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domingo, julio 18, 2010

La verdad* (de José Moreno Villa)

Un renglón hay en el cielo para mí.
Lo veo, lo estoy mirando;
no lo puedo traducir,
es cifrado.
Lo entiendo con todo el cuerpo;
no sé hablarlo.
____

*Tomado de Los Grandes Poemas del siglo veinte, (1979). PROMEXA.

Mujer en la playa, de José Moreno Villa (1887-1955)

domingo, junio 13, 2010

Sintaxis* (de Ulalume González de León)

no tocarte es un silencio
en el discurso de tocarte
pero es una palabra
de la frase de estar mirándote

no mirarte es un silencio
en el discurso de mirarte
pero es una palabra
de la frase de estar pensándote

no pensarte es impensable
como una frase de silencios
interrumpidos por silencios.

______________
*González de León, Ulalume (2001). Plagios. FCE.

http://www.indiana.edu/~madweb/470/readingguides/armonia.jpg
Armonía, de Remedios Varo

miércoles, mayo 19, 2010

Edoardo Sanguineti (1930 - 2010)

Este día me enteré del fallecimiento del poeta y escritor italiano Edoardo Sanguineti, figura central en las letras italianas, pero además un entrañable amigo de músicos y compositores, que con sus palabras y aforismos enriqueció la música y el mundo sonoro que fue su segunda pasión.

Dejo estas pequeñas obras que sólo son un preludio da la vasta obra del gran hombre que fue.



Versos para las Sequenzas de Luciano Berio (por Edoardo Sanguineti)

"Incipit sequentia sequentiarum, quae est
musica musicarum secundum lucianum."
("Aquí comienza la secuencia de secuencias,
que es la música de la música según Luciano.")

 I
y aquí comienza tu deseo, que es el delirio de mi deseo:la música es el deseo de los deseos

II
he escuchado cadenas de colores, musculosamente agresivos:he sentido tus rudos y rígidos ruidos

III 
quiero tus palabras: y quiero destruirlas, con prisa, tus palabras: y quiero destruirme, yo, finalmente, verdaderamente

IV 
me dibujo contra todos tus muchos espejos, me transformo con mis venas, con mis pies: me encierro dentro de todos tus ojos

V 
te digo: ¿por qué? ¿por qué? y soy la seca mueca de un payaso
para qué quieres saber, digo, ¿por qué digo por qué?

VI
mi caprichoso furor ya fue tu calma lívida; mi canción será tu lentísimo silencio

VII
tu perfil es mi paisaje frenético; mantenido a distancia es un falso fuego de amor que es mínimo: está muerto

VIII 
para ti he multiplicado mis voces, mis vocablos, mis vocales, y entonces grito que eres mi vocativo

IX
"eres inestable e inmóvil, tu eres mi frágil fractal, esa quebrada forma mía que tiembla"
X
describe mis confines y estréchame en ecos, en reflejos desde lejos y, desenvueltamente, vuélvete yo, tú, por mí

XI
te encuentro, pueril e innatural seudodanza mía; te encierro en un cerco y te interrumpo, te rompo

XII
 te muevo sigilosamente, te tallo, te exploro las caras, te palpo meditabundo; te vuelvo y revuelvo, variándote, temblando; te atormento, tremendo 

XIII
y así conforta un acorde que se cierra gentilmente aquí, plebeyo; la catástrofe está en el medio, está en el corazón, pero está rodeada, podada



Postcarten, de Stefano Scodanibbio, para contrabajo y voz, basado en textos de Edoardo Sanguineti.

(Stefano Scodanibbio, contrabajo - Edoardo Sanguineti, voz)

Postcarten 1

Postcarten 2

Postcarten 3

Postcarten 4

jueves, abril 22, 2010

Dos poemas de Eduardo Lizalde

POEMA

Todo poema
es su propio borrador.
El poema es sólo un gesto,
un gesto que revela lo que
   no alcanza a expresar.
Los poemas
de perfectísima factura,
los más grandes,
son exclusivamente
un manotazo afortunado.
Todo poema es infinito.
Todo poema es la génesis.
Todo poema nuevo
memoriza el futuro.
Todo poema está empezado.

http://bcehricardogaribay.files.wordpress.com/2009/03/eduardo-lizalde.jpg

PROSA Y POESÍA

A Carlos Fuentes

La prosa es bella
—dicen los lectores.
La poesía es tediosa:
no hay en ella argumento,
ni sexo, ni aventura,
ni paisajes,
ni drama, ni humorismo,
ni cuadros de la época.
Eso quiere decir que los lectores
tampoco entienden la prosa.

