Oblivion

En ocasiones olvido
           que oblivion

recuerdo [que todo
      es un recuerdo
                     vago]

anhelo que todo
           sea olvido
             y oblivion

que el tango
            me corte
                   la sangre

que el sopor
         se ahogue
                   en mis venas

en ocasiones lo olvido
           y oblivion
                     recuerda

[que todo es un
        recuerdo vago]

una funesta melodía
que se repite y repite

se acuerda que nosotros
también lo olvidamos

ya hace tantos años
la memoria se enamoraba
          del tiempo

se enredaba lentamente
en su creciente
letargo

y así como en
ocasiones olvida

otras veces recuerdo
que el tiempo
ha pasado

o nosotros lo
hemos recorrido

con los pies desnudos
y los semblantes postrados

por eso a veces recuerdo
que el olvido
         es el silencio

es una tregua
           un descanso
un cajón
       que almacena
                  sombras
y miedo
          a recordar
                 que ahí estamos

despiertos
esperando al olvido
que viene
.
tan pronto
.
tan cerca
.

Oblivion, de Astor Piazzolla, por el Cuarteto de Cellos Rastrelli

Cartas de Mamá (adaptación radiofónica)

El primer libro que leí de Julio Cortázar fue Las Armas Secretas. Del primer cuento de este libro, varios compañeros y yo (hace poco más de 2 años), produjimos una adaptación radiofónica. El cuento se titula Cartas de Mamá; una historia donde se entrelazan magistralmente los elementos realistas y ficticios.

Esta adaptación radiofónica no contiene narrador, por lo que la atención a los detalles resulta apremiante. Quizá la música (que es toda de Piazzolla) funja como un elemento narrativo primordial, ya que se eligieron las piezas de acuerdo a las particularidades de cada atmósfera.

Debo a Cortázar gran parte de mi formación. Este día (¿o fue ayer?) se conmemoran 25 años de su muerte.

[click para escuchar la adaptación]

Borges habla de Cortázar*

Prólogo a "Cartas de mamá"

Hacia 1947 yo era secretario de redacción de una revista casi secreta que dirigía la señora Sarah de Ortiz Basualdo. Una tarde, nos visitó un muchacho muy alto con un previsible manuscrito. No recuerdo su cara; la ceguera es cómplice del olvido. Me dijo que traía un cuento fantástico y solicitó mi opinión. Le pedí que volviera a los diez días. Antes del plazo señalado, volvió. Le dije que tenía dos noticias. Una, que el manuscrito estaba en la imprenta; otra, que lo ilustraría mi hermana Norah, a quien le había gustado mucho. El cuento, ahora justamente famoso, era el que se titula "Casa Tomada". Años después, en París, Julio Cortázar me recordó ese antiguo episodio y me confió que era la primera vez que veía un texto suyo en letras de molde. Esa circunstancia me honra.

Muy poco sé de las letras contemporáneas. Creo que podemos conocer el pasado, siquiera de un modo simbólico, y que podemos imaginar el futuro, según el temor o la fe; en el presente hay demasiadas cosas para que nos sea dado descifrarlas. El porvenir sabrá lo que hoy no sabemos y cursará las páginas que merecen ser releídas. Schopenhauer aconsejaba que, para no exponernos al azar; sólo leyéramos los libros que ya hubieran cumplido cien años. No siempre he sido fiel a ese cauteloso dictamen; he leído con singular agrado Las armas secretas de Julio Cortázar y sus cuentos, como aquel que publiqué en la década del cuarenta, me han parecido magníficos. "Cartas de mamá", el primero del volumen, me ha impresionado hondamente.

Una historia fantástica, según Wells, debe admitir un solo hecho fantástico para que la imaginación del lector la acepte fácilmente. Esta prudencia corresponde al escéptico siglo diecinueve, no al tiempo que soñó las cosmogonías o el Libro de las Mil y Una Noches. En "Cartas de Mamá" lo trivial, lo necesariamente trivial, está en el título, en el proceder de los personajes y en la mención continua de marcas de cigarrillos o de estaciones del subterráneo. El prodigio requiere esos pormenores.

Otro rasgo quiero indicar. Lo sobrenatural, en este admirable relato, no se declara, se insinúa, lo cual le da más fuerza, como en el "Izur" de Lugones. Queda la posibilidad de que todo sea una alucinación de la culpa. Alguien que parecía inofensivo vuelve atrozmente.

Julio Cortázar ha sido condenado, o aprobado, por sus opiniones políticas. Fuera de la ética, entiendo que las opiniones de un hombre suelen ser superficiales y efímeras.

