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viernes, febrero 12, 2010

Notas de Cortázar

En el momento en que estoy solo,
estoy completamente solo...
solo...

A una pregunta que le hizo la revista Life sobre el futuro de la novela [esta respuesta la deberían leer todos los editores]:

"Cuando Life me pregunta qué pienso del futuro de la novela, contesto que me importa tres pitos; lo único importante es el futuro del hombre, con novelas o televisores o todavía inconcebibles tiras cómicas o perfumes significantes o significativos, sin contar que a lo mejor uno de estos días llegan los marciano s con sus múltiples patitas y nos enseñan formas de expresión frente a las cuales El Quijote parecerá un pterodáctilo resfriado. Por mi parte me reservo la úlcera de estómago para cuando camino por los suburbios de Calcuta, cuando leo un discurso de Adolf von Thaden o de Castelo Branco, cuando descubro, con Sartre, que un niño muerto en Vietnam cuenta más que La Náusea. El futuro de mis libros o de los libros ajenos me tiene perfectamente sin cuidado; tanto ansioso atesoramiento me hace pensar en esos locos que guardan sus recortes de uñas o de pelo; en el terreno de la literatura también hay que acabar con el sentimiento de la propiedad privada, porque para lo único que sirve la literatura es para ser un bien común como lo intuyó Lautrémont de la poesía, y eso no lo decide ni lo regentea ningún hautor desde su torrecita criselefantina. Un escritor de verdad es aquel que tiene el arco a fondo mientras escribe y después lo cuelga de un clavo y se va a tomar vino con los amigos. La flecha ya anda por el aire, y se clavará o no se clavará en el blanco; sólo los imbéciles pueden pretender modificar su trayectoria o correr tras ella para darle empujoncitos suplementarios con vistas a la eternidad y a las ediciones internacionales".


Otra nota de Cortázar:

"Una revolución que no salve la alegría por debajo o por encima de todos sus valores esenciales, está destinada al fracaso, a la lenta parodia de lo que no llegó a ser; y que no se confunda la frivolidad, que no va más allá de las superficies, esa conciliación y esa armonía del hombre libre con su ámbito, su sociedad, su mundo".

martes, noviembre 03, 2009

Ofrenda Sonora a Ezra Pound

Ofrenda Sonora a Ezra Pound, con la voz del poeta recitando su Canto XLV (With Usura)


With Usura (Canto XLV)

With usura hath no man a house of good stone
each block cut smooth and well fitting
that design might cover their face,
with usura
hath no man a painted paradise on his church wall
harpes et luthes
or where virgin receiveth message
and halo projects from incision,
with usura
seeth no man Gonzaga his heirs and his concubines
no picture is made to endure nor to live with
but it is made to sell and sell quickly
with usura sin against nature,
is thy bread ever more of stale rags
is thy bread dry as paper,
with no mountain wheat, no strong flour
with usura the line grows thick
with usura is no clear demarcation
and no man can find site for his dwelling.
Stone cutter is kept from his stone
weaver is kept from his loom

WITH USURA
wool comes not to market
sheep bringeth no gain with usura
Usura is a murrain, usura
blunteth the needle in the maid's hand
and stoppeth the spinner's cunning.
Pietro Lombardo
came not by usura
Duccio came not by usura
nor Pier della Francesca; Zuan Bellin' not by usura
nor was "La Calunnia" painted.
Came not by usura Angelico; came not Ambrogio Praedis,
Came no church of cut stone signed: Adamo me fecit.
Not by usura St Trophime
Not by usura Saint Hilaire,
Usura rusteth the chisel
It rusteth the craft and the craftsman
It gnaweth the thread in the loom
None learneth to weave gold in her pattern;
Azure hath a canker by usura; cramoisi is unbroiled
Emerald findeth no Memling
Usura slayeth the child in the womb
It stayeth the young man's courting
It hath brought palsey to bed, lyeth
between the young bride and her bridegroom

CONTRA NATURAM
They have brought whores for Eleusis
Corpses are set to banquet
at behest of usura
 

miércoles, julio 08, 2009

M-Ú-S-I-C-A

La música es una cosmovisión...

... ¿o será una cosmoaudición?


