La Mort des Amants (de Ulalume Gonzáles de León)

René Magritte, Les Amants

La Mort des Amants*

tán solubles

el uno en el otro

que en un abrazo

desaparecieron

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*Ulalume González de León (2001). Plagios. FCE

Les amours perdues, de Serge Gainsbourg, interpretada por Elysian Fields

Soneto al Poeta del Piano

 

George Sand y Frédéric Chopin, pintura basada en dos retratos de Eugène Delacroix (Wikimedia Commons)

[en el bicentenario de Chopin]

Hoy le escribo al genio del teclado,

al que canta con sus manos de poeta,

que muerto sigue en pie como ballesta,

el piano fue tu arma, heroico bardo.

Un bel canto del adagio sobreagudo,

tu balada imitando a la celesta,

nocturno que a la belleza apresta,

el scherzo espíritu agitado.

Tísico tu afán quedó extasiado,

Mallorca recuerda la tos funesta,

Sonata Funeral tu cruel presagio

destino que te arrancó del estrado,

ni George Sand alivió la afrenta,

poeta del piano espero tu vuelta.

Chopin, Scherzo No. 2, Op. 31 en Si bemol mayor, 

interpretado por Krystian Zimerman

Carlos Montemayor (in memoriam)

Porque esa muerte que nos asecha a todos,

que nos separa del terreno humano de los vivos.

Esa muerte que atormenta los cielos,

se vuelve a veces ominosa y pendenciera;

como cuando arrogante

no soporta que alguien

pueda escribir estos versos...

________

Memoria (de Carlos Montemayor)

Estoy aquí, en la casa, a solas.

Aquí están los muebles, el aire, los ruidos.

Tengo un sentimiento tan transparente

como el vidrio de una ventana.

Es como la ventana en que miraba la nieve al amanecer,

hace muchos años, cuando era niño,

y pegaba la cara contra el cristal y comprendía toda la vida.

Es un deseo en calma, como la tarde.

Es estar como están todas las cosas.

Tener mi sitio como todo lo que está en la casa.

Perdurar el tiempo que sea, como las cosas.

No ser más ni mejor que ellas.

Sólo ser, en medio de mi vida,

parte del silencio de todas las cosas.

_________

Siempre… (de Carlos Montemayor)

Siempre me pareció muy oscuro, desde niño,
que alguien dijese lo que no entendía,
o que alguien tratara de decir algo hermoso.
Cuando hablamos con nosotros mismos
las palabras no quieren ser oscuras,
Para todas las cosas hay palabras claras.
Aun para lo oscuro hay palabras luminosas.
Aun para nosotros, que somos oscuros.

Confesión

la poesía
ha muerto...

con todos
los rastros
de tu cuerpo

Malgré Tout, de Jesús Contreras

Foto de Javier Armas, tomada de su flickr

¡NO ME ARREMEDES!

LECTURA DE POESÍA A VOCES PRESTADAS

¡NO ME ARREMEDES!

ZARÍA PUENTE

GABRIELA ABREU

JUEVES 25 DE FEBRER0 8:00 PM

8 NTE. 402 (ALTOS)

DUERMEVELA

$40.00 (CHELA INCLUIDA)

CHELA $15.00 VAROS

Destierro

Murió en el destierro; le tocaron, como a todos

los hombres, malos tiempos en que vivir.

J.L. Borges

he sido desterrado
del silencio
del viento
del ocaso
del tiempo...

y todo
lo que atestigüe
que existió
mi cuerpo

La Domadora, de Julio Ruelas

Notas de Cortázar

En el momento en que estoy solo,

estoy completamente solo...

solo...

A una pregunta que le hizo la revista Life sobre el futuro de la novela [esta respuesta la deberían leer todos los editores]:

