Recuento del tiempo

la herrumbre

el oxido

cuenta más cosas
que lo nuevo

el paraíso arcano
            el sincretismo
las corrientes
            que mitigan
            la nostalgia

los laberintos de
            lacónica prisión

los voraces mundos
y un borde de tu
            pelo que se
            desprendió
                        del tiempo

jamás volaron
las estatuas con alas

y las serpientes
se arrastran
conduciendo su
prisión al infinito

el mártir se ampara
en el claustro luminoso

mientras el impío
se libera en las sombras
de la noche

las horas transcurrieron
rojas como tomadas
por el ocaso

y se
abalanzaron
los astros ante mis
                        ojos

la herrumbre caprichosa
pernea en mis barrotes

y ante el desconsuelo
que causan las sombras
 pasajeras
  y los
 sonidos
  traslucidos

recuerdo las horas
atrasadas de mi reloj
que hace dos años
dejó de caminar

Cartel Poético Urbano

Cartel poético urbano, ubicado en los portales del zócalo de Puebla

¡Eso es! dice Jaime.

No soy poeta: soy un peatón

Jaime Sabines

Así quizá irás caminando por la ciudad y te topes con uno de estos carteles. Si es así, trata de no ignorarlo, y si llevas prisa, tal vez mañana pases con más calma y puedas leerlo... No, no es publicidad; tampoco es una campaña propagandista; más bien es el trabajo de una organización de gestión cultural (http://www.culturaenred.com/) y un puñado de voluntarios que tienen esperanza en los lectores potenciales de este país.

Llevar la lectura a los lugares públicos no es algo que se haya hecho por primera vez, pero quizá sea la primera vez que se intenta en una escala nacional y, sobre todo, bajo estos parámetros: Un cartel con lecturas para todo aquel curioso que no tenga otra cosas qué hacer...

Por favor, si ven un cartel como este en la calle, en el café, en una mampara olvidada o en cualquier sitio... léanlo, todo el país se los va a agradecer.

Para más información: http://www.culturaenred.com/cartelurbano/

Eso me pasa por ser buena gente...

...al parecer se requiere una gran cantidad de egocentrismo para sobrevivir en una debacle a la George A. Romero.

Prueben suerte

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Versos para que me olvides

agua que sin sexo
viertes por la lengua

atestigua el fondo
de tu barro

/ y la vigilia
de los sordos
que han oído
tu silencio

/ y la secuela
de las sombras
que han mirado
tu locura

vértebras
como plumas
sin alas

vacíos repletos
de nostalgia

que al nombrarte
se convierten
en trivial
contemplación

muero al
situarme en tu
recuerdo

y al morir
no muero
en tu memoria

que susurra
para siempre
que me muero

Poesía Ecológica

Espero ver

este poema

impreso

en una

hoja

reciclada

Primer Encuentro Nacional de Voluntarios

Greenpeace, México

Malgré Tout

Luis Alvaz

A la memoria de

Jesús Contreras y

Manuel M. Ponce

Volar o desprenderse las alas /
o batir las alas incesantes /
o vociferar que hay alas
                 en la mente

cantar un dicho
                 o un capricho
bailar atado al suelo
hablar con la boca
                        sedienta
consumir un cigarro
o apagarlo en la lengua

se traduce un silencio
                con ruido
se apaciguan los vivos
                   con muerte

las herraduras en la puerta
o los atrapasueños
               en las ventanas /
pero las moscas pasan
y el viento eriza la piel

la cadencia en música
es el ego del pianista

la ciudad de los hombres
se extiende hacia el cielo

y las alas
a veces invisibles
a veces se aprisionan
             en la espalda
las vemos crecer
en tantas aves

volaba como herida
                de muerte
aforismo del viento

y a pesar del viento
se hieren las alas

y a pesar del hombre
no muere el hombre

qué pesar
porque a pesar
de todo

la mano tiembla
cuando la poso
en tu sombra

las alas sin vida
       en las sombras

qué mentira /
y a pesar de todo

me duelen
las alas

- - - - - - -

Un poco de historia


Malgré Tout (A pesar de todo) supone una obra de arte de otra obra de arte. Amado Nervo relataría que Jesús Contreras realizó esta obra sin el brazo derecho, y por eso la habría titulado Malgré Tout, sin embargo, las referencias históricas desmienten este hecho, ya que la obra está fechada antes de la amputación de su brazo. A pesar de todo (haciendo alusión al título) es de reconocerse que después de la tragedia que padeció el artista siguió con su labor escultórica. Vale la pena decir que Malgré Tout, que representa a una mujer desnuda, tirada y encadenada, permaneció mucho tiempo en la Alameda Central de la Ciudad de México, pero por las inclemencias del tiempo y del graffiti, fue trasladada a unas cuantas calles, a su actual morada, en el Museo Nacional de Arte (MUNAL).