[. . .]

sábado, marzo 13, 2010

Twitter y la poesía

¡Tui, tui!... me lo dijo un pajarito.

No es casualidad que el nombre Twitter haya nacido de la onomatopeya, un recurso que también es utilizado en la poesía y otros medios literarios.

El éxito de twitter, ser sucinto, veloz, contener la información necesaria en 140 caracteres ya no es una cosa que sorprenda a nadie, aunque aún provoca diversos debates, especialmente causados por aquellos que se resisten a entrar al mundo del microblogging, y reiteradamente cuestionan las posibilidades que ha abierto esta herramienta de información y comunicación.

Es muy probable que los creadores de Twitter no hayan concebido todos los usos que alrededor del mundo se hace de este servicio de envío de micro-mensajes. En el campo literario era evidente que muchos escritores (editoriales también) vieran en esta herramienta de uso masivo, una posibilidad de difusión de sus obras; pero ahora no sólo es eso, el poeta mexicano Aurelio Asiain (@aasiain, ver también http://aurelioasiain.blogspot.com/) habla de la posibilidad de que twitter sea un medio para la creación de poesía en sí mismo.

Los comentarios de Asiain se originaron a partir de otro twittero, escritor y comunicador, del programa Final de Partida de Foro TV, Nicolás Alvarado (@FtvFinal) quien señaló: "Con ediciones de mil ejemplares en el mejor de los casos y un público cada vez más reducido, ¿puede sobrevivir la poesía?...". La contestación de Asiain fue la siguiente: "La poesía siempre se ha editado en tirajes mínimos y su público no es cada vez más reducido, todo lo contrario...".

Hasta ahora podría cuestionarse ¿qué tiene que ver el comentario de Alvarado y el de Asiain con el Twitter? La verdad es que mucho, porque el tema de la difusión de la poesía se ha debatido en muchos foros y de muchas maneras sin que hasta este momento se hayan propuesto ideas tan reveladoras y esclarecedoras.

Más adelante, en su twitter, Asiain menciona: "Un poema publicado en internet tiene en pocas horas muchos más lectores que impreso en papel". Y claro, esto es posible, ¿pero es mensurable? Lo es, pero es una medición tan ineficaz como el número de tiraje de un libro, o el número de reediciones, ya que estas cifras no revelan un número de lectores, debido a que un libro (así como un mensaje escrito en la web) puede circular por muchas manos y ojos.

Asiain también menciona que él descubre escritores todos los días a través de Twitter, lo cual es muy revelador, ya que muchos otros comunicadores atacan esta herramienta debido a que los temas que hay en ella son demasiado triviales o simplemente inverosímiles. En este aspecto hay que tomar en cuenta que es imposible quitarle lo lúdico a Twitter, así como no es posible eliminar el ludens del ser humano, o el mismo recurso lúdico en el juego de palabras que implica escribir un poema. Cuando la gente se entretiene escribiendo para un Trending Topic (TT) o Hash Tag, externa al humorista que lleva dentro, al incisivo escritor que ironiza eventos y los desmenuza con ingenio, esto principalmente con la finalidad de ser retwiteado por sus seguidores (followers).

Para ser más claros con el punto anterior, Asiain comenta: "En unas horas de lectura atenta en Twitter, siguiendo a la gente adecuada, se encuentra más y mejor poesía que en cualquier revista impresa". Es importante aclarar que se trata de hacer una "lectura atenta", además de seguir (follow) a "la gente adecuada", y quizá encontremos material literario y poético de buen nivel. Por el contrario, si no buscamos a poetas (profesionales o amateur) en el Twitter, o incluso escritores de microficción (género que se adecua muy bien a la dictadura de los 140 caracteres), no tendremos la rara, pero posible, oportunidad de ser lectores de literatura en esta red social.