"Porque las palabras que había oído hasta entonces, 
hasta entonces lo supe, 
no tenían ningún sonido, 
no sonaban; 
se sentían; 
pero sin sonido, 
como las que se oyen durante los sueños... " 
Juan Rulfo, Pedro Páramo

lunes, diciembre 15, 2008

Epitafio Popular


no habrá
sino respuestas
necias
si están
hechas siempre
con palabras

/ o a tres días
de la muerte
maldecías
a los santos

y a tres pasos
te querías
montar en un tiovivo

a veces las moscas
vuelan derrotadas
y se culpan
de esquivar
al verdugo perturbado

valor para verter
un soplo en las orejas
y el gato
espantado te araña
toda el alma

el niño o la niña
nace con el instinto
que la cultura les
ha arrebatado
y es por eso que
nos llamamos
seres humanos

en la calle extraviada
encontré mi poesía

bajo mi sombra
se amparaba
un sauce dormido

y en las extremidades
del silencio / inocuo
            un grito nacía

vértigo sentía
sentada en los parques
el mundo se mueve
a tantas revoluciones

veía tango
tan gorrión
cantaba glosas
y escupía silencios
para atenuar
los acentos sincopados

vivía con el reloj
atrasado
mientras la vida
se le adelantaba
a cada instante

miserable es
cuando se tienta
los bolsillos
dichoso era
mirando
los aparadores
ajenos

un momento...

espere un momento /

ahora sí,
continúe con
su vida

miércoles, octubre 29, 2008

Fractal

Fractal
Bucle cortaziano
…entre el madrigal y los sueños repletos de celos, el príncipe de Venosa y conde de Conza, Carlo Gesualdo, quien asesinara a la esposa y su amante”, no sin antes repetir para sí: “soy Mario quien en libaciones de música y canto, me atraganto con la sangre de mi esposa envuelta entre los brazos de su amante, para que así…

Carlo Gesualdo

La poesía es decir que nada tengo... y esto no lo estoy diciendo yo
John Cage

La felicidad es el deseo de repetir
Milan Kundera

La luz en el oído es el teatro de la música eterna
Alberto Blanco

[...]

Una idea que emerge de otra idea
para colapsar en una idea
que sucumbe ante el terrible
escrutinio de la misma idea...

...quizá eso sea El Arte de la Fuga.

 [...]

La idea es la siguiente, aunque por consiguiente no hay ninguna idea que preceda o anteceda al deseo de querer verter incontenibles palabras que fueron dispuestas unas a otras sin ningún orden preestablecido.

Que Cortázar haya tenido la intención de escribir un cuento (Clone), con la estructura musical de la Ofrenda Musical, no tiene nada que ver con Bach, así como Federico II (El Grande), no tiene motivos para alardear por haber escrito un tema musical (con su flauta telemanniana), usado por Bach para escribir una obra contrapuntística que ahora es considerada una de las más geniales de la historia.

Que Sofia Gubaidulina haya ofrendando una ofrenda (Offertorium) a la Ofrenda Musical de Bach, que a su vez es una ofrenda a la excelsa presencia del (no conocido por sus habilidades en la flauta) rey de Prusia, Federico II; no tiene relación con Carlo Gesualdo o con el cronopio que escribe y describe con fidelidad las causas por las que Mario escucha madrigales de Gesualdo, y ni siquiera porque yo ahora escuche el Ricercar a 6 voces que Webern escribió como recuerdo a la Ofrenda que recibió un monarca de un verdadero monarca.

Que yo escriba sobre Bach y Federico, y la extensa obra que nació de su (por poco efímero) encuentro, no tiene nada que ver con la verdadera obra que nació de este (afortunado) suceso.

Ricercar a 6, de la Ofrenda Musical de Bach

martes, septiembre 23, 2008

Heterofonía

a la memoria de Mauricio Kagel

Las reglas del sonido caducaron,
la música volvió a su origen primigenio
la voz /
           los cantos /
                       el rito a la vida

el percutir del trueno
   sobre la tierra desnuda,
los vientos que provocan
   la ira de neptuno

se deshizo el pulsar métrico
                    del reloj,
el tiempo se volvió inmemorial
como el sonido desprovisto
                             de los hombres

ahora la vida canta desde
el extremo acuoso del silencio /

un concierto grosso
          para perros solistas
y el teatro del arte se
derrumba para contruir
             un búnker silente

la creación emancipada
atestigua que el dios-hombre
se regocija al interior de su
incipiente mortaja

la música permaneció
atrapada en el torrente de
                     la metralla

vacua sentencia:
la sombra de un dios muerto
aparece reflejada
en el umbral
salpicado
de sonidos


