miércoles, diciembre 28, 2005

Tu cuerpo de mujer

Jugar con tu cuerpo
como un niño juega
entretenido con su volantín
o a la pelota en el jardín

me prestas tu cuerpo
no hay tiempo de portarlo
ni de vestirlo
nunca jugué a las muñecas

para tener tu cuerpo
lo que necesitaría
es tiempo y un poco de talento
para acariciar donde es debido
para evitar el albedrío
de un risa ensimismada
en las cosquillas de tu panza

con tu cuerpo frío y llano
se pueden experimentar
todo tipo de hormigueos
el que recorre toda la espalda
y llega a la cintura
el que nace en tus plantas
o pantorrillas, y atraviesa
como áspide tu espina
y se coloca en tu cuello
y se desparrama y se abisma
en tu pecho a calambres

pensarás que es pequeño
tu cuerpo de enjambres
pero en realidad es tan basto
como un bosque de acacias
de temperamento cálido
de alturas insospechadas
e ilusiones que nostalgian

no sólo fue un sueño
yo fui el usurero
y tu la prestamista
de un cuerpo
hecho trizas


Luis Alvaz
28 - diciembre - 2005

martes, diciembre 27, 2005

Como un cigarro

Fúmame
te espero con ansias
envuélveme
en un papel arroz
átame en tus labios
sin prisa y sin llantos
mientras me atrapas
y cobijas

cuando me aspires
sostenme tanto tiempo
largo tiempo
en tu pecho
en tus pulmones
que yo rondaré
para dejarte sin aliento

embriágate un poco de mí
aspira mi sufrimiento
y de dicha colma tu ambiente
cuando refulgente
de ti
salga inspirado

lunes, diciembre 26, 2005

Recuerdo expresso

Noctámbulo despierto
pero hay un recuerdo
no en mi armario
tampoco cuelga en las paredes
simple memoria funciona
como silbido distante

ayer fue funesto
hoy es simple y tierno
salvo el lápiz que no encuentro
ni el lapicero ya seco

a sorbos bebo el recuerdo
tan caliente es, que me alienta
y algo palpita cerca de mi oído
es un grave y agudo
de dos manos que sin dicha
cantan un salmo decapitado
suaves recuerdos de la noche
o de una tristeza que precede
a la enorme dicha del desastre

en re bemol un andante
como pájaro que nunca
ha partido hacia el cadalso
de un rapaz que tiene en sus garras
la fama de haber desemplumado
el sueño de doscientastreintaidos
impertinentes aves

yo tomo y tomo
de aquel funesto recuerdo
que nació en la cándida
mañana de un terrible
lunes sin aves que canten
sólo dos manos
que aún palpitan
un Si mayor que no
colma mi vista

si mañana despierto
y recuerdo que en el estante
hay un sorbo de memorias
me alejaré cuanto antes
porque ese vertedero
no es para saciar mi sangre
ni mi vanagloria
sino de enfermos mentales
mi fe de certidumbres
y cuerdos cabales

desde que el fantasma
del felino desembocó
de nuevo en un martirio
pequeño alarido
sin un solo maullido
yo descargo mi ira
en la tóxica bebida
que me abisma del desierto
también me sacia de vanos
y trémulos cielos

pero esta matinal historia
que de glorias escatima
no es tímida y refulgente
es serena pero te escalofría
y antes de que huyas
ya estarás fría de calambres
que te obligan
a beber del recuerdo
a serenarte con el
oscuro embrujo
que ya embriaga
mis venas y arterias

una trilogía que empalaga
porque no exenta de turrones
ni vainilla que me alienta
se encuentra este recuerdo
que no llegó por tu encuentro
sino por un hechizo
que bebo a sorbos
y nunca logro expulsar

será cierto que en una taza
acumulo rechazos y dichas
se encuentran los sermones
de un laberinto y yo sin alas
que me cabalguen hacia tu astro
sin rastros en la tierra

será tan cierto que no concilio
ni en un convento la calma
que arrope mi ansiedad de acurrucarme
en tus agobios y en quimeras
o tal vez un ser multiforme
que desgarre entrañas
no como tú lo haces
sino de forma tierna
y que arroje al barranco
las vísceras que me cuelgan
para que te estremezcas
y te tomes mi recuerdo

el oscuro embrujo
que en ocasiones
acompañas con amaretto
en cambio yo
lo prefiero
expresso

sábado, diciembre 24, 2005

Valparaíso

“Acabamos de abandonar Tierra del Fuego;
¡qué cambio!, ¡qué delicioso nos parece todo esto aquí:
tan transparente es la atmósfera, tan puro y azul es el
cielo, tanto brilla el sol, tanta vida parece rebosar la naturaleza!”
“El 23 de Julio en Valparaíso”
Charles Darwin


