miércoles, abril 29, 2009

Cuando los poetas se van crece nuestro encierro


A una paloma, musicalizado e interpretado por Daniel Viglietti

Idea Vilariño ha partido, como cualquier otro mortal, sólo que sus letras se quedan en nuestro efímero viaje.

No diré mucho, sólo que perteneció a una generación de gigantes, y que sus querellas rondarán las nuestras, y sus poemas resplandecerán largo tiempo, mientras la poesía sea nuestra lumbrera.

Buscamos...

Buscamos
cada noche
con esfuerzo
entre tierras pesadas y asfixiantes
ese liviano pájaro de luz
que arde y se nos escapa
en un gemido.
______________
Idea

[a la memoria de Idea Vilariño]

Idea,
la inflamada idea
se ha marchado

atolondrada
y arisca

pero presta
a la certeza

con la cobija
de su aurora
va la idea
susurrando

al oído
tersamente

a mi oído
sonrojado

lunes, abril 27, 2009

INFLUENZA...

A ESTE ESPACIO AÚN NO LO DERRIBA LA INFLUENZA PORCINA...

AUNQUE SÍ LO MANTIENE AJENO AL MUNDO EXTERIOR.

miércoles, abril 22, 2009

Todos los días son el Día de la Tierra


hay un lugar
que no está
lejos


no está
escondido

ni es un mito /

hay un lugar
que no es
remoto

que no es
una promesa
ni un enigma /

hay un lugar
que está cerca

está en tus manos
y en las mías /

hay un lugar
que es mi planeta

que está en peligro

y nuestro trabajo
es defenderla


Para más información sobre las actividades de Greenpeace México, visita: ¡Día de la Tierra!, para Greenpeace es todos los días 

O también visita el blog de los voluntarios de Puebla: greenpeacepue.blogspot.com

miércoles, abril 15, 2009

El [terrible] grito del silencio

           como las notas
vencidas

            vacilan los silencios
en el aire

como gotas
              arrogantes
                             llevadas
         por el viento

como saliva
que se atora
     susurrante
en la garganta

/ las cuerdas
bailotean con
el arco

los sonidos
se retuercen
en mi oído /

como
sonido
         vencido
por el
          silencio
aplastante

las orejas
fornicaron con
la reencarnación
del ruido

No. 1, de Pollock

Intonarumori, instrumento ideado por los futuristas Luigi Russolo y Ugo Piatti, interpretado por Nicolas Bernier

jueves, abril 09, 2009

Piano* (Mario Benedetti)

Cuando hace cinco años
se hundió aquel barco tan seguro
con cincuenta pasajeros y un piano
       steinway
los cincuenta se ahogaron sin remedio
pero el piano en cambio logró
       sobrevivir

a los tiburones no les gustan las teclas
así que el steinway esperó tranquilo

ahora cuando pasan
siempre que sea de noche
barcos de turismo o de cabotaje
suele haber pasajeros de fino oído
que si el eterno mar está sereno
o mejor serenísimo
perciben atenuados
y sin embargo nítidos
acordes de brahms o de mussorgsky
de albeniz o chopin

y luego un golpecito
al cerrarse la tapa

__________
* Benedetti, M. (2001). El mundo que respiro. Alfaguara

Mussorgsky, Una noche en el monte pelado, transcrita e interpretada por Boris Berezovsky

jueves, abril 02, 2009

Praderas


hay planicies
que lloran
su levedad clara

la febril
nostalgia
que se yergue
en el horizonte

la matinal
borrasca
que inunda
con su canto

hay pastos
azules y
tardes verdes

el cielo
transpira
y el suelo
enrojece

hay noches
en que todo
se hace
sombra

y las luces
del cielo
cuentan
historias

hay praderas
lloronas

hay sabanas
que sueñan

hay prados
que cantan
este salmo

y el viento
acompaña su elegía

Elysian Fields, Queen of the Meadow

lunes, marzo 30, 2009

La substancia poética

la
poesía
va
resbalando
por
piedras
mojadas

es una gota
entre las gotas

es un guijarro
atado al
infinito

es una substancia
artificial
que se sumerge
en todos
los seres

es una
piedra
lanzada al
vacío

es el mismo
vacío

al
fin
encuentro
la
substancia-gota-piedra

es
del tamaño
de todas
las cosas
(pero mucho más pequeña)

La Belle Captive, René Magritte

martes, marzo 24, 2009

10 años sin Jaime Sabines

Del Mito

Mi madre me contó que yo lloré en su vientre.
A ella le dijeron: tendrá suerte.

