Finjo / Invento

Inventando soledades

Para los hombres solitarios

estoy solo
como ayer lo he estado
¿recuerdas?

pero
estuve ayer contigo
¿recuerdas?

recuerdo tu mirada:
seca
vacía

mi mirada
como la tuya:
simple
huraña

por eso
no has estado
sino ausente

me temo
que tú has ido
el extraviado


Fingiendo realidades

"Te recuerdo Amanda, la calle mojada..."
Víctor Jara

todo me recuerda
a una ficción
que deambulaba
de forma verídica
por las calles
de la memoria ufanada

para desembocar de nuevo...

...en la nada

Un hombre insignificante

Un sueño onírico que desemboca en un capricho sonoro.

Este radioarte fue hecho con fragmentos de entrevistas a Julio Cortázar, Pita Amor, Blas Galindo y Manuel Enriquez.

Cicatriz Espuria

Como ramal
que inunda el río
en la tarde
promisoria

así se cuela
el cepo
en las almendras
relucientes

sedienta tribu
ardiente mancha

estrella insímil
lóbrega muerte

cántaros amarillos
se llenaron
de ayeres

cántaros que
lucieron vinos
austeros
y la sangre
derramada
de los dioses

cántaros manchados
de muerte

y la trampa
se arropa entre
los ojos
de una hermosa
virgen

corría
el viento

y a veces
se insinuaba
entre las
ramas

corría
sangre entre
las ropas

y a veces
se escurría
entre los dientes

las flechas
se incineran
en los ojos

las sombras
de los muertos
se extinguieron

caímos nosotros
como cayó
el sol de los cielos
y de los rostros

ahora soy
yo entre los
rastros
de otros

entre las vísceras
de otros

entre las voces
de otros

sólo a veces
miento

y vivo
entre otras
letras
y otros
rostros

Conejos de ojos rojos

una noche sola contra el viento
y contra el ocaso
y contra la luna
y contra la sola sombra
que lo oscurece todo

así el conejo solo
reflejado ante la luna
ante la sola duda
de una sombra
proyectada hacia la nada

no eran sus ojos
los ojos rojos
que ya no asestaban
a provocar la sola duda
de la frugal noticia
que sólo es viento

noche duda
y duda sombra

la simple idea
de estar solo
ante la luna
lo hizo
comprender
la paradoja

los conejos
de ojos rojos
son miradas
transparentes

apenas calladas
apenas sedientas

se disparan
hacia el centro
de su alma

pero se apaciguan
para siempre
ante las sombras

Para 13

13 participa en el conocido reality "Caza de Letras", aquí les dejo su link

13

Se presenta como Brendeliano, lo cual me deja muy buenas expectavias. En las letras mexicanas siempre han faltado aquellos que le den verdaderos bríos a la Música. Como lector usual de Pauta sé de antemano que hay melómanos en el mundo de las letras (Eduardo Lizalde, Juan Villoro; los finados Gorostiza, Novo, Luis Ignacio Helguera y otros grandes nombres); sin embargo, siempre hay quienes la relegan y la dejan sola, como exiliada de las artes. Los siguientes, son los aportes de 13 al concurso antes mencionado.

(Biografía propia de Ficción)

Te describes en una pesadilla o en algún recuerdo borroso y descabellado. La sombra, como analogía del futuro; la serpiente es el escrutinio de los "sabios", o los jueces que te amedrentan cada vez que envias un texto al concurso (tal vez). Sin embargo, y a pesar de que el ofidio siempre regresesa, ni tu carne ni tus ideas claudican ante la ponsoñoza mordida. Quizás tu otra mano, que siempre atestigua los eventos, sea la verdadera escritora, y tú sólo un personaje de esa historia.

(Ambientación Abierta)

Describes, no me cabe duda, el paraíso de un escritor y sus letras. Sólo falta, quizá, palabras deslizándose sobre ese río (¿de café?, que crea ese olor en el ambiente), o que la lluvia cantara salmos, y cantatas de Bach. El napalm todo lo destruye, o todo lo purifica y lo hace nada.

(Ambientación Cerrada)

Creas un ambiente común (no un lugar común) con claros detalles
imaginarios. Lo que me recuerda un poco a Borges; que a propósito, decía: «Una historia fantástica, según Wells, debe admitir un solo hecho fantástico para que la imaginación del lector la acepte fácilmente», y remata diciendo que el "prodigio" requiere pormenores (marcas de cigarro, pasos torpes, fondo musical del aire acondicionado), para crear una atmósfera cotidiana, dentro de una historia imaginaria.

Piazzolla - Verano Porteño

Arte Poética

¿y cómo te nombro,
si la rabia me prohíbe
pronunciarte?

La poesía
es el sonido
que las letras
encapsulan

la memoria
del pueblo
atada a un
hombre

el capricho
de cien
niños
sin un dulce

la masacre
que atestiguan
los infames

la nostalgia
hecha polvo
para ciegos

es mi mano
que cautiva
con caricias

es el paso
que no tiembla
ante la duda

el timbal
que redobla
en los
oídos

la mancillada
vida
que sueña
con ataúdes
lustrosos

la poesía
suena añeja
en tus ojos
/
si la miras
en tus labios
/
que seducen
tus oídos
/
la sordera
reluciente
/
la ceguera
que era ayeres
en mi canto

Imagini...