Es evidente que la creación literaria, en específico de poesía, no se restringe al Twitter, pues los poemas de mayor extensión no tendrían cabida en la brevedad de información que es posible transmitir en cada tweet. Los blogs (blogger, wordpress, entre otros), ofrecen espacios gratuitos con diversas posibilidades para el escritor de poesía, y sólo basta surfear un poco en el google para percatarse que ya hay muchos escritores (con lectores asiduos) que publican con frecuencia textos literarios de diversa índole, aún inéditos en el mundo del papel impreso. Como lo señala también Asiain: "La literatura que se escribe, publica y lee en los blogs tiene más lectores que los medios impresos, y sólo el prejuicio la juzga inferior".

Es muy posible que las casas editoriales de gran envergadura estén al margen de este tipo de debates, ya que están en juego las pocas ganancias que pueden obtener de la poesía impresa; o más aún, de otro tipo de textos de mayor tiraje y distribución. Asimismo los escritores que desean proteger su capital intelectual, ya sea por celo profesional o porque viven de sus derechos de autor, se les ve muy poco entusiasmados con las nuevas formas de transmisión de textos literarios. Además, el peligro del plagio está latente siempre en internet. Muy pocos textos escritos exclusivamente para la web están protegidos por las leyes de derechos de autor, y el peligro se multiplica porque la información en Twitter y otras redes sociales rápidamente llega a monitores y teléfonos móviles de diferentes lugares en el mundo.

La recomendación para los escritores que están al desamparo con relación a este tipo de plagio es proteger sus textos con los lineamientos del Copy Left, con los cuales es posible garantizar la reproducción gratuita de un texto, sin alterarlo y siempre citando a su autor original. Ahora que si el escritor en cuestión es un poco más aventurero, podemos hacer caso a Ulalume González de León, que en la introducción de su poemario "Plagios" escribió:

"Todo es creación: yo elijo decir aun lo que fue dicho, que es ahora diferente porque lo transforma ese cúmulo de datos convergentes en cuyo punto de intersección me encuentro. Y todo es plagio. Todo ha sido ya dicho".

Y ese "cúmulo de datos convergentes", ese "punto de intersección" de la información, del intertexto, del hipertexto, es Twitter, son las redes sociales en las que una fuente de datos primaria se desvanece con mucha frecuencia. Escribir poesía en Twitter quizá pueda significar la posibilidad de ser leídos por decenas, cientos o miles de seguidores; sin embargo, también significa que eso que escribimos se vuelva parte de un cúmulo de información proveniente de tantas partes que la autoría de lo escrito se pondrá inevitablemente en entredicho. Quienes aún dudaban del vaticinio de Roland Barthes en "La mort de l'auteur", deberán argumentar con mayor veracidad sus afirmaciones.

Y es que es normal que un escritor sienta deseos de escribir luego de haber leído un poema; es normal, incluso, que tenga deseos de expropiar las letras que acaba de engullir y acomodarlas a su escrutinio. Lo digo con estas l-e-t-r-a-s, es normal, porque las palabras, el lenguaje —ese indecible— ¿le pertenece a alguien?

¿Qué escritor —me sumo yo— no ha desdoblado el lenguaje, los versos de otro, y los ha esculpido en imágenes que se plasmaron casi mágicamente en un espacio blanco? Y por supuesto que aquí no hubo magia, simplemente creación, que no es un acto espontáneo sino parte de la estructura de simbolización del ser humano, acto que en Twitter y otras redes sociales se multiplica con creces.

Con todo esto no estoy declarando la muerte del libro tal y como lo conocemos, sino dándole su lugar al acto comunicativo y a la creación literaria, más allá (y menos acá) del medio donde fue enunciado. Como lo señaló Aurelio Asiain en dos de sus tweets:

@aasiain: La poesía no es un género literario. Es un fenómeno lingüístico y no sólo lingüístico. Es una forma particular de la producción de sentido.

@aasiain: La poesía existe desde mucho antes que los libros, el papel y la escritura. Sobrevivirá a los libros impresos, la televisión y la internet.

[Aún me asombra todo lo que puede sintetizar con ingenio en 140 caracteres o menos]

Para leer todos los tweets de Aurelio Asiain sobre este tema, entrar a http://twitter.com/aasiain/maintrend

http://www.fueradeagenda.com/wp-content/2009/05/twitter-not-available.gif

domingo, febrero 28, 2010

Carlos Montemayor (in memoriam)

Porque esa muerte que nos asecha a todos,
que nos separa del terreno humano de los vivos.

