Soneto al Poeta del Piano

 

George Sand y Frédéric Chopin, pintura basada en dos retratos de Eugène Delacroix (Wikimedia Commons)

[en el bicentenario de Chopin]

Hoy le escribo al genio del teclado,

al que canta con sus manos de poeta,

que muerto sigue en pie como ballesta,

el piano fue tu arma, heroico bardo.

Un bel canto del adagio sobreagudo,

tu balada imitando a la celesta,

nocturno que a la belleza apresta,

el scherzo espíritu agitado.

Tísico tu afán quedó extasiado,

Mallorca recuerda la tos funesta,

Sonata Funeral tu cruel presagio

destino que te arrancó del estrado,

ni George Sand alivió la afrenta,

poeta del piano espero tu vuelta.

Chopin, Scherzo No. 2, Op. 31 en Si bemol mayor, 

interpretado por Krystian Zimerman

Mano

Hoy mi mano votó (nulo, por supuesto), tocó el piano, la melódica, editó, tecleó y pinchó sinnúmero de botones. Al final tuvo un pequeño accidente, pero ya se siente mejor. Será mejor dejarla descansar un poco.

______________________

Al piano lo tocan dos manos o cuatro

Esa mano —translucida— 
tocó la mía —a su vez— 
tocó la de ella

                        —y en viceversas

            nos vamos

                        hasta dejar

            tocar las

            manos

            una a una

                        sobre la otra

                                     mano—

sobre el piano —translucido—

pronosticó una sed terrible

un libido musical terrible

y nada sació sus ansias

            de más música

                     

manuscrita

en papeles y hormigas

                        salteadas

                        sobre rayas

                                   paralelas

la música doblada

                        pregona

vértices con las manos

                        (atadas)

y una a una sobre

                        la otra

                            mano

                      

se adelantan hacia un

                        desatino

                                   convexo

las horas pasan sobre

                        el teclado

aladas manos

                        se equivocaron

                        (en secreto)

una a una

            sobre la otra

                          mano

                       

hasta que de la partitura

se agotaron

                         luciérnagas

                                   manos

                        una a una

                                   sobre la otra

                                                 mano

Piano* (Mario Benedetti)

Cuando hace cinco años
se hundió aquel barco tan seguro
con cincuenta pasajeros y un piano
       steinway
los cincuenta se ahogaron sin remedio
pero el piano en cambio logró
       sobrevivir

a los tiburones no les gustan las teclas
así que el steinway esperó tranquilo

ahora cuando pasan
siempre que sea de noche
barcos de turismo o de cabotaje
suele haber pasajeros de fino oído
que si el eterno mar está sereno
o mejor serenísimo
perciben atenuados
y sin embargo nítidos
acordes de brahms o de mussorgsky
de albeniz o chopin

y luego un golpecito
al cerrarse la tapa

__________
* Benedetti, M. (2001). El mundo que respiro. Alfaguara

Mussorgsky, Una noche en el monte pelado, transcrita e interpretada por Boris Berezovsky

Fratres (de Alberto Blanco)

a Arvo Pärt

Rey

de la noche

hunde tus clavos

en la carne celeste

para que las luces

del firmamento

nos restituyan

a la forma

original

de ser

un ser

humano

Arvo Pärt

Fratres, para violín y piano, de Arvo Pärt, interpretada por Vadim Repin y Nicolai Lugansky

Juan Jaula

...y su paleta de sonidos

grillos saltando
entre las teclas
      y las cuerdas

agitando sus patas

resonando
entre el
espectro
disonante
del silencio

un murmullo
rueda por
el aire

      asfixia
los cambiantes
y exiliados
sonidos
del espacio

la paleta
de sonidos
es mutable

como el silencio
aislado
en el oído

     y el tambaleante
     crujido
de los dientes

[todo sonido
es un plagio

todo silencio
es estridente]

la paleta
de silencios
libera a los
o
    í
  d
 o
s
de
sus jaulas

El mismísimo cronopio de la indeterminación (Juan Jaula)

interpretando su paradigmática 4'33''

Mano Anárquica

¿Ha visto una mano?

La perdí y no la he recuperado, es blanca, grande, es un poco terca, rancia y hasta hace señales obscenas; pero es una buena mano, me saca de apuros cuando la partitura requiere grandes extensiones en el piano. Si la ve, tal vez jugueteando en la melena de algún gato o tratando de alcanzar una paloma, no trate de atraparla, es astuta y puede ser peligrosa; sólo sígala y llámeme desde el teléfono público más cercano.