Buenos Aires, 1984

* Nicolás Cócaro (1993). El joven Cortázar, Buenos Aires, Ediciones del Saber

Tordos

Me ha brotado
un cielo
para relucir
de alas esta
           hoja

vacía como
el cielo que
la cubre mientras
mi trazo
autómata
revienta en
silentes
picotazos
y silbidos

rechina el
polvo tras el
paso de los
tordos en parvada

Foto de Azû, tomada de su flickr

Vociferar

muchos callan /
todos callan

un gato murmulla a mis espaldas

                la voz antigua
                               la voz que engaña
         la voz que idolatra 

esa voz calla
y la antigua voz me dilata los oídos

muchas bocas
murmuran el canto
y el salmo vacío

el gato ríe
mientras yo
lo miro

y su mirada
firme tropieza
con mi trémula voz callada

ahora hablo
                   como todos

y como todos
simulo hacer
                  mímica
          con mis          
                   labios
mientras mi
voz se apaga

glissandos

g  l  i  s  s  a  n  d  o  s

l  i  s  s  a  n  d  o  s

i  s  s  a  n  d  o  s

s  s  a  n  d  o  s

s  a  n  d  o  s

a  n  d  o  s

n  d  o  s

d  o  s

o  s

s

s  o

s  o  d

s  o  d  n

s  o  d  n  a

s  o  d  n  a  s

s  o  d  n  a  s  s

s  o  d  n  a  s  s  i

s  o  d  n  a  s  s  i  l

s  o  d  n  a  s  s  i  l  g

s  o  d  n  a  s  s  i  l

s  o  d  n  a  s  s  i

s  o  d  n  a  s  s

s  o  d  n  a  s

s  o  d  n  a

s  o  d  n

s  o  d

s  o

s

o  s

d  o  s

n  d  o  s

a  n  d  o  s

s  a  n  d  o  s

s  s  a  n  d  o  s

i  s  s  a  n  d  o  s

l  i  s  s  a  n  d  o  s

g  l  i  s  s  a  n  d  o  s

a Günter

Tal cual un padre con su hijo

Un viejo

tambor roto

en silencio

es el recuerdo

—el rojo recuerdo—

de un pasado

que redobla

en las paredes

el fantasma
que redobla
una cadencia
sinuosa y pueril

al ritmo de ventanas

destruidas

por el grito

vitricida
_______

Textos y acuarelas de Günter Grass*

BREVE SERMÓN DOMINICAL

Dios —según Nietzsche— está muerto,

    pero, como arma de múltiples usos,

         sigue siendo operativo

              y, al no estar protegido por patentes,

es comercializado en todo el mundo.

¡AY MISERABLE!
Hasta tu mierda
      cae caprichosa,
           huele egocéntrica
                y no admite comparaciones.

*Grass, G. (1997). Hallazgos para no lectores.

FUEGO

l a p o e s í a
se escurre
            p
             o
           e
             s
           í
             a... uuuuuulla
por las baldosas
de mi carne

los huesos
se incineran
[los huesos]
con la letra
autómata
que nace
de cenizas

si la
poesía no
es el fuego
de tu ojos

entonces
        deja de
                  mirar
                         estas palabras

Poemas para Xenakis

Estocástica

a la memoria de Xenakis

g
 l
  i
   s
    s
     a
      n
       d
        o
         s
/ 

uno
    sobre
           otro,

la estocástica
abochorna mis sentidos.

Sonidos continuos
y discontinuos,

cromatismos disonantes,

lucha por el dominio
de la luz,
             de la oscuridad...

el silencio despoja esos abismos.

Nomos Alpha, para cello solo, interpretada por Moritz Müllenbach

Esta pieza está compuesta con base en la teoría de conjuntos.

X
(de Alberto Blanco)

a Yannis Xenakis

X = Xenakis

Y = Yannis

Z = Zen X

NOUS SOMMES TOUS DES JUIFS ALLEMANDS!* (Julio Cortázar)

Mientras dure la Máscara
todos somos judíos alemanes
mientras los presupuestos alimenten ejércitos
todos somos judíos alemanes
mientras dividan la Ciudad
todos somos judíos alemanes
el Che, Régis Debray, Cohn-Bendit, Rudi Dutschke
judíos alemanes
los estudiantes sublevados de Río y Buenos Aires
de Santiago y de Córdoba y Milán
de París y de Zurich y de Berlín Oeste
y todos los que creemos
en la revolución y el hombre
judíos alemanes.

