone signed: Adamo me fecit.
Not by usura St Trophime
Not by usura Saint Hilaire,
Usura rusteth the chisel
It rusteth the craft and the craftsman
It gnaweth the thread in the loom
None learneth to weave gold in her pattern;
Azure hath a canker by usura; cramoisi is unbroiled
Emerald findeth no Memling
Usura slayeth the child in the womb
It stayeth the young man's courting
It hath brought palsey to bed, lyeth
between the young bride and her bridegroom

CONTRA NATURAM
They have brought whores for Eleusis
Corpses are set to banquet
at behest of usura

Ready-made

2009-10-26T20:28:00.000-07:00

Quizá de esta manera Marcelo del Campo inventó los Ready-Made

_________________

*la imagen es (por supuesto) de Liniers

Proyecto 100 ojos, arte bien acá...

2009-09-25T23:00:00.000-07:00

y por fin los cien ojos llegan..

Lanzamiento de campaña

Tenemos el gusto de invitalos al lanzamiento de la campaña-intervención "Cien Ojos", que promueve el arte urbano no sólo como medio de expresión sino como una forma de identificación de los habitantes con los espacios apropiados y vividos de la ciudad de Puebla. El Objetivo de la campaña es crear y recuperar espacios, que al ser intervenidos por artistas locales creen una reflexión en torno a los contextos que vivimos diariamente.

Cien ojos surge del proyecto Arte Urbano: otra forma de ver la ciudad, ganador de la categoría Urbano Popular del Programa de Estímulo a la Creación y Desarrollo Artístico de Puebla 2009.

Este domingo 27 de septiembre, Cien ojos comenzará oficialmente a intervenir espacios, el colectivo la Bicicleta-Ada, Notengo cuerpo y Rarotonga, artistas locales presentarán su trabajo artístico (performance-instalación) con el fin de invitar al públcio a darle seguimiento a Cien Ojos.

La cita es a las 11:00 AM en el zócalo de la ciudad de Puebla, en Contraesquina de las instalaciones del Sol de Puebla.

Esperamos contar con su asitencia y los invitamso a que lleven su máscara, esto con el fin de representar al ser anónimo de la ciudad.

Ya decía Manuel Delgado, en su libro Animal Público: "la vida urbana se puede comparara con un gran baile de disfraces, ciertamente, pero en el que, no obstante, ningún disfraz aparece completamente acabado antes de su exhibición. Las máscaras, en efecto, se confeccionan por sus usuarios en función de los requerimientos de cada situación concreta, a partir de una lógica práctica en que se combinan las aproximaciones y distanciamientos con respecto a los otros."

Los artistas participantes en Cien ojos, que tendrá una duración aproximada de dos meses son: Fernando Diyarza, +Bliss, Rarotonga, Notengocuerpo, Bler, Mono, Sener, mecamutanterio, Milamores y el colectivo la Bicicleta-ada.

Para mayores informes: proyecto.100.ojos@gmail.com ó 2224144720.

Difundan la información.

visita: http://proyecto-cienojos.blogspot.com/

--
cien ojos: arte bien acá

Gabriela González Carrión
Coordinadora de la campaña
2224144720

Borrador

2009-09-12T13:13:00.000-07:00

...y de pronto

mis palabras

fueron sepultadas

(como tantas otras)

en la hoja blanca.

Sentencias

2009-09-08T21:25:00.000-07:00

las fronteras

de esta herida

sangrante

se dispersan

en el humo

agónico

evanescente

en la silueta

de un recuerdo

las vías de un tren

que partió en

otro tiempo

las disonancias

de una puerta

que rechina

al mostrar un secreto

brizas de un

quizá

o un desierto

que acaricia

los cielos

los caminos

se deslizan
a través de los pies
           inmóviles
y
una mariposa
            acaricia
el silencio
del viento
            que respiré
un
   segundo antes
de que
   esta
sentencia saliera
de mi boca

Cuerpos

2009-09-04T07:58:00.000-07:00

Ahí volando
ahí

    desnudo

ceñido de nada

por un vacío
que rondaba por mi cuerpo

por el silencio
de tu voz
que sólo
era un recuerdo

por las sogas
de mis manos

por el sopor
amargo emigrando
de todos los
    sueños

he ahí
tu cuerpo

herido por
las miradas lascivas

volando como el mío
pero intacto

altivo
    y
        sediento

amargo

y

eterno

[que sus entrañas
     se unan
          a mi carne]

