Café surrealista

Todos los días me tomo

un café surrealista

un café que se eleva / y

despierta en mi garganta

un café que no miente

que escribe trasnochado

todos los días

me embriaga con señales

señales que se enredan

señales que se absorben

me señalas con un dedo entrometido

con tus ojos que se pierden

                        en la nada

o en un trópico de anoche

                          y madrugada

las señales que se adhieren

como muerte

por sí misma

la condena se despliega

como ajena a mi condena

             para siempre

no se asombra

cuando el sol quema

                  los días

y embriagado

en amarguras

yo me escurro

- - - - - - - - -

I am 83% Addicted to Coffee

Le Cafe

Como bien apunta Marichuy, este video ilustra de manera trágica nuestra adicción al café.

La substancia poética

la
poesía
va
resbalando
por
piedras
mojadas

es una gota
entre las gotas

es un guijarro
atado al
infinito

es una substancia
artificial
que se sumerge
en todos
los seres

es una
piedra
lanzada al
vacío

es el mismo
vacío

al
fin
encuentro
la
substancia-gota-piedra

es
del tamaño
de todas
las cosas
(pero mucho más pequeña)

La Belle Captive, René Magritte

110 Aniversario de Magritte

Como lo dijo GOOGLE

Hoy es el 110 aniversario del nacimiento de René Magritte, así que les dejo la liga de un poema que escribí hace tiempo al respecto.

CECI N'EST PAS UN POÈME

con dedicatoria al genio de Magritte.

 

Sí, me gustan las manzanas.

Mi pintura es imagen visible que no oculta nada; evoca misterio y, en verdad, cuando alguien ve una de mis pinturas, se hace esta simple pregunta "¿Qué significa?" No tiene ningún significado, porque el misterio significa nada tampoco, es desconocido.

René Magritte

(Con vehemencia)

No

desearás

la poesía

de

tu

prójimo.

Efraín Huerta

Coma un caramelo
hasta que las lágrimas
          se escurran
                       por su boca

[dulce con salado
amargura y alegría]

las gotas roerán el dulce
la dulzura se verterá
                      en su tristeza

corra hasta reír
y la risa pálida
con los pasos
harán un eco en el
pasillo en silencio

ahora pruebe descalzo
                       y llorando
hasta que las plantas de los
                          pies duelan
y el alma se apiade
                       de su llanto

coja este papel
hágalo bola
láncelo como escupitajo
          hacia el viento que
          viene en su contra

evidentemente el papel
           lo golpeará en el rostro
ya que fue escrito
con rencor hacia el hombre

haga un caligrama de su alma

si está vacío
                                        vomite

si es rojo
                                        sangre

si se derrite
                                        sórbalo

las semillas de la muerte
                                      se desgarran
y una mariposa
                         se estrella
                         en la ventana

las antorchas de tu vida
                        se desgajan
si en el soplo de un canario
                           te intoxicas

coma un caramelo
                     hasta que el sarro
                     roa las heridas

huecas

Ceci n'est pas la clairvoyance

A Miró

[Una gota de rocío
cayendo desde el ala
de un ave despierta
a Rosalie, que dormía
en la sombra
de una telaraña]

Miró
el arcano deseo
de ser hueste
del más allá

o Miró
en la sombra de
         un pestañeo…
dormido
como siempre,
o como siempre
se huele la axila
para amortiguar
la dura sombra
de olor tras
fulminarlo de golpe

Miró a la
niña ciega,
a la duda-tregua
al situarse
en la antes sombra
de un abeto
             destrozado
en medio del jardín

o Miró hasta
que de pronto se
derrumbó la sed
de tenerte y ahogarte
para siempre
el desamparo
que no te causa
mi ausencia

Miró cubierta
la ahora cierta
mentira,
que lo fue
hasta que de-verdad
se colmaron
mis falaces
             fauces
             vórtices
que hartan
tus oídos
crédulos

o Miró hasta
siempre
la angustia
que cuelga
de tus labios;

ahí Miró
plasmó en
pinceles
lo que observo
ahora
y no lo creo

Miró te crea
o te deshace,
si bien te adora,
si bien de ahora
                      mata
en vacías pinceladas
de aflicción

La victoire [d'Apollinaire] du son

Remuons la langue
Laçons des postillons
On veut des sons nouveaux des sons nouveaux des sons nouveaux
On veut des consonnes sans voyelles
Des consonnes sans voyelles
Des consonnes qui pètent sourdement
Imitez le son de la toupie
Laissez pétiller un son nasal et continu
Faites claque votre langue

[este fragmento está citado en el libro de Luciano Berio "La Musica Elettronica", pero originalmente fue escrito para "Calligrammes". Creo que Berio hace uso de este fragmento del poema de Apollinaire, como un manifiesto a sus indagaciones del uso de la voz para las obras de música electroacústica, cuya búsqueda sintetizó en su magnífica composición Omaggio a Joyce, con la voz de Cathy Berberian.]