Hasta que nazca el tiempo de la única cosecha
y judío alemán negro argentino chino francés árabe
sean palabras que se usaban
en la Edad Media que acabó a finales
del siglo veinte amén.

*Cortázar, J. (2001) Último Round, Tomo I, Noticas del Mes de Mayo, págs. 112-114

Cohn Bendit y su famosa frase de protesta.

_______

Hace poco (tan poco), leía en el blog Luces y sombras de Marichuy, si de algo servía levantar la voz en contra de los hechos en Palestina. Marichuy decía que definitivamente vale la pena; y yo la secundo, pues también creo que no decir nada equivale a negar los hechos, a ser un silencioso cómplice, de convertirnos en judíos-alemanes, en ser otra vez esos seres que no aprenden una y otra vez la lección.

Otra vez pido alzar la voz por Palestina. Yo sé que es poco, pero también hay que tomar en cuenta que en nuestra región (que tan graciosamente llamamos "occidente"), pocas, muy pocas veces, sentimos empatía por el pueblo palestino, por el islam, por las creencias y formas de pensar que hay en ese tan graciosamente llamado "oriente".

Este post forma parte de una iniciativa: "Manifestación bloguera, solidaridad con el Pueblo Palestino", comenzada en Un Post Por Palestina.

Juan Jaula

...y su paleta de sonidos

grillos saltando
entre las teclas
      y las cuerdas

agitando sus patas

resonando
entre el
espectro
disonante
del silencio

un murmullo
rueda por
el aire

      asfixia
los cambiantes
y exiliados
sonidos
del espacio

la paleta
de sonidos
es mutable

como el silencio
aislado
en el oído

     y el tambaleante
     crujido
de los dientes

[todo sonido
es un plagio

todo silencio
es estridente]

la paleta
de silencios
libera a los
o
    í
  d
 o
s
de
sus jaulas

El mismísimo cronopio de la indeterminación (Juan Jaula)

interpretando su paradigmática 4'33''

Deseo de 6 de enero

¿Que qué quiero este 6 de enero?

¿que qué quiero?...

...quiero la libertad de mis hermanos de Palestina.

QIBYA / Yabra Ibrahim Yabra

Balas
en la noche de luna llena
surcaron las colinas y los caminos.

Balas
chocaron contra los muros
y golpearon las puertas y las ventanas.

Iban dirigidas a los corazones y a las entrañas.

Balas
por detrás de las piedras,
a través de los desfiladeros,
por detrás de los sacos de arena.

Balas
se esparcen por las piedras arrayanes de sangre
y se pegan adornos de sangre en las
paredes.
Balas
y gelignita
arrojan los cuerpos a las hienas.

Sembramos el trigo pero no lo recogimos,
regamos las vides pero no bebimos el vino.

En vano se bañó nuestra noche con la fragancia de los naranjos.

Nuestra sangre corre por la tierra roja
y sobre las piedras.

Buscad nuestras manos bajo los ejércitos de hormigas.
Cerrad las puertas,
apartaos de las ventanas, ocultaos de la luna
protegeos de la noche.

Pero las puertas son de madera
y las ventanas no se construyen para evitar
el aire, la luna,
la gelignita
y los colmillos de las hienas.

El corazón es de hierro pero
para las balas, la gelignita y los colmillos
es más débil que la madera.

Los brazos de Fátima rodean el cuerpo de Hasan:
una alberca de sangre,
y del padre de Hasan no queda
más que el qunbaz hecho jirones.

Buscadlos bajo las piedras
y juntad los brazos a los cuerpos.

Sembramos el trigo pero no lo recogimos,
regamos las vides pero no bebimos el vino.

En vano se bañó nuestra noche en la fragancia de los naranjos.
Nuestra sangre fluye por la tierra roja
y sobre las piedras.

Buscad nuestras manos bajo los ejércitos de hormigas.
Balas
golpean las piedras.

Gelignita.
La noche se desgarra
entre nuestros olivos y viñas.

__________________

Poema tomado del blog Poemargens

Cronopio piantao

Quereme así, piantao, piantao, piantao...

Trepate a esta ternura de locos que hay en mí,

ponete esta peluca de alondras, ¡y volá!

¡Volá conmigo ya! ¡Vení, volá, vení!