Fue una tarde de invierno
en que el puerto nos recibió
como sólo él sabe hacerlo,
con gran hospitalidad,
con el gentil acento de sus
habitantes
con la gracia juvenil de las
porteñas
con carretes, charangos
asados y quenas

la música alegra los corazones
en el jota cruz que guarda mi nombre
la nostalgia que despierta el mar
la plaza Sotomayor con su tibia paz

cerros entre cerros, no puedo decir más
los ascensores nos conducen
entre andenes y calles tan estrechas
que parecieran hechas con espontaneidad

el mar nos observa frío y agitado
el viento oscila las banderas,
nos hace temblar y pensar
en un pueblo lleno de historias
en la ciudad de memorias
donde algunos cuentan, Arturo Prat
saltó del Esmeralda al Huáscar
poniendo heroico fin a su gran
existencia

Ciudad pionera de tu país
puerto querido de América
siempre mirarás hacia el oeste
siempre hacia el Pacífico
como esperando al viajero
con tus brazos bien abiertos;
bahía inocente que cautivas
con tu Sebastiana que aún
añora al poeta
con tu libertad de luto Salvador,
con tus casas como asistentes
al espectáculo de luces pintadas
entre cimas menguadas

ni un milímetro vacío
el anfiteatro está repleto
los fulgores llenan los silencios
la vida vuelve a aparecer;
y es que tus días fríos
tus días soleados
son de fiesta y de encuentros
de festejos y melancolías
donde la vista se nubla
y el paladar se colma de vino

lo que falta decir de Valparaíso
es que no aguanto su partida
como lo dice una canción
“no se puede vivir sin conocerlo /
no se puede dejar sin que nos falte”

y tengo que confesarlo,
sin miedo a reprimendas,
que es el único puerto que
yo extraño


jueves, diciembre 22, 2005

Pinceladas atonales

A la memoria de Wassily Kandinsky

“Los que a usted lo conocían bien,
no lo reconocerán [...] pero quienes
no lo conocen, lo reconocerán muy bien”
Kokoschka


Música
saeta
y fulgores de fuego

tú los plasmaste
los arrojaste
en lo plano
en lo terreno
y creaste
la vida

improvisación
composición
color
y cacofonía
en un torrente
de infusión /
de potestad

tu disonancia
es música
estrellada
en un capricho
matinal /
en un refugio
de líneas
que marcan
de sangre
un muro
de piel

te conozco
no te reconozco
pero jamás te conocí /
y con tus sonidos
contrastantes
o tu otoño en
bavaria /
puedo examinarte
engendrarte
sin añorarte

aún te miro
no en pinceladas
sino en sonidos
que tú no creaste

en un Pierrot
o Erwantung
que Schoenberg
supo copiar
de tu expresión
y salpicarla
en lienzos de color
que sabotearon
los cromatismos
y los modismos
de terceras
quintas
para hacerlos
terrones
sinsabores /
sonidos
eslabones

no fuiste
el único
músico acomplejado

tu teclado
es el color
de la armonía /
son tus ojos
de alma /
tus múltiples
cuerdas
como un piano
se traducen
en los cuadros
que se arpegian
en las sombras

me trasladas
fuera del lienzo
y de la partitura /
hacia la sala
de conciertos /
donde no eres
el directoreres la orquesta

miércoles, diciembre 21, 2005

Peticiones a una musa

“Nunca he dejado de llevar la vida humilde que puede
permitirse un modesto empleado de correos. ¡Pues! mi
mujer —que tiene la manía de pensar en voz alta y de decir
todo lo que le pasa por la cabeza— se empeña en atribuirme
los destinos más absurdos que pueden imaginarse”
Oliverio Girondo


