Piano de juguete

Al Piano de juguete

A John Cage

Toco en mi piano de juguete
[no suena como juguete, sino a un piano de juguete
/no suena a piano, porque es de juguete]

sé tocar a Cage, pero no sé tocar a Mozart
sé tocar silencios, pero no sé tocar notas

mientras toco mi piano de juguete
una mosca da de vueltas en mis dedos
mi gato se zambulle en algún sueño
y yo trato de no errar silencios

ahora jugaré
con mi piano
el que no es de juguete

Carretera en el amplio llano vacío

[instrucciones para leer un poema colectivo]

I

Es una naranja
quien piensa
que los gatos
en las azoteas
o en los tejados
están tramando algo

II

Chauvinistas
mentecatos
panaceas malvivientes
para un mundo
que sólo necesita
chochitos en alcohol

III

Pendenciero
arcángel derrumbó
a mi dragón
del flanco derecho
de mi espalda

IV

Carroña nace
de palabras
ya leídas
y ya muertas
hace siglos
en tus ojos

V

[…]
¿qué me ves?

VI

La distracción
me delata
con el dedo
en la nariz

VII

Bostezo
abierto
exhalo el vaho
condenado
a las mazmorras

VIII

Veo el tiempo
olfateo el llanto
me trago el silencio
y se llena
de insolencia

IX

…¡vah!

X

…los números
no se leen

XI

once

XII

vien es savido
que la v
lavial
se muerde
los lavios

XIII

vamos pues
no le reces
a las vacas
ni le reses
a los clérigos

XIV

Quién piense
que esto es cool
que se aviente
al precipicio

XV

…¡ba!... [balido]
…¡gr!... [gruñido]
…¡glup!... [glupido]
…¡rrrr!... [rrrrido]
…¡guau!... [guauido]
…¡miau!... [miauido]

XVI

Poeta es un estornudo

XVII

[onomatopeya de estornudo]

XVIII

Tres líneas
formando un cuadrado
en ángulos de más de
noventa grados

XIX

quizás
murió
Rimbaud

XX

vegetales
amargos
en la comisura
de los labios

XXI

e aquí
la ache
que es muda

XXII

Revolotea
mariposa
en el ala
de un gorrión
dormido

XXIII

(descanse
los ojos aquí)

XXIV

Ahora lea
sin ojos
…
[tus ojos son
cuencas llenas
de vacío]

XXV

Olvidó los ojos
en la línea anterior

XXVI

Piense en la cosa
más bella
que vio este día

XXVII

La poesía
es virulenta

XXVIII

[mátese un poco]

XXIX

la serpiente llora hondo
las lágrimas recorren su piel
por eso no la pises
ni eches a correr

XXX

Por cierto
este poema
no ha empezado

XXXI

En las altivas
prendas de un dromedario
el silicio se hacía
cada vez más atroz
la cadencia en su joroba
eludía el aroma
a viejo de su dueño

XXXII

ni Vulcano
esculpiría
armas tan atroces

XXXIII

soy un reflejo
de mí mismo

XXXIV

Pueden salir,
las sombras
ya se fueron

XXXV

Mañana
jugué
al pasado

XXXVI

en la punta
de tu lengua
se manifestó
un silencio
profundo

XXXVII

¿habrá vida
en otras mentes?

XXXVIII

Un triángulo
de dos líneas
se confesó
culpable
de fraude

XXXIX

me sangra
el sendero abrupto
de tu espalda

XL

(un buen superbowl)

XLI

abajo el muro de la vergüenza
declaro fraudulento
el triunfo de los cardenales
sin mets no habrá
mexicanos
en el clásico de otoño

XLII

piense en grande
vaya a dormir

XLIII

¿quién lleva
la cuenta?