Horacio Ferrer

Ya sé que soy

un cronopio piantao /
o una estela del tiempo
vacía de nada
o llena de lumbreras silenciosas

ya sé que lo piantao
o lo cronopio
no me lo he ganado
pero lo someto
prontamente a votación

las moscas y las hélices
que vacilantes estremecen
mi cabeza y oídos
llenan mi vacío
con sonidos

                  los llenan o quizá
me vacían a mí
mientras el recuerdo
aterriza en el inmaterial
cuerpo que claudica

ya sé que las nubes
sueñan con volar una vez
que han perdido
la ingravidez

                   o que los cronopios
cantan y tararean
esa melodía llena
de silencios, tramando
volverla una infatigable
repetición de cadencias

ya sé que no soy cronopio
y mucho menos cronopio piantao

pero al menos lo seré hoy
y saldré a la calle
con un letrero
que diga:

"la cavidad nasal
emite sonidos mucho más
livianos que la boca"

Tumba del gran cronopio (foto tomada de Noctéglicos)

Si no me creen, lean al maestro:

«Para entender a un loco conviene ser psiquiatra, aunque nunca alcanza; para entender a un piantado basta con el sentido del humor. Todo piantado es cronopio, es decir que el humor remplaza gran parte de esas facultades mentales que hacen el orgullo de un prof o de un doc, cuya salida en caso de que les fallen es la locura, mientras que ser piantado no es ninguna salida sino una llegada». Cortázar, J. (1967). Del gesto que consiste en ponerse el dedo índice en la sien y moverlo como quien atornilla y desatornilla. La vuelta al día en ochenta mundos Vol. 2.

La Gauchada interpreta Balada para un Loco

Y si creen que lo han escuchado todo, entren a este link, y escuchen Balada para un loco con los versos en japonés (sólo los versos).

Voz en la oscuridad

El Puerto por el ojo de Maureen

[a la memoria de mi amiga Maureen]

la noche te llama en silencio

el viento recorre la mirada
      exiliada de tu rostro

el recuerdo me hiere
y tu voz se aproxima
desde las letras
impregnadas en mi piel

despierto sueño
a que la vida es un distante
sortilegio que nos
brinda placer y tormento

[la vida, tú me dices,
nace de aquellos sueños]

volar como tú lo hiciste
desde ese rincón apartado

sortear la banalidad y
el hartazgo con el trabajo
                 y la utopía

cantar / sentir
y reír cuando la ceniza
se haya marchado

ese dolor ahora
se posa en cunclillas
ante tus ojos robados

una lágrima sorda
se anega en mis labios

el silencio se escurre
por la oscuridad de tus pasos

ya no cantas,
es cierto,
pero tu voz inmemorial se
acurruca en mi oído descalzo

Desde tu ventana...

[tú eres mi puerto

el que nace donde

el arraigo de mi boca

hace un hueco

en los amarres de los barcos

tú eres el puerto

en el que rondan

todos mis recuerdos

ese puerto muere

cuando tu voz

no hace eco

en mis abismos

el puerto que

pernocta sin tus pasos

es un fantasma

de niebla y nubarrones]

Tus trazos y tus letras

...el resto es ruido

The rest is noise

blog de Alex Ross

y el resto
es ruido

y el resto
es silencio
que naufraga
en las paredes
del oído

y el resto
es sonido
atrapado
en el ocaso
de una nota

y el resto
lo atrapó
la duda
y la sordera

y el resto
no lo alcanzo
a pronunciar
pues se ha
fugado de mi
oído ciego

Reyes magos, me he portado bien este año, ¿podrían traerme este libro?

Barbacoa de Cordero

Estoy en el hoyo
perplejo como siempre
los huesos me crujen
y el pellejo se desgaja

en un sartén mis tripas
dos calderos para el jugo
y una docena de comensales
              se impacienta

termina el discurso perdido
detén maromas y agasajos
el plato fuerte está en el orco
a dos metros de tus pies
tan podrido y
                   tan deshecho

nunca tanta muerte
te dio este regocijo

los torrentes de grasa
            se derrumban
de paredes e intestinos
           arterias y canales

instala las tiras en tu boca
irriga de grasas saturadas
penetra en los linderos
                    del aliento
que la muerte sólo te arrebata

sostén la copa de mi sangre
un mártir fue cordero
el dolor se mengua ahí dentro
el fulgor de un dios resentido

la ironía está servida
el carnero de fuego
en el sagrario
ahora es el festín
          de tus pecados

Liliana Felipe / Voy a misa

[locomoción de una mano que antecede a otra mano]

estaba canturreando con los dientes: «¡zezezezezeze!», estaba hipnotizzzzzzzado, estaba trazzzzzzzzzado, estaba esperanzzzzzzzzzado, con la cordura que se escapa de los locos[cos, cos, cos, cos]. Quiero un pedazzzzzzzzzzzzzo de tu locura, cuerda que me esperas con tu banderita agitada diciendo: ¡soy tuya!, ¡soy mía!, ¡soy de nada más que de nadie!, ¡soy tu santa y tu andariega!, soy tus pálidos pasos en la acera…

