sábado, diciembre 19, 2009

Último Deseo


Tumba de Julio Ruelas en Montparnasse, realizada por el escultor Arnulfo Domínguez Bello*
[esta tumba estuvo a punto de ser destruida, y los restos de Julio Ruelas enterrados en una fosa común, pero gracias a la movilización de un grupo de artistas mexicanos radicados en París, el gobierno de Zacatecas ahora se hace cargo de los gastos de la tumba, la cual fue restaurada hace poco] 

 Último Deseo

Esto no tiene remedio. Yo sé que me voy. Sólo quiero un último favor: que me sepulten en el cementerio de Montparnasse... Y si no es mucho pedir consiga usted una fosa contigua a la barda que da al boulevar, para que desde allí pueda yo descansar oyendo el taconeo de las muchachas del barrio...

Julio Ruelas, a Jesús Luján, en su lecho de muerte
[Valadés, E. (2009). El libro de la imaginación. FCE, pág. 187]  

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Y es así que en la actualidad, Julio Ruelas, uno de los más talentosos artistas plásticos que ha dado México, descansa en el Monte Parnaso (¿dónde más?), con una musa que llora en su lecho, por su partida terrenal.



Entrada de Jesús Luján a la Revista Moderna. En esta pintura de Ruelas se puede apreciar a Jesús Luján, en un caballo blanco; a  Jesús E. Valenzuela, como centauro; a José Juan Tablada como un loro; a Jesús F. Contreras como un cuervo con el ala desprendida; a Jesús Urueta al pie del árbol con fisonomía fantástica y con unas esferas doradas; a Leandro Izaguirre, como un fauno custodiando una bolsa de dinero; a Bernardo Cuoto Castillo; a unos mellizos que representan a los poetas Balbino Dávalos y Efrén Rebolledo; y por último un fauno pende del árbol por el cuello, es el mismo Julio Ruelas suspendido y asfixiado por los cabellos que nacen del árbol.

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*"El hecho aconteció el 16 de septiembre de 1907, por la tarde. Ruelas fue sepultado en el cementerio de Montparnase (sic), donde el escultor Arnulfo Domínguez Bello, levantó su monumento, descrito años después poéticamente por Amado Nervo. Jesús F. Luján se encargó tanto de financiar el entierro y de costear el monumento, cuanto de recoger las obras que Ruelas tenía consigo y de enviarlas a su hermano Aurelio". (Conde, Teresa del. [1976]. Julio Ruelas. Instituto de Investigaciones Estéticas, UNAM, pág. 26)

Para saber un poco más acerca de Julio Ruelas, visiten el portal Sepiensa; y para conocer más sobre su obra, pueden visitar el Museo Blaisten, ubicado en el CCU Tlatelolco.

jueves, diciembre 17, 2009

[Para el tiempo consumido]

Permanecí despierto
por horas

las gotas
surcaban mi rostro

el cielo
caía a cantaros

la puerta
rechinaba un salmo
disonante

un haikú
brotaba con
cada segundo
del reloj

[...]

en aquel instante
tenebroso,
las ideas se
volcaron
como consumidas
por el silencio
nocturno de los grillos

un tango
bailoteó con
el recuerdo
consumido
en mi memoria

... y así

volando

el semblante
de aquel rostro
me mostró
que las sombras
dialogan
con nosotros

mientras
los gatos
se acurrucan
en tu cuerpo


Contrabajísimo, de Astor Piazzolla, interpretado por el Quinteto Pantaleón

miércoles, diciembre 09, 2009

Poemas de Eduardo Lizalde

Epitafio  

Sólo dos cosas quiero, amigos,
una: morir,
y dos: que nadie me recuerde
sino por todo aquello que olvidé.
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Uno se dice:

¿Qué mujer no se vería orgullosa
de provocar estos poemas?
Como no sea aquella
para la que fueron, por desgracia,
escritos.
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¿Alquien lo ha dicho?