XLIV

volaron
cien millas
hasta que el radar
interceptó
al cometa halley
escondido
en una hoja
de papel

XLV

Cuarenta y cinco
miradas de rodillas

XLVI

No me apuntes con eso
(reminiscencia a un juego de video)

XLVII

soy quizás
más convincente
que antes

XLVIII

Velozmente
un chícharo
rueda
en tu vientre

XLIX

beatificaron
a un santo
y excomulgaron
a un beato
[nuevas cláusulas
de la Iglesia]

5 cosas (espeluznantes) que no sabías de mí

Fui nominado por Carissa (gracias)

"Para poder analizar

la cultura de masas

hace falta disfrutar

secretamente con ella"

Edgar Morín

(esta cita la leí en

"Apocalípticos e Integrados"

de U. Eco)

1.- Me gusta Shakira, y no sólo como mueve sus caderas. No soy un fan, pero disfruto sus canciones, no sé porqué… Hasta me acordé de una canción con esto de andar confesando lo que da más pena (Si es cuestión de confesar… bla, bla… la verdad es que no me sé las letras).

2.- He visto varios capítulos de Rock Dinner. El de Belinda, Belanova y hasta el de Paulina Rubio. (Mi novia se carcajeó de esto cuando se lo conté). Bueno, creo que no es un pecado ver MTV de vez en cuando.

3.- Dejé los estudios de música, especialmente el Conservatorio, porque le tengo temor a los exámenes para piano. Cuando tuve que tocar para varios maestros el arpegio de Mi bemol mayor, me tro(m)pecé tantas veces que me dijeron que mejor tocara el de Fa mayor, lo que fue para mí un enorme fracaso. Después estudié en otros lugares, pero no pude continuar por diversas razones. Al terminar el bachillerato quería tratar de entrar a la Escuela Superior de Música en el CENART, pero el miedo a enfrentar mis demonios hizo que por fin claudicara. En la actualidad estudio el piano por mi cuenta, y creo que mis progresos son significativos.

4.- Me considero feminista (aunque esto resulte ontológicamente inadecuado).

5.- A pesar de que estoy a favor del comercio justo (trade fair), soy bastante consumista. Tengo al menos tres playeras de equipos de fútbol (originales, porque también tengo un par de playeras piratas), tengo varios pares de tenis de diversas marcas muy conocidas, una mochila Nike y me gustan los Converse. Hace año y medio dejé de consumir para siempre productos de Coca-Cola y Pepsi; asimismo, jamás voy a McDonalds, Kentucky, o cualquier establecimiento parecido. Aunque estoy en contra de los transgénicos (OGM), sé que consumo bastantes, y no he hecho gran cosa por remediarlo. A pesar de esto, ha existido cierto impacto a mi alrededor por mis decisiones de compra, y aunque mi papá me critique, yo sé que piensa mejor en lo que adquiere en el súper. Y bueno, otra cosa importante, en el futuro pienso ser vegetariano. Primero dejaré la carne de cerdo, luego la de res, por último el pollo. No pienso dejar el pescado por razones de salud, y porque esta industria no supone el confinamiento de especies para el exclusivo consumo humano.

Estos son mis nominados (sigan esta cadena, si no lo hacen, el muerto les jalará las patas en la noche):

Maureen
Kari Vader
Elkjaer
Gigliola
Natalia Book

Los dones del grito

A la memoria de Edvard Munch

“La enfermedad, la locura y la muerte

fueron los ángeles que rodearon mi cuna
y me siguieron durante toda mi vida"