Me opongo rotundamente a quebrantar mis convicciones por crearte una sonrisa
me niego a saberte mejor por el pequeño placer de tus labios o cobijos
no estaré dispuesto a sabotear mis instintos por honrar a tu persona
negaré a toda costa tu voz si osas callar estas entrañas
no aprobaré tus caderas si me turban ideales y socavan mi razón
desdeñaré tu belleza si me asombra más que la música de mis pensamientos
saciaré mi escrito voraz con tu dolor, tu dicha, quebranto y tristeza
ignoraré tu aliento cándido por el hedor de tu salina sudoración
no flaquearé ante tus remilgos, más bien me causan repulsión
seré tu inquisidor, nunca salvador de males, insultos o escarnios
declararé mi amor a las letras, no a tu sensibilidad o infusión
minaré de odios tus amores, para que no me causen distracción
no palideceré ante tus sinuosos halagos, que rechazaré sin tentación
tu vientre es tan suave que no dudaré en usarlo de cojín o respaldo
tu pecho no es grande pero tiene el tamaño perfecto para mis manos
tu voz es de ángeles pero nada mejor que tu silencio reprimido
tus vestidos me estorban, desatar amarres desgasta mi agudeza
el sabor de tu boca me empalaga, con vino es mucho mejor
no te exhibas como musa, negarás a todos tal calificativo
no serás poesía, ni compañía, ni inspiración, ni el recinto de suplicios
tan sólo serás silueta, la sombra, perdición, el rescoldo fatuo del placer


El Lado Oscuro del Corazón, escena
en donde Oliverio recita Comunión Plenaria
de Oliverio Girondo

[...las veces que me he muerto
al ver matar a un toro

si diviso una nube
debo empernder el vuelo

si una mujer se acuesta
yo me acuesto con ella

cuántas veces me he dicho
¿seré yo esa piedra?

nunca sigo un cadáver
sin quedarme a su lado

cuando pone un huevo
yo también cacareo

basta que alguien me piense
para ser un recuerdo]

Blanco y negro a doce por siete

Intrépida faena la de enfrentarse al teclado,
Blanco-negro recorre mi mente,
Si no alcanzara mi pie el pedal,
Blanco-negro resuena en mi frente,
La onceava de meñique a pulgar evita,
Blanco-negro anuncia la muerte,
Rubato es como libertad condicional,
Blanco-negro es mi grillete,
Cruce de mano para llegar al extremo
Blanco-negro la tecla renuente,
El acorde arpegiado que llega al final.

Elogio a la Elocuencia

A la memoria de Borges

Fastuosidad discursiva,
retórica incesante que embelesa el alma
y la llena de grandeza.
Fuego fatuo que engalana lo concreto
y lo convierte en cadencia celestial.
[Preludio y Fuga, Introducción y Allegro -
Introducción a la danza.
Preámbulo a lo inconcebible]

¡Oh poeta!,
ponle fin al oprobio del discurso simple y vulgar,
entra en todos los dialectos
y envuélvelos en un canto proverbial.

¡Oh escritor!,
deshaz el hedor de la vulgaridad,
que tu pluma sea la "lengua":
el cimiento de la humanidad.

¡Oh cantor!,
tu tenaz voz será el lienzo,
nuestro oído el ocaso
del verdadero comienzo

¡Oh lector!,
que tu mente sólo sea guarida,
que tu vista sea la vereda,
que las letras sean tu vida.

George Sand



a Madame Amandine Aurore Lucie Dupin, baronesa Dudevant
"He conocido diversas clases de amor: amor de artista,
amor de mujer, amor de hermana, amor de religiosa,
amor de poeta. ¿Qué podría añadir?"

G. Sand


Muéstrame tu vientre,
mujer de sangre real,
muéstrame entre llantos,
tu Nohant celestial

Eres dueña de tus ideales,
pero esclava de tus pasiones,
entre epitafios capitales
Musset elevó sus canciones

Eres la musa de poetas
la dama de caballeros,
culto de mis querellas
mujer de cabellos negros

Mujer de letras virtuosas
no flaquees ante el amor
que con sus mazurkas
no podrás con su candor

Serás la madre amante,
serás el cimiento de la creación
te he querido vacilante
ahora eres mi gran pasión

Mujer del renacimiento,
resurgiste en las ideas,
regresa en este momento
a abrir todas las puertas.

Madame Aurore Lucie Dupin,
baronesa Dudevant,
mujer de gran casta,
te hacías llamar
George Sand

Wagneriana



Mira lo que has ocasionado en el mundo,
No fue la vida mejor contigo,
¿Acaso es la vereda peor si tu elegiaco rumbo?,
Infame arte sin tu ideal Sigfrido.

