Último Deseo

Tumba de Julio Ruelas en Montparnasse, realizada por el escultor Arnulfo Domínguez Bello*

[esta tumba estuvo a punto de ser destruida, y los restos de Julio Ruelas enterrados en una fosa común, pero gracias a la movilización de un grupo de artistas mexicanos radicados en París, el gobierno de Zacatecas ahora se hace cargo de los gastos de la tumba, la cual fue restaurada hace poco] 

 Último Deseo

Esto no tiene remedio. Yo sé que me voy. Sólo quiero un último favor: que me sepulten en el cementerio de Montparnasse... Y si no es mucho pedir consiga usted una fosa contigua a la barda que da al boulevar, para que desde allí pueda yo descansar oyendo el taconeo de las muchachas del barrio...

Julio Ruelas, a Jesús Luján, en su lecho de muerte

[Valadés, E. (2009). El libro de la imaginación. FCE, pág. 187]  

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Y es así que en la actualidad, Julio Ruelas, uno de los más talentosos artistas plásticos que ha dado México, descansa en el Monte Parnaso (¿dónde más?), con una musa que llora en su lecho, por su partida terrenal.

Entrada de Jesús Luján a la Revista Moderna. En esta pintura de Ruelas se puede apreciar a Jesús Luján, en un caballo blanco; a  Jesús E. Valenzuela, como centauro; a José Juan Tablada como un loro; a Jesús F. Contreras como un cuervo con el ala desprendida; a Jesús Urueta al pie del árbol con fisonomía fantástica y con unas esferas doradas; a Leandro Izaguirre, como un fauno custodiando una bolsa de dinero; a Bernardo Cuoto Castillo; a unos mellizos que representan a los poetas Balbino Dávalos y Efrén Rebolledo; y por último un fauno pende del árbol por el cuello, es el mismo Julio Ruelas suspendido y asfixiado por los cabellos que nacen del árbol.

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*"El hecho aconteció el 16 de septiembre de 1907, por la tarde. Ruelas fue sepultado en el cementerio de Montparnase (sic), donde el escultor Arnulfo Domínguez Bello, levantó su monumento, descrito años después poéticamente por Amado Nervo. Jesús F. Luján se encargó tanto de financiar el entierro y de costear el monumento, cuanto de recoger las obras que Ruelas tenía consigo y de enviarlas a su hermano Aurelio". (Conde, Teresa del. [1976]. Julio Ruelas. Instituto de Investigaciones Estéticas, UNAM, pág. 26)

Para saber un poco más acerca de Julio Ruelas, visiten el portal Sepiensa; y para conocer más sobre su obra, pueden visitar el Museo Blaisten, ubicado en el CCU Tlatelolco.

[Para el tiempo consumido]

Permanecí despierto
por horas

las gotas
surcaban mi rostro

el cielo
caía a cantaros

la puerta
rechinaba un salmo
disonante

un haikú
brotaba con
cada segundo
del reloj

[...]

en aquel instante
tenebroso,
las ideas se
volcaron
como consumidas
por el silencio
nocturno de los grillos

un tango
bailoteó con
el recuerdo
consumido
en mi memoria

... y así

volando

el semblante
de aquel rostro
me mostró
que las sombras
dialogan
con nosotros

mientras
los gatos
se acurrucan
en tu cuerpo

Contrabajísimo, de Astor Piazzolla, interpretado por el Quinteto Pantaleón

Poemas de Eduardo Lizalde

Epitafio  

Sólo dos cosas quiero, amigos,
una: morir,
y dos: que nadie me recuerde
sino por todo aquello que olvidé.
__


Uno se dice:

¿Qué mujer no se vería orgullosa
de provocar estos poemas?
Como no sea aquella
para la que fueron, por desgracia,
escritos.
__

¿Alquien lo ha dicho?

Sin la belleza

no existiría el infierno.

__

Ojos Sectarios

Sordos, odiad este libro.

Eso incrementará mis regalías.