El Silencio de las Puertas* (de Jorge Fernández Granados)

2009-08-30T20:51:00.000-07:00

cierran un ámbito que comunica dos estancias o dos cuerpos
        posiblemente dos naturalezas

la puerta divide lo que ha de ser guardado u oculto de la intemperie

el silencio es la puerta que resguarda a las palabras del pensamiento
        de las palabras de la voz

quien guarda silencio cierra una puerta para guardarse a sí mismo

tras una puerta como tras el silencio ocurre algo secreto

cerrar una puerta o guardar silencio son dos gestos equivalentes
        de soledad

____________
*Este poema es parte del libro Principio de incertidumbre, ganador del Premio Iberoamericano de Poesía Carlos Pellicer, en 2008.

Aquí. Hoy (soneto inédito o apócrifo de Borges)*

2009-08-19T18:29:00.000-07:00

Ya somos el olvido que seremos.

El polvo elemental que nos ignora

y que fue el rojo Adán y que es ahora

todos los hombres y que no veremos.

Ya somos en la tumba las dos fechas

del principio y del término, la caja,

la obscena corrupción y la mortaja,

los ritos de la muerte y las endechas.

No soy el insensato que se aferra

al mágico sonido de su nombre;

pienso con esperanza en aquel hombre

que no sabrá que fui sobre la tierra.

Bajo el indiferente azul del cielo

esta meditación es un consuelo.

___________
*No intenten buscar este bello soneto en alguna de las antologías de Borges, no lo encontrarán. Como lo señala Héctor Abad Faciolince, en el bello relato "Un poema en el bolsillo" publicado en el último número de Letras Libres; este soneto pertenece a algunos de los últimos poemas que Borges escribió y que algunos afortunados conservaron para la posteridad, pese a que la depositaria legal y viuda de Borges, María Kodama, se niega a reconocer su autenticidad.

Éste es probablemente el último retrato de Borges en vida (1985), del pintor Guillermo Roux, uno de los protagonistas de esta incesante búsqueda.

Es probable, a pesar de lo dicho con anterioridad, que el soneto "Aquí, hoy", sea de naturaleza apócrifa, pero ¿acaso eso importa?, ¿acaso no importa más la obra?, ¿no está el arte por encima del autor? A mi entender sí, y estoy seguro de que Borges era de esa manera de pensar; no por nada él mismo cambió su forma de escribir en diversas ocasiones. Y asimismo llegó a utilizar seudónimos, a trabajar en colaboración de otros autores, a hacer innumerables citas en muchas de sus obras. Borges dejó en duda la importancia del autor en relatos como "El otro", "Borges y yo", "Pierre Menard, autor del Quijote", entre otros.

Lo que me fastidia del asunto de los poemas apócrifos es que haya expertos (no dudo que lo sean) cuya arrogancia los haga hacer afirmaciones como: "No, Borges no pudo haber escrito esos versos, porque no usaba tal o cual frase". Como si Borges no hubiera negado alguna vez su pasado Ultraísta. También me fastidia la arrogancia de María Kodama que, por ser la depositaria legal, pueda hacer lo que se le venga en gana con la obra de Borges, poniendo a la venta ediciones carísimas, y a su vez diciendo que Bioy Casares fue un traidor por escribir una biografía póstuma de Borges.

El asunto es de naturaleza muy efímera, más bien anecdótica; tan sólo son 5 poemas que no cambian nada, que quizá lleguen a estar en una edición inédita, como muchas otras de diversos autores. Tal vez se les llegue a reconocer como auténticos para que años más tarde alguien diga que no, que no eran de Borges, así como pasó con El Coloso, de Francisco de Goya.

Por lo mientras, hagan sus apuestas.

El Coloso ya no es de Francisco de Goya (dicen los expertos), pero a mí me sigue gustando.

Failure

2009-08-03T22:40:00.000-07:00

Si he de fracasar, que sea con todo éxito...

