Praderas

hay planicies
que lloran
su levedad clara

la febril
nostalgia
que se yergue
en el horizonte

la matinal
borrasca
que inunda
con su canto

hay pastos
azules y
tardes verdes

el cielo
transpira
y el suelo
enrojece

hay noches
en que todo
se hace
sombra

y las luces
del cielo
cuentan
historias

hay praderas
lloronas

hay sabanas
que sueñan

hay prados
que cantan
este salmo

y el viento
acompaña su elegía

Elysian Fields, Queen of the Meadow

La substancia poética

la
poesía
va
resbalando
por
piedras
mojadas

es una gota
entre las gotas

es un guijarro
atado al
infinito

es una substancia
artificial
que se sumerge
en todos
los seres

es una
piedra
lanzada al
vacío

es el mismo
vacío

al
fin
encuentro
la
substancia-gota-piedra

es
del tamaño
de todas
las cosas
(pero mucho más pequeña)

La Belle Captive, René Magritte

10 años sin Jaime Sabines

Del Mito

Mi madre me contó que yo lloré en su vientre.
A ella le dijeron: tendrá suerte.

Alguien me habló todos los días de mi vida
al oído, despacio, lentamente.
Me dijo: ¡vive, vive, vive!
Era la muerte.
_____________

Peatón

El Peatón

Urcloud.com

[Esta es una producción sonora que usa la voz de Sabines leyendo su poesía en Bellas Artes. Tiene un toque de producción radiofónica, y además termina con las bocinas de coche de la ópera de Ligeti, Le grand macabre]

Y como honor al gran poeta y peatón que fue, en su ciudad natal algunos versos adornan las bardas (La Jornada)

Fratres (de Alberto Blanco)

a Arvo Pärt

Rey

de la noche

hunde tus clavos

en la carne celeste

para que las luces

del firmamento

nos restituyan

a la forma

original

de ser

un ser

humano

Arvo Pärt

Fratres, para violín y piano, de Arvo Pärt, interpretada por Vadim Repin y Nicolai Lugansky

Vuelvo

Vuelvo

herido como

el viento

cuando sale

de tu boca

vuelvo

como una bocanada

de sombra

[...] como el

pulsar autómata

del reloj

[...] como el

amanecer

que repele

la oscura

antorcha

vuelvo

a proyectarme

en tu

mirada

—ahora atónita,

                mañana

                               evasiva—

vuelvo

a parecerme

al reflejo

que se desvanece

en los charcos

y en el fondo

del arroyo

desfigurado

marchito

frugal

muerto

como cuando 

                     vuelvo

a encontrarte

Der Flug, por Quint Buchholz

L'L'U'V'I'A'

Il pleut.
Que ce livre soit donc d'abord un livre sur la simple pluie.
Louis Althusser

[para Alina]

la
       lluvia
               cae
       como
eco
       sobre
               mi
       rostro
       ''''''''''

       el
eco
               de
       lluvia
sin
               rostro
       cae
sobre
       mí
''''''''''

               el
rostro
       sin
               lluvia
cae
       sobre
               mi
eco
               '''''''''

el
       eco
               de
       mi
rostro
       cae
               sobre
       la
lluvia
       ''''''''

Fall, para arpa y electrónica, de Kaija Saariaho, interpretada por Consuelo Giulianelli

'

l'l

aivul'luvia

ul'lu

vul'luv

ivul'luvi

aivul'luvia

a'a

'

Basho canta

al estanque

de la lluvia

las ranas

croan y saltan

chapotean

un silencio

de repente

de lluvia adormecida

'

a'a

aivul'luvia

ivul'luvi

vul'luv

ul'lu

aivul'luvia

l'l

'

Reloj de arena

...poeta es el que oye con los ojos

y ve con los oídos.