[Texto ficticio para radio narrado por Roberto Gutiérrez,
ambientado con la pieza Galop de Bal,
de Franz Liszt interpretada por Leslie Howard]

Paralelo al viento

Es cierto                          [nada
                         de
               esto             es
                          cierto]

que la nada
                         y el               todo
            (de esa nada)
sean                  para
                                    todo
nada                    o                       para
el                       todo
                                                      cierto
(que
             no es
                          cierto)

si                   es(¿soy?)cribo

de               horizontales

r            a           y          a          s

v                        h                      p
e                        o                      a
r                         r                       r
t                         i                       a
i                         z                       l
c                        o                      e
a                        n                       l
l                         t                       o
e                        e                       s
s                        s


la                noche          cuenta
                [mentiras]
                                      los días

el         día
toca
nocturnos               en
             el                         piano
arpegios                   en
             el                         bajo
sonetos                     en
             la                         mente

la noticia
de
que                           no                  son
los                            gatos
quienes                             ronronean
fantasea                            en
la                   mente
                           de                 Astor


cuando               te
                                 digan
que             las
                           verdades
son
                            paralelas
prueba
con el curso
              del viento

si            las           palabras
(van)                     salen       de
                                                 pronto
y hacia                   adentro

será              develado                 el
                                                   secreto

nimiedad                            felonía
                           y
rapsodia                             en silencio

[paralelos            al              viento
atados                                  estamos
si                         acaso
rondamos                             el suelo
pero                    pronto
al                        espacio
                                             nos vamos]

Chat et oiseau, Paul Klee

Cinco Poemas de Charles Bukowski

(versiones de Alberto Blanco)





ARTE



mientras

el espíritu

se desvanece

la forma

aparece





SIEMPRE



lo más

importante

es

eso

tan obvio

que

nadie

dice

nunca





CHOPIN BUKOWSKI



este es mi piano.



el teléfono suena y alguien me pregunta,

¿qué estás haciendo? ¿por qué no

vienes a beber con nosotros?



y yo les digo



que estoy en mi piano



cuelgo.



la gente me necesita. yo los

lleno. si dejan de verme

por un momento se desesperan, se

enferman





LLUVIA



una orquesta sinfónica.

hay una tormenta

están tocando una obertura de Wagner

y la gente deja sus asientos bajo los árboles

y corre a refugiarse en el pabellón:

las mujeres riendo, los hombres fingiendo calma,

arrojando los cigarrillos mojados,

mientras que Wagner sigue, y todos están allí

bajo el pabellón, hasta los pájaros vienen de los árboles

y se refugian en el pabellón, y entonces la Rapsodia

Húngara de Liszt, y sigue lloviendo, pero, miren:

un hombre solo

sigue allí sentado bajo la lluvia

escuchando, la gente se da cuenta, voltean

a mirarlo, la orquesta continúa

tocando, el hombre está sentado en la lluvia, en la noche

escuchando, algo anda mal con este hombre,

¿no es cierto?

sólo vino a escuchar

la música





AIRE Y LUZ Y ESPACIO Y TIEMPO



"-ya sabes, siempre tuve una familia, un trabajo, algo

que se interponía en mi

camino

pero al fin

vendí la casa, y encontré este

lugar, un estudio enorme: ¡tienes que ver el espacio y la luz!

por primera vez en mi vida voy a tener un lugar y tiempo para

crear."



no señor, si vas a crear

vas a crear así trabajes

16 horas al día en una mina de carbón

o

vas a crear en un cuartito con 3 niños

y casa

nada,

vas a crear con parte de tu mente y

de tu cuerpo

destrozados,

vas a crear ciego

sordo

demente,

vas a crear con un gato trepado por tu

espalda mientras

toda la ciudad se sacude con un terremoto, un bombardeo,

un incendio, una inundación.



sí señor: aire y luz y espacio y tiempo

nada tienen que ver con esto

y no crea nada

excepto, quizá, un poco más de vida

para encontrar nuevas

excusas



______



Estos poemas se publicaron en la revista Pauta, No. 77-78, de Enero-Junio de 2001.

Spiegel im Spiegel

Gidon Kremer y Arvo Pärt

Para Alina

“desde el espejo

mis ojos no me miran

miran al tiempo”