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Para Tocarte

Voz: Diego
Msica: Arensky
Dedicado a Alina

Para tocarte

Quiero mirarte,
mas no distraerte

y pareciera que para mirar
una foto basta

pero en mi caso,
una foto basta para
querer realmente verte,
que sin duda significa,
tocarte

y tocarte, no para palparte
con mis manos,
sino entregarme

a ti entregar
no mi cuerpo,
que sin usura o temor lo ha sido,
sino entregar mi ser
mis entrañas
mis dolores
y mis ansias

ansias de asirte
no con mis ojos
ni con mis manos
ni con mi cuerpo

sino en mi alma
que está entregada
a esos dos ojos
/ serenos ojos

de oscuras noches
de amargas sombras
de amores crueles

quiero mirarte
para no asirte
sino tocarte
con mis entrañas

Te quiero

Del disco Nacha Guevara canta a Benedetti, de 1975, donde esta cantante argentina hace un despliegue interesante de sus facultades vocales con la poesía del poeta uruguayo, tomé una de las canciones más populares, "Te quiero", y la ensamblé junto con una declamación que Benedetti hace del mismo poema. Creo que el resultado es interesante.

Para escucharlo basta con buscarlo en la lista de reproducción del podcast que está al lado derecho, o en el siguiente link: http://luis_alvaz.podomatic.com/entry/2008-05-13T20_43_42-07_00

¿Y finalmente quién es Arthur Rimbaud?

¿Y finalmente quién es Arthur Rimbaud?

Créditos

Producción: Luis Alvaz

Voces: Diego Mendoza, Jessica Román

Música: Oliver Messiaen, Alfred Schnittke, György Ligeti, Maurice Ravel

Poemas: Luis Alvaz (¿Y finalmente quién es Arthur Rimbaud?), Arthur Rimbaud (Vocales, La estrella lloró rosa). 

Radioarte transmitido en el programa "El Ágora", de Radio Buap. Escchalo todos los mircoles de 6 a 7 pm. por 96.9 de fm.



Para leer el poema: ¿Y finalmente quién es Arthur Rimbaud?

CONCEPTUALIZACIÓN

Ruido

El ruido es
el sonido
más difamado
de la historia.

Sobre la inmaterialidad de las sombras

Es sombra toda aquella proyección
que, causada por un objeto luminoso
sobre un cuerpo opaco,
es reflejada en algún otro cuerpo
de naturaleza análoga.

Silencio perpetuo

trace un sonido
en el aire

trácelo hasta que
permanezca
estático

como recuerdo
de su voz
despojada

Vida

La vida es el dolor y la dicha
tomados de la mano
nosotros somos la balanza
medimos un contraste
un desvío
un indicio que altere el equilibrio
que nos acerque a esa dicha
o nos sucumba al glorioso dolor


Valparaíso

Puerto,
huele a la certeza
de mis pasos
en las baldosas
y los muelles


Poesía

¿y qué es poesía sino un juego de actitudes desconcertantes?, ¿no es acaso un juego infantil?... más que eso, hasta los juegos infantiles tienen reglas que tienden a ser cercenadas por el liberal albedrío de los niños. Así es que todos somos poesía, y toda la poesía descansa en nosotros.


Música

Valdría la pena
decir que no
es silencio


Estética

«las cosas
bellas son
difíciles»
[Sócrates]


Silencio

Valdría la
pena decir
que fue
música


Palabra

La palabra
que se enuncia
a sí misma
es un gran
pleonasmo


Concepto

(Del lat.
conceptus)
Que se escribe
con palabras /
que no dice
nada

Música Concreta

... sí, así como decía Pierre Schaeffer:

"Seamos concretos"

¿no oyen ruidos?

[...]

son objetos

SONOROS

silencio

Al Piano le Falla la Memoria

Borrando la orilla de mi cuerpo

Para Alina

Estoy borrando la orilla
de mi cuerpo
para que el aire no entre
sino se funda en mis deseos

estoy borrando la orilla
de mi cuerpo
para que me toques
con tus pensamientos

estoy borrando la orilla
de mi cuerpo
para no tocarte con mis dedos
sino fundirme en tu mirada

estoy borrando la orilla
de mi cuerpo
para no sentirme
una silueta pintada
en el lienzo del tiempo

estoy borrando la orilla
de mi cuerpo
para volar junto al humo
que inhala tu garganta

estoy borrando la orilla
de mi cuerpo
para impregnarme
en las comisuras
de tus labios desnudos

estoy borrando la orilla
de mi cuerpo
y en el ocaso del tiempo
me ampararé en el silencio

estoy borrando la orilla
de mi cuerpo
para bordear sin restricciones
los límites del alma

estoy borrando la orilla
de mi cuerpo
para deshacer los
cielos de mi carne

estoy borrando la orilla
de mi cuerpo
y al resplandecer
las sombras
se unirán a la nada

y al anochecer
las sombras
sismularé
ser todo

estoy borrando la orilla
de mi cuerpo

o era el mío
hasta que se desvaneció
en el tuyo

Simbiosis

Nos repudiamos
por eso nos entendemos

And then I knew’t was wind

A Toru Takemitsu

I

Vuelvo a mentir
para callar
mi voz verdadera


II

Paria del tiempo
me empeciné
en no mirar
manecillas


III

Ansioso por huir
de esta vida
me zambullí en
cloacas perdidas


IV

Para volar
y no caer
de bruces


V

El vuelco se
acerca en cada
despedida


VI

Desprendes
la culpa de los
girasoles y grillos


VII

Soplo
lluevo
nievo


VIII

La puerta no
cesa de golpear
mis ideas


IX

/ que quizás
mienta mi voz
en estas
letras


X

Voltea la vista
y deja los oídos
quietos


XI

Un zumbido
entre las ramas


XII

Un silbido
penetra hasta
las venas


XIII

Era el viento

y entonces lo supe

Discurso

La naturaleza es una esfera infinita,
cuyo centro está en todas partes
y la circunferencia en ninguna
“La Esfera de Pascal” de J. L. Borges

Cada uno de nosotros es
un pequeño texto del discurso
que el ser humano
ha logrado plasmar
en el infinito caudal
de la historia.