Sequenza III de Luciano Berio, dedicada a Cathy Berberian

En un intento por deshacerse de la sintaxis y el significado, los poetas concretos, en ocasiones llamándose dadaístas, surrealistas, futuristas, ultraístas, etc., crearon diversas manifestaciones y estéticas donde la poesía se destruía a sí misma; ya que si bien la materia prima, hasta entonces, de los poetas era la palabra, una vez eliminada ésta, tan sólo quedaría el sonido.

Esta búsqueda comenzó en la poesía concreta, especialmente con los caligramas y el uso espacial del lenguaje escrito; sin embargo, la ruptura de la poesía con el papel (que tanto anheló Apollinaire) se da hasta que los Poetas Sonoros usan la voz y en ocasiones el micrófono (la amplitud de la voz) como vehículo de la "nueva" poesía. Más adelante, poetas sonoros e investigadores como Henri Chopin, se percatarán del potencial de la voz para ser "objeto sonoro"; ya que la fijación del material sonoro en cinta hace posible su posterior edición.

Aunque es imposible decir que la Poesía Sonora haya remplazado a la Poesía Tradicional, creo que es importante señalar que gracias a la atención que los poetas sonoros le han dado al sonido dentro de este movimiento, nuevas formas de arte sonoro han surgido en el panorama, no sólo para darle nuevos bríos a un arte que a veces parece sucumbir a los designios de la cultura mediática, sino también refrendar la importancia de la voz en la música contemporánea.

Caligrama de Apollinaire

Versos para que me olvides

agua que sin sexo
viertes por la lengua

atestigua el fondo
de tu barro

/ y la vigilia
de los sordos
que han oído
tu silencio

/ y la secuela
de las sombras
que han mirado
tu locura

vértebras
como plumas
sin alas

vacíos repletos
de nostalgia

que al nombrarte
se convierten
en trivial
contemplación

muero al
situarme en tu
recuerdo

y al morir
no muero
en tu memoria

que susurra
para siempre
que me muero

Carretera en el amplio llano vacío

[instrucciones para leer un poema colectivo]

I

Es una naranja
quien piensa
que los gatos
en las azoteas
o en los tejados
están tramando algo

II

Chauvinistas
mentecatos
panaceas malvivientes
para un mundo
que sólo necesita
chochitos en alcohol

III

Pendenciero
arcángel derrumbó
a mi dragón
del flanco derecho
de mi espalda

IV

Carroña nace
de palabras
ya leídas
y ya muertas
hace siglos
en tus ojos

V

[…]
¿qué me ves?

VI

La distracción
me delata
con el dedo
en la nariz

VII

Bostezo
abierto
exhalo el vaho
condenado
a las mazmorras

VIII

Veo el tiempo
olfateo el llanto
me trago el silencio
y se llena
de insolencia

IX

…¡vah!

X

…los números
no se leen

XI

once

XII

vien es savido
que la v
lavial
se muerde
los lavios

XIII

vamos pues
no le reces
a las vacas
ni le reses
a los clérigos

XIV

Quién piense
que esto es cool
que se aviente
al precipicio

XV

…¡ba!... [balido]
…¡gr!... [gruñido]
…¡glup!... [glupido]
…¡rrrr!... [rrrrido]
…¡guau!... [guauido]
…¡miau!... [miauido]

XVI

Poeta es un estornudo

XVII

[onomatopeya de estornudo]

XVIII

Tres líneas
formando un cuadrado
en ángulos de más de
noventa grados

XIX

quizás
murió
Rimbaud

XX

vegetales
amargos
en la comisura
de los labios

XXI

e aquí
la ache
que es muda

XXII

Revolotea
mariposa
en el ala
de un gorrión
dormido

XXIII

(descanse
los ojos aquí)

XXIV

Ahora lea
sin ojos
…
[tus ojos son
cuencas llenas
de vacío]

XXV

Olvidó los ojos
en la línea anterior

XXVI

Piense en la cosa
más bella
que vio este día

XXVII

La poesía
es virulenta

XXVIII

[mátese un poco]

XXIX

la serpiente llora hondo
las lágrimas recorren su piel
por eso no la pises
ni eches a correr

XXX

Por cierto
este poema
no ha empezado

XXXI

En las altivas
prendas de un dromedario
el silicio se hacía
cada vez más atroz
la cadencia en su joroba
eludía el aroma
a viejo de su dueño

XXXII

ni Vulcano
esculpiría
armas tan atroces

XXXIII

soy un reflejo
de mí mismo

XXXIV

Pueden salir,
las sombras
ya se fueron

XXXV

Mañana
jugué
al pasado

XXXVI

en la punta
de tu lengua
se manifestó
un silencio
profundo

XXXVII

¿habrá vida
en otras mentes?