[parafraseando a César Olguín]

César Olguín interpreta a Piazzolla

El Hada Verde

2009-07-31T09:50:00.000-07:00

j'ai vu la fée vert... et après je l'ai bue

helada

caminaba

en un trapecio

formado

por los pasos

del

silencio

una canción

brotaba

de su boca

inconexa

un vaticinio

para los poetas

que la bebían

mientras

las palabras

rodaban

sin resistencia

entre

el viento

y la boca amatista

que pregonaba

[silencio]

caímos en la

cuenta que el hada

nos bebía

mientras

nuestra

mirada se poblaba

de su cuerpo

j'ai bu la fée vert... et après je l'ai vue

Ilustración de Alphonse Mucha

L'Espirit de la langue (de Ulalume González de León)

2009-07-22T14:06:00.000-07:00

(1932 - 2009)

No podrías hablar en pájaro

No podrías hablar en viento

No podrías hablar en mar

Te faltaría

creo

l’esprit de la langue

Lo que dijo la ola el aire el mirlo

no admite discusión

y tú tuerces

retuerces las palabras

______

Juegos (1968-1969), en Plagio I, 1973

La poesía es delirio

2009-07-22T07:22:00.000-07:00

la poesía

es fácil

delirio

mejor aún:

«es la voz

del delirio»

el delirio

que se escapa

a raudales

por los bordes

inconexos

de la hoja

la voz

delirante

de los poetas

se confunde

con la voz

artificial

de los aparatos

mecánicos

pero también

se confunde

con el graznido

y el ladrido

con el

delirio de

todos los hombres

y mujeres

con la voz

delirante

de los autobuses

con la voz

delirante

de los perros

con la voz

delirante

del viento

con la voz

delirante

de los locos

con la voz

delirante

de los cuerdos

con la voz

delirante

de los gatos

la poesía

es un delirio

y no más

Límites* (por Borges)

2009-07-19T21:24:00.000-07:00

Hay una línea de Verlaine que no volveré a recordar.
Hay una calle próxima que está vedada a mis pasos,
hay una espejo que me ha visto por última vez,
hay una puerta que he cerrado hasta el fin del mundo.
Entre los libros de mi biblioteca (estoy viéndolos)
hay alguno que ya nunca abriré.
Este verano cumpliré cincuenta años;
la muerte desgasta, incesante.

______________
*El Hacedor (1960). Emecé.

M. C. Escher, Límite Circular I

Ahora la pregunta que ronda mi cabeza es ¿cuáles son mis límites? (Borges provoca esa clase de cuestionamientos).

M-Ú-S-I-C-A

2009-07-08T20:36:00.000-07:00

La música es una cosmovisión...

... ¿o será una cosmoaudición?

"Porque las palabras que había oído hasta entonces,
hasta entonces lo supe,
no tenían ningún sonido,
no sonaban;
se sentían;
pero sin sonido,
como las que se oyen durante los sueños... "
Juan Rulfo, Pedro Páramo

De Liniers y lo que soy

2009-07-08T19:29:00.000-07:00

¿No les pasa a menudo (o quizá esporádicamente) que un pensamiento se atraviesa en medio del caos de la rutina?

Es un pensamiento que dice más o menos así (puede variar de acuerdo a la persona que lo experimente, puede que sea incluso un error de la matrix): ¿qué estoy haciendo?, ¿cuál es el objetivo de todo esto que llamamos vida?

Claro que a esto no hay respuesta, o al menos no una diseñada para cada individuo que cabila acerca de sus aspiraciones. Algunos se estremecen y claman a su dios, otros buscan la respuesta en un horóscopo, quizá algunos más en el I Ching o en aquella figura denominada destino.

No sé si el imperioso azar domina nuestro camino, o si somos nosotros mismos los "arquitectos de nuestro propio destino" (sobra decir que este lugar común es odioso).

Pero todo esto ha salido de una viñeta que leí del gran ilustrador Liniers.

[click para ampliar]

Y creo que coincido, lo único que deseo, es que al final de ese camino, siga pareciéndome a mí mismo.

Mano

2009-07-05T19:36:00.000-07:00

Hoy mi mano votó (nulo, por supuesto), tocó el piano, la melódica, editó, tecleó y pinchó sinnúmero de botones. Al final tuvo un pequeño accidente, pero ya se siente mejor. Será mejor dejarla descansar un poco.

