Paralelo al viento

Es cierto                          [nada
                         de
               esto             es
                          cierto]

que la nada
                         y el               todo
            (de esa nada)
sean                  para
                                    todo
nada                    o                       para
el                       todo
                                                      cierto
(que
             no es
                          cierto)

si                   es(¿soy?)cribo

de               horizontales

r            a           y          a          s

v                        h                      p
e                        o                      a
r                         r                       r
t                         i                       a
i                         z                       l
c                        o                      e
a                        n                       l
l                         t                       o
e                        e                       s
s                        s


la                noche          cuenta
                [mentiras]
                                      los días

el         día
toca
nocturnos               en
             el                         piano
arpegios                   en
             el                         bajo
sonetos                     en
             la                         mente

la noticia
de
que                           no                  son
los                            gatos
quienes                             ronronean
fantasea                            en
la                   mente
                           de                 Astor


cuando               te
                                 digan
que             las
                           verdades
son
                            paralelas
prueba
con el curso
              del viento

si            las           palabras
(van)                     salen       de
                                                 pronto
y hacia                   adentro

será              develado                 el
                                                   secreto

nimiedad                            felonía
                           y
rapsodia                             en silencio

[paralelos            al              viento
atados                                  estamos
si                         acaso
rondamos                             el suelo
pero                    pronto
al                        espacio
                                             nos vamos]

Chat et oiseau, Paul Klee

Altazor, Canto VII (Vicente Huidobro)

Al aia aia
ia ia ia aia ui
Tralalí
Lali lalá
Aruaru
           urulario
Lalilá
Rimbibolam lam lam
Uiaya zollonario
                          lalilá
Monlutrella monluztrella
                                       lalolú
Montresol y mandotrina
Ai ai
          Montesur en lasurido
          Montesol
Lusponsedo solinario
Aururaro ulisamento lalilá
Ylarca murllonía
Hormajauma marijauda
Mitradente
Mitrapausa
Mitralonga
Matrisola
                   matriola
Olamina olasica lalilá
Isonauta
Olandera uruaro
Ia ia campanuso compasedo
Tralalá
Aí ai mareciente y eternauta
Redontella tallerendo lucenario
Ia ia
Laribamba
Larimbambamplanerella
Laribambamositerella
Leiramombaririlanla
                                  lirilam
Ai i a
Temporía
Ai ai aia
Ululayu
            lulayu
                     layu yu
Ululayu
            ulayu
                     ayu yu
Lunatando
Sensorida e infimento
Ululayo ululamento
Plegasuena
Cantasorio ululaciente
Oraneva yu yu yo
Tempovío
Infilero e infinauta zurrosía
Jaurinario ururayú
Montañendo oraranía
Arorasía ululacente
Semperiva
                   ivarisa tarirá
Campanudio lalalí
                             Auriciento auronida
Lalalí
          Io ia
iiio
Ai a i a a i i i i o ia

_____

Para leer completo el Altazor o El Viaje en Paracarídas, Poema en VII Cantos, visitar la página de Vicente Huidobro

110 Aniversario de Magritte

Como lo dijo GOOGLE

Hoy es el 110 aniversario del nacimiento de René Magritte, así que les dejo la liga de un poema que escribí hace tiempo al respecto.

CECI N'EST PAS UN POÈME

con dedicatoria al genio de Magritte.

 

Sí, me gustan las manzanas.

Mi pintura es imagen visible que no oculta nada; evoca misterio y, en verdad, cuando alguien ve una de mis pinturas, se hace esta simple pregunta "¿Qué significa?" No tiene ningún significado, porque el misterio significa nada tampoco, es desconocido.

René Magritte

(Con vehemencia)

No

desearás

la poesía

de

tu

prójimo.

