No estaría de más que este espacio le rindiera un pequeño homenaje al premio Reina Sofía y Cervantes de este año.
No hay mejor homenaje a un escritor que leer su obra.
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Tierra
La honda tierra es
la suma de los muertos.
Carne unánime
de las generaciones consumidas.
Pisamos huesos,
sangre seca, restos,
invisibles heridas.
El polvo
que nos mancha la cara
es el vestigio
de un incesante crimen.
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Un paisaje de Turner
Hay demasiada primavera en el aire.
El excesivo fasto
augura la pobreza.
Nadie puede
guardar unos segundos de este día
para alumbrarse en el invierno.
(Ya oigo la impugnación de las hormigas)
El campo de Inglaterra es un jardín ilimitado.
Quién alcanzaría tanta hermosura
diciendo qué le espera:
en el otoño sequedad
y ventisca
en el invierno funerario.
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El Espejo de los Enigmas: Los Monos
Cuando el mono te clava la mirada
estremece pensar si no seremos
su espejito irrisorio y sus bufones.
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Mosquitos
Nacen en los pantanos del insomnio.
Son negrura afilada que aletea.
Diminutos vampiros, sublibélulas,
pegasitos de pica del demonio.
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A José Antonio Alcaraz, nacido y muerto entre dos guerras (José Emilio Pacheco)
un terror continuo, un negro terror
contra la frágil tierra humana
Zbiniew Herbert: "A Marco Aurelio" (1956)
El guijarro pulido por este mar
tal vez sea
una punta de flecha que se clavó
en la presa y el enemigo.
Siglos de olas, siglos como olas
le han devuelto la forma de simple piedra.
Enigma que no importa ante el gran enigma,
sin posible respuesta:
¿Será la tierra
un guijarro pulido por otro mar
en el gran universo incomprensible?
William Turner, Tormenta de Nieve