La inocencia es un don
castrado

y me saciaré
de tu cuerpo
   y tus ideas

el grito me estupra
     la garganta /
partida / y sedienta
             de lujuria

la inocencia es un don
      de ceguera

en la serena huerta
engreídos frutos
se comen a medias
y se llenan de dolor

arte degenerado
que interpela la angustia
la aflicción desmedida
la seminal naturaleza hipócrita
de la humanidad

no sólo fue tu grito
             y tú

la inocencia se enerva
los ojos y los dientes

la fuerza arrodillada
las traqueas robadas
la sed de ahogarse
la perenne morada
las sátiras de tu encuentro

la inocencia se adhiere
al rostro cubierto de costras

velo auténtico tu muerte
sombría en la alemania muerte
muerta y dolorosamente muerte
caída en tus propios deseos muerte

antes de que los territorios
del jinete azul se fraguaran
tus pisadas eran eco de titanes

antes de que el puente se formara
las pinceladas de tu cuadro
hacían hendiduras en los rostros

mienten si te adhieren
con un cuadro al parnaso

sabes que mienten
y un silencio derrocado
volcará a los ciegos
a la verdad que ocultaste
en tu cuadro

inocencia se esculpe
en locura
en tragedia
en la ingrata tregua
en el grito desnudo

Für Alina

Click aquí para escuchar Für Alina de Arvo Pärt, interpretada por Alexander Malter

A Arvo Pärt

Déjeme llamarla Alina
en su nombre un medio día
su respiro recorre mis brazos
Pärt la clama tantas veces
en amarguras para violín y piano

yo la trazo en palabras
y la cito en intervalos menores
déjeme llamarla por su nombre
por el despilfarro humano
el aroma de sus labios
la vida que se escurre
por su cuello

a usted, que se talla los ojos
con hojas de cebolla
a usted, que se frota los labios
con espigas y con rosas
no desmienta mi agonía
de no poder llamarla
Alina

El viento llama a la puerta

Podrían menguar los vientos
               podrían            no sé


podría el cielo caerse de viejo
              podría           pero a mí
                                          qué

podríamos ahora estar tan muertos
            podríamos estarlo
                  y aún así              no lo sé

podría el odio pegarme a quemarropa
                 y podría yo sucumbir
                               a esa ironía

podríamos ser huestes del ocaso
                            y así ya vaticinar
                               nuestra mortaja

podría ser el día
                 un último
                         verso
y la noche la eterna
                        elegía

podría ser             que todo
y podría ser          que nada

podría ser que se olvidaran
               de mi rostro

a contraluz de madrugada
y ahora frío
                en la penumbra

podríamos abrir
                 la puerta

sólo pasaría el viento
                      libre
entre las sábanas

libre para morder
mi sufrimiento
  
                  y así salir al fin
                  por la ventana

Rimbaud - Poema sonoro (radioarte)

Click aquí para descargar (Megaupload)
















Y finalmente ¿quién es
Arthur Rimbaud?

Ella lloró rojo
cantó blanco
escupió amarillo
y esgrimió
este verso a-zu-lado

vámonos a morir a otro lado
(verso azulado)
seamos como palomas
eludamos halcones peregrinos
caminemos con cadencia de señora

así tal vez, Rimbaud
se eludió a sí mismo
al turbio ser que ahora recuerdo
para convertirse en navegante ilusorio
de su propio tiempo

así (verso azulado)
al dejar toda su obra
en prácticamente dos libros
y morir trágicamente
como sólo los grandes lo han hecho
no sólo se mitificó
también se engulló
se santificó
y se maldijo mil veces
por ser un poeta maldito

se desangró
al teñir la boca de Verlain

muerto estaba
al ser comparado
con Baudelaire

déjate de delirios
la vida se estrangula
desde tus poemas
las sogas atadas
en el discurrir de la tarde
y un llanto prolongado
nace desde el suelo

y finalmente
me pregunto (un verso azulado)
¿quién es Arthur Rimbaud?
¿es acaso alguien?
¿es acaso el único hombre
que nació siendo un poeta?

