El Hada Verde

j'ai vu la fée vert... et après je l'ai bue

helada

             caminaba

                           en un trapecio

formado

               por los pasos

del

                  silencio

una canción

     brotaba

                        de su boca

                                      inconexa

un vaticinio

                  para los poetas

que la bebían

                             mientras

                  las palabras

                             rodaban

                   sin resistencia

entre

              el viento

    y la boca amatista

                que pregonaba

                        [silencio]

caímos en la

cuenta que el hada

              nos bebía

mientras

              nuestra

mirada se poblaba

                          de su cuerpo

j'ai bu la fée vert... et après je l'ai vue

Ilustración de Alphonse Mucha

L'Espirit de la langue (de Ulalume González de León)

 

(1932 - 2009)

No podrías hablar en pájaro

No podrías hablar en viento

No podrías hablar en mar

Te faltaría

                    creo

l’esprit de la langue

Lo que dijo la ola el aire el mirlo

no admite discusión

y tú tuerces

                     retuerces las palabras

______

Juegos (1968-1969), en Plagio I, 1973

La poesía es delirio

la poesía

es fácil

delirio

mejor aún:

«es la voz

del delirio»

el delirio

que se escapa

a raudales

por los bordes

inconexos

de la hoja

la voz

delirante

de los poetas

se confunde

con la voz

artificial

de los aparatos

mecánicos

pero también

se confunde

con el graznido

y el ladrido

con el

delirio de

todos los hombres

y mujeres

con la voz

delirante

de los autobuses

con la voz

delirante

de los perros

con la voz

delirante

del viento

con la voz

delirante

de los locos

con la voz

delirante

de los cuerdos

con la voz

delirante

de los gatos

la poesía

es un delirio

y no más

Límites* (por Borges)

Hay una línea de Verlaine que no volveré a recordar.
Hay una calle próxima que está vedada a mis pasos,
hay una espejo que me ha visto por última vez,
hay una puerta que he cerrado hasta el fin del mundo.
Entre los libros de mi biblioteca (estoy viéndolos)
hay alguno que ya nunca abriré.
Este verano cumpliré cincuenta años;
la muerte desgasta, incesante. 

______________
*El Hacedor (1960). Emecé.

M. C. Escher, Límite Circular I

Ahora la pregunta que ronda mi cabeza es ¿cuáles son mis límites? (Borges provoca esa clase de cuestionamientos).

M-Ú-S-I-C-A

La música es una cosmovisión...

... ¿o será una cosmoaudición?

"Porque las palabras que había oído hasta entonces, 
hasta entonces lo supe, 
no tenían ningún sonido, 
no sonaban; 
se sentían; 
pero sin sonido, 
como las que se oyen durante los sueños... " 
Juan Rulfo, Pedro Páramo

De Liniers y lo que soy

¿No les pasa a menudo (o quizá esporádicamente) que un pensamiento se atraviesa en medio del caos de la rutina?

Es un pensamiento que dice más o menos así (puede variar de acuerdo a la persona que lo experimente, puede que sea incluso un error de la matrix): ¿qué estoy haciendo?, ¿cuál es el objetivo de todo esto que llamamos vida?

Claro que a esto no hay respuesta, o al menos no una diseñada para cada individuo que cabila acerca de sus aspiraciones. Algunos se estremecen y claman a su dios, otros buscan la respuesta en un horóscopo, quizá algunos más en el I Ching o en aquella figura denominada destino.

No sé si el imperioso azar domina nuestro camino, o si somos nosotros mismos los "arquitectos de nuestro propio destino" (sobra decir que este lugar común es odioso).

Pero todo esto ha salido de una viñeta que leí del gran ilustrador Liniers.

 

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Y creo que coincido, lo único que deseo, es que al final de ese camino, siga pareciéndome a mí mismo.

Mano

Hoy mi mano votó (nulo, por supuesto), tocó el piano, la melódica, editó, tecleó y pinchó sinnúmero de botones. Al final tuvo un pequeño accidente, pero ya se siente mejor. Será mejor dejarla descansar un poco.

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Al piano lo tocan dos manos o cuatro

Esa mano —translucida— 
tocó la mía —a su vez— 
tocó la de ella

                        —y en viceversas

            nos vamos

                        hasta dejar

            tocar las

            manos

            una a una

                        sobre la otra

                                     mano—

sobre el piano —translucido—

pronosticó una sed terrible

un libido musical terrible

y nada sació sus ansias

            de más música

                     

manuscrita

en papeles y hormigas

                        salteadas

                        sobre rayas

                                   paralelas

la música doblada

                        pregona

vértices con las manos

                        (atadas)

y una a una sobre

                        la otra

                            mano

                      

se adelantan hacia un

                        desatino

                                   convexo

las horas pasan sobre

                        el teclado

aladas manos

                        se equivocaron

                        (en secreto)

una a una

            sobre la otra

                          mano

                       

hasta que de la partitura

se agotaron

                         luciérnagas

                                   manos

                        una a una

                                   sobre la otra

                                                 mano