Esa muerte que atormenta los cielos,
se vuelve a veces ominosa y pendenciera;

como cuando arrogante
no soporta que alguien
pueda escribir estos versos...

________

Memoria (de Carlos Montemayor)

Estoy aquí, en la casa, a solas.
Aquí están los muebles, el aire, los ruidos.
Tengo un sentimiento tan transparente
como el vidrio de una ventana.
Es como la ventana en que miraba la nieve al amanecer,
hace muchos años, cuando era niño,
y pegaba la cara contra el cristal y comprendía toda la vida.
Es un deseo en calma, como la tarde.
Es estar como están todas las cosas.
Tener mi sitio como todo lo que está en la casa.
Perdurar el tiempo que sea, como las cosas.
No ser más ni mejor que ellas.
Sólo ser, en medio de mi vida,
parte del silencio de todas las cosas.
_________

Siempre… (de Carlos Montemayor)

Siempre me pareció muy oscuro, desde niño,
que alguien dijese lo que no entendía,
o que alguien tratara de decir algo hermoso.
Cuando hablamos con nosotros mismos
las palabras no quieren ser oscuras,
Para todas las cosas hay palabras claras.
Aun para lo oscuro hay palabras luminosas.
Aun para nosotros, que somos oscuros.

http://www.justa.com.mx/wp-content/uploads/2009/11/carlos-montemayor.jpg


martes, febrero 23, 2010

¡NO ME ARREMEDES!

https://mail.google.com/mail/?ui=2&ik=b9dac17eb1&view=att&th=126fdcb075a3ca45&attid=0.1&disp=inline&zw


LECTURA DE POESÍA A VOCES PRESTADAS

¡NO ME ARREMEDES!
ZARÍA PUENTE
GABRIELA ABREU
JUEVES 25 DE FEBRER0 8:00 PM
8 NTE. 402 (ALTOS)
DUERMEVELA
$40.00 (CHELA INCLUIDA)
CHELA $15.00 VAROS

jueves, febrero 18, 2010

Destierro

Murió en el destierro; le tocaron, como a todos
los hombres, malos tiempos en que vivir.
J.L. Borges


he sido desterrado
del silencio
del viento
del ocaso
del tiempo...

y todo
lo que atestigüe
que existió
mi cuerpo


La Domadora, de Julio Ruelas

sábado, diciembre 19, 2009

Último Deseo


Tumba de Julio Ruelas en Montparnasse, realizada por el escultor Arnulfo Domínguez Bello*
[esta tumba estuvo a punto de ser destruida, y los restos de Julio Ruelas enterrados en una fosa común, pero gracias a la movilización de un grupo de artistas mexicanos radicados en París, el gobierno de Zacatecas ahora se hace cargo de los gastos de la tumba, la cual fue restaurada hace poco] 

 Último Deseo

Esto no tiene remedio. Yo sé que me voy. Sólo quiero un último favor: que me sepulten en el cementerio de Montparnasse... Y si no es mucho pedir consiga usted una fosa contigua a la barda que da al boulevar, para que desde allí pueda yo descansar oyendo el taconeo de las muchachas del barrio...

Julio Ruelas, a Jesús Luján, en su lecho de muerte
[Valadés, E. (2009). El libro de la imaginación. FCE, pág. 187]  

_______
Y es así que en la actualidad, Julio Ruelas, uno de los más talentosos artistas plásticos que ha dado México, descansa en el Monte Parnaso (¿dónde más?), con una musa que llora en su lecho, por su partida terrenal.



Entrada de Jesús Luján a la Revista Moderna. En esta pintura de Ruelas se puede apreciar a Jesús Luján, en un caballo blanco; a  Jesús E. Valenzuela, como centauro; a José Juan Tablada como un loro; a Jesús F. Contreras como un cuervo con el ala desprendida; a Jesús Urueta al pie del árbol con fisonomía fantástica y con unas esferas doradas; a Leandro Izaguirre, como un fauno custodiando una bolsa de dinero; a Bernardo Cuoto Castillo; a unos mellizos que representan a los poetas Balbino Dávalos y Efrén Rebolledo; y por último un fauno pende del árbol por el cuello, es el mismo Julio Ruelas suspendido y asfixiado por los cabellos que nacen del árbol.