Esgrime la música del futuro incierto,
Con tus nibelungos fulgores que llenan el firmamento,
No temas al gran acierto,
Aunque con ello causes gran desconcierto.

A veces odio todo lo que representaste,
Me embelezo en tus acordes destemplados,
Nadie entiende la música que creaste,
¿Quién comprende a un genio soslayado?

Ni Solti elevó el hálito de tu canto,
Todo es insolente sin tu celestial presencia,
¿Pudo Böhm igualar tu encanto?
Ni pensado sería en tu trágica ausencia.

Música que no entendieron tus detractores,
Germania creyó en ti: oh gran patria,
Tu ocaso es el de los grandes dioses,
Tu raza inmortal es superior a la aria.

En Bayreuth voy a tu encuentro,
Tan sólo una vez concédeme esa petición,
Nunca más habrá silencio,
Junto a tu fastuosa ofuscación.

La valkiria sirve en tu copa el único vino,
El elixir se derrama por tus atavíos,
Todo tu cuerpo mojado está en el camino,
La hoja cubre tu espalda y evita el albedrío.

La llama fatua se inunda con sombríos cánticos,
Tu vida se extingue como se termina una flama,
Ni el clamor de tu estirpe logrará tus ahíncos,
Tu espíritu descansa inmortal en Valhala.

La muerte tiene permiso

“Pos muchas gracias por el permiso, porque como
nadie nos hacía caso, desde ayer el Presidente
Municipal de San Juan de las Manzadas está difunto”
de «La Muerte tiene permiso»
por Edmundo Valadés

Señoras y señores
con su permiso
sin su autorización
la algarabía se entrelaza
en muñones
la sentencia regocijará
los corazones

diría un dicho
que sólo matrimonio
y mortaja del
celeste augurio
baja y nos rebaja
pero el martirio
nos carcome
desde el lúgubre
y sinuoso suelo
que nos calza

señoras y señores
difuntos y difuntas
será mi percepción
pero entre vivo y muerto
tan sólo hay un trecho
el del escarmiento
porque es de perdones
que están hechos los clamores
y sin peticiones
jamás habrá salvaciones

señorita muerte
¿o serás señora?
concédeme tan sólo esto
si serás amable
harás mi agonía
una llovizna de aciertos
no un pálido y agudo
desdén
de rencores desiertos

vivos muertos y arrimados
sabrán retornar sin vida
sabrán recordar la memoria
perdida
la trágica comedia vivida

regocijaos hermanos vivientes
que aún no la hemos topado
y pobre de aquellos difuntos
que sin prisa fueron turbados
porque así es la sentencia que ultraja
así es el camino trazado

aún señoras / aún señores
si me lo permiten
y con la vida que aún me queda
puedo decirlo con sinceridad
si algún día he de morir
entiérrenme sin ceremonias
para que no haya ningún pretexto
en el alto cielo / o el frío abismo
para que sin jactancias
a donde vaya sea admitido

pobre martirio el del vivo
incertidumbre que causa el suplicio
venidero o adquirido
moribundo o fallecido
dependiendo de tal caso o de aquel
si se avecina o regocija
si se alucina o se cordura
si homicida o masoquista

y pobre de mí
que pasará de mí
que aún en vida me acuerdo
de ti
que sin muerte te pienso
y con sumisión te pido permiso
porque esa virtud es tu cobijo
la de la última y capital decisión
la de pobres y ricos tu misión

Pablo muere en el año 73

Libertad cegada,
Poesía que culminó
con tu partida
/

Libertad coartada,
Tu pintura revivió
la cruel batalla
/
Libertad atada,
Tu chelo nos mostró
una alborada
.

Pablo muere, ¿quién lo recuerda?
La libertad pierde, el arte no mengua.

Qué mejor reprimenda al horror
Que su cruel ausencia,
No hay mejor reclamo al terror
Que esa altiva contienda.

La libertad no ha
vencido,
Sus cuerpos no han
reencarnado,
Esperaré la señal,
Cuando Pablo haya
regresado.

Pablo no muere,
Que muera el terror,
Allende te espera,
Para aplacar al traidor.