[La no-música es la música de las letras que se aferran al tóxico teatro de los dioses / La no-música canta en la anti-ópera como cantan los niños desenfrenados / Las vértebras de la no-música son la música y la voz que viaja por la cuenca del silencio nocturno / La no-música canta para saciar la tenaz arremetida del dolor / La no-música acompaña a la anti-danza en su éxtasis diario / Los danzantes de la anti-danza se nutren de la no-música en un intento por dotar a sus piernas del martirio sobrehumano de la vida / Al final resuenan los no-instrumentos de la no-música, y todos pierden la razón al llegar a la zona erógena del silencio… ]

martes, junio 17, 2008

Spiegel im Spiegel



Gidon Kremer y Arvo Pärt

Para Alina
“desde el espejo
mis ojos no me miran
miran al tiempo”
M. Benedetti

Qué hay al fondo
      de un espejo

un espejo reflejado

un vacío
        en la memoria

un sepulcro
un silencio

ciego
trasnochado

[mandrágora
planta bípeda
desea ser
      humana


y la poesía
letra austera
queriendo ser
          música]

canta violín
en las llanuras

tu croar
de boa
sube a los
oídos
consumidos

reflejo de piano
anocheciendo
en las pendientes
                lúcidas

Pärt
mira al espejo
se quiebra
             las palabras

se añora en la
                memoria

el tiempo
se hace trizas

espejo varado
en la mirada lasciva
las entrañas se muerden
para salir de esos ojos

clara visión
de la mentira encerrada
las penas se entibian
y el olvido enjuaga
             las heridas

cúbreme
de mi reflejo
espejo entrometido

cúbreme
y miente tanto
           tiempo

hasta que el reflejo
sea llano /
austero /
sin adornos
               pedruscos

hasta que sin
mirar
te observe
a la distancia

Inicio de Spiegel im Spiegel, para violín y piano

jueves, junio 12, 2008

Poesía Áurea

Este poema fue escrito pensando en la Secuencia Fibonacci y el Número Áureo, también conocido como Phi (θ).
[click para agrandar imagen]

Poesía Áurea (Versión Sonora) [Radioarte]

viernes, mayo 16, 2008

Cantos de Aves

Para Aldo Zamora, en memoria
[Escucha el poema aquí]


El viento / el viento

yo viajo

entre el zumbido

del viento



trino croo trueno

                       canto

/ y me zambullo

en el viento



hace no mucho tiempo

                 /viento/

un nuevo sonido

en el viento

                /tiempo/



el de pasos

           y de

              hachas



          /viento/



para demoler

          el bosque



         /tiempo/



el viento / el viento

yo viajo

entre el zumbido

del viento



y las aves

           peregrinan

cada año entre

               el viento



                /tiempo/



para alcanzar el

brillo del astro

bienhechor

                 a tiempo



                 /viento/



y las aves regresan

                /tiempo/



a nuestras ramas

                que las

                         cubren

                       /viento/



sin embargo

           ya no

                    somos

                    /tiempo/



sino astillas

                y olvido

                         /viento/



y el sonido

                se marchita

                       /tiempo/



junto a las sombras

que se extinguen

                        /viento/



el zumbido

que era viento

                        /tiempo/



ya no corre

entre las hojas

                         /viento/



no alimenta

               las entrañas

                         /tiempo/



ahora cantan

las aves en su lecho



se extingue

su canto

                         /viento/



junto al sonido

de un aserradero



[...]

Hace un año asesinaron a Aldo Zamora (15 de mayo de 2007), defensor de los bosques.

lunes, mayo 28, 2007

Un hombre insignificante

Un sueño onírico que desemboca en un capricho sonoro.

Este radioarte fue hecho con fragmentos de entrevistas a Julio Cortázar, Pita Amor, Blas Galindo y Manuel Enriquez.

lunes, abril 23, 2007

¿Y finalmente quién es Arthur Rimbaud?





¿Y finalmente quién es Arthur Rimbaud?


Créditos


Producción: Luis Alvaz
Voces: Diego Mendoza, Jessica Román
Música: Oliver Messiaen, Alfred Schnittke, György Ligeti, Maurice Ravel
Poemas: Luis Alvaz (¿Y finalmente quién es Arthur Rimbaud?), Arthur Rimbaud (Vocales, La estrella lloró rosa). 


Radioarte transmitido en el programa "El Ágora", de Radio Buap. Escchalo todos los mircoles de 6 a 7 pm. por 96.9 de fm.



Para leer el poema: ¿Y finalmente quién es Arthur Rimbaud?

jueves, febrero 15, 2007

El Mono de la Tinta


[Click aquí para escuchar poema sonoro (Megaupload)]


A Francisco Toledo


Ahí quieto
ahí
en espera

míralo la angustia
lo consume

se consume

se sitúa en una esquina
de la mesa

¡míralo!

la soledad de mi escrito
la caricia de esta pluma

el frasco

vacío
vacío
vacío
vacío
vacío
vacío

Luis Alvaz

domingo, diciembre 24, 2006

El viento llama a la puerta



Podrían menguar los vientos
               podrían            no sé


podría el cielo caerse de viejo
              podría           pero a mí
                                          qué

podríamos ahora estar tan muertos
            podríamos estarlo
                  y aún así              no lo sé

podría el odio pegarme a quemarropa
                 y podría yo sucumbir
                               a esa ironía

podríamos ser huestes del ocaso
                            y así ya vaticinar
                               nuestra mortaja

podría ser el día
                 un último
                         verso
y la noche la eterna
                        elegía

podría ser             que todo
y podría ser          que nada

podría ser que se olvidaran
               de mi rostro

a contraluz de madrugada
y ahora frío
                en la penumbra

podríamos abrir
                 la puerta

sólo pasaría el viento
                      libre
entre las sábanas

libre para morder
mi sufrimiento
  
                  y así salir al fin
                  por la ventana

miércoles, diciembre 20, 2006

Rimbaud - Poema sonoro (radioarte)

Click aquí para descargar (Megaupload)
















Y finalmente ¿quién es
Arthur Rimbaud?