M. Benedetti

Qué hay al fondo

      de un espejo

un espejo reflejado

un vacío

        en la memoria

un sepulcro

un silencio

ciego

trasnochado

[mandrágora

planta bípeda

desea ser

      humana

y la poesía

letra austera

queriendo ser

          música]

canta violín

en las llanuras

tu croar

de boa

sube a los

oídos

consumidos

reflejo de piano

anocheciendo

en las pendientes

                lúcidas

Pärt

mira al espejo

se quiebra

             las palabras

se añora en la

                memoria

el tiempo

se hace trizas

espejo varado

en la mirada lasciva

las entrañas se muerden

para salir de esos ojos

clara visión

de la mentira encerrada

las penas se entibian

y el olvido enjuaga

             las heridas

cúbreme

de mi reflejo

espejo entrometido

cúbreme

y miente tanto

           tiempo

hasta que el reflejo

sea llano /

austero /

sin adornos

               pedruscos

hasta que sin

mirar

te observe

a la distancia

Inicio de Spiegel im Spiegel, para violín y piano

Versos para que me olvides

agua que sin sexo
viertes por la lengua

atestigua el fondo
de tu barro

/ y la vigilia
de los sordos
que han oído
tu silencio

/ y la secuela
de las sombras
que han mirado
tu locura

vértebras
como plumas
sin alas

vacíos repletos
de nostalgia

que al nombrarte
se convierten
en trivial
contemplación

muero al
situarme en tu
recuerdo

y al morir
no muero
en tu memoria

que susurra
para siempre
que me muero

Malgré Tout

Luis Alvaz

A la memoria de

Jesús Contreras y

Manuel M. Ponce

Volar o desprenderse las alas /
o batir las alas incesantes /
o vociferar que hay alas
                 en la mente

cantar un dicho
                 o un capricho
bailar atado al suelo
hablar con la boca
                        sedienta
consumir un cigarro
o apagarlo en la lengua

se traduce un silencio
                con ruido
se apaciguan los vivos
                   con muerte

las herraduras en la puerta
o los atrapasueños
               en las ventanas /
pero las moscas pasan
y el viento eriza la piel

la cadencia en música
es el ego del pianista

la ciudad de los hombres
se extiende hacia el cielo

y las alas
a veces invisibles
a veces se aprisionan
             en la espalda
las vemos crecer
en tantas aves

volaba como herida
                de muerte
aforismo del viento

y a pesar del viento
se hieren las alas

y a pesar del hombre
no muere el hombre

qué pesar
porque a pesar
de todo

la mano tiembla
cuando la poso
en tu sombra

las alas sin vida
       en las sombras

qué mentira /
y a pesar de todo

me duelen
las alas

- - - - - - -

Un poco de historia


Malgré Tout (A pesar de todo) supone una obra de arte de otra obra de arte. Amado Nervo relataría que Jesús Contreras realizó esta obra sin el brazo derecho, y por eso la habría titulado Malgré Tout, sin embargo, las referencias históricas desmienten este hecho, ya que la obra está fechada antes de la amputación de su brazo. A pesar de todo (haciendo alusión al título) es de reconocerse que después de la tragedia que padeció el artista siguió con su labor escultórica. Vale la pena decir que Malgré Tout, que representa a una mujer desnuda, tirada y encadenada, permaneció mucho tiempo en la Alameda Central de la Ciudad de México, pero por las inclemencias del tiempo y del graffiti, fue trasladada a unas cuantas calles, a su actual morada, en el Museo Nacional de Arte (MUNAL).

Manuel María Ponce, conmovido por la historia de Jesús Contreras (quizá había leído la falaz referencia de Amado Nervo) decidió componer una pieza para piano que rindiera justo homenaje al escultor y a su obra. La obra está escrita para la mano izquierda, y lleva el mismo título que la escultura de Contreras, la escribió en ritmo de Habanera, y en mi opinión es una obra de belleza excepcional.

Les dejó un video que encontré con el Malgré Tout de Ponce, la verdad no pensaba encontrarlo. You Tube sigue sorprendiéndome.

NOTA: Para mayor información les dejo el link de dos páginas.

• Música de Ponce para la mano izquierda, de Jesús Herrera, en Sepiensa.
• Esculturas en la Alameda, de Eloísa Uribe, en México desconocido.

Primera página del Malgré Tout de Ponce

Piazzolla - Verano Porteño

Al Piano le Falla la Memoria

Armonías de la Tarde

à Liszt, qui m'a dit en secret
les “harmonies du soir”

Ámame el viento
—decía la muerte
mientras un lucero
se despedía del último
de los días

el patético silencio
de dos palomas
se transfiguraba
en murmullos
y en himnos del cielo

sinfonía para piano
es el arnés de la luna
y se sujeta en todos
tus respiros catárticos

bailas o bailamos
junto a las rejas
de las sombras del tiempo/
antes que el tiempo
se desmorone en
tu rostro