Efraín Huerta

Coma un caramelo
hasta que las lágrimas
          se escurran
                       por su boca

[dulce con salado
amargura y alegría]

las gotas roerán el dulce
la dulzura se verterá
                      en su tristeza

corra hasta reír
y la risa pálida
con los pasos
harán un eco en el
pasillo en silencio

ahora pruebe descalzo
                       y llorando
hasta que las plantas de los
                          pies duelan
y el alma se apiade
                       de su llanto

coja este papel
hágalo bola
láncelo como escupitajo
          hacia el viento que
          viene en su contra

evidentemente el papel
           lo golpeará en el rostro
ya que fue escrito
con rencor hacia el hombre

haga un caligrama de su alma

si está vacío
                                        vomite

si es rojo
                                        sangre

si se derrite
                                        sórbalo

las semillas de la muerte
                                      se desgarran
y una mariposa
                         se estrella
                         en la ventana

las antorchas de tu vida
                        se desgajan
si en el soplo de un canario
                           te intoxicas

coma un caramelo
                     hasta que el sarro
                     roa las heridas

huecas

Ceci n'est pas la clairvoyance

Rosa Ventisca

Nosotros: Hace tiempo que escribimos: cultura, arte,

ciencia, moral y, sobre todo y ante todo, poesía.

Oliverio Girondo, «Membretes»

Mientras espero (me llamas)

                          sudeste
que se destierre el norte
y aterrada salga (tú) el sur

un mar bruñido (de alcores)
                                     en el ocaso
oeste que simula
tu cabello perdido (brújula
                                  emancipada)

quebrará occidentes
y transitará (mar a mar)
                          meridional
directo a la vuelta (ostinato)
                         sureña

de septentrional (ponientes)
                                     augurios

rosales (ahora tu mano) aroma
de tormentas de oriente
y un (me miras) noroeste
sin cargados (senderos)
los ojos
se apacigua
              mi mirada
              (ceguera)
              en tu horizonte
              (visión)

Astor Piazzolla, Histoire du Tango, Café 1930

(Gidon Kremer, violín; Arne Glorvigen, bandoneón)

Calavera de la reforma petrolera

para nuestros políticos

estaban los diputados
muy puestos en su curul
con la consigna de todos
aprobar el pemexplus

no sabían que asomada
los miraba la huesuda
que reía a carcajadas
por reforma tan sesuda

el petróleo ya se ha ido
se nos muda para el norte
y la muerte con su estilo
se lleva a los infractores

el primero de la lista
es Fecal por su homilía
quesque sin particulares
no hay para la refinería

y a todos los diputados
que aprobaron la reforma
se los lleva la... calaca
y a nosotros la huesuda

Fractal

Fractal

Bucle cortaziano

…entre el madrigal y los sueños repletos de celos, el príncipe de Venosa y conde de Conza, Carlo Gesualdo, quien asesinara a la esposa y su amante”, no sin antes repetir para sí: “soy Mario quien en libaciones de música y canto, me atraganto con la sangre de mi esposa envuelta entre los brazos de su amante, para que así…

Carlo Gesualdo

La poesía es decir que nada tengo... y esto no lo estoy diciendo yo

John Cage

La felicidad es el deseo de repetir

Milan Kundera

La luz en el oído es el teatro de la música eterna

Alberto Blanco

[...]

Una idea que emerge de otra idea

para colapsar en una idea

que sucumbe ante el terrible

escrutinio de la misma idea...

...quizá eso sea El Arte de la Fuga.

 [...]

La idea es la siguiente, aunque por consiguiente no hay ninguna idea que preceda o anteceda al deseo de querer verter incontenibles palabras que fueron dispuestas unas a otras sin ningún orden preestablecido.

Que Cortázar haya tenido la intención de escribir un cuento (Clone), con la estructura musical de la Ofrenda Musical, no tiene nada que ver con Bach, así como Federico II (El Grande), no tiene motivos para alardear por haber escrito un tema musical (con su flauta telemanniana), usado por Bach para escribir una obra contrapuntística que ahora es considerada una de las más geniales de la historia.