XXXVIII

Un triángulo
de dos líneas
se confesó
culpable
de fraude

XXXIX

me sangra
el sendero abrupto
de tu espalda

XL

(un buen superbowl)

XLI

abajo el muro de la vergüenza
declaro fraudulento
el triunfo de los cardenales
sin mets no habrá
mexicanos
en el clásico de otoño

XLII

piense en grande
vaya a dormir

XLIII

¿quién lleva
la cuenta?

XLIV

volaron
cien millas
hasta que el radar
interceptó
al cometa halley
escondido
en una hoja
de papel

XLV

Cuarenta y cinco
miradas de rodillas

XLVI

No me apuntes con eso
(reminiscencia a un juego de video)

XLVII

soy quizás
más convincente
que antes

XLVIII

Velozmente
un chícharo
rueda
en tu vientre

XLIX

beatificaron
a un santo
y excomulgaron
a un beato
[nuevas cláusulas
de la Iglesia]

Apollinaire

Facilísimo haber previsto la muerte de Apollinaire, dado

que el cerebro de Apollinaire era una fábrica de pirotecnia

que constantemente inventaba los más bellos juegos de

artificio, los cohetes de más lindo color, y era fatal que al

primero que se le escapara entre el fango de la trinchera,

una granada le rebanara el cráneo.

[Oliverio Girondo, "Membretes"]

[Poema creado con la técnica de "escritura automática"]

Perdido en el viento
que quizás te entregas al periódico
de la luz en la torre más alta de
                           P
                          a r
                         í     s
o el destierro autónomo de una bala perdida,
y tu cabeza de rodillas

perdida en las socorridas piernas
de una dama ciega,

o pregonando la llama del sueño,

me entierras una alcachofa
             en el oído izquierdo,
y ahí paciente me domino
hasta las ansias de tomar el papel
         y romperlo en tus dos manos.

Apollinaire
              de amargos desconsuelos,
si moriste bien,
                      de la más terrible
                             de las influenzas,
de la terrible mata española,
o la voraz e inverosímil saeta
                 del silencio promiscuo
                 del cerebro marchito,
ahora más marchito
por la bala que propaga ansiedades
                        o caóticos encuentros.

Si me apoyo en tus caligramas,
             o en tus pendencieras letras,
prefiero ahogar la tiza en mi lengua,
             en el entierro inhumano
             que cautivas…

me cautivas con tu paloma apuñalada
y el chorro de agua
________

[Escuchar el poema en Radioarte]

Ceci n'est pas un poème

À Magritte

[Imagine que aquí
                 hay letras,
                  ¿qué le dicen?]

Una paloma cubre
                           aquel rostro
donde quiera que lo mire,

o es que la paloma
cubre mi mirada
sobre el rostro
                         que no miro

hay un ramaje
                   en la serpiente
                        de mi herida

y la herida que es
                         serpiente
                             ondula-repta
por las arenas-dunas
de mi piel escamosa

las sombras vierten luces
y vertidas sombras
                              en la noche
no se cuelan en la luz
                              que se advierte
                    en la negrura-noche-luna

el sudor deviene en música
y la sal-sustancia-noche-tregua
se asemeja al mar de oscura
                                lucidez nocturna

hace un rayo o dos tormentas
de tus ojos

caí en la cuenta de tus
                           lágrimas
                                  de arena

de esa arena fértil
                y en tus ojos
                           se me escurren

de esa arena virgen
              de tu aroma
                        que me ciega

de esa arena     una paloma
                                     ciega

que me ciega      de ceguera
o yo tan ciego    que no miro
a la paloma        que me ciega

y ahora mismo
                           no te miro
y con certeza
                            si te miro
no lo sé
                            cuando te miro

en la sombra de un árbol
un hada se columpia

era un árbol          donde el hada
se columpia          en el ramaje
                              de su sombra

miro al árbol de las hadas
sólo hay hadas
                             en las sombras

el viento se mece colindante
                          con las almas
las que guía      suavemente
al umbral          del cielo vacuo

era un cielo      ahí está
                          y no lo miro

ahora veo           a la paloma
y nubla al cielo
                           en mi mirada

ceci n'est pas une pomme

…n'est pas une pipe

…n'est pas une colombe

               non plus un poème

[imagine que aquí hubo
letras ¿qué le dijeron?]