Lemming

My Nerd Score

Lagartija

Hay un lagarto en mi lengua
pero no reparo si es mi habla
o la saliva que escurre hasta este verso

Los gatos no saben nada de alergias

Para Paty
A la memoria de «Zelda»

Un gato
que subió
entre escombros
hasta el lugar recóndito
de mi pecho

Tengo un gato
sobre un libro
sobre mis piernas
sobre la silla

Soy alérgica a los gatos
pero no a sus manías
no a sus saltos
ni audacias
porque me causan
gracia, me producen
esa sensación
de bienestar
pero de malestar
porque ningún gato
sabe sobre alergias

Si me viera mi mamá
con un gato
sobre un libro
sobre mis piernas
sobre la silla
no sé que haría
me gritaría
y reprendería
tal vez, no lo sé

Tengo un dolor
de espalda
¡Ay!, qué dolor,
con un gato
sobre un libro
sobre mis piernas
sobre la silla

pero eso nada
tiene que ver

Acariciar al gato
sobre un libro
sobre mis piernas
sobre la silla
es terapéutico
es placentero
pero es alérgico
porque precisamente
los gatos
no saben de
alergias

y me mira sin titubeos
me admira o me compadece
aquel gato
sobre un libro
sobre mis piernas
sobre la silla
sin sortilegios
sin envidias
ni locuciones
me observa
con osadía
que da miedo

llevo seis años
con mis vacunas
pero la alergia
persiste
y el gato sigue
sobre un libro
sobre mis piernas
sobre la silla
porque los gatos
(yo insisto)

no saben nada de alergias

tampoco los
alergólogos

Ligeti wants you...

Se lo mete por...

El sonido es promiscuo porque se coge a todos los oídos.

So you want to write a fugue?

Glenn Gould - So you want to write a fugue?, para cuarteto de voces y cuarteto de cuerdas (o piano).

Meme musical

Je suis la même chose

He visitado algunos blogs, y me he percatado que algunos hacen cosas interesantes, lo cual se refleja en una suerte de interacción hipertextual que es exclusiva de este medio.
Lo siguiente se llama (o así lo han llamado): Meme musical, y tiene por intención conocer a una persona por sus gustos musicales.
Caro lo hizo de Pink Floyd, así que lo puedes hacer de tu grupo o intérprete favorito. A mí no se me ocurre otra cosa, así que lo haré de Liszt.

Franz Liszt

¿Eres hombre o mujer?: Mazeppa
Descríbete: Mephisto
¿Qué sienten las personas acerca de ti?: Ricordanza
¿Cómo describirías tu anterior relación sentimental?: Nuages gris
¿Describe tu actual relación con tu novio/a o pretendiente?: Gran Galope Cromático
¿Dónde quisieras estar ahora?: Deuxième Année de Pèlerinage - Italie
¿Cómo eres respecto al amor?: Excelsior!
¿Cómo es tu vida?: Transcendental Studie No. 7 "Eroica"
¿Qué pedirías si tuvieras un solo deseo?: Widmung (Dedicación)
Escribe una cita o frase sabia: O Lieb, so lang du lieben kannst
Ahora despídete: Funerailles

Y le pido de favor a X (aunque ya se lo pidieron de antemano), a Carissa, a Kari Vader, a Natalia Book (que también puede hacerlo de 1984), a José Miguel, a Maureen... y a todo el que guste perder el tiempo en esto. Ahora a seguir con la tesis.

Marcelo del Campo

¡Ah!, qué tiempos aquellos, cuando la gente apreciaba el buen arte...

Pocos cocodrilos locos

de Mathias Goeritz

Cocodrilos pocos,
pocos cocodrilos locos,
drilos pocos,
pocos cocodrilos locos,
drilos pocos,
pocos cocodrilos locos,
pocos drilos,
pocos locos cocodrilos... pocos;
pocos locos,
pocos drilos,
pocos cocodrilos locos.

[este poema reposa en la cabeza de unos pocos, o como Benedetti escribió "... se nutren de algún rostro que pudo traspasar la barricada"]

http://www.artesonoro.net/artesonoroglobal/ArteSonoroMexico.html

Kremer tocando a Ysaÿe

A Gidon Kremer

La poesía está llena
de abetos/sauces/
abedules/
pinos de fronteras
míticas/
secoyas que rasgan
a la tierra

el violín canta
al desojado árbol
de las sombras

triste se contenta
cuando se percata
que el canto
es de un pariente
muerto
hace tiempo

y Kremer
continúa su embate
con el arco desnudo
sobre el alma caduca

el arce de su alma
convoca a la madera
de un ciprés dormido

y las cuerdas
se enredan
una a una
en un pizzicato
de amonio

tiembla el árbol
y en venganza

el viento se hace
música sin rostro

El Mono de la Tinta

[Click aquí para escuchar poema sonoro (Megaupload)]