__

Mass Media

El genio aturde.
Resulta siempre más cómoda
una mediocridad graciosa
que la detonadora perfección.
   He ahí el origen
   de la literatura
   y de la música ligeras.
Pronto se inventarán,
para consuelo de los profesores
y los alumnos,
una ciencia ligera
que pueda acompañar la sopa
sin salarla.
__


Carta urgente al creador del universo

Afortunadamente, Dios.
afortunadamente para ti,
no existes.
Se te hubiera mezclado en este horrendo asunto,
si existieras.
Grande era el riesgo:
Te habrían juzgado en Nüremberg
como criminal de guerra,
con otras inocentes y alemanas
criaturas tuyas
y como el principal entre los delincuentes,
el lobo entre los lobos.
Sólo el Papa Pío XII
(siempre tan piadoso como su apelativo),
confabulado tiernamente con los nazis,
por purísima bondad seguramente,
y dulcemente aliado con las peores causas,
                te hubiera defendido.
¡Las que hubieras pasado!
Habrías -estoy íntimamente persuadido-,
abjurado
de la filosofía tomista
y ostentado
tu carnet del partido comunista antes oculto,
y hubieras creado en Auschwitz
una suntuosa cámara de gases,
con otra cruz en medio,
para autoejecutarte
y autocrucificarte solo frente al mundo
con tu estrella infamante de judía
colgada al cuello.

Qué reprise del Góngora, Dios mío.

Qué colofón al Nuevo Testamento.

Sólo es un bello sueño,
pero de buena gana
yo habría puesto el puño y el pulgar hacia abajo
en tu presencia,
porque aun no existiendo
eres el verdadero responsable,
y exactamente por eso
-creo que lo dijo algún ruso-,
porque tú has cometido la vileza espantosa
de no existir,
todo está permitido.

__

Poema

Este poema

ha de irritar a alguno.

__

Pueblo

Si el pueblo leyera este poema,

no entendería jamás

que se trata de un poema

__

Opus Cero

El poema no empieza.

Concluye aquí.

José Emilio Pacheco

No estaría de más que este espacio le rindiera un pequeño homenaje al premio Reina Sofía y Cervantes de este año.

 No hay mejor homenaje a un escritor que leer su obra.

___________ 

Tierra

La honda tierra es

la suma de los muertos.

Carne unánime

de las generaciones consumidas.

Pisamos huesos,

sangre seca, restos,

invisibles heridas.

El polvo

que nos mancha la cara

es el vestigio

de un incesante crimen.

________________ 

Un paisaje de Turner

Hay demasiada primavera en el aire.

El excesivo fasto

augura la pobreza.

Nadie puede

guardar unos segundos de este día

para alumbrarse en el invierno.

(Ya oigo la impugnación de las hormigas)

El campo de Inglaterra es un jardín ilimitado.

Quién alcanzaría tanta hermosura

diciendo qué le espera:

en el otoño sequedad

y ventisca

en el invierno funerario.

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El Espejo de los Enigmas: Los Monos 

Cuando el mono te clava la mirada

estremece pensar si no seremos

su espejito irrisorio y sus bufones.

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Mosquitos  

Nacen en los pantanos del insomnio.

Son negrura afilada que aletea.

Diminutos vampiros, sublibélulas,

pegasitos de pica del demonio.

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A José Antonio Alcaraz, nacido y muerto entre dos guerras (José Emilio Pacheco) 

un terror continuo, un negro terror

contra la frágil tierra humana

Zbiniew Herbert: "A Marco Aurelio" (1956)

El guijarro pulido por este mar

tal vez sea

una punta de flecha que se clavó

en la presa y el enemigo.

Siglos de olas, siglos como olas

le han devuelto la forma de simple piedra.

Enigma que no importa ante el gran enigma,

sin posible respuesta:

¿Será la tierra

un guijarro pulido por otro mar

en el gran universo incomprensible?