______________________

Al piano lo tocan dos manos o cuatro

Esa mano —translucida—
tocó la mía —a su vez—
tocó la de ella

—y en viceversas

nos vamos

hasta dejar

tocar las

manos

una a una

sobre la otra

mano—

sobre el piano —translucido—

pronosticó una sed terrible

un libido musical terrible

y nada sació sus ansias

de más música

manuscrita

en papeles y hormigas

salteadas

sobre rayas

paralelas

la música doblada

pregona

vértices con las manos

(atadas)

y una a una sobre

la otra

mano

se adelantan hacia un

desatino

convexo

las horas pasan sobre

el teclado

aladas manos

se equivocaron

(en secreto)

una a una

sobre la otra

mano

hasta que de la partitura

se agotaron

luciérnagas

manos

una a una

sobre la otra

mano

Pensar en blanco

2009-06-16T20:10:00.000-07:00

[para Alina]

Hoy pienso en Tabula Rasa,

en la blanca nada que

inunda mis adentros

con su todo

una música

que asecha y rebobina

el cassette que

hace años no

se toca

volví a ser

un árbol de hadas

y en un claro

se oscureció mi aroma

que asechaba

el sonido de las sombras

una cortina

se abre en mi retina

y deambulan

los colores como

espejos de agua

o luces pretenciosas

que me ahogan

el viento me produce

dolor al salir de

mi cuerpo sediento

ahora sólo

puedo poner

mi mente en blanco

y la luz oscurece

mis pensamientos

los reduce a tu partida

a la cruel sentencia

de los cuerdos:

ser sus propios verdugos

las cuerdas de un violín

aturden el crepuscular

latido del silencio

en tu boca

se guarda la voz

de mis pensamientos

y en un bálsamo

de sueños y presagios

la espera se vuelve

un sonido quedo

que no se despega

de mi oído

Tabula Rasa, de Arvo Pärt

Hoy desperté con ganas de escribir un poema...

2009-06-10T20:57:00.000-07:00

... pero por lo visto hacen falta más que ganas para escribir poesía

El lorca del feca (poema en lunfardo)

2009-06-02T10:13:00.000-07:00

Julián Plaza - Nocturna (interpretado por Tango Lorca)

Urcloud.com

Probablemente

así sepa

la temuer

ga-mar-ga

mar

ga-mar

como el gotán

y la tarragui

cantando cielitos

y lunfardos

y muertes

y gadas

esas gadas sangrantes

y la gresan espesa

se apresura

a salir de mi vida

por eso no soporto

el feca caliente

ni el lorca

de un amor

cargado

Foto de Celeste (Tangómana)

Voces

2009-05-30T04:56:00.000-07:00

escribo

desde

el rincón

oculto

de tu oído

ahí

donde

nace

mi voz

¿la escuchas?

La Mosca* (Julio Cortázar)

2009-05-23T17:55:00.000-07:00

Te tendré que matar de nuevo.

Te maté tantas veces, en Casablanca, en Lima,

en Cristianía,

en Montparnasse, en una estancia del partido de Lobos,

en el burdel, en la cocina, sobre un peine,

en la oficina, en esta almohada

te tendré que matar de nuevo,

yo, con mi única vida.

__________
*Este es uno de los poemas inéditos publicados en el libro Papeles inesperados.

La Mouche, del ilustrador Lewis Trondheim

A Mario

2009-05-18T09:56:00.000-07:00

Con ríos

con sangre

con lluvia

o rocío

con semen

con vino

con nieve

con llanto

los poemas

suelen

ser

papel mojado

A la memoria de Mario Benedetti

Si para decir, como los críticos,

“Qué bueno que se fue Mario:

Quien dañó la poesía con sus letras,

Quien le entregó la lírica a la gente común,

Quien alimentó sus poemas con franqueza”

Si para decir eso hace falta:

ser un buen poeta, un enorme poeta,

un buen lector de poesía, un crítico literario,

una eminencia en la palabra y la escritura.

Pues entonces yo no soy ni poeta

ni lector de poesía, mucho menos un

crítico de arte o literatura.

Yo simplemente extraño

a Mario y su franqueza,

con sus palabras cálidas y simples

como mi nombre, que se

pronuncia en un solo suspiro

en un solo trazo del viento.