Alberto Blanco

la música
 serena
     espesa
  arena
    que
     se

        s


        c


        u


         r


         r



        e

a chorros
por los oídos /

la música
es la
concordancia
entre el
sonido y
el silencio /

la música
es la
verdadera
medida
del t

      i


     e



     m




     p




      o

Ko-Tha, de Giacinto Scelsi, interpretada por Nick Tolle

Soliloquios dispares

mis manos anárquicas se despliegan lentamente y con demora desfallezco de sueño; una a una se acercan a mi cuello; el sueño pesado no percibe que la asfixia viene del mundo de la carne... y esas dos despiadadas interlocutoras se han desquiciado, han inmolado a su dueño, al que las mitiga y ufana, al que las esclaviza horas en el teclado, en el piano, y en la víspera de mis deseos más bajos

[interludio de aromas… el arce cansado… el viento le arranca las hojas… su madera es el alma de un cello]

las paredes aún crujen en mi cabeza
crujen por el dolor
crujen por el sarro
crujen por el moho
por el extinto aroma de pintura
por los golpes de ira incontenible
por el daño de caricias
por el más duro de mis vicios
por el más oscuro y cruel de tus vestigios

las paredes aún crujen
y entre dientes clamo aquel silencio
ayer nació un polluelo
el otro cascarón fue de cenizas
ahora sólo queda aroma a viejo
ahora sólo queda una sombra
y la pared crujiente
en mi cabeza
una herida
sangre
sangro
y

(anoche nació un polluelo)

me vendo sin alma al diablo
que anidas adentro vacío
la herida no sangra
silencio perpetuo
ceniza adorna las paredes
rechinan en mi cabeza
son los pasos
de ánimas profesando
un amargo y oscuro vendaval


anoche soñé contigo
nació un polluelo
bastardo
huérfano
me hundo en un capricho
me ahogo
me fumo un cigarrillo

Segundo movimiento de la Sonata para cello solo de György Ligeti,

interpretada por Matt Haimovitz

Oblivion

En ocasiones olvido
           que oblivion

recuerdo [que todo
      es un recuerdo
                     vago]

anhelo que todo
           sea olvido
             y oblivion

que el tango
            me corte
                   la sangre

que el sopor
         se ahogue
                   en mis venas

en ocasiones lo olvido
           y oblivion
                     recuerda

[que todo es un
        recuerdo vago]

una funesta melodía
que se repite y repite

se acuerda que nosotros
también lo olvidamos

ya hace tantos años
la memoria se enamoraba
          del tiempo

se enredaba lentamente
en su creciente
letargo

y así como en
ocasiones olvida

otras veces recuerdo
que el tiempo
ha pasado

o nosotros lo
hemos recorrido

con los pies desnudos
y los semblantes postrados

por eso a veces recuerdo
que el olvido
         es el silencio

es una tregua
           un descanso
un cajón
       que almacena
                  sombras
y miedo
          a recordar
                 que ahí estamos

despiertos
esperando al olvido
que viene
.
tan pronto
.
tan cerca
.

Oblivion, de Astor Piazzolla, por el Cuarteto de Cellos Rastrelli

Cartas de Mamá (adaptación radiofónica)

El primer libro que leí de Julio Cortázar fue Las Armas Secretas. Del primer cuento de este libro, varios compañeros y yo (hace poco más de 2 años), produjimos una adaptación radiofónica. El cuento se titula Cartas de Mamá; una historia donde se entrelazan magistralmente los elementos realistas y ficticios.

Esta adaptación radiofónica no contiene narrador, por lo que la atención a los detalles resulta apremiante. Quizá la música (que es toda de Piazzolla) funja como un elemento narrativo primordial, ya que se eligieron las piezas de acuerdo a las particularidades de cada atmósfera.

Debo a Cortázar gran parte de mi formación. Este día (¿o fue ayer?) se conmemoran 25 años de su muerte.

[click para escuchar la adaptación]

Borges habla de Cortázar*

Prólogo a "Cartas de mamá"

Hacia 1947 yo era secretario de redacción de una revista casi secreta que dirigía la señora Sarah de Ortiz Basualdo. Una tarde, nos visitó un muchacho muy alto con un previsible manuscrito. No recuerdo su cara; la ceguera es cómplice del olvido. Me dijo que traía un cuento fantástico y solicitó mi opinión. Le pedí que volviera a los diez días. Antes del plazo señalado, volvió. Le dije que tenía dos noticias. Una, que el manuscrito estaba en la imprenta; otra, que lo ilustraría mi hermana Norah, a quien le había gustado mucho. El cuento, ahora justamente famoso, era el que se titula "Casa Tomada". Años después, en París, Julio Cortázar me recordó ese antiguo episodio y me confió que era la primera vez que veía un texto suyo en letras de molde. Esa circunstancia me honra.