Ella lloró rojo
cantó blanco
escupió amarillo
y esgrimió
este verso a-zu-lado

vámonos a morir a otro lado
(verso azulado)
seamos como palomas
eludamos halcones peregrinos
caminemos con cadencia de señora

así tal vez, Rimbaud
se eludió a sí mismo
al turbio ser que ahora recuerdo
para convertirse en navegante ilusorio
de su propio tiempo

así (verso azulado)
al dejar toda su obra
en prácticamente dos libros
y morir trágicamente
como sólo los grandes lo han hecho
no sólo se mitificó
también se engulló
se santificó
y se maldijo mil veces
por ser un poeta maldito

se desangró
al teñir la boca de Verlain

muerto estaba
al ser comparado
con Baudelaire

déjate de delirios
la vida se estrangula
desde tus poemas
las sogas atadas
en el discurrir de la tarde
y un llanto prolongado
nace desde el suelo

y finalmente
me pregunto (un verso azulado)
¿quién es Arthur Rimbaud?
¿es acaso alguien?
¿es acaso el único hombre
que nació siendo un poeta?

¿o es que yo estoy muerto?
y él tan vivo
que eludió
los mares y la tierra
las bestias azules
y los cantos vacíos
para saciar
las bocas
y trampas
que descendidas
yacen
en las alforjasde tu entierro

lunes, noviembre 13, 2006

À plein-air


La disección de los ojos de Monet hubiera demostrado
que Monet poseía ojos de mosca; ojos forzados por
innumerables ojitos que distinguen con nitidez los más
sutiles matices de un color pero que, siendo ojos
autónomos, perciben esos matices independientemente, sin
alcanzar una visión sintética de conjunto.
Oliverio Girondo, «Membretes»

à Claude Monet
Hay un rayo de luz
que oblicuo mengua
mis ojos extraviados
en el cuadro

dentro de matizados
cielos, un amarillo intenso /
un fraguar de polvo
en la promenade de la
sala en silencio

viento quizás infame
todo lo aterrizas en el lienzo
el pincel cicatriza las heridas
las aureolas del sol astro
se mantienen erguidas en tu mano

la ceguera promiscua
la incipiente oscuridad
del jardín de ornato

y en el crepúsculo de tus días
el silencio se mezcla
con colores

à plein-air nos pintaste
el futuro
de otros astros de otros cielos
advenedizos o tiznados /
de colores o desnudos
en el movimiento
perpetuo de tus manos

vasallo del destino inmenso
Monet desatino del tiempo
atemorizado el cincel del orbe
amordazado el realismo sin viento

domingo, noviembre 12, 2006

Apollinaire


Facilísimo haber previsto la muerte de Apollinaire, dado
que el cerebro de Apollinaire era una fábrica de pirotecnia
que constantemente inventaba los más bellos juegos de
artificio, los cohetes de más lindo color, y era fatal que al
primero que se le escapara entre el fango de la trinchera,
una granada le rebanara el cráneo.
[Oliverio Girondo, "Membretes"]
[Poema creado con la técnica de "escritura automática"]

Perdido en el viento
que quizás te entregas al periódico
de la luz en la torre más alta de
                           P
                          a r
                         í     s
o el destierro autónomo de una bala perdida,
y tu cabeza de rodillas

perdida en las socorridas piernas
de una dama ciega,

o pregonando la llama del sueño,

me entierras una alcachofa
             en el oído izquierdo,
y ahí paciente me domino
hasta las ansias de tomar el papel
         y romperlo en tus dos manos.

Apollinaire
              de amargos desconsuelos,
si moriste bien,
                      de la más terrible
                             de las influenzas,
de la terrible mata española,
o la voraz e inverosímil saeta
                 del silencio promiscuo
                 del cerebro marchito,
ahora más marchito
por la bala que propaga ansiedades
                        o caóticos encuentros.

Si me apoyo en tus caligramas,
             o en tus pendencieras letras,
prefiero ahogar la tiza en mi lengua,
             en el entierro inhumano
             que cautivas…

me cautivas con tu paloma apuñalada
y el chorro de agua
________

[Escuchar el poema en Radioarte]