A Francisco Toledo

Ahí quieto
ahí
en espera

míralo la angustia
lo consume

se consume

se sitúa en una esquina
de la mesa

¡míralo!

la soledad de mi escrito
la caricia de esta pluma

el frasco

vacío
vacío
vacío
vacío
vacío
vacío

Luis Alvaz

De como Mr. Bloom logró su proyecto

“El señor Bloom, maestro de las empresas absurdas,
idealizó algunas tan bellas como irrealizables.
No hubo entre ellas mejor que aquel proyecto
para industrializar el excremento humano”
Eduardo Lizalde

No era cuestión de venderlo como abono

más bien mediatizarlo
hacerlo masa / coagularlo /
fantasearlo y envolverlo
en un elegante moño cachemira
y montones de confeti

En un principio
quién lo hubiera imaginado
pero empezó como toda empresa
—de la nada
sin un Murdock ni Maxwell
sin oligopolios ni fusiones
sin un Sony o Warner
sin un Times o News
sin Televisa o TV Globo
tan sólo una idea
Bloom la puso en la mesa

Medium is the message
decía aquél que vislumbraba
en el futuro una aldea global.
Qué equivocado estaba,
al igual que Orwell,
hoy nadie le teme al Gran Hermano
en realidad sólo tiene una voz grave
y un serio problema voyeurista

Prefiero imaginar que el sr. Bloom
está contento con los resultados
tal vez fue sólo un error de distribución
o es que el marketing no estaba tan avanzado
pero los emporios modernos sí que lo han logrado
mastiquemos lo que Mr. Bloom quiso legarnos

Luis Alvaz
13 - diciembre - 2005

Agobios [parece mía la tuya siempre nunca]

Nihilistas, todos somos nihilistas hasta que comprobamos que creemos algo.
Pero hasta no creer, no veo nada.

[¿En qué creen los que no creen? U. Eco]

...yo creo que en el tango que dagas suelta en reproches, y muerte se traga la sopa.

[Nadie es totalmente fuerte. El mismo lobo tiene momentos de debilidad, en que se pone del lado del cordero, y piensa: Ojalá que huya. A. Bioy Casares]

y qué pesar, el del débil; pero más el de aquel que se jacta de fortaleza... y todos lactamos, y todos tropezamos, y todos nos sentamos en cunclillas para cagar, y todos nos rendimos por la piel, y todos sentimos el placer... la paradoja es creer que nadie, nadie morirá de pie.

[La nostalgia del paraíso es el deseo del hombre de no ser hombre. M. Kundera]

Pienso en las notas del bandoneón, el organito se suelta a llorar. Su nostalgia... ser tanguero y no cantarle a Dios, o cantarle en las fronteras oscuras, en las pestilentes cantinas, en los burdeles y esquinas de duelos y traición.

Armonías de la Tarde

à Liszt, qui m'a dit en secret
les “harmonies du soir”

Ámame el viento
—decía la muerte
mientras un lucero
se despedía del último
de los días

el patético silencio
de dos palomas
se transfiguraba
en murmullos
y en himnos del cielo

sinfonía para piano
es el arnés de la luna
y se sujeta en todos
tus respiros catárticos

bailas o bailamos
junto a las rejas
de las sombras del tiempo/
antes que el tiempo
se desmorone en
tu rostro

átame con la ceniza
crispada en tus manos
herida llama caída del cielo

volátil amargura:
querella inflamada
en momentáneos
caprichos y lunfardos

el llanto se arrastra
en reminiscencias
de una risa inventada

casi me veo
reflejado en tu memoria

auguras el velo
que resguarda una mirada
y no la mente destruye
mi rostro deambulando
en tu mirada

de acuerdo/
los dementes
se acuerdan
y los cuerdos
se atrofian
la mente o las
ideas

la amapola
o el arrojo de abordar
un barco a Venus

sean insensatos
como el alborotador
de mares
como la lápida
de vivos y finados
en tumbas torrenciales

una canción de
cuna: descansa
pequeño huérfano
de días/
duerme mientras
la tormenta amaina
las verjas y ventanas/
cuando en murmullo
los vendavales sean
despertarás
con la luz del astro
en tu mirada
con las armonías
de la tarde
merodeando
entre tus dedos

Piano de juguete

Al Piano de juguete

A John Cage

Toco en mi piano de juguete
[no suena como juguete, sino a un piano de juguete
/no suena a piano, porque es de juguete]

sé tocar a Cage, pero no sé tocar a Mozart
sé tocar silencios, pero no sé tocar notas

mientras toco mi piano de juguete
una mosca da de vueltas en mis dedos
mi gato se zambulle en algún sueño
y yo trato de no errar silencios

ahora jugaré
con mi piano
el que no es de juguete

Carretera en el amplio llano vacío

[instrucciones para leer un poema colectivo]

I

Es una naranja
quien piensa
que los gatos
en las azoteas
o en los tejados
están tramando algo

II

Chauvinistas
mentecatos
panaceas malvivientes
para un mundo
que sólo necesita
chochitos en alcohol

III

Pendenciero
arcángel derrumbó
a mi dragón
del flanco derecho
de mi espalda

IV

Carroña nace
de palabras
ya leídas
y ya muertas
hace siglos
en tus ojos

V

[…]
¿qué me ves?

VI

La distracción
me delata
con el dedo
en la nariz

VII

Bostezo
abierto
exhalo el vaho
condenado
a las mazmorras

VIII

Veo el tiempo
olfateo el llanto
me trago el silencio
y se llena
de insolencia

IX

…¡vah!