Alguien me habló todos los días de mi vida
al oído, despacio, lentamente.
Me dijo: ¡vive, vive, vive!
Era la muerte.
_____________

Peatón

El Peatón

[Esta es una producción sonora que usa la voz de Sabines leyendo su poesía en Bellas Artes. Tiene un toque de producción radiofónica, y además termina con las bocinas de coche de la ópera de Ligeti, Le grand macabre]

Y como honor al gran poeta y peatón que fue, en su ciudad natal algunos versos adornan las bardas (La Jornada)

sábado, marzo 21, 2009

Fratres (de Alberto Blanco)

a Arvo Pärt

Rey
de la noche
hunde tus clavos
en la carne celeste
para que las luces
del firmamento
nos restituyan
a la forma
original
de ser
un ser
humano

Arvo Pärt

Fratres, para violín y piano, de Arvo Pärt, interpretada por Vadim Repin y Nicolai Lugansky

viernes, marzo 13, 2009

Vuelvo

Vuelvo
herido como
el viento
cuando sale
de tu boca

vuelvo
como una bocanada
de sombra

[...] como el
pulsar autómata
del reloj

[...] como el
amanecer
que repele
la oscura
antorcha

vuelvo
a proyectarme
en tu
mirada
—ahora atónita,
                mañana
                               evasiva—

vuelvo
a parecerme
al reflejo
que se desvanece
en los charcos
y en el fondo
del arroyo

desfigurado

marchito

frugal

muerto

como cuando 

                     vuelvo

a encontrarte

Der Flug, por Quint Buchholz

viernes, marzo 06, 2009

L'L'U'V'I'A'

Il pleut.
Que ce livre soit donc d'abord un livre sur la simple pluie.
Louis Althusser

[para Alina]

la
       lluvia
               cae
       como
eco
       sobre
               mi
       rostro
       ''''''''''

       el
eco
               de
       lluvia
sin
               rostro
       cae
sobre
       mí
''''''''''

               el
rostro
       sin
               lluvia
cae
       sobre
               mi
eco
               '''''''''

el
       eco
               de
       mi
rostro
       cae
               sobre
       la
lluvia
       ''''''''


Fall, para arpa y electrónica, de Kaija Saariaho, interpretada por Consuelo Giulianelli


'
l'l
aivul'luvia
ul'lu
vul'luv
ivul'luvi
aivul'luvia
a'a
'


Basho canta
al estanque
de la lluvia

las ranas
croan y saltan
chapotean

un silencio
de repente
de lluvia adormecida



'
a'a
aivul'luvia
ivul'luvi
vul'luv
ul'lu
aivul'luvia
l'l
'

sábado, febrero 28, 2009

Reloj de arena

...poeta es el que oye con los ojos
y ve con los oídos.
Alberto Blanco

la música
 serena
     espesa
  arena
    que
     se

        s


        c


        u


         r


         r



        e

a chorros
por los oídos /

la música
es la
concordancia
entre el
sonido y
el silencio /

la música
es la
verdadera
medida
del t

      i


     e



     m




     p




      o

Ko-Tha, de Giacinto Scelsi, interpretada por Nick Tolle

martes, febrero 24, 2009

Soliloquios dispares

mis manos anárquicas se despliegan lentamente y con demora desfallezco de sueño; una a una se acercan a mi cuello; el sueño pesado no percibe que la asfixia viene del mundo de la carne... y esas dos despiadadas interlocutoras se han desquiciado, han inmolado a su dueño, al que las mitiga y ufana, al que las esclaviza horas en el teclado, en el piano, y en la víspera de mis deseos más bajos

[interludio de aromas… el arce cansado… el viento le arranca las hojas… su madera es el alma de un cello]

las paredes aún crujen en mi cabeza
crujen por el dolor
crujen por el sarro
crujen por el moho
por el extinto aroma de pintura
por los golpes de ira incontenible
por el daño de caricias
por el más duro de mis vicios
por el más oscuro y cruel de tus vestigios

las paredes aún crujen
y entre dientes clamo aquel silencio
ayer nació un polluelo
el otro cascarón fue de cenizas
ahora sólo queda aroma a viejo
ahora sólo queda una sombra
y la pared crujiente
en mi cabeza
una herida
sangre
sangro
y

