sábado, marzo 21, 2009
lunes, noviembre 10, 2008
Rosa Ventisca
que se destierre el norte
y aterrada salga (tú) el sur
un mar bruñido (de alcores)
en el ocaso
oeste que simula
tu cabello perdido (brújula
emancipada)
quebrará occidentes
y transitará (mar a mar)
meridional
directo a la vuelta (ostinato)
sureña
de septentrional (ponientes)
augurios
rosales (ahora tu mano) aroma
de tormentas de oriente
y un (me miras) noroeste
sin cargados (senderos)
los ojos
se apacigua
mi mirada
(ceguera)
en tu horizonte
(visión)
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Luis Alvaz
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2:24 p.m.
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martes, junio 17, 2008
Spiegel im Spiegel
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Luis Alvaz
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4:41 p.m.
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domingo, agosto 12, 2007
Elegía del Sonido
Naturalmente los oídos lo escuchan todo, ya lo dijo muy claramente Quignard: «…ocurre que las orejas no tienen párpados». ¿Pero qué sucede con aquellos que lo oímos todo y no escuchamos nada?, o viceversa. Para los ciegos hay remedios, se les divisó lo verdaderamente cierto; pero para los enfermos de escucha, para los proxenetas de lo audible y lo entendible existen serios conflictos cognitivos.
Vemos como un loco al que habla solo por la calle y, sin embargo, ellos son los más cuerdos. Nosotros, los que tenemos un “interlocutor” (intérprete), tan sólo entonamos, gimoteamos, balbuceamos, predicamos, lanzamos, escupimos […] palabras al viento que susurra y no responde; y junto (a nuestro costado), un hombre, mujer, niño, abuelo, mascota, desentendido/a, se abstrae de lo que musitamos para socorrer al silencio en su “preferible” soledad.
Vamos hablando solos por el mundo. Le hablamos al desentendido oído de un extraño, para que al darle la vuelta seamos el olvido que fornica con las sombras.
Amén del predicador, que bochorna a 70 almas en un recinto semilleno, o semivacío, de oídos que sacian sus vidas de salmos, plegarias y cantos, para calmar sus lascivas entrañas.
Proxenetas del sonido [o del ruido] que venden enlatado y en rodajas. Lo venden —lo compramos— enlatado, y ¿para qué?; para no-oírlo tantas veces en el tocadiscos, en el “reproductor”, que reproduce (¿reproduce?) otra vez los mismos ruidos secos en el viento; ánimas que pernoctan en el cielo hasta desvanecerse en el tiempo.
Es por eso que enmudezco tanto tiempo; y tanto tiempo me la paso escribiendo silencios muertos.
Gidon Kremer dirige "Fuga y Misterio"
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Luis Alvaz
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11:22 p.m.
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lunes, febrero 19, 2007
Kremer tocando a Ysaÿe
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A Gidon Kremer
La poesía está llena
de abetos/sauces/
abedules/
pinos de fronteras
míticas/
secoyas que rasgan
a la tierra
el violín canta
al desojado árbol
de las sombras
triste se contenta
cuando se percata
que el canto
es de un pariente
muerto
hace tiempo
y Kremer
continúa su embate
con el arco desnudo
sobre el alma caduca
el arce de su alma
convoca a la madera
de un ciprés dormido
y las cuerdas
se enredan
una a una
en un pizzicato
de amonio
tiembla el árbol
y en venganza
el viento se hace
música sin rostro
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Luis Alvaz
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11:50 p.m.
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