Manuel María Ponce, conmovido por la historia de Jesús Contreras (quizá había leído la falaz referencia de Amado Nervo) decidió componer una pieza para piano que rindiera justo homenaje al escultor y a su obra. La obra está escrita para la mano izquierda, y lleva el mismo título que la escultura de Contreras, la escribió en ritmo de Habanera, y en mi opinión es una obra de belleza excepcional.

Les dejó un video que encontré con el Malgré Tout de Ponce, la verdad no pensaba encontrarlo. You Tube sigue sorprendiéndome.

NOTA: Para mayor información les dejo el link de dos páginas.

• Música de Ponce para la mano izquierda, de Jesús Herrera, en Sepiensa.
• Esculturas en la Alameda, de Eloísa Uribe, en México desconocido.

Primera página del Malgré Tout de Ponce

Ropajes

Un pedazo de carne
nubla las entrañas

tapiz que endosa
suciedad
            agonía
a cuestas te llevo

estigma de edades pasadas
recuento de pecados
            vicios
ramajes
            caricias
ásperas
y un hábitat arcaico

la certeza
            de vejez
las ansias
            mortales

futuro entrañable
decrépito
alimento
de los buitres

Elegía del Sonido

Naturalmente los oídos lo escuchan todo, ya lo dijo muy claramente Quignard: «…ocurre que las orejas no tienen párpados». ¿Pero qué sucede con aquellos que lo oímos todo y no escuchamos nada?, o viceversa. Para los ciegos hay remedios, se les divisó lo verdaderamente cierto; pero para los enfermos de escucha, para los proxenetas de lo audible y lo entendible existen serios conflictos cognitivos.
Vemos como un loco al que habla solo por la calle y, sin embargo, ellos son los más cuerdos. Nosotros, los que tenemos un “interlocutor” (intérprete), tan sólo entonamos, gimoteamos, balbuceamos, predicamos, lanzamos, escupimos […] palabras al viento que susurra y no responde; y junto (a nuestro costado), un hombre, mujer, niño, abuelo, mascota, desentendido/a, se abstrae de lo que musitamos para socorrer al silencio en su “preferible” soledad.
Vamos hablando solos por el mundo. Le hablamos al desentendido oído de un extraño, para que al darle la vuelta seamos el olvido que fornica con las sombras.
Amén del predicador, que bochorna a 70 almas en un recinto semilleno, o semivacío, de oídos que sacian sus vidas de salmos, plegarias y cantos, para calmar sus lascivas entrañas.
Proxenetas del sonido [o del ruido] que venden enlatado y en rodajas. Lo venden —lo compramos— enlatado, y ¿para qué?; para no-oírlo tantas veces en el tocadiscos, en el “reproductor”, que reproduce (¿reproduce?) otra vez los mismos ruidos secos en el viento; ánimas que pernoctan en el cielo hasta desvanecerse en el tiempo.
Es por eso que enmudezco tanto tiempo; y tanto tiempo me la paso escribiendo silencios muertos.



Gidon Kremer dirige "Fuga y Misterio"

Evocación

Para Julio C.

y esa primera vez
que la Maga
y Oliveira
se encontraron

se dijeron
adiós

para
siempre

Ayuda a Calderón

Preceptos

No necesito seguir
a mis preceptos

ellos me siguen
a mí

Silencio

“No necesito que el sonido me hable”
A John Cage

I

¡Silencio!
que el silencio
existe

deja que el
silencio hable

que desmienta
sin palabras
tu boca

que repita
con tu
aliento
las sombras

que se aloje
en pensamientos
dispares

II

silencio
que el silencio
sabe

y viene
cantando
secretos

no miente
pero tampoco
maldice

no arropa
y ni siquiera
predice

III

silencio
el silencio
es cruel

es cauto
y preciso

anuncia que
existes
porque
el silencio

es «el sonido
que no habla»

Finjo / Invento

Inventando soledades

Para los hombres solitarios

estoy solo
como ayer lo he estado
¿recuerdas?

pero
estuve ayer contigo
¿recuerdas?

recuerdo tu mirada:
seca
vacía

mi mirada
como la tuya:
simple
huraña

por eso
no has estado
sino ausente

me temo
que tú has ido
el extraviado


Fingiendo realidades

"Te recuerdo Amanda, la calle mojada..."
Víctor Jara

todo me recuerda
a una ficción
que deambulaba
de forma verídica
por las calles
de la memoria ufanada

para desembocar de nuevo...

...en la nada

Un hombre insignificante

Un sueño onírico que desemboca en un capricho sonoro.