Pablo no muere,
Que muera el horror,
Vizcaya te aguarda,
Muerto ya el opresor.

Pablo no muere,
Que muera la canción
Que mata la belleza,
Bach será tu bastión.

Pablo, si mueres, recuerda estas palabras,
Pero si vives, regresa con todas tus armas.

Para vencer desde tu cobijo,
Para alcanzar este ahínco,
Para deleitarme con tu ritmo,
Para volverte mi destino.

La leyenda de la tortuga

Francisco Toledo - La Madre de todas las Tortugas
(ilustración del Manual de Zoología Fantástica de Borges)

“hay quien afirma que este reptil,
madre de todas las tortugas,
estaba hecho de agua y de fuego;
otros le atribuyen una sustancia
harto común: la luz de las estrellas que
forman la constelación de Sagitario”

Manual de zoología fantástica
Por J. L. Borges


De un prehistórico lugar
nació un resplandor

de aquel lucero
brotaron dos huevos
pero estaban vacíos
los ligeros cascarones
corrompidos

me preguntó
¿dónde estará el preciado
núcleo?
¿qué sucedió ahí dentro?

lánguida serpiente se
estremece
con mi consulta
se escabulle velozmente

siguiendo su rastro acurrucado
miro que desde sus adentros
le estremece todo el pescuezo

su mandíbula se disloca
ahora no puede correr
regurgita al preciado ser

una minúscula criatura
se refugia en una concha
que nació del suelo
y se topó por fortuna
con el grácil reptil

el crótalo no lo puede creer
ha mutado de piel
y sola se ha condenado
como alguna vez condenó
a los humanos mortales

y esta vez será consumida
por la segunda criatura
la que no tuvo fortuna
que desde la oscura guarida
evitará que merme su especie
y cada vez que tú
alimaña quieras comer
una indefensa cría
abre tu quijada
retuerce tus entrañas
desmembra tu boca
engulle y atragántate
sin poder abrir el cascarón
tus escamas se estirarán
y regurgitarás
estremecerás

y cuando la criatura
salga de su cascarón
no la pisarás
no la cazarás
porque no sólo es protegida
por una concha
y las huestes de la razón
sino por la armada de Yü
el Grande
que agradecido
con la madre de las tortugas
pudo al fin dividir el mundo
de los hombres

de tu lado está Tamayo
que en un parnaso
inexorable atiende
todas tus súplicas
desde un lienzo
que no es de tela o asbesto
sino de nubes
terciopelo, lino y seda
en el que plasma
a la carey y laúd
que sin licitudes
perniciosas
puede anidar
en las tibias playas
y refugiarse
en la candidez
del mar

_________

Centro Mexicano de la Tortuga: http://www.tomzap.com/turtle.html
Isla de Pájaros (campamento tortuguero): http://www.isladepajaros.org.mx/

Tercer Mundo

No nos dejen de llamar tercer mundo
ahí es donde la vida persiste
en el tercer planeta desde el sol
desde el filudo machete del leñador
desde el confín inhumano del dictador
desde la lucha armada del guerrillero

nuestro subdesarrollo nos humaniza
su tecnología los desvanece

aquí escribo desde el tercer mundo
ése de pequeñeces
donde las familias aún existen
donde las madres solteras rebosan
donde el hambre no es noticia
donde las epidemias merman ante
la carencia de vacunas

llámenme tercermundista
porque lo prefiero así
a que la globalización me carcoma
a que la banalización me ronde
a que la absurda fruición me compre

ahí en mi tercer mundo
donde el fútbol es preferible
al snob tributo a la moda
a las decisiones confabuladas
a las democracias parlamentarias

donde los males son trivialidades
donde para morir sólo hay que vivir

¿para qué molestarse?
¿para qué negarlo?
¿para qué compararnos?
si nosotros somos el tercer mundo
si en nosotros está la noción de mundo
si en nosotros continúa la tradición humana

mercurio, venus y el tercer mundo
los demás pueden considerarse
extra-terrestres
extra-humanos
extra-inhumanos
extra-infrahumanos
extra-snobistas
extra-latifundistas
extra-megalomanía
extra-exiliados
extra-extranjeros

los que decidieron partir y alejarse
situarse en los linderos del espíritu
en las entrañas de lo inconsumable
en los desdenes de lo despreciable
en los estribos de lo insostenible
en los caminos de lo inaccesible
en las franjas de lo infranqueable
en los mares iracundos de lo innavegable