¿o es que yo estoy muerto?
y él tan vivo
que eludió
los mares y la tierra
las bestias azules
y los cantos vacíos
para saciar
las bocas
y trampas
que descendidas
yacen
en las alforjasde tu entierro

Elegía a Charlie Parker

Embate un ave
las avenidas del silencio
es Charlie Parker
con su sax del viento

y quizás
las olas rompan
con fuerza los litorales

y quizás
los cielos
se transformen
en colosales pinturas

más el tímpano
osado, y el llanto
del tiempo
caminarán con bird
como las sombras
del suelo

vive en un camino
lleno de ventanales
sin reflejo

la silueta será
lo que la música
dibuje en los oídos

la curva de tu saxo
es la serpiente
caótica de los adioses

llamas se cubren
para no ser presas
del viento
y arrastras cualquier duda
con tan sólo un soplo

amargos colores
que me llenan de alegría

la magia de tu vida
se mengua a cada instante

ya no sigas
lastimando tus días

que como ave
serás
para siempre un capricho
revoloteando a lo alto
al margen de todo
el porvenir de los días
el bienaventurado
ser que me encoge
a brazas tiznadas
el corazón fulgurante














"Bird" Parker con Miles

Ángel

Ángel inocente
en la llovizna,
te escurres y
lloras sin el
auxilio de un
extraño

ángel hiriente
de sueños,
las avenidas
se abren paso
ante tus alas

ángel de vestigios
arcaicos,
tus atavíos
sólo cubren
al silencio

ángel que no nace
con dos alas,
se confunde
fácilmente
con nosotros

ángel del diluvio
inmaculado,
los ojos se
me escurren
en cien ríos

ángel no caído
aquí en la tierra,
tu reino se bifurca
al horizonte

ángel no tropieces
en mis versos,
que te envuelven
para siempre
entre mis manos

ángel de cabellos
enredados,
en mis dedos
que se enredan /
tus cabellos

ángel inerme entre
las sábanas,
y tus alas nacen
de caricias
del rocío

ángel de mis sueños
olvidados,
cuando tu sombra
sea el alquitrán
de mi sendero,
yo te seguiré
en todo momento,
como linterna o
llama fatua,
de las baldosas
y los eneros

ángel que en el cuadro
no me miras,
por lo menos piensa
que yo sí
te estoy mirando

Ángel...
caminas junto al
suelo de mortales...
junto a mis pies
desnudos...
también el ángel
vuela raso,
a mi lado,
el ángel de la lluvia
acaricia
mis manos

À plein-air

La disección de los ojos de Monet hubiera demostrado
que Monet poseía ojos de mosca; ojos forzados por

innumerables ojitos que distinguen con nitidez los más

sutiles matices de un color pero que, siendo ojos

autónomos, perciben esos matices independientemente, sin

alcanzar una visión sintética de conjunto.

Oliverio Girondo, «Membretes»

à Claude Monet

Hay un rayo de luz

que oblicuo mengua
mis ojos extraviados
en el cuadro

dentro de matizados
cielos, un amarillo intenso /

un fraguar de polvo

en la promenade de la

sala en silencio

viento quizás infame
todo lo aterrizas en el lienzo
el pincel cicatriza las heridas
las aureolas del sol astro
se mantienen erguidas en tu mano

la ceguera promiscua
la incipiente oscuridad
del jardín de ornato

y en el crepúsculo de tus días

el silencio se mezcla

con colores

à plein-air nos pintaste
el futuro
de otros astros de otros cielos
advenedizos o tiznados /
de colores o desnudos
en el movimiento
perpetuo de tus manos

vasallo del destino inmenso
Monet desatino del tiempo
atemorizado el cincel del orbe
amordazado el realismo sin viento

Apollinaire

Facilísimo haber previsto la muerte de Apollinaire, dado

que el cerebro de Apollinaire era una fábrica de pirotecnia

que constantemente inventaba los más bellos juegos de

artificio, los cohetes de más lindo color, y era fatal que al

primero que se le escapara entre el fango de la trinchera,

una granada le rebanara el cráneo.