"Cuando Life me pregunta qué pienso del futuro de la novela, contesto que me importa tres pitos; lo único importante es el futuro del hombre, con novelas o televisores o todavía inconcebibles tiras cómicas o perfumes significantes o significativos, sin contar que a lo mejor uno de estos días llegan los marciano s con sus múltiples patitas y nos enseñan formas de expresión frente a las cuales El Quijote parecerá un pterodáctilo resfriado. Por mi parte me reservo la úlcera de estómago para cuando camino por los suburbios de Calcuta, cuando leo un discurso de Adolf von Thaden o de Castelo Branco, cuando descubro, con Sartre, que un niño muerto en Vietnam cuenta más que La Náusea. El futuro de mis libros o de los libros ajenos me tiene perfectamente sin cuidado; tanto ansioso atesoramiento me hace pensar en esos locos que guardan sus recortes de uñas o de pelo; en el terreno de la literatura también hay que acabar con el sentimiento de la propiedad privada, porque para lo único que sirve la literatura es para ser un bien común como lo intuyó Lautrémont de la poesía, y eso no lo decide ni lo regentea ningún hautor desde su torrecita criselefantina. Un escritor de verdad es aquel que tiene el arco a fondo mientras escribe y después lo cuelga de un clavo y se va a tomar vino con los amigos. La flecha ya anda por el aire, y se clavará o no se clavará en el blanco; sólo los imbéciles pueden pretender modificar su trayectoria o correr tras ella para darle empujoncitos suplementarios con vistas a la eternidad y a las ediciones internacionales".

Otra nota de Cortázar:

"Una revolución que no salve la alegría por debajo o por encima de todos sus valores esenciales, está destinada al fracaso, a la lenta parodia de lo que no llegó a ser; y que no se confunda la frivolidad, que no va más allá de las superficies, esa conciliación y esa armonía del hombre libre con su ámbito, su sociedad, su mundo".

Cortázar el peatón

Siempre he tenido una cierta aversión a los vehículos automotor; sin embargo, nunca hasta ahora, me había topado con un escrito que tan lúcidamente explicara esa antipatía. Ese pequeño escrito (de Cortázar por cierto), aparece en la variopinta compilación intitulada "Papeles Inesperados".

No voy a hacer una crítica literaria correspondiente, sino hablar un poco de las razones que tuvo Cortázar -así como yo-, para desdeñar el objeto-automóvil (aunque no así otros tipo de transporte colectivo).

Para empezar, la muy elocuente mano de Cortázar, escribe desde el punto de vista del Peatón, ese individuo que no tiene derecho de circulación más allá de lo que marcan las numerosas líneas amarillas que lo contienen. (Y ni hablar de las bicicletas, que no tienen el más mínimo derecho -al menos en mi ciudad no-). Así que Cortázar comienza su escrito diciendo:

A esta altura de mi vida en una gran ciudad, lo mejor que le encuentro a un automóvil es que no sea mío. Desgraciadamente ellos no parecen compartir este rechazo, y me basta salir a la calle para ingresar en un sistema y un código en los que sólo la vigilancia más atenta puede evitar el rápido paso de la integridad a la papilla.

La primera frase es contundente. Creo que si lo volviera a escribir, Cortázar omitiría "a esta altura de mi vida", o lo remplazaría por "a esta altura de la vida", ya que hoy por hoy millones de automóviles hacen uso indiscriminado del espacio público, para allanarlo y convertirlo en espacio privado de los que tienen acceso inmediato a un automóvil.

Quizá lo más interesante es que Cortázar nos invita a reflexionar ¿para qué (realmente) sirve un automóvil?, y me refiero aquí a esos entes que se mueven solitarios por la autopista y las calles de la ciudad. Evidentemente existen muchas respuestas para ese cuestionamiento, y eso sin inmiscuir a la industria de los hidrocarburos o a las mismas armadoras de autos; es más, omitiendo totalmente el tema de la contaminación o el calentamiento global, que en 1969 (cuando fue escrito el pequeño texto), estaban fuera de todo contexto.

El mito-automóvil existe porque es uno de los valores de la sociedad capitalista más arraigados; los individuos trabajan para obtener uno de estos bienes preciados, para mantenerlo y después para poder remplazarlo. Tienen nombres mitológicos que nos recuerdan un pasado remoto y aventurero. Algunos remiten a nombres de nubes (Cirrus, Stratus), otros hacen uso de barbarismos ("Focus", fuego), una marca entera nos hace hincapié en un pasado socialista (Volkswagen), y otros simplemente tienen nombres fonéticamente atractivos.

La cuestión quizá no sólo radica en la practicidad y la comodidad; también está el asunto del control, del status, de la soberanía que se adquiere al estar detrás del volante. La persona-automóvil adquiere una confianza inusitada cuando tiene el control en sus manos, cuando puede trasladarse a donde le plazca, cuando acciona la bocina en el momento en que no le conceden el paso.