tercermundistas desarrollados
primermundistas en vías de desarrollo
contradicciones prerrogativas
ventajas contradictorias

nos llaman tercermundistas
porque no se dan cuenta
que el tercer planeta somos todos
que el desprecio nació de odios
que la sangre se esparce a chorros
que el hambre no escatima edades
que la piel se matiza con el sol
que todos los días se juega la vida
que la lengua se bifurca y se entrelaza
que todo es cuestión de semántica
que el socialista no es precisamente
un anarquista
que el pragmatista no es precisamente
un fascista
que las masas no son personas
que las personas no son masas
y que los individuos se hacen por sus ideales

El tercer mundo está en todos
no porque aquí lo escriba
sino porque a todos nos atañe
que la Amazonia sucumba a los hombres
que los ríos se queden sin cause
que un virus amenace a la humanidad
que el petróleo se derrame en el golfo
que las redes no sólo atrapen peces
que la guerrilla se olvide del Che
que los gobiernos olviden al pueblo
que las cordilleras frenen el viento
que los mares nos bañen de aliento

no voy a permitir que invadan mi tercer mundo
así que pido a los tribunos de la inmunda sociedad
que:
frenen sus instintos de conquista medieval
anulen sus querellas mediatizadoras
socorran al débil sin alienar su escasa libertad
sedan la gloria a los pueblos con dignidad
siéntanse afortunados si conocen estas tierras
que han osado visitar por pura curiosidad
los hemisferios sólo son líneas invisibles
que el hombre trató de materializar
si quieren ser primermundistas, permítanme aclarar
que a nosotros de aquí no nos van a sacar.

No nos dejen de llamar tercermundistas,
que siendo países en desarrollo,
se inhibe nuestro crecimiento,
nos limitan sin escatimar sufrimientos
nos exhortan a practicar su inhumana brecha
a saciar lo innobles escrutinios del hombre

permítanme consultar a los pueblos
a ser portavoz del hombre nuevo
déjenme gritar por los hermanos
y des-bifurcar todos los caminos
que la tierra en que nacimos, ése,
tan grande y pequeño calido mundo
no ha dejado su lugar en el espacio
sigue ahí mismo, donde lo dejamos
en el mismo asiento, en el tercer espacio
porque somos el tercer mundo
y la misma estrella nos da cobijo.

Un mueble llamado piano

El piano que revelado salió a escena,
no es más que un steinway algo viejo y arrumbado
otro mueble entre cacharros abandonados
creados y olvidados
alabados y desterrados
tocados y destocados

Ya no los hacen como antes
nada como un clavicordio de dinámicas estáticas
nada como la seguridad de un sonido constante
qué importa un piano o forte,
un fraseo o rebote
un mezzo o un rubato
staccato o legato
crescendo
diminuendo
rallentando
decrescendo

Nada importa en un cacharro destartalado
ese piano arrumbado que no vale ni lo que cuesta
porque fue un ojo de la cara

Yo quería tocar el violín,
pero me enseñaron a tocar ese mueble viejo
ese inmenso remedo de orquesta
(porque dicen que imita a una orquesta)
pamplinas y más pamplinas
jamás oiré el suave sonido del oboe
en ese monstruo
jamás se oirán los “tuttis” estruendos en esa
negra bestia

Tan estorboso que no me deja caminar
tan aparatoso que no lo cambian de lugar
debiéramos vender ese mueble viejo
para tener espacio y poder bailar
para saltar
para caer
para gatear
y caminar

Libre sería sin las cuerdas atadas a mi garganta
porque el piano tiene cuerdas, ¿lo sabías?
que absurdo, y dicen que es de percusión

Jamás he visto a alguien que toque un piano con timbales
ni con baquetas
ni a golpe de garrote
o con la escoba
con un bat
con el taco de billar

El piano a la luz de la luna
nada es más tenebroso
parecería que cobrara vida
me atraparía,
devoraría
masticaría
y roería
con esos dientes tan blancos
esa boca inmensa que se abre a medias

No le tengo miedo al piano
lo toco a diario
practico horas completas
toco escalas y arpegios
acordes
estudios
trinos
trémolos
en terceras,
quintas,
octavas
y lo que sea