Muy poco sé de las letras contemporáneas. Creo que podemos conocer el pasado, siquiera de un modo simbólico, y que podemos imaginar el futuro, según el temor o la fe; en el presente hay demasiadas cosas para que nos sea dado descifrarlas. El porvenir sabrá lo que hoy no sabemos y cursará las páginas que merecen ser releídas. Schopenhauer aconsejaba que, para no exponernos al azar; sólo leyéramos los libros que ya hubieran cumplido cien años. No siempre he sido fiel a ese cauteloso dictamen; he leído con singular agrado Las armas secretas de Julio Cortázar y sus cuentos, como aquel que publiqué en la década del cuarenta, me han parecido magníficos. "Cartas de mamá", el primero del volumen, me ha impresionado hondamente.

Una historia fantástica, según Wells, debe admitir un solo hecho fantástico para que la imaginación del lector la acepte fácilmente. Esta prudencia corresponde al escéptico siglo diecinueve, no al tiempo que soñó las cosmogonías o el Libro de las Mil y Una Noches. En "Cartas de Mamá" lo trivial, lo necesariamente trivial, está en el título, en el proceder de los personajes y en la mención continua de marcas de cigarrillos o de estaciones del subterráneo. El prodigio requiere esos pormenores.

Otro rasgo quiero indicar. Lo sobrenatural, en este admirable relato, no se declara, se insinúa, lo cual le da más fuerza, como en el "Izur" de Lugones. Queda la posibilidad de que todo sea una alucinación de la culpa. Alguien que parecía inofensivo vuelve atrozmente.

Julio Cortázar ha sido condenado, o aprobado, por sus opiniones políticas. Fuera de la ética, entiendo que las opiniones de un hombre suelen ser superficiales y efímeras.

Buenos Aires, 1984

* Nicolás Cócaro (1993). El joven Cortázar, Buenos Aires, Ediciones del Saber

Tordos

Me ha brotado
un cielo
para relucir
de alas esta
           hoja

vacía como
el cielo que
la cubre mientras
mi trazo
autómata
revienta en
silentes
picotazos
y silbidos

rechina el
polvo tras el
paso de los
tordos en parvada

Foto de Azû, tomada de su flickr

Vociferar

muchos callan /
todos callan

un gato murmulla a mis espaldas

                la voz antigua
                               la voz que engaña
         la voz que idolatra 

esa voz calla
y la antigua voz me dilata los oídos

muchas bocas
murmuran el canto
y el salmo vacío

el gato ríe
mientras yo
lo miro

y su mirada
firme tropieza
con mi trémula voz callada

ahora hablo
                   como todos

y como todos
simulo hacer
                  mímica
          con mis          
                   labios
mientras mi
voz se apaga

glissandos

g  l  i  s  s  a  n  d  o  s

l  i  s  s  a  n  d  o  s

i  s  s  a  n  d  o  s

s  s  a  n  d  o  s

s  a  n  d  o  s

a  n  d  o  s

n  d  o  s

d  o  s

o  s

s

s  o

s  o  d

s  o  d  n

s  o  d  n  a

s  o  d  n  a  s

s  o  d  n  a  s  s

s  o  d  n  a  s  s  i

s  o  d  n  a  s  s  i  l

s  o  d  n  a  s  s  i  l  g

s  o  d  n  a  s  s  i  l

s  o  d  n  a  s  s  i

s  o  d  n  a  s  s

s  o  d  n  a  s

s  o  d  n  a

s  o  d  n

s  o  d

s  o

s

o  s

d  o  s

n  d  o  s

a  n  d  o  s

s  a  n  d  o  s

s  s  a  n  d  o  s

i  s  s  a  n  d  o  s

l  i  s  s  a  n  d  o  s

g  l  i  s  s  a  n  d  o  s

a Günter

Tal cual un padre con su hijo

Un viejo

tambor roto

en silencio

es el recuerdo

—el rojo recuerdo—

de un pasado

que redobla

en las paredes

el fantasma
que redobla
una cadencia
sinuosa y pueril

al ritmo de ventanas

destruidas

por el grito

vitricida
_______

Textos y acuarelas de Günter Grass*

BREVE SERMÓN DOMINICAL

Dios —según Nietzsche— está muerto,

    pero, como arma de múltiples usos,

         sigue siendo operativo

              y, al no estar protegido por patentes,

es comercializado en todo el mundo.