(anoche nació un polluelo)

me vendo sin alma al diablo
que anidas adentro vacío
la herida no sangra
silencio perpetuo
ceniza adorna las paredes
rechinan en mi cabeza
son los pasos
de ánimas profesando
un amargo y oscuro vendaval


anoche soñé contigo
nació un polluelo
bastardo
huérfano
me hundo en un capricho
me ahogo
me fumo un cigarrillo



Segundo movimiento de la Sonata para cello solo de György Ligeti,
interpretada por Matt Haimovitz

sábado, febrero 21, 2009

Oblivion

En ocasiones olvido
           que oblivion

recuerdo [que todo
      es un recuerdo
                     vago]

anhelo que todo
           sea olvido
             y oblivion

que el tango
            me corte
                   la sangre

que el sopor
         se ahogue
                   en mis venas

en ocasiones lo olvido
           y oblivion
                     recuerda

[que todo es un
        recuerdo vago]

una funesta melodía
que se repite y repite

se acuerda que nosotros
también lo olvidamos

ya hace tantos años
la memoria se enamoraba
          del tiempo

se enredaba lentamente
en su creciente
letargo

y así como en
ocasiones olvida

otras veces recuerdo
que el tiempo
ha pasado

o nosotros lo
hemos recorrido

con los pies desnudos
y los semblantes postrados

por eso a veces recuerdo
que el olvido
         es el silencio

es una tregua
           un descanso
un cajón
       que almacena
                  sombras
y miedo
          a recordar
                 que ahí estamos

despiertos
esperando al olvido
que viene
.
tan pronto
.
tan cerca
.


Oblivion, de Astor Piazzolla, por el Cuarteto de Cellos Rastrelli

viernes, febrero 13, 2009

Cartas de Mamá (adaptación radiofónica)



El primer libro que leí de Julio Cortázar fue Las Armas Secretas. Del primer cuento de este libro, varios compañeros y yo (hace poco más de 2 años), produjimos una adaptación radiofónica. El cuento se titula Cartas de Mamá; una historia donde se entrelazan magistralmente los elementos realistas y ficticios.

Esta adaptación radiofónica no contiene narrador, por lo que la atención a los detalles resulta apremiante. Quizá la música (que es toda de Piazzolla) funja como un elemento narrativo primordial, ya que se eligieron las piezas de acuerdo a las particularidades de cada atmósfera.

Debo a Cortázar gran parte de mi formación. Este día (¿o fue ayer?) se conmemoran 25 años de su muerte.

[click para escuchar la adaptación]

Borges habla de Cortázar*

Prólogo a "Cartas de mamá"

Hacia 1947 yo era secretario de redacción de una revista casi secreta que dirigía la señora Sarah de Ortiz Basualdo. Una tarde, nos visitó un muchacho muy alto con un previsible manuscrito. No recuerdo su cara; la ceguera es cómplice del olvido. Me dijo que traía un cuento fantástico y solicitó mi opinión. Le pedí que volviera a los diez días. Antes del plazo señalado, volvió. Le dije que tenía dos noticias. Una, que el manuscrito estaba en la imprenta; otra, que lo ilustraría mi hermana Norah, a quien le había gustado mucho. El cuento, ahora justamente famoso, era el que se titula "Casa Tomada". Años después, en París, Julio Cortázar me recordó ese antiguo episodio y me confió que era la primera vez que veía un texto suyo en letras de molde. Esa circunstancia me honra.

Muy poco sé de las letras contemporáneas. Creo que podemos conocer el pasado, siquiera de un modo simbólico, y que podemos imaginar el futuro, según el temor o la fe; en el presente hay demasiadas cosas para que nos sea dado descifrarlas. El porvenir sabrá lo que hoy no sabemos y cursará las páginas que merecen ser releídas. Schopenhauer aconsejaba que, para no exponernos al azar; sólo leyéramos los libros que ya hubieran cumplido cien años. No siempre he sido fiel a ese cauteloso dictamen; he leído con singular agrado Las armas secretas de Julio Cortázar y sus cuentos, como aquel que publiqué en la década del cuarenta, me han parecido magníficos. "Cartas de mamá", el primero del volumen, me ha impresionado hondamente.