átame con la ceniza
crispada en tus manos
herida llama caída del cielo

volátil amargura:
querella inflamada
en momentáneos
caprichos y lunfardos

el llanto se arrastra
en reminiscencias
de una risa inventada

casi me veo
reflejado en tu memoria

auguras el velo
que resguarda una mirada
y no la mente destruye
mi rostro deambulando
en tu mirada

de acuerdo/
los dementes
se acuerdan
y los cuerdos
se atrofian
la mente o las
ideas

la amapola
o el arrojo de abordar
un barco a Venus

sean insensatos
como el alborotador
de mares
como la lápida
de vivos y finados
en tumbas torrenciales

una canción de
cuna: descansa
pequeño huérfano
de días/
duerme mientras
la tormenta amaina
las verjas y ventanas/
cuando en murmullo
los vendavales sean
despertarás
con la luz del astro
en tu mirada
con las armonías
de la tarde
merodeando
entre tus dedos

Piano de juguete

Al Piano de juguete

A John Cage

Toco en mi piano de juguete
[no suena como juguete, sino a un piano de juguete
/no suena a piano, porque es de juguete]

sé tocar a Cage, pero no sé tocar a Mozart
sé tocar silencios, pero no sé tocar notas

mientras toco mi piano de juguete
una mosca da de vueltas en mis dedos
mi gato se zambulle en algún sueño
y yo trato de no errar silencios

ahora jugaré
con mi piano
el que no es de juguete

Für Alina

Click aquí para escuchar Für Alina de Arvo Pärt, interpretada por Alexander Malter

A Arvo Pärt

Déjeme llamarla Alina
en su nombre un medio día
su respiro recorre mis brazos
Pärt la clama tantas veces
en amarguras para violín y piano

yo la trazo en palabras
y la cito en intervalos menores
déjeme llamarla por su nombre
por el despilfarro humano
el aroma de sus labios
la vida que se escurre
por su cuello

a usted, que se talla los ojos
con hojas de cebolla
a usted, que se frota los labios
con espigas y con rosas
no desmienta mi agonía
de no poder llamarla
Alina

Al piano le duele el silencio

"A un Mozart lleno de vida"

Unas manos calan hondo
otras interpelan la ojeriza
y las tuyas
que en un corcel cabalgan
hasta crean vida

todos cantan según tu designio
pero el piano aguarda
a que un nido se forme
en las cuerdas ya flojas
y un andante que perece
a falta de manos

en un cuarto de enseres
yace un retrato
sobre el piano demolido

inquietos pianistas
trataron de domarlo
con todo su afán
llamearon la hiel
y el piano adolorido
clausuraba su tapa
de repente

acordes de sangre
un rencor derramado

sus últimas palabras
—antes de la arremetida
de cien mutilados dedos—
fue un silencio de ráfaga
que bloqueo los veinte oídos
para siempre

¿qué desamparo le espera?
un piano que se niega a ser tocado

la tregua al fin llegó
y los dedos sanos se alejan
del extraño temperado

cuentan las historias
que una llama nace del metal
y las cuerdas se funden
como castigo a su rebeldía
y un dolor de prometeo
lo invade a diario

pero el teclado sigue en pie
al fondo del pabellón
y una silueta se avista
de vez en vez

lanza rumores de esperanza
porque un día cesará la congoja
y la llama fría
renovará las entrañas
y la tapa desistirá
y un par de manos firmes
las creadoras de vida
recorrerán el teclado
como hace
doscientos
cincuenta años
cuando nació
un piano

Al piano le falta una tecla

nadie toca el viejo piano
lo descartan cuando el solista
mira su dentadura

se sienta y refunfuña
¡esto es una grosería!
no puedo tocar nada
en teclas desprendidas

nadie intuye
que el piano
víctima del escorbuto
no tiene culpa

y desdentado se desafina
y chimuelo se obstruye
incompleto no comprende
porqué nada es como antaño
cuando Vladimir
hizo añicos diez cuerdas
en un santiamén
fueron repuestas

no así las teclas
que sin marfil
se oyen deshechas
desinfladas
corrompidas

y ese espacio negro
alguna vez fue el do central
se ha convertido
en el hueco ufanado
del desprecio

Al piano le falla la memoria

Hay pianos con amnesia

olvidan que son temperados

parlotean cenizas desentonadas

incluso algunos mastican clavos

para cambiar su voz tonal

y los más desesperados

por este alzheimer [musical]

se lanzaron al abismo

para en agonía

un estruendo

dodecafónico

aullar

Blanco y negro a doce por siete

Intrépida faena la de enfrentarse al teclado,
Blanco-negro recorre mi mente,
Si no alcanzara mi pie el pedal,
Blanco-negro resuena en mi frente,
La onceava de meñique a pulgar evita,
Blanco-negro anuncia la muerte,
Rubato es como libertad condicional,
Blanco-negro es mi grillete,
Cruce de mano para llegar al extremo
Blanco-negro la tecla renuente,
El acorde arpegiado que llega al final.