X

…los números
no se leen

XI

once

XII

vien es savido
que la v
lavial
se muerde
los lavios

XIII

vamos pues
no le reces
a las vacas
ni le reses
a los clérigos

XIV

Quién piense
que esto es cool
que se aviente
al precipicio

XV

…¡ba!... [balido]
…¡gr!... [gruñido]
…¡glup!... [glupido]
…¡rrrr!... [rrrrido]
…¡guau!... [guauido]
…¡miau!... [miauido]

XVI

Poeta es un estornudo

XVII

[onomatopeya de estornudo]

XVIII

Tres líneas
formando un cuadrado
en ángulos de más de
noventa grados

XIX

quizás
murió
Rimbaud

XX

vegetales
amargos
en la comisura
de los labios

XXI

e aquí
la ache
que es muda

XXII

Revolotea
mariposa
en el ala
de un gorrión
dormido

XXIII

(descanse
los ojos aquí)

XXIV

Ahora lea
sin ojos
…
[tus ojos son
cuencas llenas
de vacío]

XXV

Olvidó los ojos
en la línea anterior

XXVI

Piense en la cosa
más bella
que vio este día

XXVII

La poesía
es virulenta

XXVIII

[mátese un poco]

XXIX

la serpiente llora hondo
las lágrimas recorren su piel
por eso no la pises
ni eches a correr

XXX

Por cierto
este poema
no ha empezado

XXXI

En las altivas
prendas de un dromedario
el silicio se hacía
cada vez más atroz
la cadencia en su joroba
eludía el aroma
a viejo de su dueño

XXXII

ni Vulcano
esculpiría
armas tan atroces

XXXIII

soy un reflejo
de mí mismo

XXXIV

Pueden salir,
las sombras
ya se fueron

XXXV

Mañana
jugué
al pasado

XXXVI

en la punta
de tu lengua
se manifestó
un silencio
profundo

XXXVII

¿habrá vida
en otras mentes?

XXXVIII

Un triángulo
de dos líneas
se confesó
culpable
de fraude

XXXIX

me sangra
el sendero abrupto
de tu espalda

XL

(un buen superbowl)

XLI

abajo el muro de la vergüenza
declaro fraudulento
el triunfo de los cardenales
sin mets no habrá
mexicanos
en el clásico de otoño

XLII

piense en grande
vaya a dormir

XLIII

¿quién lleva
la cuenta?

XLIV

volaron
cien millas
hasta que el radar
interceptó
al cometa halley
escondido
en una hoja
de papel

XLV

Cuarenta y cinco
miradas de rodillas

XLVI

No me apuntes con eso
(reminiscencia a un juego de video)

XLVII

soy quizás
más convincente
que antes

XLVIII

Velozmente
un chícharo
rueda
en tu vientre

XLIX

beatificaron
a un santo
y excomulgaron
a un beato
[nuevas cláusulas
de la Iglesia]

5 cosas (espeluznantes) que no sabías de mí

Fui nominado por Carissa (gracias)

"Para poder analizar

la cultura de masas

hace falta disfrutar

secretamente con ella"

Edgar Morín

(esta cita la leí en

"Apocalípticos e Integrados"

de U. Eco)

1.- Me gusta Shakira, y no sólo como mueve sus caderas. No soy un fan, pero disfruto sus canciones, no sé porqué… Hasta me acordé de una canción con esto de andar confesando lo que da más pena (Si es cuestión de confesar… bla, bla… la verdad es que no me sé las letras).

2.- He visto varios capítulos de Rock Dinner. El de Belinda, Belanova y hasta el de Paulina Rubio. (Mi novia se carcajeó de esto cuando se lo conté). Bueno, creo que no es un pecado ver MTV de vez en cuando.

3.- Dejé los estudios de música, especialmente el Conservatorio, porque le tengo temor a los exámenes para piano. Cuando tuve que tocar para varios maestros el arpegio de Mi bemol mayor, me tro(m)pecé tantas veces que me dijeron que mejor tocara el de Fa mayor, lo que fue para mí un enorme fracaso. Después estudié en otros lugares, pero no pude continuar por diversas razones. Al terminar el bachillerato quería tratar de entrar a la Escuela Superior de Música en el CENART, pero el miedo a enfrentar mis demonios hizo que por fin claudicara. En la actualidad estudio el piano por mi cuenta, y creo que mis progresos son significativos.

4.- Me considero feminista (aunque esto resulte ontológicamente inadecuado).

5.- A pesar de que estoy a favor del comercio justo (trade fair), soy bastante consumista. Tengo al menos tres playeras de equipos de fútbol (originales, porque también tengo un par de playeras piratas), tengo varios pares de tenis de diversas marcas muy conocidas, una mochila Nike y me gustan los Converse. Hace año y medio dejé de consumir para siempre productos de Coca-Cola y Pepsi; asimismo, jamás voy a McDonalds, Kentucky, o cualquier establecimiento parecido. Aunque estoy en contra de los transgénicos (OGM), sé que consumo bastantes, y no he hecho gran cosa por remediarlo. A pesar de esto, ha existido cierto impacto a mi alrededor por mis decisiones de compra, y aunque mi papá me critique, yo sé que piensa mejor en lo que adquiere en el súper. Y bueno, otra cosa importante, en el futuro pienso ser vegetariano. Primero dejaré la carne de cerdo, luego la de res, por último el pollo. No pienso dejar el pescado por razones de salud, y porque esta industria no supone el confinamiento de especies para el exclusivo consumo humano.

