Arte Poética

¿y cómo te nombro,
si la rabia me prohíbe
pronunciarte?

La poesía
es el sonido
que las letras
encapsulan

la memoria
del pueblo
atada a un
hombre

el capricho
de cien
niños
sin un dulce

la masacre
que atestiguan
los infames

la nostalgia
hecha polvo
para ciegos

es mi mano
que cautiva
con caricias

es el paso
que no tiembla
ante la duda

el timbal
que redobla
en los
oídos

la mancillada
vida
que sueña
con ataúdes
lustrosos

la poesía
suena añeja
en tus ojos
/
si la miras
en tus labios
/
que seducen
tus oídos
/
la sordera
reluciente
/
la ceguera
que era ayeres
en mi canto