[Oliverio Girondo, "Membretes"]

[Poema creado con la técnica de "escritura automática"]

Perdido en el viento
que quizás te entregas al periódico
de la luz en la torre más alta de
                           P
                          a r
                         í     s
o el destierro autónomo de una bala perdida,
y tu cabeza de rodillas

perdida en las socorridas piernas
de una dama ciega,

o pregonando la llama del sueño,

me entierras una alcachofa
             en el oído izquierdo,
y ahí paciente me domino
hasta las ansias de tomar el papel
         y romperlo en tus dos manos.

Apollinaire
              de amargos desconsuelos,
si moriste bien,
                      de la más terrible
                             de las influenzas,
de la terrible mata española,
o la voraz e inverosímil saeta
                 del silencio promiscuo
                 del cerebro marchito,
ahora más marchito
por la bala que propaga ansiedades
                        o caóticos encuentros.

Si me apoyo en tus caligramas,
             o en tus pendencieras letras,
prefiero ahogar la tiza en mi lengua,
             en el entierro inhumano
             que cautivas…

me cautivas con tu paloma apuñalada
y el chorro de agua
________

[Escuchar el poema en Radioarte]

A Miró

[Una gota de rocío
cayendo desde el ala
de un ave despierta
a Rosalie, que dormía
en la sombra
de una telaraña]

Miró
el arcano deseo
de ser hueste
del más allá

o Miró
en la sombra de
un pestañeo…
dormido
como siempre,
o como siempre
se huele la axila
para amortiguar
la dura sombra
de olor tras
fulminarlo de golpe

Miró a la
niña ciega,
a la duda-tregua
al situarse
en la antes sombra
de un abeto
destrozado
en medio del jardín

o Miró hasta
que de pronto se
derrumbó la sed
de tenerte y ahogarte
para siempre
el desamparo
que no te causa
mi ausencia

Miró cubierta
la ahora cierta
mentira,
que lo fue
hasta que verdad
se colmaron
mis falaces
fauces
vórtices
que hartan
tus oídos
crédulos

o Miró hasta
siempre
la angustia
que cuelga
de tus labios;

ahí Miró
plasmó en
pinceles
lo que observo
ahora
y no lo creo

Miró te crea
o te deshace,
si bien te adora,
si bien de ahora
mata
en vacías pinceladas
de aflicción

Luis Alvaz

Manifiesto Misoneísta

La realidad es una ilusión, la más arraigada de todas, y por ende, la única verificable.

La ilusión de la realidad corresponde a la ilusión metamorfoseada de los sentidos, o la capacidad sensible del hombre por corresponder al mundo que lo rodea, o lo que él percibe que le rodea; y es así, centros del orbe: andamos tras el escrutinio de aquello, que como soles que somos, nos circunda (nos orbita).

No soy misoneísta, sólo odio las novedades.

[cita] “…no me interesan o sorprenden las novedades, acaso porque advierto que nada esencialmente nuevo hay en ellas y que no pasan de ser tímidas variaciones” (Borges, El Congreso).

El movimiento misoneísta, no pretende la subversión, pero tampoco intenta desechar el arte correspondiente al periodo actual, denominado, postmodernismo.

El misoneísmo sólo es un punto de vista, con un escrutinio basado en los movimientos artísticos del pasado, en especial las vanguardias que se gestaron en el siglo XX.

El misoneísmo se contrapone al arte que han creado las corrientes mediáticas, así como la llamada Industria Cultural; ergo el kitsch o al arte que tiene simples fines publicitarios, mercantiles y propagandísticos.

El misoneísmo no es un movimiento de colectividad gregaria; todos sus miembros operan desde la soledad y su propia convicción estilística, que ha sido gestada en contraposición de las visiones estéticas de la moda.

El misoneísmo no tiene un creador o una figura paterna a la cual seguir; sin embargo cada uno de los miembros podrá usar de estandarte, de la música, la poesía, la pintura, o cualquier tipo de creación artística, de cualquier efigie mítica que no contraponga los principios básicos de este movimiento.