_______________
*"El hecho aconteció el 16 de septiembre de 1907, por la tarde. Ruelas fue sepultado en el cementerio de Montparnase (sic), donde el escultor Arnulfo Domínguez Bello, levantó su monumento, descrito años después poéticamente por Amado Nervo. Jesús F. Luján se encargó tanto de financiar el entierro y de costear el monumento, cuanto de recoger las obras que Ruelas tenía consigo y de enviarlas a su hermano Aurelio". (Conde, Teresa del. [1976]. Julio Ruelas. Instituto de Investigaciones Estéticas, UNAM, pág. 26)

Para saber un poco más acerca de Julio Ruelas, visiten el portal Sepiensa; y para conocer más sobre su obra, pueden visitar el Museo Blaisten, ubicado en el CCU Tlatelolco.

miércoles, diciembre 09, 2009

Poemas de Eduardo Lizalde

Epitafio  

Sólo dos cosas quiero, amigos,
una: morir,
y dos: que nadie me recuerde
sino por todo aquello que olvidé.
__


Uno se dice:

¿Qué mujer no se vería orgullosa
de provocar estos poemas?
Como no sea aquella
para la que fueron, por desgracia,
escritos.
__


¿Alquien lo ha dicho?

Sin la belleza
no existiría el infierno.
__


Ojos Sectarios

Sordos, odiad este libro.
Eso incrementará mis regalías.
__


Mass Media

El genio aturde.
Resulta siempre más cómoda
una mediocridad graciosa
que la detonadora perfección.
   He ahí el origen
   de la literatura
   y de la música ligeras.
Pronto se inventarán,
para consuelo de los profesores
y los alumnos,
una ciencia ligera
que pueda acompañar la sopa
sin salarla.
__


Carta urgente al creador del universo

Afortunadamente, Dios.
afortunadamente para ti,
no existes.
Se te hubiera mezclado en este horrendo asunto,
si existieras.
Grande era el riesgo:
Te habrían juzgado en Nüremberg
como criminal de guerra,
con otras inocentes y alemanas
criaturas tuyas
y como el principal entre los delincuentes,
el lobo entre los lobos.
Sólo el Papa Pío XII
(siempre tan piadoso como su apelativo),
confabulado tiernamente con los nazis,
por purísima bondad seguramente,
y dulcemente aliado con las peores causas,
                te hubiera defendido.
¡Las que hubieras pasado!
Habrías -estoy íntimamente persuadido-,
abjurado
de la filosofía tomista
y ostentado
tu carnet del partido comunista antes oculto,
y hubieras creado en Auschwitz
una suntuosa cámara de gases,
con otra cruz en medio,
para autoejecutarte
y autocrucificarte solo frente al mundo
con tu estrella infamante de judía
colgada al cuello.

Qué reprise del Góngora, Dios mío.

Qué colofón al Nuevo Testamento.

Sólo es un bello sueño,
pero de buena gana
yo habría puesto el puño y el pulgar hacia abajo
en tu presencia,
porque aun no existiendo
eres el verdadero responsable,
y exactamente por eso
-creo que lo dijo algún ruso-,
porque tú has cometido la vileza espantosa
de no existir,
todo está permitido.
__


Poema

Este poema
ha de irritar a alguno.
__


Pueblo

Si el pueblo leyera este poema,
no entendería jamás
que se trata de un poema
__


Opus Cero

El poema no empieza.
Concluye aquí.



miércoles, diciembre 02, 2009

José Emilio Pacheco

No estaría de más que este espacio le rindiera un pequeño homenaje al premio Reina Sofía y Cervantes de este año.

 No hay mejor homenaje a un escritor que leer su obra.
___________ 

Tierra

La honda tierra es
la suma de los muertos.
Carne unánime
de las generaciones consumidas.

Pisamos huesos,
sangre seca, restos,
invisibles heridas.