Estos son mis nominados (sigan esta cadena, si no lo hacen, el muerto les jalará las patas en la noche):

Maureen
Kari Vader
Elkjaer
Gigliola
Natalia Book

Los dones del grito

A la memoria de Edvard Munch

“La enfermedad, la locura y la muerte

fueron los ángeles que rodearon mi cuna
y me siguieron durante toda mi vida"

La inocencia es un don
castrado

y me saciaré
de tu cuerpo
   y tus ideas

el grito me estupra
     la garganta /
partida / y sedienta
             de lujuria

la inocencia es un don
      de ceguera

en la serena huerta
engreídos frutos
se comen a medias
y se llenan de dolor

arte degenerado
que interpela la angustia
la aflicción desmedida
la seminal naturaleza hipócrita
de la humanidad

no sólo fue tu grito
             y tú

la inocencia se enerva
los ojos y los dientes

la fuerza arrodillada
las traqueas robadas
la sed de ahogarse
la perenne morada
las sátiras de tu encuentro

la inocencia se adhiere
al rostro cubierto de costras

velo auténtico tu muerte
sombría en la alemania muerte
muerta y dolorosamente muerte
caída en tus propios deseos muerte

antes de que los territorios
del jinete azul se fraguaran
tus pisadas eran eco de titanes

antes de que el puente se formara
las pinceladas de tu cuadro
hacían hendiduras en los rostros

mienten si te adhieren
con un cuadro al parnaso

sabes que mienten
y un silencio derrocado
volcará a los ciegos
a la verdad que ocultaste
en tu cuadro

inocencia se esculpe
en locura
en tragedia
en la ingrata tregua
en el grito desnudo

Für Alina

Click aquí para escuchar Für Alina de Arvo Pärt, interpretada por Alexander Malter

A Arvo Pärt

Déjeme llamarla Alina
en su nombre un medio día
su respiro recorre mis brazos
Pärt la clama tantas veces
en amarguras para violín y piano

yo la trazo en palabras
y la cito en intervalos menores
déjeme llamarla por su nombre
por el despilfarro humano
el aroma de sus labios
la vida que se escurre
por su cuello

a usted, que se talla los ojos
con hojas de cebolla
a usted, que se frota los labios
con espigas y con rosas
no desmienta mi agonía
de no poder llamarla
Alina

El viento llama a la puerta

Podrían menguar los vientos
               podrían            no sé


podría el cielo caerse de viejo
              podría           pero a mí
                                          qué

podríamos ahora estar tan muertos
            podríamos estarlo
                  y aún así              no lo sé

podría el odio pegarme a quemarropa
                 y podría yo sucumbir
                               a esa ironía

podríamos ser huestes del ocaso
                            y así ya vaticinar
                               nuestra mortaja

podría ser el día
                 un último
                         verso
y la noche la eterna
                        elegía

podría ser             que todo
y podría ser          que nada

podría ser que se olvidaran
               de mi rostro

a contraluz de madrugada
y ahora frío
                en la penumbra

podríamos abrir
                 la puerta

sólo pasaría el viento
                      libre
entre las sábanas

libre para morder
mi sufrimiento
  
                  y así salir al fin
                  por la ventana

Rimbaud - Poema sonoro (radioarte)

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Y finalmente ¿quién es
Arthur Rimbaud?

Ella lloró rojo
cantó blanco
escupió amarillo
y esgrimió
este verso a-zu-lado

vámonos a morir a otro lado
(verso azulado)
seamos como palomas
eludamos halcones peregrinos
caminemos con cadencia de señora

así tal vez, Rimbaud
se eludió a sí mismo
al turbio ser que ahora recuerdo
para convertirse en navegante ilusorio
de su propio tiempo

así (verso azulado)
al dejar toda su obra
en prácticamente dos libros
y morir trágicamente
como sólo los grandes lo han hecho
no sólo se mitificó
también se engulló
se santificó
y se maldijo mil veces
por ser un poeta maldito

se desangró
al teñir la boca de Verlain

muerto estaba
al ser comparado
con Baudelaire

déjate de delirios
la vida se estrangula
desde tus poemas
las sogas atadas
en el discurrir de la tarde
y un llanto prolongado
nace desde el suelo

y finalmente
me pregunto (un verso azulado)
¿quién es Arthur Rimbaud?
¿es acaso alguien?
¿es acaso el único hombre
que nació siendo un poeta?

¿o es que yo estoy muerto?
y él tan vivo
que eludió
los mares y la tierra
las bestias azules
y los cantos vacíos
para saciar
las bocas
y trampas
que descendidas
yacen
en las alforjasde tu entierro

Elegía a Charlie Parker

Embate un ave
las avenidas del silencio
es Charlie Parker
con su sax del viento

y quizás
las olas rompan
con fuerza los litorales

y quizás
los cielos
se transformen
en colosales pinturas

más el tímpano
osado, y el llanto
del tiempo
caminarán con bird
como las sombras
del suelo

vive en un camino
lleno de ventanales
sin reflejo

la silueta será
lo que la música
dibuje en los oídos

la curva de tu saxo
es la serpiente
caótica de los adioses

llamas se cubren
para no ser presas
del viento
y arrastras cualquier duda
con tan sólo un soplo

amargos colores
que me llenan de alegría

la magia de tu vida
se mengua a cada instante

ya no sigas
lastimando tus días

que como ave
serás
para siempre un capricho
revoloteando a lo alto
al margen de todo
el porvenir de los días
el bienaventurado
ser que me encoge
a brazas tiznadas
el corazón fulgurante