William Turner, Tormenta de Nieve

Desasosiego

Un canto se gesta

en los albores de mi mente

es una melodía tibia

pero enarbolada

por la tenue voz

de tus entrañas

la vida

                 —decía

es un efímero

discurrir del tiempo

vociferar y gritar

que en el orbe

nuestra huella

ha sido borrada

por el viento

y los portadores

de la llama

conducen a la parvada

de azores a un refugio

que se yergue en las

                               alturas

ahí la muerte

no ejerce su eterna

                               felonía

esa frugal voz

que escuchamos cada que

las sombras se posan

en nuestra mirada

la gramática del canto

no obedece a la palabra

es un balbuceo apenas

es un silencio rapaz

envuelto de cadencias

es la música que

atenúa el estridente

golpe del destino

es tu voz que atina

a sostenerme /

la sosegada voz

matizando mis

pasos que se pierden

en desasosiego

pierdo la esperanza

pero en ti

la recobro

nuevamente

Fátima Miranda, Desasosiego

Ni un peso menos...

Esto nos concierne a todos. Si tienen la posibilidad de asistir, vayan. Si pueden organizar alguna otra actividad en su comunidad, háganlo.

En este momento de crisis financiera, no nos podemos dar el lujo de eliminar uno de los generadores de mayor riqueza (y no me refiero sólo a riqueza económica).


Para más información entren al blog de Arte y Cultura para México.

Ofrenda Sonora a Ezra Pound

Ezra Pound (ofrenda sonora) by luisalvaz

Ofrenda Sonora a Ezra Pound, con la voz del poeta recitando su Canto XLV (With Usura)

With Usura (Canto XLV)

With usura hath no man a house of good stone
each block cut smooth and well fitting
that design might cover their face,
with usura
hath no man a painted paradise on his church wall
harpes et luthes
or where virgin receiveth message
and halo projects from incision,
with usura
seeth no man Gonzaga his heirs and his concubines
no picture is made to endure nor to live with
but it is made to sell and sell quickly
with usura sin against nature,
is thy bread ever more of stale rags
is thy bread dry as paper,
with no mountain wheat, no strong flour
with usura the line grows thick
with usura is no clear demarcation
and no man can find site for his dwelling.
Stone cutter is kept from his stone
weaver is kept from his loom

WITH USURA
wool comes not to market
sheep bringeth no gain with usura
Usura is a murrain, usura
blunteth the needle in the maid's hand
and stoppeth the spinner's cunning.
Pietro Lombardo
came not by usura
Duccio came not by usura
nor Pier della Francesca; Zuan Bellin' not by usura
nor was "La Calunnia" painted.
Came not by usura Angelico; came not Ambrogio Praedis,
Came no church of cut stone signed: Adamo me fecit.
Not by usura St Trophime
Not by usura Saint Hilaire,
Usura rusteth the chisel
It rusteth the craft and the craftsman
It gnaweth the thread in the loom
None learneth to weave gold in her pattern;
Azure hath a canker by usura; cramoisi is unbroiled
Emerald findeth no Memling
Usura slayeth the child in the womb
It stayeth the young man's courting
It hath brought palsey to bed, lyeth
between the young bride and her bridegroom

CONTRA NATURAM
They have brought whores for Eleusis
Corpses are set to banquet
at behest of usura

 

Ready-made

 Quizá de esta manera Marcelo del Campo inventó los Ready-Made

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*la imagen es (por supuesto) de Liniers

Proyecto 100 ojos, arte bien acá...

y  por fin los cien ojos llegan..

Lanzamiento de campaña

Tenemos el gusto de invitalos al lanzamiento de la campaña-intervención "Cien Ojos", que promueve el arte urbano no sólo como medio de expresión sino como una forma de identificación de los habitantes con los espacios apropiados y vividos de la ciudad de Puebla. El Objetivo de la campaña es crear y recuperar espacios, que al ser intervenidos por artistas locales creen una reflexión en torno a los contextos que vivimos diariamente.