Que Sofia Gubaidulina haya ofrendando una ofrenda (Offertorium) a la Ofrenda Musical de Bach, que a su vez es una ofrenda a la excelsa presencia del (no conocido por sus habilidades en la flauta) rey de Prusia, Federico II; no tiene relación con Carlo Gesualdo o con el cronopio que escribe y describe con fidelidad las causas por las que Mario escucha madrigales de Gesualdo, y ni siquiera porque yo ahora escuche el Ricercar a 6 voces que Webern escribió como recuerdo a la Ofrenda que recibió un monarca de un verdadero monarca.

Que yo escriba sobre Bach y Federico, y la extensa obra que nació de su (por poco efímero) encuentro, no tiene nada que ver con la verdadera obra que nació de este (afortunado) suceso.

Ricercar a 6, de la Ofrenda Musical de Bach

A Miró

[Una gota de rocío
cayendo desde el ala
de un ave despierta
a Rosalie, que dormía
en la sombra
de una telaraña]

Miró
el arcano deseo
de ser hueste
del más allá

o Miró
en la sombra de
         un pestañeo…
dormido
como siempre,
o como siempre
se huele la axila
para amortiguar
la dura sombra
de olor tras
fulminarlo de golpe

Miró a la
niña ciega,
a la duda-tregua
al situarse
en la antes sombra
de un abeto
             destrozado
en medio del jardín

o Miró hasta
que de pronto se
derrumbó la sed
de tenerte y ahogarte
para siempre
el desamparo
que no te causa
mi ausencia

Miró cubierta
la ahora cierta
mentira,
que lo fue
hasta que de-verdad
se colmaron
mis falaces
             fauces
             vórtices
que hartan
tus oídos
crédulos

o Miró hasta
siempre
la angustia
que cuelga
de tus labios;

ahí Miró
plasmó en
pinceles
lo que observo
ahora
y no lo creo

Miró te crea
o te deshace,
si bien te adora,
si bien de ahora
                      mata
en vacías pinceladas
de aflicción

Invocación

para Alina

mantengo mi lápiz bien afilado
y procuro que la mente
se encuentre encendida

el humo del cigarro
adorna mi boca

los recuerdos
se aclaran con
la oscura bebida

sostengo tu mirada
en el blanco papel

sólo falta que
te sitúes en él...

Foro "Zea Mays" por la Defensa del Maíz

El Grupo de Acción Local Greenpeace Puebla invita a jóvenes universitarios y universitarias, hombres y mujeres de la sociedad poblana a participar en el Foro Científico, Ambiental y Campesino 'Zea Mays' cuyo tema principal es la defensa del Maíz en contra de los Transgénicos, conmemorando los 516 años de la Conquista de América Latína. El evento se realizará el próximo Lunes 13 de Octubre de 2008 a las 5:00pm. en el Auditorio Elena Garro de la Facultad de Filosofía y Letras de la BUAP ubicado en 3 Oriente 210, Centro, y contará con la pesencia de importantes académicos que expresarán diversas perspectivas de la problematica actual del maíz, asimismo Greenpeace Puebla tendrá un 'Punto Verde' de información, esperamos contar con su presencia y les agradeceremos confirmar su asistencia a este mail vol.greenpeacepuebla@gmail.com; la entrada es gratuita, los esperamos, gracias.

INVITACIÓN ESPECIAL A LAS ORGANIZACIONES CAMPESINAS POBLANAS PRODUCTORAS DE MAÍZ, QUIENES DURANTE 516 AÑOS HAN CONSERVADO Y TRANSFORMADO EL MAÍZ CON BASE EN LA VIDA Y NO EN LA TECNOLOGÍA NEOLIBERAL.

Liliana Felipe, "El Maíz"

Cuando el maíz estaba hecho de maíz
lo cosechábanos, comíanos y sembrábanos,
lo desgranábanos en un triz
y lo molíanos en un desliz
se le notaba en la raíz
y lo exportábanos hasta Paris.

Las palomitas eran de maíz
y los humanos teníamos raíz,
hoy son transgénicos, genéticos, clonados,
biotecnológicos, modificados.