"Bird" Parker con Miles

Ángel

Ángel inocente
en la llovizna,
te escurres y
lloras sin el
auxilio de un
extraño

ángel hiriente
de sueños,
las avenidas
se abren paso
ante tus alas

ángel de vestigios
arcaicos,
tus atavíos
sólo cubren
al silencio

ángel que no nace
con dos alas,
se confunde
fácilmente
con nosotros

ángel del diluvio
inmaculado,
los ojos se
me escurren
en cien ríos

ángel no caído
aquí en la tierra,
tu reino se bifurca
al horizonte

ángel no tropieces
en mis versos,
que te envuelven
para siempre
entre mis manos

ángel de cabellos
enredados,
en mis dedos
que se enredan /
tus cabellos

ángel inerme entre
las sábanas,
y tus alas nacen
de caricias
del rocío

ángel de mis sueños
olvidados,
cuando tu sombra
sea el alquitrán
de mi sendero,
yo te seguiré
en todo momento,
como linterna o
llama fatua,
de las baldosas
y los eneros

ángel que en el cuadro
no me miras,
por lo menos piensa
que yo sí
te estoy mirando

Ángel...
caminas junto al
suelo de mortales...
junto a mis pies
desnudos...
también el ángel
vuela raso,
a mi lado,
el ángel de la lluvia
acaricia
mis manos

À plein-air

La disección de los ojos de Monet hubiera demostrado
que Monet poseía ojos de mosca; ojos forzados por

innumerables ojitos que distinguen con nitidez los más

sutiles matices de un color pero que, siendo ojos

autónomos, perciben esos matices independientemente, sin

alcanzar una visión sintética de conjunto.

Oliverio Girondo, «Membretes»

à Claude Monet

Hay un rayo de luz

que oblicuo mengua
mis ojos extraviados
en el cuadro

dentro de matizados
cielos, un amarillo intenso /

un fraguar de polvo

en la promenade de la

sala en silencio

viento quizás infame
todo lo aterrizas en el lienzo
el pincel cicatriza las heridas
las aureolas del sol astro
se mantienen erguidas en tu mano

la ceguera promiscua
la incipiente oscuridad
del jardín de ornato

y en el crepúsculo de tus días

el silencio se mezcla

con colores

à plein-air nos pintaste
el futuro
de otros astros de otros cielos
advenedizos o tiznados /
de colores o desnudos
en el movimiento
perpetuo de tus manos

vasallo del destino inmenso
Monet desatino del tiempo
atemorizado el cincel del orbe
amordazado el realismo sin viento

Apollinaire

Facilísimo haber previsto la muerte de Apollinaire, dado

que el cerebro de Apollinaire era una fábrica de pirotecnia

que constantemente inventaba los más bellos juegos de

artificio, los cohetes de más lindo color, y era fatal que al

primero que se le escapara entre el fango de la trinchera,

una granada le rebanara el cráneo.

[Oliverio Girondo, "Membretes"]

[Poema creado con la técnica de "escritura automática"]

Perdido en el viento
que quizás te entregas al periódico
de la luz en la torre más alta de
                           P
                          a r
                         í     s
o el destierro autónomo de una bala perdida,
y tu cabeza de rodillas

perdida en las socorridas piernas
de una dama ciega,

o pregonando la llama del sueño,

me entierras una alcachofa
             en el oído izquierdo,
y ahí paciente me domino
hasta las ansias de tomar el papel
         y romperlo en tus dos manos.

Apollinaire
              de amargos desconsuelos,
si moriste bien,
                      de la más terrible
                             de las influenzas,
de la terrible mata española,
o la voraz e inverosímil saeta
                 del silencio promiscuo
                 del cerebro marchito,
ahora más marchito
por la bala que propaga ansiedades
                        o caóticos encuentros.

Si me apoyo en tus caligramas,
             o en tus pendencieras letras,
prefiero ahogar la tiza en mi lengua,
             en el entierro inhumano
             que cautivas…

me cautivas con tu paloma apuñalada
y el chorro de agua
________

[Escuchar el poema en Radioarte]

A Miró

[Una gota de rocío
cayendo desde el ala
de un ave despierta
a Rosalie, que dormía
en la sombra
de una telaraña]

Miró
el arcano deseo
de ser hueste
del más allá

o Miró
en la sombra de
un pestañeo…
dormido
como siempre,
o como siempre
se huele la axila
para amortiguar
la dura sombra
de olor tras
fulminarlo de golpe

Miró a la
niña ciega,
a la duda-tregua
al situarse
en la antes sombra
de un abeto
destrozado
en medio del jardín

o Miró hasta
que de pronto se
derrumbó la sed
de tenerte y ahogarte
para siempre
el desamparo
que no te causa
mi ausencia

Miró cubierta
la ahora cierta
mentira,
que lo fue
hasta que verdad
se colmaron
mis falaces
fauces
vórtices
que hartan
tus oídos
crédulos

o Miró hasta
siempre
la angustia
que cuelga
de tus labios;

ahí Miró
plasmó en
pinceles
lo que observo
ahora
y no lo creo

Miró te crea
o te deshace,
si bien te adora,
si bien de ahora
mata
en vacías pinceladas
de aflicción

Luis Alvaz

Manifiesto Misoneísta

La realidad es una ilusión, la más arraigada de todas, y por ende, la única verificable.