El polvo
que nos mancha la cara
es el vestigio
de un incesante crimen.
________________ 

Un paisaje de Turner

Hay demasiada primavera en el aire.
El excesivo fasto
augura la pobreza.
Nadie puede
guardar unos segundos de este día
para alumbrarse en el invierno.
(Ya oigo la impugnación de las hormigas)

El campo de Inglaterra es un jardín ilimitado.
Quién alcanzaría tanta hermosura
diciendo qué le espera:
en el otoño sequedad
y ventisca
en el invierno funerario.
____________________ 

El Espejo de los Enigmas: Los Monos 

Cuando el mono te clava la mirada
estremece pensar si no seremos
su espejito irrisorio y sus bufones.
_____________________ 

Mosquitos  

Nacen en los pantanos del insomnio.
Son negrura afilada que aletea.
Diminutos vampiros, sublibélulas,
pegasitos de pica del demonio.
_______________________ 

A José Antonio Alcaraz, nacido y muerto entre dos guerras (José Emilio Pacheco) 

un terror continuo, un negro terror
contra la frágil tierra humana
Zbiniew Herbert: "A Marco Aurelio" (1956)

El guijarro pulido por este mar
tal vez sea
una punta de flecha que se clavó
en la presa y el enemigo.

Siglos de olas, siglos como olas
le han devuelto la forma de simple piedra.

Enigma que no importa ante el gran enigma,
sin posible respuesta:

¿Será la tierra
un guijarro pulido por otro mar
en el gran universo incomprensible?



William Turner, Tormenta de Nieve

martes, noviembre 03, 2009

Ofrenda Sonora a Ezra Pound

Ofrenda Sonora a Ezra Pound, con la voz del poeta recitando su Canto XLV (With Usura)


With Usura (Canto XLV)

With usura hath no man a house of good stone
each block cut smooth and well fitting
that design might cover their face,
with usura
hath no man a painted paradise on his church wall
harpes et luthes
or where virgin receiveth message
and halo projects from incision,
with usura
seeth no man Gonzaga his heirs and his concubines
no picture is made to endure nor to live with
but it is made to sell and sell quickly
with usura sin against nature,
is thy bread ever more of stale rags
is thy bread dry as paper,
with no mountain wheat, no strong flour
with usura the line grows thick
with usura is no clear demarcation
and no man can find site for his dwelling.
Stone cutter is kept from his stone
weaver is kept from his loom

WITH USURA
wool comes not to market
sheep bringeth no gain with usura
Usura is a murrain, usura
blunteth the needle in the maid's hand
and stoppeth the spinner's cunning.
Pietro Lombardo
came not by usura
Duccio came not by usura
nor Pier della Francesca; Zuan Bellin' not by usura
nor was "La Calunnia" painted.
Came not by usura Angelico; came not Ambrogio Praedis,
Came no church of cut stone signed: Adamo me fecit.
Not by usura St Trophime
Not by usura Saint Hilaire,
Usura rusteth the chisel
It rusteth the craft and the craftsman
It gnaweth the thread in the loom
None learneth to weave gold in her pattern;
Azure hath a canker by usura; cramoisi is unbroiled
Emerald findeth no Memling
Usura slayeth the child in the womb
It stayeth the young man's courting
It hath brought palsey to bed, lyeth
between the young bride and her bridegroom

CONTRA NATURAM
They have brought whores for Eleusis
Corpses are set to banquet
at behest of usura
 

domingo, agosto 30, 2009

El Silencio de las Puertas* (de Jorge Fernández Granados)

cierran un ámbito que comunica dos estancias o dos cuerpos
        posiblemente dos naturalezas

la puerta divide lo que ha de ser guardado u oculto de la intemperie

el silencio es la puerta que resguarda a las palabras del pensamiento
        de las palabras de la voz

quien guarda silencio cierra una puerta para guardarse a sí mismo

tras una puerta como tras el silencio ocurre algo secreto

cerrar una puerta o guardar silencio son dos gestos equivalentes
        de soledad

____________
*Este poema es parte del libro Principio de incertidumbre, ganador del Premio Iberoamericano de Poesía Carlos Pellicer, en 2008.

miércoles, julio 22, 2009

L'Espirit de la langue (de Ulalume González de León)

 
(1932 - 2009)

No podrías hablar en pájaro
No podrías hablar en viento
No podrías hablar en mar
Te faltaría
                    creo
l’esprit de la langue
Lo que dijo la ola el aire el mirlo
no admite discusión
y tú tuerces
                     retuerces las palabras

______
Juegos (1968-1969), en Plagio I, 1973

domingo, julio 19, 2009

Límites* (por Borges)

Hay una línea de Verlaine que no volveré a recordar.
Hay una calle próxima que está vedada a mis pasos,
hay una espejo que me ha visto por última vez,
hay una puerta que he cerrado hasta el fin del mundo.
Entre los libros de mi biblioteca (estoy viéndolos)
hay alguno que ya nunca abriré.
Este verano cumpliré cincuenta años;
la muerte desgasta, incesante. 