Café surrealista

2009-05-14T09:40:00.000-07:00

Todos los días me tomo

un café surrealista

un café que se eleva / y

despierta en mi garganta

un café que no miente

que escribe trasnochado

todos los días

me embriaga con señales

señales que se enredan

señales que se absorben

me señalas con un dedo entrometido

con tus ojos que se pierden

en la nada

o en un trópico de anoche

y madrugada

las señales que se adhieren

como muerte

por sí misma

la condena se despliega

como ajena a mi condena

para siempre

no se asombra

cuando el sol quema

los días

y embriagado

en amarguras

yo me escurro

- - - - - - - - -

I am 83% Addicted to Coffee

Le Cafe

Como bien apunta Marichuy, este video ilustra de manera trágica nuestra adicción al café.

Vuelo... vacío

2009-05-10T18:45:00.000-07:00

Voici ses petites pattes

le chant s'est envolé...

(Quedan las huellas.

Voló el canto...)

J. J. Tablada

[letras automáticas]

Vuela el vacío

vuela
    por un

instante

decoroso
y lleno de una
sustancia trémula

   y clara

[de vocales
y cantos
                       de sonidos
                      y ritmos]

ahora cae vacío

sobre un claro

que se extiende hacia la nada

es un trazo

del silencio

cadencioso de las aves que algún día trinaron por los aires

vuela

el vacío

[vacío]

vuela con el zumbido
oculto en las montañas

cae y retumba
en las bocas

de los ríos

brama y revolotea
en las pendientes
más abruptas

nada es ahora oculto
para el cielo

y nada es ya
un trazo del tiempo

vuela vacío
como la nada
imitando
mi silencio

Elysian Fields, Stop the sun

Cuando los poetas se van crece nuestro encierro

2009-04-29T21:17:00.000-07:00

A una paloma, musicalizado e interpretado por Daniel Viglietti

Urcloud.com

Idea Vilariño ha partido, como cualquier otro mortal, sólo que sus letras se quedan en nuestro efímero viaje.

No diré mucho, sólo que perteneció a una generación de gigantes, y que sus querellas rondarán las nuestras, y sus poemas resplandecerán largo tiempo, mientras la poesía sea nuestra lumbrera.

Buscamos...

Buscamos
cada noche
con esfuerzo
entre tierras pesadas y asfixiantes
ese liviano pájaro de luz
que arde y se nos escapa
en un gemido.

______________

Idea

[a la memoria de Idea Vilariño]

Idea,

la inflamada idea

se ha marchado

atolondrada

y arisca

pero presta

a la certeza

con la cobija

de su aurora

va la idea

susurrando

al oído

tersamente

a mi oído

sonrojado

INFLUENZA...

2009-04-27T18:04:00.000-07:00

A ESTE ESPACIO AÚN NO LO DERRIBA LA INFLUENZA PORCINA...

AUNQUE SÍ LO MANTIENE AJENO AL MUNDO EXTERIOR.

Todos los días son el Día de la Tierra

2009-04-22T07:52:00.000-07:00

hay un lugar

que no está

lejos

no está

escondido

ni es un mito /

hay un lugar

que no es

remoto

que no es

una promesa

ni un enigma /

hay un lugar

que está cerca

está en tus manos

y en las mías /

hay un lugar

que es mi planeta

que está en peligro

y nuestro trabajo

es defenderla

Para más información sobre las actividades de Greenpeace México, visita: ¡Día de la Tierra!, para Greenpeace es todos los días

O también visita el blog de los voluntarios de Puebla: greenpeacepue.blogspot.com

El [terrible] grito del silencio

2009-04-15T20:26:00.000-07:00

           como las notas
vencidas

            vacilan los silencios
en el aire

como gotas
              arrogantes
                             llevadas
         por el viento

como saliva
que se atora
     susurrante
en la garganta

/ las cuerdas
bailotean con
el arco

los sonidos
se retuercen
en mi oído /

como
sonido
         vencido
por el
          silencio
aplastante

las orejas
fornicaron con
la reencarnación
del ruido

No. 1, de Pollock

Intonarumori, instrumento ideado por los futuristas Luigi Russolo y Ugo Piatti, interpretado por Nicolas Bernier

Piano* (Mario Benedetti)

