Dos poemas de Eduardo Lizalde

POEMA

Todo poema

es su propio borrador.

El poema es sólo un gesto,

un gesto que revela lo que

   no alcanza a expresar.

Los poemas

de perfectísima factura,

los más grandes,

son exclusivamente

un manotazo afortunado.

Todo poema es infinito.

Todo poema es la génesis.

Todo poema nuevo

memoriza el futuro.

Todo poema está empezado.

PROSA Y POESÍA

A Carlos Fuentes

La prosa es bella

—dicen los lectores.

La poesía es tediosa:

no hay en ella argumento,

ni sexo, ni aventura,

ni paisajes,

ni drama, ni humorismo,

ni cuadros de la época.

Eso quiere decir que los lectores

tampoco entienden la prosa.

[. . .]

Poemas de Eduardo Lizalde

Epitafio  

Sólo dos cosas quiero, amigos,
una: morir,
y dos: que nadie me recuerde
sino por todo aquello que olvidé.
__


Uno se dice:

¿Qué mujer no se vería orgullosa
de provocar estos poemas?
Como no sea aquella
para la que fueron, por desgracia,
escritos.
__

¿Alquien lo ha dicho?

Sin la belleza

no existiría el infierno.

__

Ojos Sectarios

Sordos, odiad este libro.

Eso incrementará mis regalías.

__

Mass Media

El genio aturde.
Resulta siempre más cómoda
una mediocridad graciosa
que la detonadora perfección.
   He ahí el origen
   de la literatura
   y de la música ligeras.
Pronto se inventarán,
para consuelo de los profesores
y los alumnos,
una ciencia ligera
que pueda acompañar la sopa
sin salarla.
__


Carta urgente al creador del universo

Afortunadamente, Dios.
afortunadamente para ti,
no existes.
Se te hubiera mezclado en este horrendo asunto,
si existieras.
Grande era el riesgo:
Te habrían juzgado en Nüremberg
como criminal de guerra,
con otras inocentes y alemanas
criaturas tuyas
y como el principal entre los delincuentes,
el lobo entre los lobos.
Sólo el Papa Pío XII
(siempre tan piadoso como su apelativo),
confabulado tiernamente con los nazis,
por purísima bondad seguramente,
y dulcemente aliado con las peores causas,
                te hubiera defendido.
¡Las que hubieras pasado!
Habrías -estoy íntimamente persuadido-,
abjurado
de la filosofía tomista
y ostentado
tu carnet del partido comunista antes oculto,
y hubieras creado en Auschwitz
una suntuosa cámara de gases,
con otra cruz en medio,
para autoejecutarte
y autocrucificarte solo frente al mundo
con tu estrella infamante de judía
colgada al cuello.

Qué reprise del Góngora, Dios mío.

Qué colofón al Nuevo Testamento.

Sólo es un bello sueño,
pero de buena gana
yo habría puesto el puño y el pulgar hacia abajo
en tu presencia,
porque aun no existiendo
eres el verdadero responsable,
y exactamente por eso
-creo que lo dijo algún ruso-,
porque tú has cometido la vileza espantosa
de no existir,
todo está permitido.

__

Poema

Este poema

ha de irritar a alguno.

__

Pueblo

Si el pueblo leyera este poema,

no entendería jamás

que se trata de un poema

__

Opus Cero

El poema no empieza.

Concluye aquí.

Existencia

Nadie vacila, como en el amor,

a la hora del odio.