Una historia fantástica, según Wells, debe admitir un solo hecho fantástico para que la imaginación del lector la acepte fácilmente. Esta prudencia corresponde al escéptico siglo diecinueve, no al tiempo que soñó las cosmogonías o el Libro de las Mil y Una Noches. En "Cartas de Mamá" lo trivial, lo necesariamente trivial, está en el título, en el proceder de los personajes y en la mención continua de marcas de cigarrillos o de estaciones del subterráneo. El prodigio requiere esos pormenores.

Otro rasgo quiero indicar. Lo sobrenatural, en este admirable relato, no se declara, se insinúa, lo cual le da más fuerza, como en el "Izur" de Lugones. Queda la posibilidad de que todo sea una alucinación de la culpa. Alguien que parecía inofensivo vuelve atrozmente.

Julio Cortázar ha sido condenado, o aprobado, por sus opiniones políticas. Fuera de la ética, entiendo que las opiniones de un hombre suelen ser superficiales y efímeras.

Buenos Aires, 1984

* Nicolás Cócaro (1993). El joven Cortázar, Buenos Aires, Ediciones del Saber

viernes, febrero 06, 2009

Tordos

Me ha brotado
un cielo
para relucir
de alas esta
           hoja

vacía como
el cielo que
la cubre mientras
mi trazo
autómata
revienta en
silentes
picotazos
y silbidos

rechina el
polvo tras el
paso de los
tordos en parvada


Foto de Azû, tomada de su flickr

sábado, enero 31, 2009

Vociferar


muchos callan /
todos callan

un gato murmulla a mis espaldas

                la voz antigua
                               la voz que engaña
         la voz que idolatra 

esa voz calla
y la antigua voz me dilata los oídos

muchas bocas
murmuran el canto
y el salmo vacío

el gato ríe
mientras yo
lo miro

y su mirada
firme tropieza
con mi trémula voz callada

ahora hablo
                   como todos

y como todos
simulo hacer
                  mímica
          con mis          
                   labios
mientras mi
voz se apaga



miércoles, enero 28, 2009

glissandos

g  l  i  s  s  a  n  d  o  s
l  i  s  s  a  n  d  o  s
i  s  s  a  n  d  o  s
s  s  a  n  d  o  s
s  a  n  d  o  s
a  n  d  o  s
n  d  o  s
d  o  s
o  s
s
s  o
s  o  d
s  o  d  n
s  o  d  n  a
s  o  d  n  a  s
s  o  d  n  a  s  s
s  o  d  n  a  s  s  i
s  o  d  n  a  s  s  i  l
s  o  d  n  a  s  s  i  l  g
s  o  d  n  a  s  s  i  l
s  o  d  n  a  s  s  i
s  o  d  n  a  s  s
s  o  d  n  a  s
s  o  d  n  a
s  o  d  n
s  o  d
s  o
s
o  s
d  o  s
n  d  o  s
a  n  d  o  s
s  a  n  d  o  s
s  s  a  n  d  o  s
i  s  s  a  n  d  o  s
l  i  s  s  a  n  d  o  s
g  l  i  s  s  a  n  d  o  s

lunes, enero 26, 2009

a Günter

Tal cual un padre con su hijo

Un viejo
tambor roto
en silencio

es el recuerdo
—el rojo recuerdo—
de un pasado
que redobla
en las paredes

el fantasma
que redobla
una cadencia
sinuosa y pueril

al ritmo de ventanas
destruidas
por el grito
vitricida
_______

Textos y acuarelas de Günter Grass*


BREVE SERMÓN DOMINICAL
Dios —según Nietzsche— está muerto,
    pero, como arma de múltiples usos,
         sigue siendo operativo
              y, al no estar protegido por patentes,
es comercializado en todo el mundo.


¡AY MISERABLE!
Hasta tu mierda
      cae caprichosa,
           huele egocéntrica
                y no admite comparaciones.

*Grass, G. (1997). Hallazgos para no lectores.

jueves, enero 22, 2009

FUEGO

l a p o e s í a
se escurre
            p
             o
           e
             s
           í
             a... uuuuuulla
por las baldosas
de mi carne

los huesos
se incineran
[los huesos]
con la letra
autómata
que nace
de cenizas

si la
poesía no
es el fuego
de tu ojos

entonces
        deja de
                  mirar
                         estas palabras