2009-04-09T21:14:00.000-07:00

Cuando hace cinco años
se hundió aquel barco tan seguro
con cincuenta pasajeros y un piano
steinway
los cincuenta se ahogaron sin remedio
pero el piano en cambio logró
sobrevivir

a los tiburones no les gustan las teclas
así que el steinway esperó tranquilo

ahora cuando pasan
siempre que sea de noche
barcos de turismo o de cabotaje
suele haber pasajeros de fino oído
que si el eterno mar está sereno
o mejor serenísimo
perciben atenuados
y sin embargo nítidos
acordes de brahms o de mussorgsky
de albeniz o chopin

y luego un golpecito
al cerrarse la tapa

__________
* Benedetti, M. (2001). El mundo que respiro. Alfaguara

Mussorgsky, Una noche en el monte pelado, transcrita e interpretada por Boris Berezovsky

Praderas

2009-04-02T22:33:00.000-07:00

hay planicies
que lloran
su levedad clara

la febril
nostalgia
que se yergue
en el horizonte

la matinal
borrasca
que inunda
con su canto

hay pastos
azules y
tardes verdes

el cielo
transpira
y el suelo
enrojece

hay noches
en que todo
se hace
sombra

y las luces
del cielo
cuentan
historias

hay praderas
lloronas

hay sabanas
que sueñan

hay prados
que cantan
este salmo

y el viento
acompaña su elegía

Elysian Fields, Queen of the Meadow

La substancia poética

2009-03-30T20:42:00.000-07:00

la
poesía
va
resbalando
por
piedras
mojadas

es una gota
entre las gotas

es un guijarro
atado al
infinito

es una substancia
artificial
que se sumerge
en todos
los seres

es una
piedra
lanzada al
vacío

es el mismo
vacío

al
fin
encuentro
la
substancia-gota-piedra

es
del tamaño
de todas
las cosas
(pero mucho más pequeña)

La Belle Captive, René Magritte

10 años sin Jaime Sabines

2009-03-24T21:55:00.000-07:00

Del Mito

Mi madre me contó que yo lloré en su vientre.
A ella le dijeron: tendrá suerte.

Alguien me habló todos los días de mi vida
al oído, despacio, lentamente.
Me dijo: ¡vive, vive, vive!
Era la muerte.
_____________

Peatón

El Peatón

Urcloud.com

[Esta es una producción sonora que usa la voz de Sabines leyendo su poesía en Bellas Artes. Tiene un toque de producción radiofónica, y además termina con las bocinas de coche de la ópera de Ligeti, Le grand macabre]

Y como honor al gran poeta y peatón que fue, en su ciudad natal algunos versos adornan las bardas (La Jornada)

Fratres (de Alberto Blanco)

2009-03-21T23:41:00.000-07:00

a Arvo Pärt

Rey

de la noche

hunde tus clavos

en la carne celeste

para que las luces

del firmamento

nos restituyan

a la forma

original

de ser

un ser

humano

Arvo Pärt

Fratres, para violín y piano, de Arvo Pärt, interpretada por Vadim Repin y Nicolai Lugansky

Vuelvo

2009-03-13T12:49:00.001-07:00

Vuelvo

herido como

el viento

cuando sale

de tu boca

vuelvo

como una bocanada

de sombra

[...] como el

pulsar autómata

del reloj

[...] como el

amanecer

que repele

la oscura

antorcha

vuelvo

a proyectarme

en tu

mirada

—ahora atónita,

mañana

evasiva—

vuelvo

a parecerme

al reflejo

que se desvanece

en los charcos

y en el fondo

del arroyo

desfigurado

marchito

frugal

muerto

como cuando

vuelvo

a encontrarte

Der Flug, por Quint Buchholz

L'L'U'V'I'A'

2009-03-06T07:53:00.000-08:00

Il pleut.
Que ce livre soit donc d'abord un livre sur la simple pluie.
Louis Althusser

[para Alina]

la
       lluvia
               cae
       como
eco
       sobre
               mi
       rostro
       ''''''''''

       el
eco
               de
       lluvia
sin
               rostro
       cae
sobre
       mí
''''''''''

               el
rostro
       sin
               lluvia
cae
       sobre
               mi
eco
               '''''''''

el
       eco
               de
       mi
rostro
       cae
               sobre
       la
lluvia
       ''''''''

Fall, para arpa y electrónica, de Kaija Saariaho, interpretada por Consuelo Giulianelli

l'l

aivul'luvia

ul'lu

vul'luv

ivul'luvi

aivul'luvia

a'a

Basho canta

al estanque

de la lluvia

las ranas

croan y saltan

chapotean

un silencio

de repente

de lluvia adormecida

a'a

aivul'luvia

ivul'luvi

vul'luv

ul'lu

aivul'luvia

l'l

Reloj de arena

2009-02-28T22:29:00.000-08:00

...poeta es el que oye con los ojos

y ve con los oídos.