Tengo manos grandes
es bueno para la extensión
no me esfuerzo mucho en alcanzar doce teclas
aunque soy algo tieso con la diestra
¿te dije que era zurdo?
me gustaría ser ambidiestro
y no poseer un dedo cuarto
un dedo débil y atrasado
que todos fueran como el medio
grande, fuerte y ágil

Prefiero a Bach en el piano
no como lo toca Gould
sino como lo hace Richter
sin miedo, con potencia
sin piedad, sin perfección
porque la música no es perfección
es el arte de hacer en un momento
no en otro, en un sólo tiempo

El piano que salió de mi cabeza
no es aquel steinway desafinado
sino uno más barato
ese que suena medio hueco
que no tiene tanto brillo

Yo no quiero un piano vanidoso
sino uno que pueda volar
tan sólo eso pido en un piano
porque no es un mueble
tampoco es un instrumento
(Que absurdo, un instrumento
de ese tamaño)
El piano es como un barco
porque te conducen sobre el agua
te guía lentamente
te arrullan como trémula celesta
como un cantar hondo y claro
de brillos y oscuridades
de oprobios y bienaventuranzas
de pecados veniales
y virtudes capitales

El piano no será la orquesta
pero como me cuesta no escuchar algo sin recordarlo
no imitará tan bien a lo vientos y cuerdas
pero su dulce hálito me parece mejor, más sincero
jamás será trompeta, ni fagot, ni chelo, ni timbal
pero podrá competir con eso y con más
porque el piano no es un instrumento
¿cómo decirle rey de los instrumentos?
al piano hay que tratarlo como persona
para que no nos insulte con crujidos y rechinidos

Ese mueble que llamamos piano
tan suave lo nombramos y tan fuerte lo tocamos
ese cacharro arrumbado
aunque sea un yamaha
—ya quisiera un steinway—
no es tan abominable como cuentan
ni si quiera me cuesta sentarme y ensayar
ni cantar ante acordes templados
porque su sonido universal me domina
sus silencios me cautivan

Tan dormido estaba el monstruo
que arremetí con mis manos
estruendos salieron de su mandíbula
sonidos que magullaron mis sentidos
que estrangularon mi garganta
y consumieron hasta el más mínimo de mis latidos

El piano vivía, el piano agonizaba
pero con él me llevaba
hacia el Eliseo jardín del abismo
como Caronte me conduce al orco

Y aunque esté ciego escucho su estruendo
y aunque esté sordo me imagino su canto
y ese mueble que llamamos piano
y esa indumentaria negra de gran porte
y ese estruendo final que me espanta
y ese cacharro de atavíos fantasiosos
y ese piano, tan suave, tan forte

Y aunque el piano llore yo sonrío
y aunque el piano destelle yo anochezco
y aunque Chopin regrese yo perezco
y ese mueble tan grande, tan negro
ese mueble llamado piano.

Soneto Salvador en el Día del Ocaso

A la memoria de todo un pueblo

“Para matar al hombre que era un pueblo,
tuvieron que quedarse sin
el pueblo”
M. Benedetti

No me culpes por sentir nostalgia en este día,
Fue el sueño del pueblo y es el sueño de la humanidad,
Redentor de miles, forjador de la nueva sociedad,
Aquél que sin arrogancia golpeó a las huestes de la tiranía.

No fue una simple muerte, fue una crueldad,
Al pobre relegaron, ahora todo es agonía,
A la tierra hirieron con la sangre que no correría,
Desde el desierto extremo hasta la austral frialdad.

Tu patria reclama al presidente que sería,
Fuera al que con infamias esparció la maldad,
Ahora la gente te recuerda con alegría.

Estás en el arriero y en toda la realidad,
La lealtad a tu memoria será siempre nuestra compañía,
Porque naciste para ser la inmortal utopía.

