So you want to write a fugue?

Glenn Gould - So you want to write a fugue?, para cuarteto de voces y cuarteto de cuerdas (o piano).

Meme musical

Je suis la même chose

He visitado algunos blogs, y me he percatado que algunos hacen cosas interesantes, lo cual se refleja en una suerte de interacción hipertextual que es exclusiva de este medio.
Lo siguiente se llama (o así lo han llamado): Meme musical, y tiene por intención conocer a una persona por sus gustos musicales.
Caro lo hizo de Pink Floyd, así que lo puedes hacer de tu grupo o intérprete favorito. A mí no se me ocurre otra cosa, así que lo haré de Liszt.

Franz Liszt

¿Eres hombre o mujer?: Mazeppa
Descríbete: Mephisto
¿Qué sienten las personas acerca de ti?: Ricordanza
¿Cómo describirías tu anterior relación sentimental?: Nuages gris
¿Describe tu actual relación con tu novio/a o pretendiente?: Gran Galope Cromático
¿Dónde quisieras estar ahora?: Deuxième Année de Pèlerinage - Italie
¿Cómo eres respecto al amor?: Excelsior!
¿Cómo es tu vida?: Transcendental Studie No. 7 "Eroica"
¿Qué pedirías si tuvieras un solo deseo?: Widmung (Dedicación)
Escribe una cita o frase sabia: O Lieb, so lang du lieben kannst
Ahora despídete: Funerailles

Y le pido de favor a X (aunque ya se lo pidieron de antemano), a Carissa, a Kari Vader, a Natalia Book (que también puede hacerlo de 1984), a José Miguel, a Maureen... y a todo el que guste perder el tiempo en esto. Ahora a seguir con la tesis.

Marcelo del Campo

¡Ah!, qué tiempos aquellos, cuando la gente apreciaba el buen arte...

Pocos cocodrilos locos

de Mathias Goeritz

Cocodrilos pocos,
pocos cocodrilos locos,
drilos pocos,
pocos cocodrilos locos,
drilos pocos,
pocos cocodrilos locos,
pocos drilos,
pocos locos cocodrilos... pocos;
pocos locos,
pocos drilos,
pocos cocodrilos locos.

[este poema reposa en la cabeza de unos pocos, o como Benedetti escribió "... se nutren de algún rostro que pudo traspasar la barricada"]

http://www.artesonoro.net/artesonoroglobal/ArteSonoroMexico.html

Kremer tocando a Ysaÿe

A Gidon Kremer

La poesía está llena
de abetos/sauces/
abedules/
pinos de fronteras
míticas/
secoyas que rasgan
a la tierra

el violín canta
al desojado árbol
de las sombras

triste se contenta
cuando se percata
que el canto
es de un pariente
muerto
hace tiempo

y Kremer
continúa su embate
con el arco desnudo
sobre el alma caduca

el arce de su alma
convoca a la madera
de un ciprés dormido

y las cuerdas
se enredan
una a una
en un pizzicato
de amonio

tiembla el árbol
y en venganza

el viento se hace
música sin rostro

El Mono de la Tinta

[Click aquí para escuchar poema sonoro (Megaupload)]

A Francisco Toledo

Ahí quieto
ahí
en espera

míralo la angustia
lo consume

se consume

se sitúa en una esquina
de la mesa

¡míralo!

la soledad de mi escrito
la caricia de esta pluma

el frasco

vacío
vacío
vacío
vacío
vacío
vacío

Luis Alvaz

De como Mr. Bloom logró su proyecto

“El señor Bloom, maestro de las empresas absurdas,
idealizó algunas tan bellas como irrealizables.
No hubo entre ellas mejor que aquel proyecto
para industrializar el excremento humano”
Eduardo Lizalde

No era cuestión de venderlo como abono

más bien mediatizarlo
hacerlo masa / coagularlo /
fantasearlo y envolverlo
en un elegante moño cachemira
y montones de confeti

En un principio
quién lo hubiera imaginado
pero empezó como toda empresa
—de la nada
sin un Murdock ni Maxwell
sin oligopolios ni fusiones
sin un Sony o Warner
sin un Times o News
sin Televisa o TV Globo
tan sólo una idea
Bloom la puso en la mesa

Medium is the message
decía aquél que vislumbraba
en el futuro una aldea global.
Qué equivocado estaba,
al igual que Orwell,
hoy nadie le teme al Gran Hermano
en realidad sólo tiene una voz grave
y un serio problema voyeurista

Prefiero imaginar que el sr. Bloom
está contento con los resultados
tal vez fue sólo un error de distribución
o es que el marketing no estaba tan avanzado
pero los emporios modernos sí que lo han logrado
mastiquemos lo que Mr. Bloom quiso legarnos

Luis Alvaz
13 - diciembre - 2005

Agobios [parece mía la tuya siempre nunca]

Nihilistas, todos somos nihilistas hasta que comprobamos que creemos algo.
Pero hasta no creer, no veo nada.

[¿En qué creen los que no creen? U. Eco]

...yo creo que en el tango que dagas suelta en reproches, y muerte se traga la sopa.

[Nadie es totalmente fuerte. El mismo lobo tiene momentos de debilidad, en que se pone del lado del cordero, y piensa: Ojalá que huya. A. Bioy Casares]

y qué pesar, el del débil; pero más el de aquel que se jacta de fortaleza... y todos lactamos, y todos tropezamos, y todos nos sentamos en cunclillas para cagar, y todos nos rendimos por la piel, y todos sentimos el placer... la paradoja es creer que nadie, nadie morirá de pie.

[La nostalgia del paraíso es el deseo del hombre de no ser hombre. M. Kundera]

Pienso en las notas del bandoneón, el organito se suelta a llorar. Su nostalgia... ser tanguero y no cantarle a Dios, o cantarle en las fronteras oscuras, en las pestilentes cantinas, en los burdeles y esquinas de duelos y traición.

Armonías de la Tarde

à Liszt, qui m'a dit en secret
les “harmonies du soir”

Ámame el viento
—decía la muerte
mientras un lucero
se despedía del último
de los días

el patético silencio
de dos palomas
se transfiguraba
en murmullos
y en himnos del cielo

sinfonía para piano
es el arnés de la luna
y se sujeta en todos
tus respiros catárticos

bailas o bailamos
junto a las rejas
de las sombras del tiempo/
antes que el tiempo
se desmorone en
tu rostro

átame con la ceniza
crispada en tus manos
herida llama caída del cielo

volátil amargura:
querella inflamada
en momentáneos
caprichos y lunfardos

el llanto se arrastra
en reminiscencias
de una risa inventada

casi me veo
reflejado en tu memoria

auguras el velo
que resguarda una mirada
y no la mente destruye
mi rostro deambulando
en tu mirada

de acuerdo/
los dementes
se acuerdan
y los cuerdos
se atrofian
la mente o las
ideas

la amapola
o el arrojo de abordar
un barco a Venus

sean insensatos
como el alborotador
de mares
como la lápida
de vivos y finados
en tumbas torrenciales

una canción de
cuna: descansa
pequeño huérfano
de días/
duerme mientras
la tormenta amaina
las verjas y ventanas/
cuando en murmullo
los vendavales sean
despertarás
con la luz del astro
en tu mirada
con las armonías
de la tarde
merodeando
entre tus dedos