¡AY MISERABLE!
Hasta tu mierda
      cae caprichosa,
           huele egocéntrica
                y no admite comparaciones.

*Grass, G. (1997). Hallazgos para no lectores.

FUEGO

l a p o e s í a
se escurre
            p
             o
           e
             s
           í
             a... uuuuuulla
por las baldosas
de mi carne

los huesos
se incineran
[los huesos]
con la letra
autómata
que nace
de cenizas

si la
poesía no
es el fuego
de tu ojos

entonces
        deja de
                  mirar
                         estas palabras

Poemas para Xenakis

Estocástica

a la memoria de Xenakis

g
 l
  i
   s
    s
     a
      n
       d
        o
         s
/ 

uno
    sobre
           otro,

la estocástica
abochorna mis sentidos.

Sonidos continuos
y discontinuos,

cromatismos disonantes,

lucha por el dominio
de la luz,
             de la oscuridad...

el silencio despoja esos abismos.

Nomos Alpha, para cello solo, interpretada por Moritz Müllenbach

Esta pieza está compuesta con base en la teoría de conjuntos.

X
(de Alberto Blanco)

a Yannis Xenakis

X = Xenakis

Y = Yannis

Z = Zen X

NOUS SOMMES TOUS DES JUIFS ALLEMANDS!* (Julio Cortázar)

Mientras dure la Máscara
todos somos judíos alemanes
mientras los presupuestos alimenten ejércitos
todos somos judíos alemanes
mientras dividan la Ciudad
todos somos judíos alemanes
el Che, Régis Debray, Cohn-Bendit, Rudi Dutschke
judíos alemanes
los estudiantes sublevados de Río y Buenos Aires
de Santiago y de Córdoba y Milán
de París y de Zurich y de Berlín Oeste
y todos los que creemos
en la revolución y el hombre
judíos alemanes.

Hasta que nazca el tiempo de la única cosecha
y judío alemán negro argentino chino francés árabe
sean palabras que se usaban
en la Edad Media que acabó a finales
del siglo veinte amén.

*Cortázar, J. (2001) Último Round, Tomo I, Noticas del Mes de Mayo, págs. 112-114

Cohn Bendit y su famosa frase de protesta.

_______

Hace poco (tan poco), leía en el blog Luces y sombras de Marichuy, si de algo servía levantar la voz en contra de los hechos en Palestina. Marichuy decía que definitivamente vale la pena; y yo la secundo, pues también creo que no decir nada equivale a negar los hechos, a ser un silencioso cómplice, de convertirnos en judíos-alemanes, en ser otra vez esos seres que no aprenden una y otra vez la lección.

Otra vez pido alzar la voz por Palestina. Yo sé que es poco, pero también hay que tomar en cuenta que en nuestra región (que tan graciosamente llamamos "occidente"), pocas, muy pocas veces, sentimos empatía por el pueblo palestino, por el islam, por las creencias y formas de pensar que hay en ese tan graciosamente llamado "oriente".

Este post forma parte de una iniciativa: "Manifestación bloguera, solidaridad con el Pueblo Palestino", comenzada en Un Post Por Palestina.

Juan Jaula

...y su paleta de sonidos

grillos saltando
entre las teclas
      y las cuerdas

agitando sus patas

resonando
entre el
espectro
disonante
del silencio

un murmullo
rueda por
el aire

      asfixia
los cambiantes
y exiliados
sonidos
del espacio

la paleta
de sonidos
es mutable

como el silencio
aislado
en el oído

     y el tambaleante
     crujido
de los dientes

[todo sonido
es un plagio

todo silencio
es estridente]

la paleta
de silencios
libera a los
o
    í
  d
 o
s
de
sus jaulas

El mismísimo cronopio de la indeterminación (Juan Jaula)

interpretando su paradigmática 4'33''

Deseo de 6 de enero

¿Que qué quiero este 6 de enero?