El automóvil nos vuelve anónimos, nos da la capacidad de acceder a un mundo acético y aislado, ajeno a los conflictos del mundo exterior. Ese espacio nos protege de las agresiones de la intemperie, del frío, de la lluvia, de la posibilidad de resultar afectados por las inclemencias del tiempo.

Volver a ser peatones-individuos-personas ya no es una opción. Si queremos reemplazar a la persona-mito-objeto-automóvil, habría que plantearnos primero la posibilidad de cambiar toda nuestra relación con el entorno y con el resto de los individuos.

El día en que las calles sean La autopista del sur y los automóviles, incapaces de moverse, se conviertan en habitaciones; y las personas, incapaces de ignorar al otro, vuelvan a interactuar con el resto de las personas, quizá ese día haya la posibilidad de modificar el panorama actual que gira entorno al automóvil.

Por ahora, ¿cómo reconciliarse con los autos? Dejemos que Cortázar nos dé la respuesta:

¿Me reconciliaré alguna vez con los autos? Tal vez, pero para ellos tendrían que ser muy diferentes de lo que son, y cuando hablo de autos hablo sobre todo de sus dueños y conductores. Los aceptaría si la ciudad estuviera llena de formas insólitas y coloreadas, de pinturas y dibujos en movimiento, de burbujas o de paralelepípedos que prismaran las luces al moverse, de una individualidad que cada vez falta más en nuestra civilización; los aceptaría si sus conductores, tantas veces solos en el volante mientras la gente sale de sus trabajos y busca ansiosamente un autobús ya lleno o ausente, invitaran a aquellos que coincidieran con su itinerario, los acercaran a sus casas y charlaran un poco con ellos. Ya sé que es mucho pedir, y que casi siempre el que se compra un autor no lo hace para acercarse sino para separarse, para reinar como un pequeño déspota dentro de su triste escarabajo reluciente. De manera que hasta nueva orden sigo andando a pie o tomando el metro; siento la brisa en la cara y el suelo bajo mis zapatos, me rozo con la gente y cuando puedo hablo con ella. Retrógrado, sin duda, pero mucho más feliz.

 

[Las citas fueron tomadas del texto Monólogo del peatón, de Julio Cortázar, compilado en Papeles Inesperados (2009)]

Último Deseo

Tumba de Julio Ruelas en Montparnasse, realizada por el escultor Arnulfo Domínguez Bello*

[esta tumba estuvo a punto de ser destruida, y los restos de Julio Ruelas enterrados en una fosa común, pero gracias a la movilización de un grupo de artistas mexicanos radicados en París, el gobierno de Zacatecas ahora se hace cargo de los gastos de la tumba, la cual fue restaurada hace poco] 

 Último Deseo

Esto no tiene remedio. Yo sé que me voy. Sólo quiero un último favor: que me sepulten en el cementerio de Montparnasse... Y si no es mucho pedir consiga usted una fosa contigua a la barda que da al boulevar, para que desde allí pueda yo descansar oyendo el taconeo de las muchachas del barrio...

Julio Ruelas, a Jesús Luján, en su lecho de muerte

[Valadés, E. (2009). El libro de la imaginación. FCE, pág. 187]  

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Y es así que en la actualidad, Julio Ruelas, uno de los más talentosos artistas plásticos que ha dado México, descansa en el Monte Parnaso (¿dónde más?), con una musa que llora en su lecho, por su partida terrenal.

Entrada de Jesús Luján a la Revista Moderna. En esta pintura de Ruelas se puede apreciar a Jesús Luján, en un caballo blanco; a  Jesús E. Valenzuela, como centauro; a José Juan Tablada como un loro; a Jesús F. Contreras como un cuervo con el ala desprendida; a Jesús Urueta al pie del árbol con fisonomía fantástica y con unas esferas doradas; a Leandro Izaguirre, como un fauno custodiando una bolsa de dinero; a Bernardo Cuoto Castillo; a unos mellizos que representan a los poetas Balbino Dávalos y Efrén Rebolledo; y por último un fauno pende del árbol por el cuello, es el mismo Julio Ruelas suspendido y asfixiado por los cabellos que nacen del árbol.