El odio es la sola prueba indudable

de existencia

Eduardo Lizalde

Cadáver
que emana fuego
al colapsar
la vida

luto en mi

mirada

embustera

pendenciero

sortilegio
arrolla la
vacilación
de escribir
derruido
o sitiado

tigre de
hiel o trémulas

          garras

socorre
a mi garganta
oxidada

trillada

frase que

desvanece los

silencios

crujido
de dioses
obscenos

obsidiana
opacada por
el trino de la
muerte

el canto
blande
su tímida
espada danzante

se apiadan
los débiles

se doblegan

el arma inerme
es un frugal
sostén
de odios

sin existir
amamos
el antaño

ocaso y el

desdén que
ha quedado
extraviado

al existir
derribamos
la almena
que separa

al instinto

de perseguir

la perennidad
de nuestros pensamientos

olvidando la
seguridad
de perpetuarnos
a nosotros mismos

del mismo
odio
nace la
existencia

/ del amor
un concurrido
y sordo ruido
que se pierde

[Un peu rien de plus]

De como Mr. Bloom logró su proyecto

“El señor Bloom, maestro de las empresas absurdas,
idealizó algunas tan bellas como irrealizables.
No hubo entre ellas mejor que aquel proyecto
para industrializar el excremento humano”
Eduardo Lizalde

No era cuestión de venderlo como abono

más bien mediatizarlo
hacerlo masa / coagularlo /
fantasearlo y envolverlo
en un elegante moño cachemira
y montones de confeti

En un principio
quién lo hubiera imaginado
pero empezó como toda empresa
—de la nada
sin un Murdock ni Maxwell
sin oligopolios ni fusiones
sin un Sony o Warner
sin un Times o News
sin Televisa o TV Globo
tan sólo una idea
Bloom la puso en la mesa

Medium is the message
decía aquél que vislumbraba
en el futuro una aldea global.
Qué equivocado estaba,
al igual que Orwell,
hoy nadie le teme al Gran Hermano
en realidad sólo tiene una voz grave
y un serio problema voyeurista

Prefiero imaginar que el sr. Bloom
está contento con los resultados
tal vez fue sólo un error de distribución
o es que el marketing no estaba tan avanzado
pero los emporios modernos sí que lo han logrado
mastiquemos lo que Mr. Bloom quiso legarnos

Luis Alvaz
13 - diciembre - 2005

Un tigre me dijo en sueños

"Hay un tigre en la casa
que desgarra por dentro al que lo mira
y sólo tiene zarpas para el que lo espía
y sólo puede herir por dentro,
y es enorme"
Eduardo Lizalde

La llamaron Sita
yo era muy pequeño
acaso tendría catorce,
cuando la conocí
cuando me enamoré
de la especie que parece
menguar

nosotros no sólo hemos
sido testigos fortuitos
sino los desafortunados
desertores y culpables
de las huestes de asia,
que lubrica sus tierras
con la sutileza
del furtivo cazador,
que usando, no garras
ni dientes
ha sometido al verdadero
dueño de los bosques,
al que en antaño
se le mostró
respeto y humildad

para Lizalde el tigre
es un ser solitario
que transita entre alcobas
soltero y congojado

sin embargo
y aún sobreviviendo
en refugios o en
su habitad amenazado
el ser rayado
es el gran soberano
de las selvas
de Kipling o de
Disney
de China o
la India

la nobleza de un felino
no se mide por voluntad humana
sino por la candidez en su mirada
que nos sentencia
que nos clama
por una humanidad
que ellos jamás anhelaron
y nosotros propagamos

Sita ya desertó
de este mundo lejano,
su pequeña estirpe
sigue la vida salvaje,
espero que jamás
hayan topado
con el ser humano
inquisidor,
espero que su piel
no haya sido apartada
de esa bella gracia
de la andanza que asecha
del rugido que despierta

¿qué me dijo Sita en sueños?
quisiera reconocer su rugido
si pudiera seguir su camino
si no estuviera en mi sepulcro

agazapada me asecha
detrás de una roca carcomida,
yo huyo y tropiezo,
ella no escatima mi torpeza
salta, ya tiene a su presa,
mi cuello se revienta
y no sopesa que ha sido roto
he sido ufanado por un gato
que no es de pesadilla
sino la lumbrera
que soñé toda la vida

seré comida para sus crías
seré la vida de su camada
seré la presa perdonada
seré la hueste derrotada

y aquella,
la tigresa de mis sueños
se agazapa, después se aleja
reconoce que estoy incauto
que también soy un gato
quizás no de su simiente
pero tal vez su hermano