Cien ojos surge del proyecto Arte Urbano: otra forma de ver la ciudad, ganador de la categoría Urbano Popular del Programa de Estímulo a la Creación y Desarrollo Artístico de Puebla 2009.

Este domingo 27 de septiembre, Cien ojos comenzará oficialmente a intervenir espacios, el colectivo la Bicicleta-Ada, Notengo cuerpo y Rarotonga, artistas locales presentarán su trabajo artístico (performance-instalación) con el fin de invitar al públcio a darle seguimiento a Cien Ojos.

La cita es a las 11:00 AM en el zócalo de la ciudad de Puebla, en Contraesquina de las instalaciones del Sol de Puebla.

Esperamos contar con su asitencia y los invitamso a que lleven su máscara, esto con el fin de representar al ser anónimo de la ciudad.

Ya decía Manuel Delgado, en su libro Animal Público: "la vida urbana se puede comparara con un gran baile de disfraces, ciertamente, pero en el que, no obstante, ningún disfraz aparece completamente acabado antes de su exhibición. Las máscaras, en efecto, se confeccionan por sus usuarios en función de los requerimientos de cada situación concreta, a partir de una lógica práctica en que se combinan las aproximaciones y distanciamientos con respecto a los otros."

Los artistas participantes en Cien ojos, que tendrá una duración aproximada de dos meses son: Fernando Diyarza, +Bliss, Rarotonga, Notengocuerpo, Bler, Mono, Sener, mecamutanterio, Milamores y el colectivo la Bicicleta-ada.

Para mayores informes: proyecto.100.ojos@gmail.com ó 2224144720.

Difundan la información.

visita: http://proyecto-cienojos.blogspot.com/

--
cien ojos: arte bien acá

Gabriela González Carrión
Coordinadora de la campaña
2224144720

Borrador

...y de pronto

mis palabras

fueron sepultadas

(como tantas otras)

en la hoja blanca.

Sentencias

las fronteras

  de esta herida

              sangrante

se dispersan

 en el humo

           agónico

           evanescente

  en la silueta

de un recuerdo

las vías de un tren

que partió en

otro tiempo

las disonancias

de una puerta

que rechina

al mostrar un secreto

brizas de un

              quizá

o un desierto

que acaricia

los cielos

los caminos

se deslizan
a través de los pies
           inmóviles
y
una mariposa
            acaricia
el silencio
del viento
            que respiré
un
   segundo antes
de que
             esta
sentencia saliera
de mi boca

Cuerpos

Ahí volando
ahí
 
    desnudo

ceñido de nada

por un vacío
que rondaba por mi cuerpo

por el silencio
de tu voz
que sólo
era un recuerdo

por las sogas
de mis manos

por el sopor
amargo emigrando
de todos los
    sueños

he ahí
tu cuerpo

herido por
las miradas lascivas

volando como el mío
pero intacto

altivo
    y
        sediento

amargo 

y

eterno

[que sus entrañas
     se unan
          a mi carne]

El Silencio de las Puertas* (de Jorge Fernández Granados)

cierran un ámbito que comunica dos estancias o dos cuerpos
        posiblemente dos naturalezas

la puerta divide lo que ha de ser guardado u oculto de la intemperie

el silencio es la puerta que resguarda a las palabras del pensamiento
        de las palabras de la voz

quien guarda silencio cierra una puerta para guardarse a sí mismo

tras una puerta como tras el silencio ocurre algo secreto

cerrar una puerta o guardar silencio son dos gestos equivalentes
        de soledad

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*Este poema es parte del libro Principio de incertidumbre, ganador del Premio Iberoamericano de Poesía Carlos Pellicer, en 2008.

Aquí. Hoy (soneto inédito o apócrifo de Borges)*

Ya somos el olvido que seremos.

El polvo elemental que nos ignora

y que fue el rojo Adán y que es ahora

todos los hombres y que no veremos.

Ya somos en la tumba las dos fechas

del principio y del término, la caja,

la obscena corrupción y la mortaja,

los ritos de la muerte y las endechas.