Alberto Blanco

la música
serena
     espesa
  arena
    que
     se

        s

        c

        u

         r

         r

        e

a chorros
por los oídos /

la música
es la
concordancia
entre el
sonido y
el silencio /

la música
es la
verdadera
medida
del t

      i

     e

     m

     p

      o

Ko-Tha, de Giacinto Scelsi, interpretada por Nick Tolle

Soliloquios dispares

2009-02-24T21:52:00.000-08:00

mis manos anárquicas se despliegan lentamente y con demora desfallezco de sueño; una a una se acercan a mi cuello; el sueño pesado no percibe que la asfixia viene del mundo de la carne... y esas dos despiadadas interlocutoras se han desquiciado, han inmolado a su dueño, al que las mitiga y ufana, al que las esclaviza horas en el teclado, en el piano, y en la víspera de mis deseos más bajos

[interludio de aromas… el arce cansado… el viento le arranca las hojas… su madera es el alma de un cello]

las paredes aún crujen en mi cabeza
crujen por el dolor
crujen por el sarro
crujen por el moho
por el extinto aroma de pintura
por los golpes de ira incontenible
por el daño de caricias
por el más duro de mis vicios
por el más oscuro y cruel de tus vestigios

las paredes aún crujen
y entre dientes clamo aquel silencio
ayer nació un polluelo
el otro cascarón fue de cenizas
ahora sólo queda aroma a viejo
ahora sólo queda una sombra
y la pared crujiente
en mi cabeza
una herida
sangre
sangro
y

(anoche nació un polluelo)

me vendo sin alma al diablo
que anidas adentro vacío
la herida no sangra
silencio perpetuo
ceniza adorna las paredes
rechinan en mi cabeza
son los pasos
de ánimas profesando
un amargo y oscuro vendaval

anoche soñé contigo
nació un polluelo
bastardo
huérfano
me hundo en un capricho
me ahogo
me fumo un cigarrillo

Segundo movimiento de la Sonata para cello solo de György Ligeti,

interpretada por Matt Haimovitz

Oblivion

2009-02-21T10:17:00.000-08:00

En ocasiones olvido
           que oblivion

recuerdo [que todo
      es un recuerdo
                     vago]

anhelo que todo
           sea olvido
             y oblivion

que el tango
            me corte
                   la sangre

que el sopor
         se ahogue
                   en mis venas

en ocasiones lo olvido
           y oblivion
                     recuerda

[que todo es un
        recuerdo vago]

una funesta melodía
que se repite y repite

se acuerda que nosotros
también lo olvidamos

ya hace tantos años
la memoria se enamoraba
          del tiempo

se enredaba lentamente
en su creciente
letargo

y así como en
ocasiones olvida

otras veces recuerdo
que el tiempo
ha pasado

o nosotros lo
hemos recorrido

con los pies desnudos
y los semblantes postrados

por eso a veces recuerdo
que el olvido
         es el silencio

es una tregua
           un descanso
un cajón
       que almacena
                  sombras
y miedo
          a recordar
                 que ahí estamos

despiertos
esperando al olvido
que viene
.
tan pronto
.
tan cerca
.

Oblivion, de Astor Piazzolla, por el Cuarteto de Cellos Rastrelli

Cartas de Mamá (adaptación radiofónica)

2009-02-13T06:59:00.000-08:00

El primer libro que leí de Julio Cortázar fue Las Armas Secretas. Del primer cuento de este libro, varios compañeros y yo (hace poco más de 2 años), produjimos una adaptación radiofónica. El cuento se titula Cartas de Mamá; una historia donde se entrelazan magistralmente los elementos realistas y ficticios.

Esta adaptación radiofónica no contiene narrador, por lo que la atención a los detalles resulta apremiante. Quizá la música (que es toda de Piazzolla) funja como un elemento narrativo primordial, ya que se eligieron las piezas de acuerdo a las particularidades de cada atmósfera.

Debo a Cortázar gran parte de mi formación. Este día (¿o fue ayer?) se conmemoran 25 años de su muerte.