La ilusión de la realidad corresponde a la ilusión metamorfoseada de los sentidos, o la capacidad sensible del hombre por corresponder al mundo que lo rodea, o lo que él percibe que le rodea; y es así, centros del orbe: andamos tras el escrutinio de aquello, que como soles que somos, nos circunda (nos orbita).

No soy misoneísta, sólo odio las novedades.

[cita] “…no me interesan o sorprenden las novedades, acaso porque advierto que nada esencialmente nuevo hay en ellas y que no pasan de ser tímidas variaciones” (Borges, El Congreso).

El movimiento misoneísta, no pretende la subversión, pero tampoco intenta desechar el arte correspondiente al periodo actual, denominado, postmodernismo.

El misoneísmo sólo es un punto de vista, con un escrutinio basado en los movimientos artísticos del pasado, en especial las vanguardias que se gestaron en el siglo XX.

El misoneísmo se contrapone al arte que han creado las corrientes mediáticas, así como la llamada Industria Cultural; ergo el kitsch o al arte que tiene simples fines publicitarios, mercantiles y propagandísticos.

El misoneísmo no es un movimiento de colectividad gregaria; todos sus miembros operan desde la soledad y su propia convicción estilística, que ha sido gestada en contraposición de las visiones estéticas de la moda.

El misoneísmo no tiene un creador o una figura paterna a la cual seguir; sin embargo cada uno de los miembros podrá usar de estandarte, de la música, la poesía, la pintura, o cualquier tipo de creación artística, de cualquier efigie mítica que no contraponga los principios básicos de este movimiento.

Nuestro movimiento es de naturaleza ecléctica; todo aquel artista o amante de las artes que se sienta vinculado, aunque sea un poco, a los postulados aquí dictados, podrá agregarse sin necesidad de jurar estos preceptos, por no ser estos de carácter axiomático, dogmático o fundamentalista.

El misoneísmo clama: “el sueño no ha muerto”.

El misoneísmo añora a las quimeras, a las utopías, a las parcas que cabalgan en unicornios, al insensato que canta con voz de camello, a las escamas en la piel sin sangre, a los regocijos que nacen del dolor, a las clemencias que hieren la justicia, al rechazo del progresismo iracundo, al voyeur de la palabra, a la parodia de la vida diaria, a la ironía preñada de sarcasmo, a la pendenciera frase que lanza caricias sutilmente.

Luis Alvaz

Ceci n'est pas un poème

À Magritte

[Imagine que aquí
                 hay letras,
                  ¿qué le dicen?]

Una paloma cubre
                           aquel rostro
donde quiera que lo mire,

o es que la paloma
cubre mi mirada
sobre el rostro
                         que no miro

hay un ramaje
                   en la serpiente
                        de mi herida

y la herida que es
                         serpiente
                             ondula-repta
por las arenas-dunas
de mi piel escamosa

las sombras vierten luces
y vertidas sombras
                              en la noche
no se cuelan en la luz
                              que se advierte
                    en la negrura-noche-luna

el sudor deviene en música
y la sal-sustancia-noche-tregua
se asemeja al mar de oscura
                                lucidez nocturna

hace un rayo o dos tormentas
de tus ojos

caí en la cuenta de tus
                           lágrimas
                                  de arena

de esa arena fértil
                y en tus ojos
                           se me escurren

de esa arena virgen
              de tu aroma
                        que me ciega

de esa arena     una paloma
                                     ciega

que me ciega      de ceguera
o yo tan ciego    que no miro
a la paloma        que me ciega

y ahora mismo
                           no te miro
y con certeza
                            si te miro
no lo sé
                            cuando te miro

en la sombra de un árbol
un hada se columpia

era un árbol          donde el hada
se columpia          en el ramaje
                              de su sombra

miro al árbol de las hadas
sólo hay hadas
                             en las sombras

el viento se mece colindante
                          con las almas
las que guía      suavemente
al umbral          del cielo vacuo

era un cielo      ahí está
                          y no lo miro

ahora veo           a la paloma
y nubla al cielo
                           en mi mirada

ceci n'est pas une pomme

…n'est pas une pipe

…n'est pas une colombe

               non plus un poème

[imagine que aquí hubo
letras ¿qué le dijeron?]

Rascacielos

r
a
s
c
a
ci
elos
pero al
cielo no
haces gracia
edifico de cristales
edifico de arrabales
edificio de calumnia
edificio en las alturas
rascas y no alcanzas
rascas y haces gracia
rascas y el cielo lanza
hoscas luces de color
que te hacen recordar
al suelo que te asienta
y estás tan indefenso
rascacielos del miedo
a caer de cien pisos al
suelo / muerte infame
borrascacielos sereno
viento que deshaces /
te oscila el ventarrón
flaqueas con el fuego
te tortura las entrañas
rascacielos de cuerdos
y se atan a una cuerda
se atan al abismo ciego
rascacielos de tormenta
rascacielos tan distante
tan lejano al cielo y los
transeúntes fríos suelos
rascacielos pero el cielo
no fluctúa / y en cambio
amenaza con descender
y hacerte polvo ceguera
de cenizas resurge babel
/ hacia el cielo miramos
hechizados y angustiosos
en tus cimientos el hombre se maravilla
¿qué te hizo pensar que algún día te apartarías de la tierra?