Este radioarte fue hecho con fragmentos de entrevistas a Julio Cortázar, Pita Amor, Blas Galindo y Manuel Enriquez.

Cicatriz Espuria

Como ramal
que inunda el río
en la tarde
promisoria

así se cuela
el cepo
en las almendras
relucientes

sedienta tribu
ardiente mancha

estrella insímil
lóbrega muerte

cántaros amarillos
se llenaron
de ayeres

cántaros que
lucieron vinos
austeros
y la sangre
derramada
de los dioses

cántaros manchados
de muerte

y la trampa
se arropa entre
los ojos
de una hermosa
virgen

corría
el viento

y a veces
se insinuaba
entre las
ramas

corría
sangre entre
las ropas

y a veces
se escurría
entre los dientes

las flechas
se incineran
en los ojos

las sombras
de los muertos
se extinguieron

caímos nosotros
como cayó
el sol de los cielos
y de los rostros

ahora soy
yo entre los
rastros
de otros

entre las vísceras
de otros

entre las voces
de otros

sólo a veces
miento

y vivo
entre otras
letras
y otros
rostros

Conejos de ojos rojos

una noche sola contra el viento
y contra el ocaso
y contra la luna
y contra la sola sombra
que lo oscurece todo

así el conejo solo
reflejado ante la luna
ante la sola duda
de una sombra
proyectada hacia la nada

no eran sus ojos
los ojos rojos
que ya no asestaban
a provocar la sola duda
de la frugal noticia
que sólo es viento

noche duda
y duda sombra

la simple idea
de estar solo
ante la luna
lo hizo
comprender
la paradoja

los conejos
de ojos rojos
son miradas
transparentes

apenas calladas
apenas sedientas

se disparan
hacia el centro
de su alma

pero se apaciguan
para siempre
ante las sombras

Para 13

13 participa en el conocido reality "Caza de Letras", aquí les dejo su link

13

Se presenta como Brendeliano, lo cual me deja muy buenas expectavias. En las letras mexicanas siempre han faltado aquellos que le den verdaderos bríos a la Música. Como lector usual de Pauta sé de antemano que hay melómanos en el mundo de las letras (Eduardo Lizalde, Juan Villoro; los finados Gorostiza, Novo, Luis Ignacio Helguera y otros grandes nombres); sin embargo, siempre hay quienes la relegan y la dejan sola, como exiliada de las artes. Los siguientes, son los aportes de 13 al concurso antes mencionado.

(Biografía propia de Ficción)

Te describes en una pesadilla o en algún recuerdo borroso y descabellado. La sombra, como analogía del futuro; la serpiente es el escrutinio de los "sabios", o los jueces que te amedrentan cada vez que envias un texto al concurso (tal vez). Sin embargo, y a pesar de que el ofidio siempre regresesa, ni tu carne ni tus ideas claudican ante la ponsoñoza mordida. Quizás tu otra mano, que siempre atestigua los eventos, sea la verdadera escritora, y tú sólo un personaje de esa historia.

(Ambientación Abierta)

Describes, no me cabe duda, el paraíso de un escritor y sus letras. Sólo falta, quizá, palabras deslizándose sobre ese río (¿de café?, que crea ese olor en el ambiente), o que la lluvia cantara salmos, y cantatas de Bach. El napalm todo lo destruye, o todo lo purifica y lo hace nada.

(Ambientación Cerrada)

Creas un ambiente común (no un lugar común) con claros detalles
imaginarios. Lo que me recuerda un poco a Borges; que a propósito, decía: «Una historia fantástica, según Wells, debe admitir un solo hecho fantástico para que la imaginación del lector la acepte fácilmente», y remata diciendo que el "prodigio" requiere pormenores (marcas de cigarro, pasos torpes, fondo musical del aire acondicionado), para crear una atmósfera cotidiana, dentro de una historia imaginaria.

Piazzolla - Verano Porteño

Arte Poética

¿y cómo te nombro,
si la rabia me prohíbe
pronunciarte?

La poesía
es el sonido
que las letras
encapsulan

la memoria
del pueblo
atada a un
hombre

el capricho
de cien
niños
sin un dulce

la masacre
que atestiguan
los infames

la nostalgia
hecha polvo
para ciegos

es mi mano
que cautiva
con caricias

es el paso
que no tiembla
ante la duda

el timbal
que redobla
en los
oídos

la mancillada
vida
que sueña
con ataúdes
lustrosos

la poesía
suena añeja
en tus ojos
/
si la miras
en tus labios
/
que seducen
tus oídos
/
la sordera
reluciente
/
la ceguera
que era ayeres
en mi canto

Imagini...

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