Sin la belleza
no existiría el infierno.
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Ojos Sectarios

Sordos, odiad este libro.
Eso incrementará mis regalías.
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Mass Media

El genio aturde.
Resulta siempre más cómoda
una mediocridad graciosa
que la detonadora perfección.
   He ahí el origen
   de la literatura
   y de la música ligeras.
Pronto se inventarán,
para consuelo de los profesores
y los alumnos,
una ciencia ligera
que pueda acompañar la sopa
sin salarla.
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Carta urgente al creador del universo

Afortunadamente, Dios.
afortunadamente para ti,
no existes.
Se te hubiera mezclado en este horrendo asunto,
si existieras.
Grande era el riesgo:
Te habrían juzgado en Nüremberg
como criminal de guerra,
con otras inocentes y alemanas
criaturas tuyas
y como el principal entre los delincuentes,
el lobo entre los lobos.
Sólo el Papa Pío XII
(siempre tan piadoso como su apelativo),
confabulado tiernamente con los nazis,
por purísima bondad seguramente,
y dulcemente aliado con las peores causas,
                te hubiera defendido.
¡Las que hubieras pasado!
Habrías -estoy íntimamente persuadido-,
abjurado
de la filosofía tomista
y ostentado
tu carnet del partido comunista antes oculto,
y hubieras creado en Auschwitz
una suntuosa cámara de gases,
con otra cruz en medio,
para autoejecutarte
y autocrucificarte solo frente al mundo
con tu estrella infamante de judía
colgada al cuello.

Qué reprise del Góngora, Dios mío.

Qué colofón al Nuevo Testamento.

Sólo es un bello sueño,
pero de buena gana
yo habría puesto el puño y el pulgar hacia abajo
en tu presencia,
porque aun no existiendo
eres el verdadero responsable,
y exactamente por eso
-creo que lo dijo algún ruso-,
porque tú has cometido la vileza espantosa
de no existir,
todo está permitido.
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Poema

Este poema
ha de irritar a alguno.
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Pueblo

Si el pueblo leyera este poema,
no entendería jamás
que se trata de un poema
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Opus Cero

El poema no empieza.
Concluye aquí.



miércoles, diciembre 02, 2009

José Emilio Pacheco

No estaría de más que este espacio le rindiera un pequeño homenaje al premio Reina Sofía y Cervantes de este año.

 No hay mejor homenaje a un escritor que leer su obra.
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Tierra

La honda tierra es
la suma de los muertos.
Carne unánime
de las generaciones consumidas.

Pisamos huesos,
sangre seca, restos,
invisibles heridas.

El polvo
que nos mancha la cara
es el vestigio
de un incesante crimen.
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Un paisaje de Turner

Hay demasiada primavera en el aire.
El excesivo fasto
augura la pobreza.
Nadie puede
guardar unos segundos de este día
para alumbrarse en el invierno.
(Ya oigo la impugnación de las hormigas)

El campo de Inglaterra es un jardín ilimitado.
Quién alcanzaría tanta hermosura
diciendo qué le espera:
en el otoño sequedad
y ventisca
en el invierno funerario.
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El Espejo de los Enigmas: Los Monos 

Cuando el mono te clava la mirada
estremece pensar si no seremos
su espejito irrisorio y sus bufones.
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Mosquitos  

Nacen en los pantanos del insomnio.
Son negrura afilada que aletea.
Diminutos vampiros, sublibélulas,
pegasitos de pica del demonio.
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A José Antonio Alcaraz, nacido y muerto entre dos guerras (José Emilio Pacheco) 

un terror continuo, un negro terror
contra la frágil tierra humana
Zbiniew Herbert: "A Marco Aurelio" (1956)

El guijarro pulido por este mar
tal vez sea
una punta de flecha que se clavó
en la presa y el enemigo.

Siglos de olas, siglos como olas
le han devuelto la forma de simple piedra.

Enigma que no importa ante el gran enigma,
sin posible respuesta:

¿Será la tierra
un guijarro pulido por otro mar
en el gran universo incomprensible?



William Turner, Tormenta de Nieve