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*"El hecho aconteció el 16 de septiembre de 1907, por la tarde. Ruelas fue sepultado en el cementerio de Montparnase (sic), donde el escultor Arnulfo Domínguez Bello, levantó su monumento, descrito años después poéticamente por Amado Nervo. Jesús F. Luján se encargó tanto de financiar el entierro y de costear el monumento, cuanto de recoger las obras que Ruelas tenía consigo y de enviarlas a su hermano Aurelio". (Conde, Teresa del. [1976]. Julio Ruelas. Instituto de Investigaciones Estéticas, UNAM, pág. 26)

Para saber un poco más acerca de Julio Ruelas, visiten el portal Sepiensa; y para conocer más sobre su obra, pueden visitar el Museo Blaisten, ubicado en el CCU Tlatelolco.

[Para el tiempo consumido]

Permanecí despierto
por horas

las gotas
surcaban mi rostro

el cielo
caía a cantaros

la puerta
rechinaba un salmo
disonante

un haikú
brotaba con
cada segundo
del reloj

[...]

en aquel instante
tenebroso,
las ideas se
volcaron
como consumidas
por el silencio
nocturno de los grillos

un tango
bailoteó con
el recuerdo
consumido
en mi memoria

... y así

volando

el semblante
de aquel rostro
me mostró
que las sombras
dialogan
con nosotros

mientras
los gatos
se acurrucan
en tu cuerpo

Contrabajísimo, de Astor Piazzolla, interpretado por el Quinteto Pantaleón

Poemas de Eduardo Lizalde

Epitafio  

Sólo dos cosas quiero, amigos,
una: morir,
y dos: que nadie me recuerde
sino por todo aquello que olvidé.
__


Uno se dice:

¿Qué mujer no se vería orgullosa
de provocar estos poemas?
Como no sea aquella
para la que fueron, por desgracia,
escritos.
__

¿Alquien lo ha dicho?

Sin la belleza

no existiría el infierno.

__

Ojos Sectarios

Sordos, odiad este libro.

Eso incrementará mis regalías.

__

Mass Media

El genio aturde.
Resulta siempre más cómoda
una mediocridad graciosa
que la detonadora perfección.
   He ahí el origen
   de la literatura
   y de la música ligeras.
Pronto se inventarán,
para consuelo de los profesores
y los alumnos,
una ciencia ligera
que pueda acompañar la sopa
sin salarla.
__


Carta urgente al creador del universo

Afortunadamente, Dios.
afortunadamente para ti,
no existes.
Se te hubiera mezclado en este horrendo asunto,
si existieras.
Grande era el riesgo:
Te habrían juzgado en Nüremberg
como criminal de guerra,
con otras inocentes y alemanas
criaturas tuyas
y como el principal entre los delincuentes,
el lobo entre los lobos.
Sólo el Papa Pío XII
(siempre tan piadoso como su apelativo),
confabulado tiernamente con los nazis,
por purísima bondad seguramente,
y dulcemente aliado con las peores causas,
                te hubiera defendido.
¡Las que hubieras pasado!
Habrías -estoy íntimamente persuadido-,
abjurado
de la filosofía tomista
y ostentado
tu carnet del partido comunista antes oculto,
y hubieras creado en Auschwitz
una suntuosa cámara de gases,
con otra cruz en medio,
para autoejecutarte
y autocrucificarte solo frente al mundo
con tu estrella infamante de judía
colgada al cuello.

Qué reprise del Góngora, Dios mío.

Qué colofón al Nuevo Testamento.

Sólo es un bello sueño,
pero de buena gana
yo habría puesto el puño y el pulgar hacia abajo
en tu presencia,
porque aun no existiendo
eres el verdadero responsable,
y exactamente por eso
-creo que lo dijo algún ruso-,
porque tú has cometido la vileza espantosa
de no existir,
todo está permitido.

__

Poema

Este poema

ha de irritar a alguno.

__

Pueblo

Si el pueblo leyera este poema,

no entendería jamás

que se trata de un poema

__

Opus Cero

El poema no empieza.

Concluye aquí.

José Emilio Pacheco

No estaría de más que este espacio le rindiera un pequeño homenaje al premio Reina Sofía y Cervantes de este año.

 No hay mejor homenaje a un escritor que leer su obra.

___________ 

Tierra

La honda tierra es

la suma de los muertos.