No soy el insensato que se aferra

al mágico sonido de su nombre;

pienso con esperanza en aquel hombre

que no sabrá que fui sobre la tierra.

Bajo el indiferente azul del cielo

esta meditación es un consuelo.

___________
*No intenten buscar este bello soneto en alguna de las antologías de Borges, no lo encontrarán. Como lo señala Héctor Abad Faciolince, en el bello relato "Un poema en el bolsillo" publicado en el último número de Letras Libres; este soneto pertenece a algunos de los últimos poemas que Borges escribió y que algunos afortunados conservaron para la posteridad, pese a que la depositaria legal y viuda de Borges, María Kodama, se niega a reconocer su autenticidad. 

 Éste es probablemente el último retrato de Borges en vida (1985), del pintor Guillermo Roux, uno de los protagonistas de esta incesante búsqueda.

 

Es probable, a pesar de lo dicho con anterioridad, que el soneto "Aquí, hoy", sea de naturaleza apócrifa, pero ¿acaso eso importa?, ¿acaso no importa más la obra?, ¿no está el arte por encima del autor? A mi entender sí, y estoy seguro de que Borges era de esa manera de pensar; no por nada él mismo cambió su forma de escribir en diversas ocasiones. Y asimismo llegó a utilizar seudónimos, a trabajar en colaboración de otros autores, a hacer innumerables citas en muchas de sus obras. Borges dejó en duda la importancia del autor en relatos como "El otro", "Borges y yo", "Pierre Menard, autor del Quijote", entre otros. 

 

Lo que me fastidia del asunto de los poemas apócrifos es que haya expertos (no dudo que lo sean) cuya arrogancia los haga hacer afirmaciones como: "No, Borges no pudo haber escrito esos versos, porque no usaba tal o cual frase". Como si Borges no hubiera negado alguna vez su pasado Ultraísta. También me fastidia la arrogancia de María Kodama que, por ser la depositaria legal, pueda hacer lo que se le venga en gana con la obra de Borges, poniendo a la venta ediciones carísimas, y a su vez diciendo que Bioy Casares fue un traidor por escribir una biografía póstuma de Borges. 

 

El asunto es de naturaleza muy efímera, más bien anecdótica; tan sólo son 5 poemas que no cambian nada, que quizá lleguen a estar en una edición inédita, como muchas otras de diversos autores. Tal vez se les llegue a reconocer como auténticos para que años más tarde alguien diga que no, que no eran de Borges, así como pasó con El Coloso, de Francisco de Goya.

 

Por lo mientras, hagan sus apuestas.

 

 El Coloso ya no es de Francisco de Goya (dicen los expertos), pero a mí me sigue gustando.

Failure

Si he de fracasar, que sea con todo éxito... 

[parafraseando a César Olguín]

César Olguín interpreta a Piazzolla

El Hada Verde

j'ai vu la fée vert... et après je l'ai bue

helada

             caminaba

                           en un trapecio

formado

               por los pasos

del

                  silencio

una canción

     brotaba

                        de su boca

                                      inconexa

un vaticinio

                  para los poetas

que la bebían

                             mientras

                  las palabras

                             rodaban

                   sin resistencia

entre

              el viento

    y la boca amatista

                que pregonaba

                        [silencio]

caímos en la

cuenta que el hada

              nos bebía

mientras

              nuestra

mirada se poblaba

                          de su cuerpo

j'ai bu la fée vert... et après je l'ai vue

Ilustración de Alphonse Mucha

L'Espirit de la langue (de Ulalume González de León)

 

(1932 - 2009)

No podrías hablar en pájaro

No podrías hablar en viento

No podrías hablar en mar

Te faltaría

                    creo

l’esprit de la langue

Lo que dijo la ola el aire el mirlo

no admite discusión

y tú tuerces

                     retuerces las palabras

______

Juegos (1968-1969), en Plagio I, 1973

La poesía es delirio

la poesía

es fácil

delirio

mejor aún:

«es la voz

del delirio»

el delirio

que se escapa

a raudales

por los bordes

inconexos

de la hoja

la voz

delirante

de los poetas

se confunde

con la voz

artificial

de los aparatos

mecánicos

pero también

se confunde

con el graznido

y el ladrido

con el

delirio de

todos los hombres

y mujeres

con la voz

delirante

de los autobuses

con la voz

delirante

de los perros

con la voz

delirante

del viento

con la voz

delirante

de los locos

con la voz

delirante

de los cuerdos

con la voz

delirante

de los gatos

la poesía

es un delirio

y no más

Límites* (por Borges)

Hay una línea de Verlaine que no volveré a recordar.
Hay una calle próxima que está vedada a mis pasos,
hay una espejo que me ha visto por última vez,
hay una puerta que he cerrado hasta el fin del mundo.
Entre los libros de mi biblioteca (estoy viéndolos)
hay alguno que ya nunca abriré.
Este verano cumpliré cincuenta años;
la muerte desgasta, incesante. 

______________
*El Hacedor (1960). Emecé.

M. C. Escher, Límite Circular I

Ahora la pregunta que ronda mi cabeza es ¿cuáles son mis límites? (Borges provoca esa clase de cuestionamientos).

M-Ú-S-I-C-A

La música es una cosmovisión...

... ¿o será una cosmoaudición?

"Porque las palabras que había oído hasta entonces, 
hasta entonces lo supe, 
no tenían ningún sonido, 
no sonaban; 
se sentían; 
pero sin sonido, 
como las que se oyen durante los sueños... " 
Juan Rulfo, Pedro Páramo

De Liniers y lo que soy

¿No les pasa a menudo (o quizá esporádicamente) que un pensamiento se atraviesa en medio del caos de la rutina?

Es un pensamiento que dice más o menos así (puede variar de acuerdo a la persona que lo experimente, puede que sea incluso un error de la matrix): ¿qué estoy haciendo?, ¿cuál es el objetivo de todo esto que llamamos vida?

Claro que a esto no hay respuesta, o al menos no una diseñada para cada individuo que cabila acerca de sus aspiraciones. Algunos se estremecen y claman a su dios, otros buscan la respuesta en un horóscopo, quizá algunos más en el I Ching o en aquella figura denominada destino.

No sé si el imperioso azar domina nuestro camino, o si somos nosotros mismos los "arquitectos de nuestro propio destino" (sobra decir que este lugar común es odioso).

Pero todo esto ha salido de una viñeta que leí del gran ilustrador Liniers.

 

[click para ampliar]

Y creo que coincido, lo único que deseo, es que al final de ese camino, siga pareciéndome a mí mismo.

Mano

Hoy mi mano votó (nulo, por supuesto), tocó el piano, la melódica, editó, tecleó y pinchó sinnúmero de botones. Al final tuvo un pequeño accidente, pero ya se siente mejor. Será mejor dejarla descansar un poco.

______________________

Al piano lo tocan dos manos o cuatro

Esa mano —translucida— 
tocó la mía —a su vez— 
tocó la de ella

                        —y en viceversas

            nos vamos

                        hasta dejar

            tocar las

            manos

            una a una

                        sobre la otra

                                     mano—

sobre el piano —translucido—

pronosticó una sed terrible

un libido musical terrible

y nada sació sus ansias

            de más música

                     

manuscrita

en papeles y hormigas

                        salteadas

                        sobre rayas

                                   paralelas

la música doblada

                        pregona

vértices con las manos

                        (atadas)

y una a una sobre

                        la otra

                            mano

                      

se adelantan hacia un

                        desatino

                                   convexo

las horas pasan sobre

                        el teclado

aladas manos

                        se equivocaron

                        (en secreto)

una a una

            sobre la otra

                          mano

                       

hasta que de la partitura

se agotaron

                         luciérnagas

                                   manos

                        una a una

                                   sobre la otra

                                                 mano