Hoy son parásitos, engendros mejorados,
farmacultivos contaminados.

Ya no hay ni máis
ya no hay maíz
ya se acabó nuestra raíz.

Ya no hay ni máis
ni máis paloma
y que nos carga la pelona.

Nuestras semillas se pudren, se secan,
y se ponen viejas antes de nacer.

Nuestras familias se quejan, se alejan,
en el pavimento no pueden crecer.

En Memoria

de Cristina Gómez*

Hoy amaneció el cielo
2 de octubre
como nuestro recuerdo

el odio y el amor
corren por el asfalto
como en aquella plaza

Hoy amaneció siendo
las 5:30 de la tarde
como nuestro recuerdo

el amor ha crecido por años
en cada rebeldía
en cada obrero en lucha

Hoy amaneció así
año sesenta y ocho
como nuestro recuerdo

el odio se convierte
en guerrilla
huelga en la fábrica

Hoy amaneció siendo
2 de octubre 5:30 p.m. año 68
como nuestro amor y nuestro odio

Tomaremos la calle
Como de julio a octubre
Con la esperanza a cuestas

No puede tanta sangre
lavarse con el tiempo
ni perder su sentido

No podrá el asesino
seguir en el silencio
alimentando el miedo,
de la
sangre.

________

*Cristina Gómez (Ciudad de México, 1954). Doctora en Letras Hispánicas. Tiene dos libros de poesía publicados: Puentes bajo el asfalto y  Comité de sueños. Fundadora del grupo Maíz Rebelde. Actualmente imparte cátedra en la Universidad Autónoma de la Ciudad de México.

Texto publicado el día de hoy (2 de octubre de 2008) en la revista Tiempo Universitario (Gaceta de la BUAP), en la edición titulada Generaciones Rebeldes Poesía del 68.

Liliana Felipe, Tienes que decidir

Ya nos mataron de tantas maneras,

ya nos cansamos de ir al panteón,

ya no sabemos si somos civiles,

rehenes, bandidos o simples mortales.

Pero de tanto morirnos al menos

nos hemos ganado el derecho de decidir

cómo queremos morir.

La noche es sueño (Nocturno)

La buena gente piensa

-sin embargo-

que canta una cajita

de música en la hierba

José Gorostiza

sigue durmiendo
mientras el sueño
se desborda
por tus ojos


sigue soñando
mientras la noche
ilumina
tus recuerdos


sigue durmiendo
mientras los grillos
arrullan
tu silencio


sigue soñando
mientras los sueños
no sucumban
ante el tiempo

Esta imagen fue encontrada en el siguiente blog:

http://rutadegolondrinas.blogspot.com/, el cual,

por cierto, es muy recomendable.

Heterofonía

a la memoria de Mauricio Kagel

Las reglas del sonido caducaron,
la música volvió a su origen primigenio
la voz /
           los cantos /
                       el rito a la vida

el percutir del trueno
   sobre la tierra desnuda,
los vientos que provocan
   la ira de neptuno

se deshizo el pulsar métrico
                    del reloj,
el tiempo se volvió inmemorial
como el sonido desprovisto
                             de los hombres

ahora la vida canta desde
el extremo acuoso del silencio /

un concierto grosso
          para perros solistas
y el teatro del arte se
derrumba para contruir
             un búnker silente

la creación emancipada
atestigua que el dios-hombre
se regocija al interior de su
incipiente mortaja

la música permaneció
atrapada en el torrente de
                     la metralla

vacua sentencia:
la sombra de un dios muerto
aparece reflejada
en el umbral
salpicado
de sonidos

[La no-música es la música de las letras que se aferran al tóxico teatro de los dioses / La no-música canta en la anti-ópera como cantan los niños desenfrenados / Las vértebras de la no-música son la música y la voz que viaja por la cuenca del silencio nocturno / La no-música canta para saciar la tenaz arremetida del dolor / La no-música acompaña a la anti-danza en su éxtasis diario / Los danzantes de la anti-danza se nutren de la no-música en un intento por dotar a sus piernas del martirio sobrehumano de la vida / Al final resuenan los no-instrumentos de la no-música, y todos pierden la razón al llegar a la zona erógena del silencio… ]

Un día... se reivindicó a José Juan Tablada

No suelo dar reseñas en este espacio, pero esta vez tengo la necesidad y el ímpetu de hacerlo.