Nuestro movimiento es de naturaleza ecléctica; todo aquel artista o amante de las artes que se sienta vinculado, aunque sea un poco, a los postulados aquí dictados, podrá agregarse sin necesidad de jurar estos preceptos, por no ser estos de carácter axiomático, dogmático o fundamentalista.

El misoneísmo clama: “el sueño no ha muerto”.

El misoneísmo añora a las quimeras, a las utopías, a las parcas que cabalgan en unicornios, al insensato que canta con voz de camello, a las escamas en la piel sin sangre, a los regocijos que nacen del dolor, a las clemencias que hieren la justicia, al rechazo del progresismo iracundo, al voyeur de la palabra, a la parodia de la vida diaria, a la ironía preñada de sarcasmo, a la pendenciera frase que lanza caricias sutilmente.

Luis Alvaz

Ceci n'est pas un poème

À Magritte

[Imagine que aquí
                 hay letras,
                  ¿qué le dicen?]

Una paloma cubre
                           aquel rostro
donde quiera que lo mire,

o es que la paloma
cubre mi mirada
sobre el rostro
                         que no miro

hay un ramaje
                   en la serpiente
                        de mi herida

y la herida que es
                         serpiente
                             ondula-repta
por las arenas-dunas
de mi piel escamosa

las sombras vierten luces
y vertidas sombras
                              en la noche
no se cuelan en la luz
                              que se advierte
                    en la negrura-noche-luna

el sudor deviene en música
y la sal-sustancia-noche-tregua
se asemeja al mar de oscura
                                lucidez nocturna

hace un rayo o dos tormentas
de tus ojos

caí en la cuenta de tus
                           lágrimas
                                  de arena

de esa arena fértil
                y en tus ojos
                           se me escurren

de esa arena virgen
              de tu aroma
                        que me ciega

de esa arena     una paloma
                                     ciega

que me ciega      de ceguera
o yo tan ciego    que no miro
a la paloma        que me ciega

y ahora mismo
                           no te miro
y con certeza
                            si te miro
no lo sé
                            cuando te miro

en la sombra de un árbol
un hada se columpia

era un árbol          donde el hada
se columpia          en el ramaje
                              de su sombra

miro al árbol de las hadas
sólo hay hadas
                             en las sombras

el viento se mece colindante
                          con las almas
las que guía      suavemente
al umbral          del cielo vacuo

era un cielo      ahí está
                          y no lo miro

ahora veo           a la paloma
y nubla al cielo
                           en mi mirada

ceci n'est pas une pomme

…n'est pas une pipe

…n'est pas une colombe

               non plus un poème

[imagine que aquí hubo
letras ¿qué le dijeron?]

Rascacielos

r
a
s
c
a
ci
elos
pero al
cielo no
haces gracia
edifico de cristales
edifico de arrabales
edificio de calumnia
edificio en las alturas
rascas y no alcanzas
rascas y haces gracia
rascas y el cielo lanza
hoscas luces de color
que te hacen recordar
al suelo que te asienta
y estás tan indefenso
rascacielos del miedo
a caer de cien pisos al
suelo / muerte infame
borrascacielos sereno
viento que deshaces /
te oscila el ventarrón
flaqueas con el fuego
te tortura las entrañas
rascacielos de cuerdos
y se atan a una cuerda
se atan al abismo ciego
rascacielos de tormenta
rascacielos tan distante
tan lejano al cielo y los
transeúntes fríos suelos
rascacielos pero el cielo
no fluctúa / y en cambio
amenaza con descender
y hacerte polvo ceguera
de cenizas resurge babel
/ hacia el cielo miramos
hechizados y angustiosos
en tus cimientos el hombre se maravilla
¿qué te hizo pensar que algún día te apartarías de la tierra?