Carne unánime

de las generaciones consumidas.

Pisamos huesos,

sangre seca, restos,

invisibles heridas.

El polvo

que nos mancha la cara

es el vestigio

de un incesante crimen.

________________ 

Un paisaje de Turner

Hay demasiada primavera en el aire.

El excesivo fasto

augura la pobreza.

Nadie puede

guardar unos segundos de este día

para alumbrarse en el invierno.

(Ya oigo la impugnación de las hormigas)

El campo de Inglaterra es un jardín ilimitado.

Quién alcanzaría tanta hermosura

diciendo qué le espera:

en el otoño sequedad

y ventisca

en el invierno funerario.

____________________ 

El Espejo de los Enigmas: Los Monos 

Cuando el mono te clava la mirada

estremece pensar si no seremos

su espejito irrisorio y sus bufones.

_____________________ 

Mosquitos  

Nacen en los pantanos del insomnio.

Son negrura afilada que aletea.

Diminutos vampiros, sublibélulas,

pegasitos de pica del demonio.

_______________________ 

A José Antonio Alcaraz, nacido y muerto entre dos guerras (José Emilio Pacheco) 

un terror continuo, un negro terror

contra la frágil tierra humana

Zbiniew Herbert: "A Marco Aurelio" (1956)

El guijarro pulido por este mar

tal vez sea

una punta de flecha que se clavó

en la presa y el enemigo.

Siglos de olas, siglos como olas

le han devuelto la forma de simple piedra.

Enigma que no importa ante el gran enigma,

sin posible respuesta:

¿Será la tierra

un guijarro pulido por otro mar

en el gran universo incomprensible?

William Turner, Tormenta de Nieve

Desasosiego

Un canto se gesta

en los albores de mi mente

es una melodía tibia

pero enarbolada

por la tenue voz

de tus entrañas

la vida

                 —decía

es un efímero

discurrir del tiempo

vociferar y gritar

que en el orbe

nuestra huella

ha sido borrada

por el viento

y los portadores

de la llama

conducen a la parvada

de azores a un refugio

que se yergue en las

                               alturas

ahí la muerte

no ejerce su eterna

                               felonía

esa frugal voz

que escuchamos cada que

las sombras se posan

en nuestra mirada

la gramática del canto

no obedece a la palabra

es un balbuceo apenas

es un silencio rapaz

envuelto de cadencias

es la música que

atenúa el estridente

golpe del destino

es tu voz que atina

a sostenerme /

la sosegada voz

matizando mis

pasos que se pierden

en desasosiego

pierdo la esperanza

pero en ti

la recobro

nuevamente

Fátima Miranda, Desasosiego

Ni un peso menos...

Esto nos concierne a todos. Si tienen la posibilidad de asistir, vayan. Si pueden organizar alguna otra actividad en su comunidad, háganlo.

En este momento de crisis financiera, no nos podemos dar el lujo de eliminar uno de los generadores de mayor riqueza (y no me refiero sólo a riqueza económica).


Para más información entren al blog de Arte y Cultura para México.

Ofrenda Sonora a Ezra Pound

Ezra Pound (ofrenda sonora) by luisalvaz

Ofrenda Sonora a Ezra Pound, con la voz del poeta recitando su Canto XLV (With Usura)

With Usura (Canto XLV)

With usura hath no man a house of good stone
each block cut smooth and well fitting
that design might cover their face,
with usura
hath no man a painted paradise on his church wall
harpes et luthes
or where virgin receiveth message
and halo projects from incision,
with usura
seeth no man Gonzaga his heirs and his concubines
no picture is made to endure nor to live with
but it is made to sell and sell quickly
with usura sin against nature,
is thy bread ever more of stale rags
is thy bread dry as paper,
with no mountain wheat, no strong flour
with usura the line grows thick
with usura is no clear demarcation
and no man can find site for his dwelling.
Stone cutter is kept from his stone
weaver is kept from his loom