…puesto que el día de hoy

soy un pavo

me revelo

como ave

que luce

plumas

brillo

color

llama

pronto

sube

hacia

tus ojos

ruiseñor

de voz tan dulce

cantas sordo

no te escuchas

cantas hondo

en los linderos de este verso

… una pista… no es hoy, tampoco es mañana

[locomoción de una mano que antecede a otra mano]

Daniel Viglietti y Mario Benedetti

La Mano Impar / Piedritas en la ventana

está bien, me doy por persuadido

que la alegría no tire más piedritas

abriré la ventana

abriré la ventana

_______________

Por eso cuando canto
en mi guitarra

no hay dos manos

pues me ayuda

la tercera mano impar

Epitafio Popular

no habrá
sino respuestas
necias
si están
hechas siempre
con palabras

/ o a tres días
de la muerte
maldecías
a los santos

y a tres pasos
te querías
montar en un tiovivo

a veces las moscas
vuelan derrotadas
y se culpan
de esquivar
al verdugo perturbado

valor para verter
un soplo en las orejas
y el gato
espantado te araña
toda el alma

el niño o la niña
nace con el instinto
que la cultura les
ha arrebatado
y es por eso que
nos llamamos
seres humanos

en la calle extraviada
encontré mi poesía

bajo mi sombra
se amparaba
un sauce dormido

y en las extremidades
del silencio / inocuo
            un grito nacía

vértigo sentía
sentada en los parques
el mundo se mueve
a tantas revoluciones

veía tango
tan gorrión
cantaba glosas
y escupía silencios
para atenuar
los acentos sincopados

vivía con el reloj
atrasado
mientras la vida
se le adelantaba
a cada instante

miserable es
cuando se tienta
los bolsillos
dichoso era
mirando
los aparadores
ajenos

un momento...

espere un momento /

ahora sí,
continúe con
su vida

Me absorbo

Para Alina

Se fuman los / ab
          sonidos / sor
sorbo                / bo
          a sorbo / ab
me intoxico / sor

la                  / bo
           cabeza / ab
y la colilla       / sor
          se incineran / bo
mis ideas      / ab

se fuman los / sor
           sonidos / bo
sorbo               / ab
            a sorbo / sor
me intoxico     / bo

las                 / ab
            ideas  / sor
se hacen polvo  / bo
se hacen         / ab
          trizas   / sor
en el viento     / bo

se fuman los   / ab
         sonidos  / sor
sorbo              / bo
          a sorbo / ab
me intoxico    / sor

me intoxico   / bo

          sorbo / ab
          a       / sor
          sobro / bo

me intoxico   / ab

sorbo  / sor
           a / bo
sorbo  / ab

         me intoxico / sor
                me intoxico / bo
me intoxico / ab

sorbo / sor
                    a / bo
                                                sorbo / ab
sorbo / sor

a / bo

sorbo / ab

                              a / sor
                                                    sorbo / bo

me / ab
     in / sor
         to / bo
             xi / ab
                co / sor
             me / bo
         in / ab
     to / sor
xi / bo
co
me
ab
sor / bo
ab
sor / bo
ab
sor / bo
ab
sor / bo

Dicotomías

Engranes de matracas

Crepitan al correr del arroyo

En los molinos de las ranas.

J. J. Tablada / Las Ranas

Las ranas

                                        Se sientan

Moribundas

                                        En sus piernas

Que en la arena

Marchitas

Se funden

Las estrellas/

De noche

Caen las olas

Con el odio

De los mares

Ya no menguan

En tus piernas

Se hacen trizas

Las mareas/

Y sin ojos

Que no miro

Cuelgan cielos

En tus labios

Que me tocan

Sabe a sobras

Sin estrellas

De la noche/

Las Ranas / J. J. Tablada

Un día... poemas sintéticos

Mano Anárquica

¿Ha visto una mano?

La perdí y no la he recuperado, es blanca, grande, es un poco terca, rancia y hasta hace señales obscenas; pero es una buena mano, me saca de apuros cuando la partitura requiere grandes extensiones en el piano. Si la ve, tal vez jugueteando en la melena de algún gato o tratando de alcanzar una paloma, no trate de atraparla, es astuta y puede ser peligrosa; sólo sígala y llámeme desde el teléfono público más cercano.

[Texto ficticio para radio narrado por Roberto Gutiérrez,
ambientado con la pieza Galop de Bal,
de Franz Liszt interpretada por Leslie Howard]