Hace tiempo me hice aficionado de la poesía de Tablada, y no sólo de su poesía como tal, sino del hecho poco conocido de que fue uno de los poetas mexicanos que logró asimilar los movimientos rupturistas en el arte, así como una revaloración de la poesía mexicana, la cual estaba encabezada en aquellos momentos por el movimiento modernista de Amado Nervo y Ramón López Velarde; con lo cual no sólo fue amedrentado por la posición oficial, sino que tuvo que ver cobijado (y publicado) su trabajo fuera de las fronteras maternas.

Este año (2008), 88 años después de que fue publicada en Venezuela la primera (y única) edición de Un día... poemas sintéticos de José Juan Tablada, una edición facsimilar sale a la venta en las librerías del país; con lo cual se reivindica a uno de los poetas más soslayados de la literatura en México.

De acuerdo con Rodolfo Mata, quien hace el prólogo a esta nueva primera edición:

Cuando el poeta mexicano José Juan Tablada publicó su primer libro de haikús, Un día... Poemas sintéticos, en septiembre de 1919, este género de origen japonés era prácticamente desconocido en el medio literario hispanoamericano. Como era de esperarse, el libro, que salió de la imprenta Bolívar, en Caracas, Venezuela, con un pequeño tiraje de doscientos ejemplares, no fue bien recibido del todo. ¿Podían aquellas escasas tres líneas formar un poema? ¿Podía una sola imagen alcanzar la temperatura lírica a la que estaban acostumbrados los artífices del modernismo musical y ornamental? Además, el subtítulo del libro remitía a las nuevas corrientes de vanguardia, de la que Tablada estaba al tanto y en las que gradualmente había ido profundizando.

Seguramente Edgar Varèse (el compositor) recibió con mucho más candor esta obra que todo los hombres de letras en México, siendo que compuso una Cantata (Offrandes) en homenaje a Tablada (con la Croix du Sud) y a Vicente Huidobro (con Chanson de la-haut), quizá por la conocida amistad que el poeta mexicano tenía con el compositor de origen francés, tal es así que Tablada fue quien presentó a Varèse con Carlos Chávez, con el cual realizó diversos intercambios musicales.

[Play para escuchar La Croix du Sud (Tablada), de Varèse interpretada

por Pierre Boulez y el Ensemble Intercontemporaine]

Si desean leer este libro, el Instituto de Investigaciones Filológicas de la UNAM ha ido recopilando toda la obra de este poeta en la dirección: http://www.tablada.unam.mx/. En esta página han ido digitalizado la mayoría de los libros de Tablada, incluyendo Un día... Poemas sintéticos, el cual se encuentra en forma íntegra y con las ilustraciones en una calidad bastante aceptable.

Sin embargo, les recomiendo adquirir la edición facsimilar de la editorial Ábside Poesía de CONACULTA, la cual posee una impresión muy similar al de la edición de 1919 (o eso quiero creer), a un precio bastante accesible (a mí me costo $99.00, pamba al que lo encuentre más barato).

___________________

Hace tiempo escribí un pequeño poema como homenaje a Tablada.