¿que qué quiero?...

...quiero la libertad de mis hermanos de Palestina.

QIBYA / Yabra Ibrahim Yabra

Balas
en la noche de luna llena
surcaron las colinas y los caminos.

Balas
chocaron contra los muros
y golpearon las puertas y las ventanas.

Iban dirigidas a los corazones y a las entrañas.

Balas
por detrás de las piedras,
a través de los desfiladeros,
por detrás de los sacos de arena.

Balas
se esparcen por las piedras arrayanes de sangre
y se pegan adornos de sangre en las
paredes.
Balas
y gelignita
arrojan los cuerpos a las hienas.

Sembramos el trigo pero no lo recogimos,
regamos las vides pero no bebimos el vino.

En vano se bañó nuestra noche con la fragancia de los naranjos.

Nuestra sangre corre por la tierra roja
y sobre las piedras.

Buscad nuestras manos bajo los ejércitos de hormigas.
Cerrad las puertas,
apartaos de las ventanas, ocultaos de la luna
protegeos de la noche.

Pero las puertas son de madera
y las ventanas no se construyen para evitar
el aire, la luna,
la gelignita
y los colmillos de las hienas.

El corazón es de hierro pero
para las balas, la gelignita y los colmillos
es más débil que la madera.

Los brazos de Fátima rodean el cuerpo de Hasan:
una alberca de sangre,
y del padre de Hasan no queda
más que el qunbaz hecho jirones.

Buscadlos bajo las piedras
y juntad los brazos a los cuerpos.

Sembramos el trigo pero no lo recogimos,
regamos las vides pero no bebimos el vino.

En vano se bañó nuestra noche en la fragancia de los naranjos.
Nuestra sangre fluye por la tierra roja
y sobre las piedras.

Buscad nuestras manos bajo los ejércitos de hormigas.
Balas
golpean las piedras.

Gelignita.
La noche se desgarra
entre nuestros olivos y viñas.

__________________

Poema tomado del blog Poemargens

Cronopio piantao

Quereme así, piantao, piantao, piantao...

Trepate a esta ternura de locos que hay en mí,

ponete esta peluca de alondras, ¡y volá!

¡Volá conmigo ya! ¡Vení, volá, vení!

Horacio Ferrer

Ya sé que soy

un cronopio piantao /
o una estela del tiempo
vacía de nada
o llena de lumbreras silenciosas

ya sé que lo piantao
o lo cronopio
no me lo he ganado
pero lo someto
prontamente a votación

las moscas y las hélices
que vacilantes estremecen
mi cabeza y oídos
llenan mi vacío
con sonidos

                  los llenan o quizá
me vacían a mí
mientras el recuerdo
aterriza en el inmaterial
cuerpo que claudica

ya sé que las nubes
sueñan con volar una vez
que han perdido
la ingravidez

                   o que los cronopios
cantan y tararean
esa melodía llena
de silencios, tramando
volverla una infatigable
repetición de cadencias

ya sé que no soy cronopio
y mucho menos cronopio piantao

pero al menos lo seré hoy
y saldré a la calle
con un letrero
que diga:

"la cavidad nasal
emite sonidos mucho más
livianos que la boca"

Tumba del gran cronopio (foto tomada de Noctéglicos)

Si no me creen, lean al maestro:

«Para entender a un loco conviene ser psiquiatra, aunque nunca alcanza; para entender a un piantado basta con el sentido del humor. Todo piantado es cronopio, es decir que el humor remplaza gran parte de esas facultades mentales que hacen el orgullo de un prof o de un doc, cuya salida en caso de que les fallen es la locura, mientras que ser piantado no es ninguna salida sino una llegada». Cortázar, J. (1967). Del gesto que consiste en ponerse el dedo índice en la sien y moverlo como quien atornilla y desatornilla. La vuelta al día en ochenta mundos Vol. 2.

La Gauchada interpreta Balada para un Loco

Y si creen que lo han escuchado todo, entren a este link, y escuchen Balada para un loco con los versos en japonés (sólo los versos).