Son et son art

Tan-mus-a-bre-na-nal-fi-lo-te-cuen-cia
Tan-sín-sen-su-trip-psi-que-ra-si-que-dá
Tan-á-mol-da-schu-liszt-pin-an-te-que-dá
Tan-re-tia-sen-cia-que-lo-ve-dien-cia

Que-co-res-in-te-la-de-un-tria-ren-cia
Que-bee-a-lo-tho-a-lo-ven-son-te-dá
Que-son-a-son-et-y-son-art-son-que-dá
Que-tri-a-lo-fe-la-fi-lo-tse-ran-cia

Tan-Gi-que-ron-do-ol-i-á-ren-dá-cia
Que-da-cir-tan-sol-er-tan-sí-lo-que-dá
Tan-son-et-ton-art-not-an-son-a-que-dá

Qué-fi-lo-tso-na-et-son-ar-te-ra-cia
Tan-qué-si-co-no-se-ra-sol-a-que-dá
Que-rá-son-ta-so-re-ma-na-cion-te-dá

Un tigre me dijo en sueños

"Hay un tigre en la casa
que desgarra por dentro al que lo mira
y sólo tiene zarpas para el que lo espía
y sólo puede herir por dentro,
y es enorme"
Eduardo Lizalde

La llamaron Sita
yo era muy pequeño
acaso tendría catorce,
cuando la conocí
cuando me enamoré
de la especie que parece
menguar

nosotros no sólo hemos
sido testigos fortuitos
sino los desafortunados
desertores y culpables
de las huestes de asia,
que lubrica sus tierras
con la sutileza
del furtivo cazador,
que usando, no garras
ni dientes
ha sometido al verdadero
dueño de los bosques,
al que en antaño
se le mostró
respeto y humildad

para Lizalde el tigre
es un ser solitario
que transita entre alcobas
soltero y congojado

sin embargo
y aún sobreviviendo
en refugios o en
su habitad amenazado
el ser rayado
es el gran soberano
de las selvas
de Kipling o de
Disney
de China o
la India

la nobleza de un felino
no se mide por voluntad humana
sino por la candidez en su mirada
que nos sentencia
que nos clama
por una humanidad
que ellos jamás anhelaron
y nosotros propagamos

Sita ya desertó
de este mundo lejano,
su pequeña estirpe
sigue la vida salvaje,
espero que jamás
hayan topado
con el ser humano
inquisidor,
espero que su piel
no haya sido apartada
de esa bella gracia
de la andanza que asecha
del rugido que despierta

¿qué me dijo Sita en sueños?
quisiera reconocer su rugido
si pudiera seguir su camino
si no estuviera en mi sepulcro

agazapada me asecha
detrás de una roca carcomida,
yo huyo y tropiezo,
ella no escatima mi torpeza
salta, ya tiene a su presa,
mi cuello se revienta
y no sopesa que ha sido roto
he sido ufanado por un gato
que no es de pesadilla
sino la lumbrera
que soñé toda la vida

seré comida para sus crías
seré la vida de su camada
seré la presa perdonada
seré la hueste derrotada

y aquella,
la tigresa de mis sueños
se agazapa, después se aleja
reconoce que estoy incauto
que también soy un gato
quizás no de su simiente
pero tal vez su hermano

Crónica de un insomnio

Soy un ser nocturno
taciturno
y desolado
pero sobre todo
desconsolado

me tomo tres tazas de amargura
la oscura humareda
penetra hasta el ocaso

líquido amniótico
sepulcro de saciedades

me levanta un espasmo
el líquido tuvo efecto
el insomnio catártico
letárgico creador

me tiemblan los huesos
de frío o de terror
por el olvido frenético
las palabras zumban en mi oído
las palabras como cascadas
como la baba en mi almohada

delirante sigo latente
el líquido me conduce a la salida
ya no puedo ordenar mi vida
pero podré regocijar con mi partida

silencio, pido un silencio
una palabra profetiza
y no escucho su arremetida
sólo tu voz cauta y soleada
que susurra a gritos
y ufana deseos descomprimidos
por mi pasión que te socorre

a las dos de la mañana
quién puede negar tantas hazañas
quién podría no arremeter contra
esta dicha

tres tazas de fría amargura
curan tu estancia que aún no es partida
cuando lo sea, ese día
podré llorar

y tres tazas de amargura
que circulan mis veredas
que no cansan / sí envenenan
que comprimen el día a silencios
a soledad sin amuletos
que me corroen o aprisionan
sin latidos afligidos
sin terruños prometidos

la idea vasta disminuye
la noche se desvanece
y el tibio día se sitúa
entre el cansancio y el desahucio

hace días que me embriago
en tus querellas
hace días que no naufrago
en tus pasiones
hace días enteros que vacilo
entre las sábanas
hace días que no amanezco

continúa el crepúsculo

con tres tazas de amargura
rebajadas con azúcar
y un chorrito de clavel