A José Juan Tablada

ser como tú, en el aire
o en el mar tranquilo

la luna de tu semblante
en tu frente perdida

los cabellos que rondan
en el azul menguante

cielo cae arrogante
de rodillas al suelo

la silueta talante
en el silencio difunto

desde las horas frías
hasta el sendero oculto
desde el tablado verso
hasta la piel sin carne
—sólo de hueso muerto—

Borges le dice al tango

Buenos Aires no te olvida,

tango que fuiste y serás

J. L. Borges, en

«Alguien le dice al tango»

el tango
que transcurre
como ciego
e ingrato
vendaval porteño

tan natural
como la sombra
que se posa
entre nosotros

y la nube
          o cumbre
que trastoca
          al sol
y a nuestra
vista nublada
          de tormentos

alguien
[que no soy yo]
seduce con
mi boca
envilecida

alguien
[cuyo nombre
       es ajeno]
se antoja
digno de
debatir
con el
bandoneón
y su templo
sitiado

alguien
me canta un
sortilegio

que como
el tango
no alcanza
a remendar
mi sufrimiento

alguien
se dice viento

y como
el soplo
del organillo
que muerde
al silencio
entre su
estira y encoge

la postura
general se disipa
cuando
el murmullo
de un violín
se traga
mis palabras...

"Alguien le dice al tango", de Borges y Piazzolla,

por Claudia Pastorino

La En-fortuna (y premio)

por fortuna
la fortuna
ya nos ha dado
la espalda


por fortuna
se ha marchado


la fortuna
se ha marchado


con sus
fortuitas
certidumbres

con su coartada
perfecta


[con sus
tendenciosas
visiones]


al amparo
(por fortuna)
del azar
nos
encontramos

_________________

Le agradezco a Malena (L'art passion) el haberme nombrado merecedor de un premio por este pequeño espacio al que con gran gusto (y en ocasiones esfuerzo), me he dado a la tarea de difundir un poco lo que hago y sobre todo lo que otros hacen por el arte.

Es un honor sobre todo porque el nombramiento viene de una verdadera artista, y también porque a pesar de que a veces este trabajo pareciera recibir tan pocas motivaciones, a la larga se ha convertido en un vínculo con personas con inquietudes similares, y que por otros medios hubiera sido imposible conocer.

Bueno, los siguientes blogs, favor de continuar esta tradición bloguera:


Il Canto Sospeso (Malunchi es un incansable difusor de la música contemporánea)


El Atrio (Maqroll, por su ardua labor redactora, además de sus opiniones siempre interesantes y cautivadoras)


Darkness (Emmanuel es uno de los promotores más fervientes de la cultura geek, dark y metalera)


Deux (Malena y Gabriel, hacen una mancuerna excepcional, y hacen de la difusión del arte un arte en sí)


La Diaria Conciliación (Rosana y sus interesantes comentarios de la cultura francófona, así como una buena dosis de literatura)

NOTA: Si alguno de ustedes ya ha sido nominado alguna vez, o por alguna razón simplemente no desean seguir este "Meme", pues no hay problema, simplemente recuerden que admiro sus blogs. Y claro, son muchos más lo que visito y sigo con frecuencia, sin embargo, por ahora me sería imposible colocar a todos.

Existencia

Nadie vacila, como en el amor,

a la hora del odio.

El odio es la sola prueba indudable

de existencia

Eduardo Lizalde

Cadáver
que emana fuego
al colapsar
la vida

luto en mi

mirada

embustera

pendenciero

sortilegio
arrolla la
vacilación
de escribir
derruido
o sitiado

tigre de
hiel o trémulas

          garras

socorre
a mi garganta
oxidada

trillada

frase que

desvanece los

silencios

crujido
de dioses
obscenos

obsidiana
opacada por
el trino de la
muerte

el canto
blande
su tímida
espada danzante

se apiadan
los débiles

se doblegan

el arma inerme
es un frugal
sostén
de odios

sin existir
amamos
el antaño

ocaso y el

desdén que
ha quedado
extraviado

al existir
derribamos
la almena
que separa

al instinto

de perseguir

la perennidad
de nuestros pensamientos

olvidando la
seguridad
de perpetuarnos
a nosotros mismos

del mismo
odio
nace la
existencia

/ del amor
un concurrido
y sordo ruido
que se pierde

[Un peu rien de plus]