Al piano le duele el silencio

"A un Mozart lleno de vida"

Unas manos calan hondo
otras interpelan la ojeriza
y las tuyas
que en un corcel cabalgan
hasta crean vida

todos cantan según tu designio
pero el piano aguarda
a que un nido se forme
en las cuerdas ya flojas
y un andante que perece
a falta de manos

en un cuarto de enseres
yace un retrato
sobre el piano demolido

inquietos pianistas
trataron de domarlo
con todo su afán
llamearon la hiel
y el piano adolorido
clausuraba su tapa
de repente

acordes de sangre
un rencor derramado

sus últimas palabras
—antes de la arremetida
de cien mutilados dedos—
fue un silencio de ráfaga
que bloqueo los veinte oídos
para siempre

¿qué desamparo le espera?
un piano que se niega a ser tocado

la tregua al fin llegó
y los dedos sanos se alejan
del extraño temperado

cuentan las historias
que una llama nace del metal
y las cuerdas se funden
como castigo a su rebeldía
y un dolor de prometeo
lo invade a diario

pero el teclado sigue en pie
al fondo del pabellón
y una silueta se avista
de vez en vez

lanza rumores de esperanza
porque un día cesará la congoja
y la llama fría
renovará las entrañas
y la tapa desistirá
y un par de manos firmes
las creadoras de vida
recorrerán el teclado
como hace
doscientos
cincuenta años
cuando nació
un piano

Al piano le falta una tecla

nadie toca el viejo piano
lo descartan cuando el solista
mira su dentadura

se sienta y refunfuña
¡esto es una grosería!
no puedo tocar nada
en teclas desprendidas

nadie intuye
que el piano
víctima del escorbuto
no tiene culpa

y desdentado se desafina
y chimuelo se obstruye
incompleto no comprende
porqué nada es como antaño
cuando Vladimir
hizo añicos diez cuerdas
en un santiamén
fueron repuestas

no así las teclas
que sin marfil
se oyen deshechas
desinfladas
corrompidas

y ese espacio negro
alguna vez fue el do central
se ha convertido
en el hueco ufanado
del desprecio

Al piano le falla la memoria

Hay pianos con amnesia

olvidan que son temperados

parlotean cenizas desentonadas

incluso algunos mastican clavos

para cambiar su voz tonal

y los más desesperados

por este alzheimer [musical]

se lanzaron al abismo

para en agonía

un estruendo

dodecafónico

aullar

Tu cuerpo de mujer

Jugar con tu cuerpo
como un niño juega
entretenido con su volantín
o a la pelota en el jardín

me prestas tu cuerpo
no hay tiempo de portarlo
ni de vestirlo
nunca jugué a las muñecas

para tener tu cuerpo
lo que necesitaría
es tiempo y un poco de talento
para acariciar donde es debido
para evitar el albedrío
de un risa ensimismada
en las cosquillas de tu panza

con tu cuerpo frío y llano
se pueden experimentar
todo tipo de hormigueos
el que recorre toda la espalda
y llega a la cintura
el que nace en tus plantas
o pantorrillas, y atraviesa
como áspide tu espina
y se coloca en tu cuello
y se desparrama y se abisma
en tu pecho a calambres

pensarás que es pequeño
tu cuerpo de enjambres
pero en realidad es tan basto
como un bosque de acacias
de temperamento cálido
de alturas insospechadas
e ilusiones que nostalgian

no sólo fue un sueño
yo fui el usurero
y tu la prestamista
de un cuerpo
hecho trizas

Luis Alvaz
28 - diciembre - 2005

Como un cigarro

Fúmame
te espero con ansias
envuélveme
en un papel arroz
átame en tus labios
sin prisa y sin llantos
mientras me atrapas
y cobijas

cuando me aspires
sostenme tanto tiempo
largo tiempo
en tu pecho
en tus pulmones
que yo rondaré
para dejarte sin aliento

embriágate un poco de mí
aspira mi sufrimiento
y de dicha colma tu ambiente
cuando refulgente
de ti
salga inspirado