[click para escuchar la adaptación]

Borges habla de Cortázar*

Prólogo a "Cartas de mamá"

Hacia 1947 yo era secretario de redacción de una revista casi secreta que dirigía la señora Sarah de Ortiz Basualdo. Una tarde, nos visitó un muchacho muy alto con un previsible manuscrito. No recuerdo su cara; la ceguera es cómplice del olvido. Me dijo que traía un cuento fantástico y solicitó mi opinión. Le pedí que volviera a los diez días. Antes del plazo señalado, volvió. Le dije que tenía dos noticias. Una, que el manuscrito estaba en la imprenta; otra, que lo ilustraría mi hermana Norah, a quien le había gustado mucho. El cuento, ahora justamente famoso, era el que se titula "Casa Tomada". Años después, en París, Julio Cortázar me recordó ese antiguo episodio y me confió que era la primera vez que veía un texto suyo en letras de molde. Esa circunstancia me honra.

Muy poco sé de las letras contemporáneas. Creo que podemos conocer el pasado, siquiera de un modo simbólico, y que podemos imaginar el futuro, según el temor o la fe; en el presente hay demasiadas cosas para que nos sea dado descifrarlas. El porvenir sabrá lo que hoy no sabemos y cursará las páginas que merecen ser releídas. Schopenhauer aconsejaba que, para no exponernos al azar; sólo leyéramos los libros que ya hubieran cumplido cien años. No siempre he sido fiel a ese cauteloso dictamen; he leído con singular agrado Las armas secretas de Julio Cortázar y sus cuentos, como aquel que publiqué en la década del cuarenta, me han parecido magníficos. "Cartas de mamá", el primero del volumen, me ha impresionado hondamente.

Una historia fantástica, según Wells, debe admitir un solo hecho fantástico para que la imaginación del lector la acepte fácilmente. Esta prudencia corresponde al escéptico siglo diecinueve, no al tiempo que soñó las cosmogonías o el Libro de las Mil y Una Noches. En "Cartas de Mamá" lo trivial, lo necesariamente trivial, está en el título, en el proceder de los personajes y en la mención continua de marcas de cigarrillos o de estaciones del subterráneo. El prodigio requiere esos pormenores.

Otro rasgo quiero indicar. Lo sobrenatural, en este admirable relato, no se declara, se insinúa, lo cual le da más fuerza, como en el "Izur" de Lugones. Queda la posibilidad de que todo sea una alucinación de la culpa. Alguien que parecía inofensivo vuelve atrozmente.

Julio Cortázar ha sido condenado, o aprobado, por sus opiniones políticas. Fuera de la ética, entiendo que las opiniones de un hombre suelen ser superficiales y efímeras.

Buenos Aires, 1984

* Nicolás Cócaro (1993). El joven Cortázar, Buenos Aires, Ediciones del Saber

Tordos

2009-02-06T21:58:00.001-08:00

Me ha brotado
un cielo
para relucir
de alas esta
hoja

vacía como
el cielo que
la cubre mientras
mi trazo
autómata
revienta en
silentes
picotazos
y silbidos

rechina el
polvo tras el
paso de los
tordos en parvada

Foto de Azû, tomada de su flickr

Vociferar

2009-01-31T21:00:00.000-08:00

muchos callan /
todos callan

un gato murmulla a mis espaldas

                la voz antigua
                               la voz que engaña
         la voz que idolatra

esa voz calla
y la antigua voz me dilata los oídos

muchas bocas
murmuran el canto
y el salmo vacío

el gato ríe
mientras yo
lo miro

y su mirada
firme tropieza
con mi trémula voz callada

ahora hablo
                   como todos

y como todos
simulo hacer
                  mímica
          con mis
                   labios
mientras mi
voz se apaga

glissandos

2009-01-28T20:16:00.000-08:00

g l i s s a n d o s

l i s s a n d o s

i s s a n d o s

s s a n d o s

s a n d o s

a n d o s

n d o s

d o s

o s

s o

s o d

s o d n

s o d n a

s o d n a s

s o d n a s s

s o d n a s s i

s o d n a s s i l

s o d n a s s i l g

s o d n a s s i l

s o d n a s s i

s o d n a s s

s o d n a s

s o d n a

s o d n

s o d

s o

o s

d o s

n d o s

a n d o s

s a n d o s

s s a n d o s

i s s a n d o s

l i s s a n d o s

g l i s s a n d o s