WITH USURA
wool comes not to market
sheep bringeth no gain with usura
Usura is a murrain, usura
blunteth the needle in the maid's hand
and stoppeth the spinner's cunning.
Pietro Lombardo
came not by usura
Duccio came not by usura
nor Pier della Francesca; Zuan Bellin' not by usura
nor was "La Calunnia" painted.
Came not by usura Angelico; came not Ambrogio Praedis,
Came no church of cut stone signed: Adamo me fecit.
Not by usura St Trophime
Not by usura Saint Hilaire,
Usura rusteth the chisel
It rusteth the craft and the craftsman
It gnaweth the thread in the loom
None learneth to weave gold in her pattern;
Azure hath a canker by usura; cramoisi is unbroiled
Emerald findeth no Memling
Usura slayeth the child in the womb
It stayeth the young man's courting
It hath brought palsey to bed, lyeth
between the young bride and her bridegroom

CONTRA NATURAM
They have brought whores for Eleusis
Corpses are set to banquet
at behest of usura

 

Ready-made

 Quizá de esta manera Marcelo del Campo inventó los Ready-Made

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*la imagen es (por supuesto) de Liniers

Proyecto 100 ojos, arte bien acá...

y  por fin los cien ojos llegan..

Lanzamiento de campaña

Tenemos el gusto de invitalos al lanzamiento de la campaña-intervención "Cien Ojos", que promueve el arte urbano no sólo como medio de expresión sino como una forma de identificación de los habitantes con los espacios apropiados y vividos de la ciudad de Puebla. El Objetivo de la campaña es crear y recuperar espacios, que al ser intervenidos por artistas locales creen una reflexión en torno a los contextos que vivimos diariamente.

Cien ojos surge del proyecto Arte Urbano: otra forma de ver la ciudad, ganador de la categoría Urbano Popular del Programa de Estímulo a la Creación y Desarrollo Artístico de Puebla 2009.

Este domingo 27 de septiembre, Cien ojos comenzará oficialmente a intervenir espacios, el colectivo la Bicicleta-Ada, Notengo cuerpo y Rarotonga, artistas locales presentarán su trabajo artístico (performance-instalación) con el fin de invitar al públcio a darle seguimiento a Cien Ojos.

La cita es a las 11:00 AM en el zócalo de la ciudad de Puebla, en Contraesquina de las instalaciones del Sol de Puebla.

Esperamos contar con su asitencia y los invitamso a que lleven su máscara, esto con el fin de representar al ser anónimo de la ciudad.

Ya decía Manuel Delgado, en su libro Animal Público: "la vida urbana se puede comparara con un gran baile de disfraces, ciertamente, pero en el que, no obstante, ningún disfraz aparece completamente acabado antes de su exhibición. Las máscaras, en efecto, se confeccionan por sus usuarios en función de los requerimientos de cada situación concreta, a partir de una lógica práctica en que se combinan las aproximaciones y distanciamientos con respecto a los otros."

Los artistas participantes en Cien ojos, que tendrá una duración aproximada de dos meses son: Fernando Diyarza, +Bliss, Rarotonga, Notengocuerpo, Bler, Mono, Sener, mecamutanterio, Milamores y el colectivo la Bicicleta-ada.

Para mayores informes: proyecto.100.ojos@gmail.com ó 2224144720.

Difundan la información.

visita: http://proyecto-cienojos.blogspot.com/

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cien ojos: arte bien acá

Gabriela González Carrión
Coordinadora de la campaña
2224144720

Borrador

...y de pronto

mis palabras

fueron sepultadas

(como tantas otras)

en la hoja blanca.

Sentencias

las fronteras

  de esta herida

              sangrante

se dispersan

 en el humo

           agónico

           evanescente

  en la silueta

de un recuerdo

las vías de un tren

que partió en

otro tiempo

las disonancias

de una puerta

que rechina

al mostrar un secreto

brizas de un

              quizá

o un desierto

que acaricia

los cielos

los caminos

se deslizan
a través de los pies
           inmóviles
y
una mariposa
            acaricia
el silencio
del viento
            que respiré
un
   segundo antes
de que
             esta
sentencia saliera
de mi boca

Cuerpos

Ahí volando
ahí
 
    desnudo

ceñido de nada

por un vacío
que rondaba por mi cuerpo

por el silencio
de tu voz
que sólo
era un recuerdo

por las sogas
de mis manos

por el sopor
amargo emigrando
de todos los
    sueños

he ahí
tu cuerpo

herido por
las miradas lascivas

volando como el mío
pero intacto

altivo
    y
        sediento

amargo 

y

eterno

[que sus entrañas
     se unan
          a mi carne]