______________
*El Hacedor (1960). Emecé.


M. C. Escher, Límite Circular I

Ahora la pregunta que ronda mi cabeza es ¿cuáles son mis límites? (Borges provoca esa clase de cuestionamientos).

sábado, mayo 23, 2009

La Mosca* (Julio Cortázar)


Te tendré que matar de nuevo.
Te maté tantas veces, en Casablanca, en Lima,
en Cristianía,
en Montparnasse, en una estancia del partido de Lobos,
en el burdel, en la cocina, sobre un peine,
en la oficina, en esta almohada
te tendré que matar de nuevo,
yo, con mi única vida.

__________
*Este es uno de los poemas inéditos publicados en el libro Papeles inesperados.

 La Mouche, del ilustrador Lewis Trondheim

lunes, mayo 18, 2009

A Mario

 
Con ríos
con sangre
con lluvia
o rocío
con semen
con vino
con nieve
con llanto
los poemas
suelen
ser 
papel mojado 


A la memoria de Mario Benedetti

Si para decir, como los críticos,
“Qué bueno que se fue Mario:
Quien dañó la poesía con sus letras,
Quien le entregó la lírica a la gente común,
Quien alimentó sus poemas con franqueza”

Si para decir eso hace falta:
ser un buen poeta, un enorme poeta,
un buen lector de poesía, un crítico literario,
una eminencia en la palabra y la escritura.

Pues entonces yo no soy ni poeta
ni lector de poesía, mucho menos un
crítico de arte o literatura.

Yo simplemente extraño
a Mario y su franqueza,
con sus palabras cálidas y simples
como mi nombre, que se
pronuncia en un solo suspiro
en un solo trazo del viento.

miércoles, abril 29, 2009

Cuando los poetas se van crece nuestro encierro


A una paloma, musicalizado e interpretado por Daniel Viglietti

Idea Vilariño ha partido, como cualquier otro mortal, sólo que sus letras se quedan en nuestro efímero viaje.

No diré mucho, sólo que perteneció a una generación de gigantes, y que sus querellas rondarán las nuestras, y sus poemas resplandecerán largo tiempo, mientras la poesía sea nuestra lumbrera.

Buscamos...

Buscamos
cada noche
con esfuerzo
entre tierras pesadas y asfixiantes
ese liviano pájaro de luz
que arde y se nos escapa
en un gemido.
______________
Idea

[a la memoria de Idea Vilariño]

Idea,
la inflamada idea
se ha marchado

atolondrada
y arisca

pero presta
a la certeza

con la cobija
de su aurora
va la idea
susurrando

al oído
tersamente

a mi oído
sonrojado

jueves, abril 09, 2009

Piano* (Mario Benedetti)

Cuando hace cinco años
se hundió aquel barco tan seguro
con cincuenta pasajeros y un piano
       steinway
los cincuenta se ahogaron sin remedio
pero el piano en cambio logró
       sobrevivir

a los tiburones no les gustan las teclas
así que el steinway esperó tranquilo

ahora cuando pasan
siempre que sea de noche
barcos de turismo o de cabotaje
suele haber pasajeros de fino oído
que si el eterno mar está sereno
o mejor serenísimo
perciben atenuados
y sin embargo nítidos
acordes de brahms o de mussorgsky
de albeniz o chopin

y luego un golpecito
al cerrarse la tapa

__________
* Benedetti, M. (2001). El mundo que respiro. Alfaguara

Mussorgsky, Una noche en el monte pelado, transcrita e interpretada por Boris Berezovsky

martes, marzo 24, 2009

10 años sin Jaime Sabines

Del Mito

Mi madre me contó que yo lloré en su vientre.
A ella le dijeron: tendrá suerte.

Alguien me habló todos los días de mi vida
al oído, despacio, lentamente.
Me dijo: ¡vive, vive, vive!
Era la muerte.
_____________

Peatón

El Peatón

[Esta es una producción sonora que usa la voz de Sabines leyendo su poesía en Bellas Artes. Tiene un toque de producción radiofónica, y además termina con las bocinas de coche de la ópera de Ligeti, Le grand macabre]

Y como honor al gran poeta y peatón que fue, en su ciudad natal algunos versos adornan las bardas (La Jornada)